Textos Amorosos

⁠Enquanto Eu Morro em Silêncio

Eu sorrio…
Mas só por fora.
Por dentro, sou tempestade contida,
grito abafado,
alma que chora.

Te amo com a intensidade de um naufrágio,
me afogo no zelo,
te espero no vácuo,
e você…
mal percebe que existo.

Cuido de ti como quem cuida do último sopro,
te coloco acima,
e me abaixo,
me apago devagar
só pra ver tua luz brilhar.

Mas não há retorno.
Não há gesto, não há olhar.
Só o silêncio cortante
de quem não sabe — ou não quer — amar.

Sigo te dando tudo,
mesmo sem receber nada.
Meus “estou bem” são mentiras moldadas
pra esconder a dor
que me esmaga em cada madrugada.

Sangro…
em silêncio.
Enquanto finjo que não dói,
que não sinto,
que não estou sendo destruído
por dentro.

E o pior não é o abandono,
é ser ignorado mesmo estando ao lado,
é o amor que entrego
ser descartado
como algo sem valor, sem cuidado.

Eu existo.
Mas só eu sei.
Só eu sinto.
E talvez, um dia, você perceba…
quando já for tarde demais.

— Maycon Oliveira – O Escritor Invisível

⁠Existem momentos na vida que nos revelam quem realmente caminha ao nosso lado. Nem sempre a descoberta acontece nas festas, nas conquistas ou nos dias de alegria. Muitas vezes, é na dor, na doença e na dificuldade que enxergamos com clareza quem é verdadeiro.
Em tempos de fragilidade, quando a saúde nos escapa por entre os dedos, encontramos algo ainda mais precioso: o amor genuíno, o cuidado silencioso e as orações sinceras daqueles que nos veem além da nossa condição. Nessas horas, pequenos gestos se transformam em grandes demonstrações de afeto, e cada palavra de encorajamento se torna um abraço na alma.
Minha esposa é essa pessoa.
Ela é a presença firme quando o corpo fraqueja, o sorriso que ilumina os dias mais escuros, a força silenciosa que me lembra que ainda sou especial, ainda sou útil, ainda sou amado.
A sua dedicação, suas orações e seu amor incondicional me mostram, a cada dia, o verdadeiro significado da gratidão.
É por ela, e por tudo que ela representa, que eu sigo em frente, mais forte, mais confiante e infinitamente grato.

Ciclos se encerram⁠
E outros vêm

Aprendi a levantar
E ir, e deixar tudo
Sem olhar para trás

Meu amor, meu carinho
Minha paciência, entra
Em novos ciclos

Eu tenho o controle
De chegar e ir embora
Nada e ninguém me
Prende

Quebro todos os pilares
Estou me nutrindo
E indo para o real
E isto já me basta

Somos Forjados na Fragilidade dos Nossos Fracassos, Erguendo Muros em Meio á Aflição e só Abrindo as Portas do Coração Quando Alguém nos faz Enxergar o Mundo em Novas Cores.
E é Nessa Singularidade de Cada História que Aprendemos Algo:
Nosso Valor Não se Mede no Reflexo Alheio, Mas na Coragem de Florescer na Própria Verdade. ⁠

⁠Poema para Marina e Kayron

O encontro de dois corações
A psicóloga e as emoções,
O advogado e as ações;
Duas pessoas e suas distinções.

Eles resolvem casar,
Celebrar,
Com uma linda história para contar,
Lembrar,
Um amor para exaltar.

Um relacionamento baseado em construções,
Superações,
Realizações,
Sem manual de instruções,
Mas repleto de ascensões.

Daqui para frente há muito o que vivenciar.
As areias para recordar.
Uma família a iniciar,
Assim como o Huck veio para alegrar,
O dia de hoje é para eternizar.

⁠Para tudo nesta vida há um propósito, um tempo determinado por Deus. Cada prova e cada luta que enfrentamos aqui é um processo de aperfeiçoamento. Assim como o ouro precisa ser derretido na forja e depois martelado repetidas vezes até alcançar a forma desejada pelo ferreiro, nós também passamos por fases de transformação.

No entanto, Deus, o maior Artífice do universo, não escolheu o ouro nem a prata — Ele escolheu o barro, o mais simples e comum dos materiais, para realizar Sua obra-prima. E mais do que isso: diferentemente do ferreiro, Deus não queima nem golpeia o homem com dureza. Ele nos prova por meio das adversidades, sim, mas também nos promete Sua presença no dia da nossa maior angústia.

Esse é o verdadeiro amor: o amor daquele que se entregou por nós, simples barro, para nos tornar vasos de honra em suas mãos.

⁠
Como é triste ver e não tocar,
querer e não estar.

Como é triste sentir vontade,
sem poder beijar, ter tanto tempo,
tantos passeios, sem ser
construção.

Triste é não ter razão,
nem forças
para navegar, esquecer
ou tentar...
quando tudo caminha para o “não”.
Como é triste beijar o sol,
quando queima sua fantasia,
dilata seu coração,
sem chão.

Como é triste a solidão
dependendo do “gostei”,
de tantos likes sem sentido.

