Texto para minha Sogra

O amor, minha Vida
Tem o poder de Queimar
Não com um fogo brando, suportável,
Mas,
Com uma chama incandescente, queimante que consome o ente amado.

Por que me @m@?

Porque te @mo?

Por que a chama está viva!

Porque a chama está viva?

Por que vc a alimentou, com o oxigênio de seu coração.

Pode apagar?

Preta

Preta, preta sim, preta sua, preta minha, apenas preta.

Preta nega que quebra incendeia, que sorrindo balanceia, preta ancas e cadeiras, preta de fala clara de candeia.

Preta de batalha, luta e suor, preta guerreira, bruta mulher que a flor cheira. Gata garota, menina mulher.
Rainha, vassala, seu escravo é meu olhar.

Ela anda e o povo passa mal, passa homens e mulheres, ninguém viu igual. Tem a raça no tom, na voz, na beiça e no som, tem um black do bom, cheia de colares e búzios, conceda a nós o seu uso!?

Vejo você negra, mulher, faceira, de pele limpa e alma de amor,

Obrigado preta, por tonar esse mundo com mais cor!


A'Kawaza

#Escrevo #assim #a #minha #história...


E conto ela ao vento...

Sob a lua cheia...

Na praia canta a sereia...

Escondido entre as ondas...

O tritão ...

Assim estou perante o mundo ...

Um grão de areia...

Um jardim florido...

O infinito na palma da mão...

Eternidade...

Numa hora de vida...

Tarde tranquila...

Vida boa...

Sem relógio...

Lua prata...quiçá dourada...

Estrada clareia...

Estrelas cadentes...

Colho todas...

Tudo vive...

Para que eu viva...

Não preciso ir longe...

Já estou aqui...

Cedo ou tarde...

É tempo de construir...

Par de asas...

Diante de uma janela...

Nuvens tomam formas...

Me acho nelas...

O tempo é o meu palco...

O destino sou eu...

Caminharei eternamente...

Na espuma do mar...

Na curva do rio...

Me encontro por lá...

Em brincadeira de criança...

Barcos de papel...

Bolas de gude...

Banho de cascata...

Bolinhas de sabão...

Castelos construí...

De pique-esconde até de Deus me escondi...

Chorei muito...

Muito sorri...

O bem e o mal fiz por merecer...

Injustiçado...

Melhor esquecer...

O amor é o rei...

De perdido reinado...

Coração solto, liberto...

Ainda quer amar...

Pequenos gestos me conquistam...

Isso é fato...

Tanto escapou pelos dedos...

Tantos outros me prendi...

Bom ou malvado?

Entre os confusos...

Me confundi...

Buscar a Sabedoria ...

É viver de verdade...

No escuro que a luz mais se pronuncia...

Para aqueles que na noite tem morada...

No silêncio que algo irradia...

Quando o sonho é mais bonito...

É hora de acordar...

Se minha voz cala...

Mais minha alma fala...

Ainda que eu ande sozinho...

Com Deus estou...



Sandro Paschoal Nogueira

— em Conservatória, Rio De Janeiro, Brazil.

#Vida #triste #é #a #minha...


Que hoje vou contar...

Desde quando aurora anuncia...

O dia a começar...

Passam os minutos...

Seguem as horas...

Sob céu azul anil...

Olho as nuvens e me ponho a sonhar...

Em tardes douradas...

A primeira estrela que vejo...

Sonho mais alto ainda...

E faço um desejo...

A rotina tão maçante...

Das flores do jardim cuidar...

Alimentar as aves...

Que gorjeiam em toda minha casa...

Em todo lugar...

O perfume de manjericão me inebria...

Disputa com o alecrim...

As orquídeas se abrindo...

Também se comportam assim...

O girassol despeitado...

Meu brilho quer roubar...

Sempre é ele o primeiro...

O sol a cumprimentar...

As rosas soberbas...

