Texto para Professora

⁠Um dia a gente percebe e sente que precisa crescer gigante




Que crescer pequeno já não rende mais como nossa história




Crescer gigante é comungar com sua essência sagrada, é um diálogo com quem você realmente é. Que nada mais é sobre ou para o outro, porque você é o outro

Que esse é um nível só seu, desses de verdade mesmo, porque é sua alma, sua chama sagrada externando o que ela sempre foi. Que ser rasa ou profunda leva aos mesmos questionamentos.



Cartas para Antônia

⁠Muitas das manifestações, parece-me, poderiam ser desarmadas de forma simples, sem muito esforço cognitivo. Como exemplo, algo que não ficou claro se foi uma piada, mas gerou barulho: Paulo Freire como ministro da educação, vamos para as ruas, não podemos permitir o comunismo no Brasil.
Ele morreu!
😂😂😂😂😂

Das artes mais lindas desse mundo. Arquitetos da esperança. Engenheiros do futuro. Direcionando estradas e abrindo vias na vida. Construindo a ponte que liga a sabedoria ao conhecimento. Que jamais perde a validade. Que será sempre uma boa e inesquecível lembrança nos corações de quem aprendeu a caminhar através do alfabeto; nas mãos de quem faz a conta certa; e de quem, no tempo certo, precisa compreender a história para não se perder do caminho. Ensinar, aprender e reaprender de volta. A lógica perfeita de quem se doa para melhorar o mundo de quem ainda nem chegou. É amar a viagem que faz e adorar ainda mais a bagagem que carrega. É dom, é vida. Carinho e intuição. Felicidade e alegria nos olhos ao enxergar feito brilho de uma estrela o vôo de um aluno. O professor, apesar de ser pulsante como um coração, é o cérebro de uma nação.

⁠A vida é feita de escolhas,quando damos um passo pra frente,algumas coisas ficam para trás.As montanhas da vida não existem apenas para chegarmos ao topo,mas para que possamos aprender o valor da escalada.A vida pode até tentar nos derrubar,mas somos nós que escolhemos ficar prostrados,ou nos levantarmos..

Nero - Para desposar-te-ás tu terás que me reivindicar sua honestidade, o que me diz?

Rômulo - É de grande atitude um homem fazer de tudo por sua amada. Vejas bem, Majestade, cá estou eu como apenas um mero camponês, que outrora em descender de pais pobres, me edifiquei nas artes dos campos, não tenho muito além de minha honestidade para oferecer, e tão pouco ela para reivindicar, pois és o pouco que tenho, e valorizo o que tenho por posse.

Nero - Então eu não aceito. Não posso deixar um homem honesto se casar com minha filha.

Rômulo desajeitado, confuso, questiona o imperador:

Rômulo - Não entendo, Majestade, o que há de malícioso na honestidade de um homem bom?

Nero - Não há nada de errado na honestidade, mas você precisa escolher, você pode ficar com minha filha, ou com a honestidade. O que você escolhe?

Rômulo - Amo sua filha, mas meu amor não significaria nada sem minha honestidade.


Nero - Então façamos assim, eu como teu Senhor, te lançarei muitas sementes ao campo, e tu colherás muito, pelas graças de Perséfone, haverá fartura em tuas plantações, e os gados de seus domínios hão de gerar filhos.

Rômulo - Então, me concederia riquezas se eu me opuser ao desejo de me casar com sua renomada?

Nero - Sim, mas caso se recuse em aceitar minha fartura, então lhe concederei a mão de minha filha. Todavia, aqui jaz uma maldição para aqueles que abdicam mão da honestidade;

Maldito serás tu na cidade, e maldito serás tu no campo.
Maldito o fruto de teu ventre, e o fruto de tua terra, as crias das tuas vacas, e das tuas ovelhas.
Cairás sobre ti confusão, e a derrota em tudo que puseres tuas mãos.
Cairá sobre tu chuva, de poeira e pó, pois sobre tua cabeça, haverá o céu feito de bronze, e abaixo de teus pés, a terra em ferro.
Tu cairás diante de teus inimigos, haverá por ele seu caminho, e em outros sete caminhos, tu fugirás da multidão.
Desposar-te irás com minha filha, porém outro homem dormirá com ela, tu terás uma casa, mas nela não morarás.
Terá filhos, mas eles não serão seus.

