Texto palavras

Não se engane, palavras são palavras...
Tudo se acaba, ou as vezes nem se inicia...não se envolva, vá com calma, não repita, apenas observe...não pule, não escorregue.
Não se machuque, você já está ferido. Use seu medo, ao seu favor, não deixe de viver, apenas mate-o...o sentimento.
Viva a vida, pense em você, não confie, não seja clichê.
Pense vivo, pense coerente, não se engane, fique de pé.
Se cair levante, se escorrer enxugue...você pode, você já fez, você já passou, você já viveu...agora continue, caminhe, não se perca, não se desvie.

O amor é assim, complexo, furioso, voraz, ilusionista, realista, mentiroso, complicado, sistemático, implacável, irreparável, vulgar, sutil, vagaroso, estrondoso...tente lidar.

Nossa alma é um espelho que reflete onde mora o nosso coração.

Lembrem-se das palavras de Jesus:
"Não devemos guardar tesouros onde a traça rói e a ferrugem consome".

Devemos, sim, guardar tesouros no coração, onde poderemos levá-los por toda a eternidade.

Nestas palavras Jesus demonstra a sua profunda sabedoria, alertando a humanidade sobre o risco do apego aos bens materiais em detrimento dos bens espirituais.
Adverte-nos o Senhor da Terra quanto ao verdadeiro patrimônio!

As riquezas da alma são imperecíveis, meu querido irmão!

Autos Juninos, o meio.

Como cruzar Palavras dos meus caminhos com textos e explicações, sentimentos, percepções.
Sigo montando quebra-cabeças com honra e determinação.
Abraçar pela manhã minhas tentativas de enterrar com palavras o meu passado.
Noite passada eu tive um sonho: Vi o meu presente.
Estava deitada em minha cama a observar meu corpo.
Cada detalhe, cada movimento. Que cena torpe.
Meu sopro quase morto de mim. Um semblante adormecido, contrito.
Um corpo cansado, diferente, sem vida, asfixiado pelo tempo.
Acordei de sobre salto afogada em lembranças.
Sinto nesta manhã que poderei ser eu sem futuro. Poderei ter um dia de cada vez, sem reprises, somente com uma atriz e vários atores.
Ontem eu tive um sonho.
Sonhei comigo deitada ao meu lado, abracei o meu passado e aprecie o meu presente.

Ví:

A Autoajuda de necessária tornar-se moda no modo de ganhar dinheiro dos desesperados por si.
O Autodidata que aprendeu sozinho transformar-se num artigo de prateleira. Mera auto-classe sem vapor.
As Autobiografias de histórias de alguém mudar-se para status de celebridades vis, não mais escritas por uma, mas duas ou três mãos com bolsos furados de tantos vinténs.
A Autodeterminação que até bem pouco tempo era um direito de um país decidir o próprio destino político, vender por barganhas de poder suas nações, como bônus, como prêmio, os seus cidadãos perdidos e sem direção e escravizados.
A interferência externa é uma constante, silenciosa, por vezes desavergonhadamente gritante, belicosa e travestida de ilusão.
Os países revelarem-se o desenho da Autolotação compromissados com um propósito, uma direção: o de encurtar distâncias usando levianamente o nome globalização.
Resultados mórbidos danificam equações, alucinam sonhos que desconstroem com acordos bilaterais de meia dúzia de famintos por posições, projeções entre bajulações, contas em paraísos fiscais em um automatismo desnecessário. Retrato fiel da automatização.
Definitivamente substituíram as formigas humanas, operários dos sonhos, por máquinas que lhes imitem os movimentos seculares.
Autoestima? Conta bancária!
Na esquina? Nada!
Em casa? Adentra pela TV, a “Autoescola da corrupção”.
O sonhador Autônomo que antes era governado por leis próprias, livre, trabalhador sagas, hoje é o empreendedor continuamente assaltado pela Pátria vendida e despatriada.
Quero pedir uma Autopsia.
Vamos examinar esse cadáver.
O “cadáver” o inventor, do causador, o Autor.
Quero autuar também, os Legisladores infratores, sonegadores, opositores do meu progresso.
Quero me autuar por cegueira.

Estou cansada desse Autorama.
Dessa infame pista automobilística em miniatura.
Não quero mais ser carrinho de brinquedo que disputa corridas em espaços limitados.
Dê-me de volta a minha Autoria, quero de volta a minha qualidade ou condição de autora.
Eu sim sou Autoridade, eu tenho o poder, domínio, prestígio, sobre o sonho que sonhei na noite passada.
Posso me abraçar de novo.
Autoritários de plantão, sem escrúpulos, déspotas, inúteis. Eu sou uma sonhadora que decidiu acordar para a minha nação.
Estão nos autos.
Seja o da compadecida ou não paixão pela vida.
Serei eu, mais uma escolhida e acolhida por mim.

Ontem à noite tive um sonho.
Sonhei que retornei à Terra.
Minha herança de mim.