Como é triste ver o corpo
carente, dependente de um abraço,
na companhia da visualização.

Triste é viver no automático
deste mundo sem direção.

⁠Um músico ou um poeta sofrido?
Sabe o que eu acho engraçado na poesia?
Isso mesmo, na poesia,
Que seus autores pegam harmonia e paixão, e transformam em melancolia e depressão.
Isso me fez refletir que, na verdade, poetas são pessoas rancorosas, aquelas pessoas que aumentam histórias de 10... 20... 50 anos atrás, quando na verdade elas são apenas espinhos de rosas.
Exato, espinhos de rosas vão te machucar, te furar, mas, em vez de simplesmente um curativo colocar, preferem deixar a ferida aberta e ficar cada vez mais de mãos abertas remoendo... se doendo e sofrendo por aquilo.
Agora, tem outros poetas que pegam os sentimentos doloridos deles e escrevem com certa melodia, sabia? Chamamos eles de músicos, pessoas que sentem intensamente e então pegam isso e escrevem as mais belas sonoridades.
Ou vai me dizer que nunca ouviu uma bela harmonia que lhe fez dançar enquanto ouvia e te fez pensar... nossa, o que foi aquilo?... Mas quando você foi ver, era apenas um coração partido...
Decepcionante, né? Ok, mas talvez você não goste de escrever ou compor, talvez não goste de nenhum, mas também talvez esse poema não seja sobre músicos e poetas.
Em uma situação, você vai ser o poeta? Vai pegar algo lá do fundo, trazer para um assunto futuro aumentando em 30x e provando o quanto imaturo você é, ou vai ser um poeta que vai superar, mandar aquela pessoa para um lugar que não posso falar e escrever uma nova melodia com risadas e talvez algumas gargalhadas.
Vamos ser honestos? Eu prefiro ser um sincero músico a um poeta sofrido.

⁠Sabia que sou o poeta de palavras curtas?
Aquele que aparece de forma curta a cada folha de nova murta
Sou a escondida de tantos deveres
Escrevo apenas em poucos prazeres
Confesso que de nada sei bem falar
Mas que quando faço me esforço a tentar
Vejo por ai poemas de tanta poesia
De pautas ardentes em tal harmonia
E cá estou eu com uma obra prima em minha mão
Analisando seus olhos com tanta afeição
Olhos brilhantes como o vasto espaço
Negros sublimes mas quanto entrelaço

Canções ao vento do tempo

Escrevi canções com o coração sangrando,
num tempo em que ele era sol nos meus dias.
Agora leio versos que o tempo desfez,
e me pergunto por que a estrada virou bruma.

Ficaram as notas, os ecos, os refrões,
mas ele...
foi embora como poeira no horizonte.
Talvez nem saiba que vive em cada estrofe.

Choro sozinho, como a chuva na varanda,
mas lembro do riso, do jeito de amar o mundo.
Ele era lindo —
não só no rosto, mas na alma que dançava.

Essa canção é confissão e altar,
é onda do mar que quebrou em mim.
Homem feito de céu e sal,
de estrela-do-mar e alvorada.

Ele era arte sem moldura,
jazz tocado por deuses errantes,
riqueza rara colhida em jardins de sonho.

E eu?
Fiquei com a beleza que restou:
a lembrança, o verso,
e o dom de ter amado alguém assim.

⁠Gratidão que me Guia

Agradeço, antes de tudo, a Deus —
pela dádiva da vida que renasce a cada amanhecer.
Agradeço a um amigo querido,
que já partiu, mas deixou em mim conselhos eternos,
que hoje são faróis na estrada dos meus sonhos.

Agradeço pela vida que tenho —
mesmo nos dias difíceis, mesmo nas noites de incerteza.
Porque no fim, cada luta, cada lágrima, cada passo...
vale infinitamente a pena.

Agradeço àqueles que verdadeiramente me amam,
que seguram minha mão e sopram coragem em meus dias cansados.

As perdas? Ah, todos nós temos.
Mas que elas sejam lições,
jamais âncoras que me façam desistir da caminhada.

⁠Sementes de Paz

Anseio a brisa serena da calma,
e o calor manso de um afeto inteiro.
Que um "oi", dito leve,
traga o peso doce do verdadeiro.

Que num gesto, singelo e sem alarde,
se revele um mundo raro, quase segredo —
como quem serve e cuida,
sem precisar dizer o que carrega no peito.

Desejo ser abrigo,
sem ter que gritar para ser teto.
Ser presença querida,
sem disputar espaço ou afeto.

Ser amor em dias de sol,
e ainda mais quando o céu for cinza.
Receber a verdade nua,
sem máscaras, jogos ou ladainhas.

Se for só passatempo,
nem toque meu jardim.
Coração não é brinquedo,
nem se empresta assim.

Só fico onde floresce
o que é leve e inteiro.
Onde a alma descansa —
em Paz, e Amor verdadeiro.