Então o imperador Nero, não obstante, apoia-se sua mão direita em ombro de Rômulo, olhando firmemente em seus olhos, o mesmo lhe questiona ''Ainda desejas a mão de minha filha?'' - Rômulo, inquieto e deturpado com as palavras de Nero, se afasta-se do mesmo, com um olhar desperançosamente trêmulo.

Rômulo - Desculpe-me Majestade, preciso ir agora, eu ficarei com minha honestidade.

Rômulo se retira então de sua conversa com o imperador.


Nero - Eu não disse, querida? Todos esses homens desejarão o ouro que eu oferecer, na primeira oportunidade que haver, descartarão a ideia de ama-la.

Sabina (filha de Nero) - Você é um grande mentiroso, disse todas aquelas coisas para ele para que pudesse ter medo de ficar comigo, não é justo.

Nero - Justo ou não, eu não aceitaria um homem indisposto a enfrentar o medo por você.

Sabina - Um dia você terá que aceitar que eu irei me apaixonar, e não mais serei de seu controle.

Nero - Perdoe-me, minha filha, mas você sempre será minha garotinha.

Hoje, é muito difícil um aluno agradecer ao professor. Nas relações frias de hoje, o aluno pensa que o professor está ali apenas por ser seu ofício... uma obrigação.

O verdadeiro professor está lá porque tem vocação e, no mínimo, acredita que pode mudar a formação de seus alunos para melhor. Transforma sua experiência em aulas e as associa à teoria para que o aluno tenha as ferramentas necessárias para o mercado.
É lógico que o professor espera uma contrapartida dos alunos. Essa não se traduz apenas na atenção, na frequência as aulas e na participação ativa (isso é BÁSICO). O aluno deve evoluir nas teses, pescar no seu conhecimento anterior, correlacionar, investigar mais e inferir suas próprias conclusões, antes, durante e após as aulas.
Não quero ser e não serei um aprovador, quero contribuir com o crescimento e a evolução. Quem deve demonstrar se está pronto para o próximo passo é o aluno.
Quero ser um incentivador, quero me orgulhar, quero parabenizar o aluno que vence suas batalhas pessoais e vencem na vida. Acredite. Se este caminho é o que você quer, se aplique, estude e, quando você menos esperar, vencerá. E eu verei você lá e vou me orgulhar, me agradeça ou não.
O professor verdadeiro sabe e dorme com a cabeça tranquila pois faz seu papel com muita honra.
Aos meus ex-professores, muito obrigado. Enquanto aluno sempre externei meu respeito, admiração e meu agradecimento aos mestres.

Aos meus ex-alunos, obrigado. Cresci junto com vocês. Aos atuais, vamos à luta e saibam que o beneficio maior é para sua vida, para segurança da sociedade, pelo bem de todos, pela ética e pela responsabilidade social e ambiental.

⁠" Quando as pessoas me escondem a Verdade, Deus sempre dá um jeito de me mostrar. Depois, não reclame quando a Verdade se voltar contra você. Além de cair no meu conceito, certamente passará de "amiga ou parente" a um nada. Desconhecida será para mim.
Pense, e se fosse com Você ou com alguém da sua Família?

Outra coisa que me amedronta mesmo é quando eu falo que o aluno fulano de tal é um péssimo aluno, desrespeitador e desvalorizador da escola, e a minha colega professora diz: — "Pois comigo ele é ótimo"!
A escola é uma, os alunos são os mesmos; minha aula de Língua Portuguesa é tão sem admiração tanto quanto as de matemática, percebo pelos resultados.

MESTRE


Formei-me professor na universidade
ainda antes de sentir-me velho demais na vida,
em admiração a um mestre que tive nos tempos de colégio.
Hoje, sou dono de um belo diploma com letras douradas,
que pode ser visto a olho nu na parede mais feliz de minha humilde casa.
Casa, comprada a prazo, num financiamento feito a perder de vista
e pago com o suor de uma vida toda.
Vida, dividida em três jornadas,
com intervalos breves, apenas para piscar os olhos.
Hoje,ainda antes de me achar velho demais...
Um alguém, do qual não me lembrava, elevou o tom de voz e me disse confiante:
- Formei-me professor na universidade, ainda antes de sentir-me velho demais,
por admiração a um mestre que tive nos tempos de colégio.
E, hoje...Estou aqui para que você me diga, Mestre,
em que parede devo pendurar o meu diploma!

Final do bimestre

Torturando-me estou,
me observando decair,
por meros conjuntos pontuais,
que toda manha são postas
ao que se nota, nada muda
e todos os alentos esmorecem dores
sempre iguais.