Acreditam serem rainhas...

Coitadas delas...

Vaidosas aos extremos...

Acho que vou cortar...

Só escolher um vaso...

E minha mesa enfeitar...

Se deito na rede e me ponho a balançar...

Logo aparece um sabiá...

Fazendo-se de louco...

Começa a cantar...

Quer atrapalhar meu sono...

Até meu meditar...

Beia-flores me importunan o tempo inteiro...

De lá para cá...

Não se cansam eles de tanto voar?

Quero ler um pouco...

Bem sossegado na sombra...

Sento debaixo da jabuticabeira...

E dezenas de pássaros põe-se a reclamar...

Gorjeios, trinados irritantes...

Ah se pego só uma fruta do meu quintal...

Revolução se instaura...

Até o jacú feio...

De mim vem reclamar...

Não sei mais o que fazer ...

Como devo proceder...

Vou comer um pouquinho...

E disso tudo me esconder...

Trancar portão...

Campainha desligar...

Tirar fone do gancho...

Celular "não pertubar".



Sandro Paschoal Nogueira

— em Conservatória, Rio De Janeiro, Brazil.

Hoje perguntaram o porque de eu estar fazendo isso e o porque de eu não está “vivendo a minha vida”.

De imediato eu respondi:
- você me considera uma pessoa “foda” ?

Responderam:
- Sim.

Então terminei dizendo:
- Ser “foda” é ser diferente, é ser único, é fazer aquilo que ninguém mais faria.

Então não é que não que não estou “vivendo a minha viva”. É que estou sendo “foda” e nem sempre é fácil...

Na minha gentil
cidade não há
como te tocar,
por aqui você
comigo não está
nesta Lua de Neve
que surgiu alva
e madrugadeira
com você que
minha mente
não se esquece.

Os meus versos
vão te sublevar
e os desejos
mais recolhidos
irão fazer todos
eles transbordar.

O pensamento
está a enlaçar
mesmo sem
ver e alcançar
a possibilidade
de te colocar
no meu colo
sob a iluminação
do luar de neve.

Os meus poemas
vão te seduzir
e as estratégias
mais urgentes
irão fazer todas
no canal a fluir.

"Amoris causa,
honra a mais
sábia das loucuras"
no Carnaval
de Veneza
e sem medo
de perder
o sonho
e a delicadeza.

Apesar da minha crítica e preocupação sobre o ciberativismo que só faz morada no ambiente virtual, entendo que cada um tem seu lugar. Há quem vá pra rua, outros que se dedicam a estudar e viabilizar recursos e leis e não menos importantes, "aqueles que mobilizam".

Confesso que já estive envolvida em todos, mas ir pras ruas consciente de uma causa é com certeza o que mais me dá vida.

Deixa
Deixa minha imagem algumas vezes integrar os teus sonhos e minha voz qualquer dia, ressoar nas tuas lembranças,
Deixa os meus gestos, este meu jeito, deslizar pelo teu corpo e meu pranto aplacar os teus desejos,
Deixa minha saudade, na quietude da noite se aninhar no teu leito,
E quando de amor já tonta,
Deixa ao menos que ela brinque de faz-de-conta

A minha vida não é assim um livro
aberto. Tem várias páginas algumas
totalmente preenchidas, outras
parcialmente preenchidas e mais
algumas em branco e Somente eu
tenho o direito de escrever e apagar
o que eu queira. Que eu saiba não
nomeei nenhum autor. Eu que sou o
autor do meu próprio livro.