⁠Não precisa bater para entrar
Mas só entre se tiver capacidade
De cuidar e regar todos os dias
Com amor, atenção, desejo, felicidade, transparência.
Ao me tocar entenda, que pode me machucar pois sou frágil, então preciso que me toque com carinho, minha aparência é linda aos seus olhos, mas se me machucar, tenho meus espinhos.
Então só entre e me tire do jardim, se for cuidar, regar, me colocar em um vaso lindo, onde podemos nos ver todos os dias.
Caso contrário nem perca seu tempo e me deixe , curtir a natureza, o sol e a chuva, onde a paz ainda reina e eu sou feliz

⁠⁠Estás sempre bela como as cores da aquarela
Um dia depois do teu abraço meu peito clama teu espaço.

Teus olhos cor de castanhas
E o seu beijo me deixa mais alto que mil montanhas.

Amo seu jeito meigo de me abraçar
Meu amor sempre clama tua presença
O seu beijo faz-me despedaçar curando quaisquer doenças.

⁠Muralhas

Vivo dentro de muralhas...
isso não pode estar acontecendo...
até há pouco tempo,
por bobagens eu estava
me debatendo.

Eram coisas tão bobas, triviais
que me incomodavam...
hoje é questão de sobrevivência
um coquetel único de anomalias...
tudo foge à norma, tudo é diferente do normal...
do habitual...

Saudades de quando tudo era tão normal e eu pouco caso fazia.

Não, eu não perdi.... nós perdemos.
De tão apavorados, preferimos viver uma vida vazia
de nós...

⁠Há um bater de asas

O sol nasce devagarinho
Seus raios lentamente aparecem por detrás do montes...
Uma brisa suave traz até mim o perfume inebriante de flores...
Mais um dia começa...
Longa será a jornada.

Eu aqui parada... estagnada.
Não tenho forças pra começar o dia...
A noite foi de completa agonia.
Partiste...
Me deixaste tão triste.

Pergunto-me: de que adianta estar pelo mundo se não estás do meu lado?
Meu coração está desconsolado.
A cortina levemente balança com a brisa que entra...
Um pássaro pousa no peitoril da minha janela...
Fica alguns segundos a me olhar com se me dissesse: ‘há tanta vida lá fora’.

Minha alma no peito chora...
Há um bater de asas...
Um bater de asas que me move... meu coração se comove...

Há vida... me decido... vou vivê-la...
Meu coração tão padecido... apertado no peito...
Minha razão: ‘levanta-te... pra toda dor sempre há um jeito’.

⁠Um diário em minhas mãos

Madrugada fria
A vida quase vazia.
Chove lá fora.
O quarto jaz numa penumbra que me arrepia.

Folheio lentamente um diário.
Nem sabia da existência dele...
O acaso colocou-o em minhas mãos.
Sinto-me como se estivesse
um altar profanando.

Dúvida cruel a me assaltar...
Ler ou não ler
aquelas linhas
... tão certinhas?

Olho-o... descuidadamente...
Como quem não quer olhar...
Como que por acaso...

Dou uma espiadinha.

Vejo o meu nome mais de uma vez escrito
naquelas folhas que vou folheando bem devagar.

De partes em partes há datas...
Uma lágrima rola.

Nossos instantes vividos estão todos aí
Meu eterno amor registrou tudo quando ainda estava aqui.

⁠Mãe,

É uma mulher virtuosa,
Bem-aventurada e graciosa
Um caminho de esperança
Um resplendor aos filhos
...
Um livro inspirador
Como a mulher de provérbios
De valor em valor
Generosa por excelência
Na casa da paciência
Produz frutos de AMOR
---
(TORVIC, in Maio, dia das mães).

⁠Arrisco dizer:
Estou bem.
Reconheço cada momento importante.
A tempestade não me assusta como antes.
Apesar de você,
eu estou bem.
Não deixei o medo falar.
Os olhos fechei, a boca fechei.
Mentalizei, acreditei e enfrentei
as ondas fortes do mar.
E, novamente, arrisco dizer:
eu estou bem.
Por nada, parei de nadar.
E, de continuar, nunca vou parar.
Apesar de você,
tenho força no nado
para transformar o nada em algo.
Eu estou bem.

⁠Os encontros são assim, despretensiosos.
São marcantes, transformadores e preciosos.
E, geralmente, quem chega ou quem espera
não entende como tudo muda: uma nova era.
Era, era uma vez, alguém que pensava ser comum.
E a mágoa se vai, e o coração de novo faz tum-tum.
E descobre que pode viver uma nova história:
um amor-amigo, amiga, uma alma aleatória.
A surpresa se dá por não estar esperando tão linda aparição,
por estar ferido, desiludido, magoado o coração.
Mergulhou na frustração, e o céu virou inferno.
Mas quem disse que o sol morre no inverno?
E desde quando a lua minguante está morta?
É o brilho que atrai, e o encantado te bate à porta.
Quando o mar veio ao encontro do mergulhador?
São as suas águas que convidam ao banho de amor.
Existem encontros que são feitos para curar,
são frutos que chegam sem você plantar sementes.
Quem é, atrai, ainda que involuntariamente.
Se bater à sua porta, deixe entrar, acredite novamente.