Tal uniformidade, se dá apenas
por tenebrosas situações,
que se apegam as mais complexas obras
e mais impetuosas ,dificilmente
incorrigíveis questões

Até que em parte sei agradecer,
por ser de meu o mal esforço que atina
na consciência,pois com ausência desse amigo
me pego sem palavras a escrever.

Como disse uma vez:
Não passo de libertino,
um mero vagabundo,
perambulando pelas classes
e corredores,
um mero simplório aluno,
um mero simplório aluno,
um mero simplório aluno,
vagando de vez em outro mundo.

Gabriel Silva Corrêa Lima

A esta mulher brilhante e forte nossos versos ...

Maria Nazaré

Mulher, cativante!
Sempre radiante!
Professora Doutora Maria Nazaré de Almeida Gonçalves
Apta a qualquer momento
Para qualquer movimento.

Mãe
Mulher
Forte
Ousada
Preparada
De salto alto diante da vida.

Profissional
Dedicada
Imperativa
Competente
Motivada
De salto alto diante dos contratempos.

Mente brilhante
No caminho de ser quem quer ser
De salto alto diante do conhecimento.

Vencer é pouco
Pra quem quer viver
De salto alto diante dos Homens.

Mulher forte, forte mulher...
Como não parabenizá-la Maria Nazaré Professora
Como não saudá-la Maria Nazaré Doutora
Como não amá-la Maria Nazaré Mulher
Como não homenageá-la Maria Nazaré?

“Linda Mulher"

O seu nome é como eflúvio.
O seu jeito tão frugal me conquista.
Você é como reflexo do sol.
Que a cada manhã sempre brilha.

És a mais linda das mulheres.
Como são belas as suas faces.
Seu sorriso é como flores brancas.
Que num lindo jardim nasce.

Os seus lábios gotejam doçura.
Como é maravilhoso o teu olhar.
Nessa doçura me encanto.
É difícil de explicar.

Seus cabelos são como o vento.
Que exalam fragrância no ar.
É como um amor que brota.
Quando passamos a gostar.

Sua voz é meu talismã.
Tu és dona de rara beleza.
Não duvide de minhas palavras.
Elas estão cheias de pureza.

Estava sozinha a pensar.
Na minha poesia mora seu nome.
Vim declarar meu amor.
Te amo professora Ivone.

Se eu só gostasse de música... Seria cantora;
Se eu só gostasse de artes... Seria pintora;
Se eu só gostasse de artesanato... Seria artesã;
Se eu só gostasse de pessoas... Seria política;
Se eu só gostasse de livros... Seria escritora;
Se eu só gostasse de cozinhar... Seria cozinheira;
Se eu só gostasse de cuidar... Seria médica;
Se eu só gostasse do desenvolvimento... Seria psicóloga;
Se eu só gostasse de aprender... Seria estudante;
Se eu só gostasse de brincar... Seria recreacionista;
Se eu só gostasse de inovar... Seria engenheira;
Se eu só gostasse de exercício... Seria atleta;
Se eu só gostasse de amar... Seria amante;
Mas eu gosto de tudo isso, por isso, sou professora!

⁠Parabéns pra você e para todos os educadores neste dia tão especial.

Ser professor (a) é carregar a beleza que a criança procura misturada a inocência que somente o que o/a professor (a) ensina se transforma em maturidade.

Ser professor (a) é falar, gritar, fazer de tudo para que os alunos e alunas se tornem pessoas do bem.

Ser professor (a) é acordar cedo e dormir tarde com um dia cheio de pensamentos e ações que melhore os alunos.


Ser professor (a) é receber um muito obrigado por ter escolhido esta vocação que inspira, crianças a se tornar adultos conhecedores dos seus direitos e deveres.

Por tudo isso e muito mais, eu desejo a você Professor (a ) um feliz dia dos professores.

⁠O professor é incrível,
transforma pesadelo em sonho.
É um mestre que consegue entoar uma canção.
Em um simples instrumento de um só cordão.
E transforma uma cantiga, em um clamor.
O POUCO QUE EU SOU É
GRAÇAS AO PROFESSOR.



Hoje, sei falar e escrever
por causa do professor.
Esse poema só foi
escrito graças ao professor
que plantou um sonho
no meu coração de
ser um grande escritor.
O POUCO QUE EU SOU É
GRAÇAS AO PROFESSOR.