Tenra idade

Saudade da minha tenra idade
Na qual não estava conectado
Mas brincava de verdade

Quão boa foi a minha infância
Andava de bicicleta, corria, pulava
E tudo isso tinha muita importância

Na minha geração não havia redes sociais
Ficávamos na rua até altas horas
E levávamos broncas demais

Nos tempos hodiernos, vejo tudo mudar
As crianças não querem mais sair
E anseiam somente brincar com o celular

Essa constatação me entristece
Pois o lúdico está cada vez menos presente
Nas gerações que aparecem

Jovens, divirtam-se muito mais
Ao ar livre, em boas companhias
Dependendo menos das atrações digitais

Vocês em breve adultos serão
Cultivem bons momentos
E da infância, se recordarão com emoção

(Lázaro de Souza Gomes)

Minha mente pensante enxerga 3 faces no brasileiro, o sonhador, o covarde e o desprovido do conhecimento, vejo que muitos mecanismos e o interesse devido pode fortalecer o entendimento para que os covardes não enterre os sonhos, mas a demanda feroz e gritante da energia que inibe a luta abate os ânimos de muitos, porém permanece a voz ecoando daquele que lutou e gritou incessantemente pela luta da justiça.

Giovane Silva Santos

CONTO ATADO AO NÃO CONTO

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Reconquiste o meu carinho; minha proximidade. Já não sei como conquistar sua reconquista. Reaveja comigo a nossa liberdade secreta; presa. Só assim poderei reformar minha cerimoniosa não cerimônia, naquela forma profunda e vasculhadora de lhe ver. Naquele jeito amigo platônico de namorar seu silêncio, inclusive quando você falava.

Venha reatar em minha discrição a consciência do jamais, enquanto sempre. As não consequências dos meus atos em pensamentos inconsequentes, repletos de uma coragem medrosa de muitos e muitos anos. E reaqueça minha esperança vazia de perspectiva ou espera. O sabor do cheiro que não vinha às narinas, mas se resolvia na meia ingenuidade a se declarar em confissões nunca feitas.

Redesenhe-se no meu espaço em branco e customize todos os buracos entre uma forma e outra, para concretizar abstrações. Preciso muito reeditar aquele conto atado ao “não conto para ninguém; nem para você”, pois tenho muitas saudades... inclusive de sentir saudades daquele nada entre nós que, no fundo, era tudo quanto eu tinha.

Minha aula de balé
Meu cinema, minha cura
Às sete pego no pé
Às oito corte e costura

Há que se chegar a tempo
Senão dança a contra-dança
À noite aula de canto
Nunca sobra pra esperança

Às sete não conte
Às oito não conte
Às nove não conte comigo

Treze eu tenho azar
Treze eu tenho azar
E almoço executivo

Cinco horas chá das cinco
Sentado mas sem sentido
Onze horas jaçanã
Embarquei num trem já partido

Quando consulto minha alma pouco posso me alegrar, é que meus pecados fadiga a paciência sublime do senhor e minha dignidade colocada à prova, é freada pela lastima decepção do meu falho caráter, porém inclino toda minha deficiência pela misericórdia de quem tem o martelo da justiça, e ele, é claro, o nosso Jesus me diz, me convida em procura lo pois tens um julgo suave e um fardo leve, também ele mesmo diz para bater em sua porta e abrirás, darás de beber uma água que jamais sentirei sede, logo respiro um ar esperançoso proveniente dessa doçura capacidade de reverter o quadro na vida dos que buscam, oh pai amado, oh altíssimo, oh santo Jesus, tão valioso adentrar na tua palavra, pois a natureza amarga do eu homem somente encontrará regozijo no teu espírito, este que está lendo possa sentir o prazer de procurar a ti oh pai e nossas vidas possam se aperfeiçoar através do teu universo.


Giovane Silva Santos

Cada sorriso,cada olhar você não sabe o quanto te amo e pretendo amar você é tudo em Minha vida...
Cada escolha tomada, cada caminho na direção errada com você perto ď mim eu me sinto mais amada lembre-se que nada e nem ninguém vão no separar pq inveja e o que mais tem. Mais o nosso amor e o q viaja mais além.