⁠É possível sim, que uma mulher seja feminina e cristã. Que lute pelo respeito e dignidade as mulheres sem precisar de empoderamento.
Não é guerra de sexos ou de ideologias, diversidades ou orientação de gêneros; a única e exclusiva questão é a que protege e defende os direitos humanos. Eu defendo o respeito e a dignidade de todo e qualquer ser vivo e humano.

Meu poema

Espalhei palavras no vento:
As quais só sabe declamá-las meu coração.
As letras L, O, R, E, N, A
da pra escrever um poema.
E completá-las com as letras A, M, O, R.
Pois, ela é minha benção, dada pelo meu grande Salvador.
Ela não é loira
e nem morena...
Ela é a Lorena,
minha professora.

⁠Seja o que quiser ser, liberte-se
Seja dona de uma cozinha
Seja dona de uma empresa
Seja empregada da vizinha
Seja da realeza
Seja uma advogada
Seja uma professora
Seja uma guarda, uma policial
Ou seja promotora
Seja Ariana, aquariana, libriana
Seja doutora
Seja tudo o que quiser
Mas não seja tola
E quando escutar “Não seja”
Pelo amor de Deus
Eu imploro
Seja sonhadora
E não escute qualquer voz
Que fale, ou grite
Que você não consegue
Persiste, brilhe
Você é merecedora

Eu tinha medo de ir para a escola quando tinha uns 8 anos. Medo é a palavra mesmo e hoje eu nomeio o sentimento que já foi chamado de frescura e preguiça. Era medo. Na época eu estudava no Ramão, lá em Guará e apanhava de alguns meninos mais velhos mas meus pais estavam passando por um divórcio difícil e eu não queria preocupar ninguém, então ia com medo mesmo, c’est la vie, eu diria hoje, e levava meu corpo fraco cotidianamente para a roleta russa de apanhar ou não.
Nessa escola havia a melhor professora do mundo: Tia Helenice. Ela era uma mulher rica para os meus padrões de consumo da época, toda arrumada, com uma jaqueta de couro e o cabelo cortado baixo é uma doçura que não é típica dessa classe e tampouco daquele lugar. Por um motivo que eu desconheço, a tia Helenice foi com a minha cara, me tirou da carteira do fundo, me incentivou em todos os aspectos e eu fui - dentro de um ano- quase uma experiência de angicos, me tronando um dos melhores alunos da sala.
Naquele ano aprendi a ler decentemente, comecei a prestar atenção nas aulas, aprendi até matemática. Foi transformador. E hoje, passados mais de vinte anos, o cabelinho cortado e pintado da minha professora ainda está vivo na minha memória e eu entendo que ser professor é o que ela fez por mim e que é por causa dela que eu sou professor hoje. Através de uma professora de uma escola pública de bairro pobre eu fui transformado.
Nunca mais vi a minha querida professora. Não sei nem se está viva, mas para mim, ela representa muito mais do que qualquer professor com phd que conheci ao longo da minha vida.


A Revolução dorme na Periferia

Revolução nasceu na periferia, magrela e desdentada mal podia chorar. Não teve forças pra mamar pela primeira vez no peito murcho e já quase seco de sua (ama de leite), vizinha de parede, que havia parido alguns meses antes uma dupla de desajustados (como fez saber alguns anos depois a escola). Ela, Revolução, cresceu em uma rua de terra agitada no bairro mais violento da Zona Norte, onde até o medo tinha medo de estar. Lá não tinha nada (parques, praças, quadras, ruas asfaltadas, essas coisas), mas também não tinha nada de mais, era um lugar comum, feito qualquer um, feito outro lugar qualquer. Era lugar onde se podia encontrar a mais variada gente, onde a alegria vivia cercando as pessoas e a vida pulsava em uma intensidade diferente.
De fato, lá tudo era mais intenso! Os sorrisos, o choro, o cheiro de frango frito, a catinga da cachaça no hálito seco e duro dos bêbados quase mortos caídos na calçada de qualquer jeito e o cheiro da erva, da pedra e da dor que ecoava da tristeza dos olhos da mãe resoluta, sem saber o que fazer diante do excesso que a intensidade do lugar propiciava. Lá democracia era na (b) fala de quem pudesse se impor e, o silêncio, a primeira lição aprendida já ao nascer. Lá buraco era buraco mesmo, fundo, bem fundo! E cavava-se até não ter mais como continuar e quando o buraco já estava mudo, criando impossibilidade de se continuar, cavava-se ainda um pouco mais até o fundo escondido abaixo do fundo que existia no buraco, antes desse se tornar cova. O que não era incomum!
De Revolução só se sabe os sonhos que contava baixinho ao pé dos ouvidos da professora, única pessoa que ela confiou até hoje. Uma senhorinha bem velha, com hábitos estranhos e vestes (alternativas), que contava com orgulho ter pegado em arma nos tempos de escola, durante o período da ditadura militar, onde se reunia com suas colegas durante a noite dentro de uma manilha abandonada na Rua Um (primeira rua a ser pavimentada no bairro), e lá tramavam subversivamente contra os desmandos do governo golpista. Revolução lembra-se dos limões que chupava pra matar a fome e do nó nas tripas que sentia sem poder gritar, lembrava-se dos amigos e amigas que morreram mudos e também dos que conseguiram a liberdade, ainda com pouca idade, na mão de algum salafrário abusador. Revolução reconhecia naquela senhorinha a sua única saída, se espelhava nela e em sua filosofia de vida; a Educação tanto falada pela professora tornou-se seu hino da mudança, sua única esperança de evoluir, já que tudo ali parecia fadado a murchar. As manchas brancas e a pele áspera de Revolução eram dos vermes e das lombrigas adquiridas no contato com a água podre que corria sob sua casa. Revolução cresceu faminta, lambendo os beiços enquanto assistia o frango rodar na ilha de assar exposta no passeio da padaria de seu bairro, onde aprendeu desde muito cedo a se virar. Aos treze anos, Revolução se perguntava por quem todos ali morriam? E perguntava-se também, porque morriam tantos ali todos os dias? Revolução era feliz, apesar de tudo! Talvez procurasse algo, talvez não soubesse ainda o quê, tateando sempre no escuro era mesmo difícil de saber.
Revolução já dava sinais de cansaço e andava meio sonolenta nas aulas, já não se importava com as revoltas nas ruas, nem se revoltava com as incursões da polícia na favela, nem com a iminência da morte de seus amigos subindo e descendo vidrado(s) feito soldados, nos becos e nas vielas, nem com o cheiro de pó e pólvora que impregnavam as suas narinas e oprimiam seus olhos. Revolução incrédula olhava pela janela e sem poder acreditar via a vida diferente. Mas não sabia explicar o que estava vendo ou sentindo! De repente, tudo que foi sempre torto parecia ter se endireitado, parecendo fazer algum sentido. Revolução sentia as juntas doerem e parecia ter os sentidos alterados, as pernas reclamavam o peso de seu corpo e os enjoos e náuseas acentuavam. Já sem paciência, Revolução curvou seu corpo franzino e em meio ao sangue que jorrava angustiante por entre as suas pernas juvenis, pariu gêmeos. Caída no chão da cozinha e sozinha no barraco, nem lamentar podia. E se lhe perguntassem quem era o pai... O que ela diria!
Os dois filhos de Revolução foram criados pela professora e cresceram e viveram até a vida adulta e, apesar da culpa, todos entenderam a importância da luta daquela mulher. Filhos (bem sucedidos) da Revolução nasceram do ventre estreito de sua genitora, mirrados, sem esperança e famintos, foram acolhidos pela professora; e apesar do karma em seus (DNA’s) cresceram argutos, espertos, astutos e hoje lutam pra que outros também possam revolucionar. Lutam para que outros vivam, para que outros não se calem, nem sejam silenciados. E se hoje vivem, é para servir de exemplo, ser espelho da Revolução que na periferia ocorreu... Preta, catadora de lixo e guerreira que nos pariu e morreu. Revolucionária do dia a dia que viveu e morreu um dia de cada vez, que cresceu ouvindo a professorinha dizendo que quem luta e não se cala, cala a fala de muitos e muda a forma que o mundo conforma quando distribui a sorte e desenforma a forma que o deus dos brancos escolheu. Cresceu ouvindo a professorinha dizendo que: - “Quando a periferia tomar consciência de sua importância para a sociedade verá, nesse dia, o desencadeamento da maior revolução da história do Brasil”. E de tanto ouvir a professora falar moveu seu mundo e mudou o rumo de tudo, revolucionando o rumo que a vida preestabeleceu, seguiu em frente orgulhosa enquanto o futuro moldava o presente de toda aquela gente que o passado estranhamente esqueceu. Hoje dorme na memória revolucionária da periferia que na história dos livros ninguém leu.