Trágica

meu galego
não conhecia minha ira

era dono do meu corpo
meu espírito de porco

sabia minha ginga
minha pletora, minha míngua

conhecia cada fresta
cada trinca, cada aresta

cada vinco, furo, fissura,
mau humor, amargura

mas da minha ira
condenada ira
ira da maldita

ira de mulher
fêmea exata
ana saliente
uterina, enfezada
ele não sabia nada

(meu galego dorme esta noite num cemitério improvisado)

Sou um Grito de Arte,
Uma escritora falida,
Num estrondo de silêncio,
Ensurdecedor,
Minha Arte vive em mim,
Mas, não posso viver da minha Arte,
Sou um Grito,
Estrondoso,
De silêncio,
A vida é uma violência à minha inteligência,
Onde todos os dias,
Sou violentada à deixar a esferográfica de lado para os versos,
E colocá-la entre os dedos,
Para melhor atendê-los,
Essas são as grades do capitalismo selvagem,
Onde,
Um uniforme, para alguns é capaz de ditar regras de julgamento,
Onde deixo meu mundo das ideias,
Escritora que sou, para escutar insultos,
Falta de educação, falta de empatia, não de todos,
Mas, de muitos,
Que julgam-se melhores por estarem por detrás de uma mesa...
Ou com um crachá de cargo à mais,
Tanto faz.

A BOLHA BAILARINA

No vitral da minha janela
uma sedutora bolha de sabão
pairava viva e fascinante,
semelhante uma estrela,
revelava na fulgente aparição
seu brilho: um diamante.

Infiltrei meus olhos nela
como viajante da imaginação,
divisei na sutil paisagem
uma fulgurante donzela,
pérola alvadia com irradiação
de luzes: plena miragem.

Neste relumbre de auréola,
de belos matizes à percepção,
sua imagem jazia brilhante
tal qual uma leda aquarela;
era uma bailarina no coração
da bolha: a dançar galante.

Num rompante do desejo
eu almejei libertá-la do balão;
soprei-o, vivaz e risonho,
para romper seu lampejo
dourado e extraí-la da prisão,
mas foi tão-só: um sonho.

Eis que a bolha estourou
esvanecendo da minha visão
a radiosa figura que mirei;
somente o seu vulto ficou
a bailar em minha feliz ilusão
quando: do sonho acordei.

Compreendi então o real
sentido dessa fúlgida alegoria;
a bolha foi toda felicidade
perdida; a bailarina jovial
foi apenas uma breve fantasia,
e o sonho: uma saudade.

Do seu Livro "Cascata de Versos" - 2019

A BAILARINA NA BOLHA

No vitral da minha janela
uma sedutora bolha de sabão
pairava viva e fascinante,
semelhante a uma estrela
fulgente, revelava nesta visão
seu brilho: um diamante.

Infiltrei meus olhos nela
como viajante da imaginação,
divisei em sutil miragem
uma cintilante cinderela,
exótica pérola e sua irradiação
de luzes: linda paisagem.

Neste relume de auréola,
em belos matizes à percepção,
este vulto jazia brilhante
como uma leda aquarela,
era uma bailarina no coração
da bolha: a sorrir silente.

Num rompante de desejo
eu almejei libertá-la do balão.
Soprei-o vivaz e risonho
para romper seu lampejo
dourado e extraí-la da prisão,
mas foi tão-só: um sonho.

Eis que a bolha estourou,
esvanecendo da minha visão
a radiosa figura que mirei;
apenas sua imagem ficou
a bailar em meu circo ilusão
quando: do sonho acordei.

Do seu Livro "Sua Majestade, o Circo Lírico" - 2018

Eres minha luz no fim do túnel.
Eres minha maior certeza.
Eres minha razão, minha fortaleza.
Sem ti me sinto vazia.
Sem tua voz para me acalmar fico completamente assustada.
Eres meu guia.
Me faça sua.
Me dê o seu amor.
Eu dou o meu amor a ti, dou meu coração inteiro.
Me dê o seu também.