Eu poderia tecer mil e uma palavras de amor, articula-las e fazer com que fiquem a meu favor, ou simplesmente deixar as frases inacabadas, para que Florença um milhão de ideias.

Eu poderia contar, uma a uma, a história dos meus "grandes amores", ou poderia me tornar o que sempre desejou.

trazê-lo Para perto ou afasta-lo de uma vez.

Mas me escondo, por trás dos ruídos dos pássaros que se acomodam confortavelmente em seus ninhos nas árvores à frente da minha casa, ou atrás da satisfação em sentir o vento acariciando as faces que se se regozijao e enrrubescem ao receber um elogio. Alojar-me no anonimato da noite e das declarações, dos olhares que se prendem fazendo promessas para a eternidade.

Assim a máscara continua, tentando esconder cada gesto, cada surpresa, cada alegria, cada tristeza.

Mas e quando tiver vontade? E quando se sentir sozinho e me chamar? Me chamar dizendo que me necessita, que me precisa?
Me desarma!
Correrei e me envolverei em teus braços, deixando assim que a felicidade apareça e me fite nos olhos e diga: - Está liberta. Entregue-se!

Amore, a sua fotografia, um dia me encantou.
A sua voz, com suas palavras firmes, cativaram completamente a minha alma.
No seu abraço, senti o balsamo dos deuses, que acalentou suavemente o meu coração.
A sua companhia, me fez sentir o verdadeiro toque da felicidade.
Amore, já não sei se posso ficar sempre longe de você.
Mas no seu silêncio, a tristeza tenta me envolver, então lembro-me do seu sorriso, da alegria no seu olhar, que alimenta o desejo que é tão belo.
Vou esperar você ligar, confiando no sonho real, certeza de um hoje que é sonho, na busca de um amanhã que seja uma nova esperança.
Tenha uma noite abençoada amore! BeijosS2s...Isaque.

Tinha cheiro de terra com urina
Palavras fortes?
A visão é bem pior
Pessoa vestida de lixo
Sorriso marcado da vida dificl
Dor e sofrimento pra compor
Nada nos bolsos
Só a falsa vida que lhes ofereceram em São Paulo
Fazem do céu seu cobertor
Chão aconchega seu cansaço de ir e vir sem saber pra onde ou por que ?!
Sempre implorando por um pedaço de paz ou pão
Deus de a glória a quem merece
Mas não de as costas aos inquilinos da vida
Que perderam o caminho da vida
Que agora moram na sórdida solidão

LAVRA A TERRA




Lava a terra
Lavra
Lavra a terra com palavras de paz
Mostrando ao mundo como se faz
Como o homem que deseja o bem
Cria a paz

Lavra a terra
Lavra
Lavra a terra da consciência negra que nos espera
Semeando o bem que não produz a guerra
Neste campo fértil da nossa terra

Lavra a terra
Lavra
Lavra a terra com olhares de amor
Com sorrisos nos lábios plantando uma flor
Vamos mostrar ao mundo
O rosto novo de uma Angola melhor

As palavras podem iludir, machucar, e transformar...
Mas também podem fortalecer, instruir, conquistar...
Com tudo no meu caso são usadas de outras maneiras, como transmitir nas mais humildes palavras intenções que vão além do simples fato de agradar... Mais sim expressar da melhor maneira existente, o quanto sou grato por ter você presente na minha vida, te adoro!

Nem é preciso asas

Eu queria dizer
Mesmo sem querer
Aquelas palavras azuis
Mas se me restam as vermelhas
As que ardem
Então que voem como o fogo
E se alastrem
Nessa paisagem que é teu olhar
Porque amor também é feito de desmansidão
E aos que se dão
É melíflua a entrega em caos

Eu queria dizer
Que foi você
A razão
O pensamento
A emoção
Tudo contido em desejo e tentação
E hoje seria preciso
Muito mais que um aviso
Para não enlouquecer
De tanto amor.

Eu queria dizer
Olhando em sua cara linda
Que sempre sou sua e ainda
Sei voar
Se lhe aprouver
E danem-se os nós das asas
Porque quem ama nem precisa delas
Para no universo se perder.

Quando eu era um simples poeta,
E de minhas próprias palavras, um profeta...
Era constantemente curado por um sorriso,
Vivendo, todos os dias, a mesma vida em mundos diferentes.

Observando céus desestrelados e olhares despreocupantes,
Esta noite fria pareceria então solitária, como se você não mais existisse...
E o sorriso que fazia meu mundo equilibrado deixara de brilhar,
Como se naquela tarde, antes do por do sol, você fosse embora com outro alguém.

E em tempos de caos e desordem, até mesmo o sentimento mais forte é capaz de se romper,
E os erros do passado ameaçariam o futuro.
É justo e necessário que se façam sacrifícios, ou então,
O mundo de fato, deveria ter dado seu ultimo suspiro no ano em que fora acordado,
E ter seu fim no horizonte avermelhado...

7 PALAVRAS!

Pense em sete palavras que mudará sua vida... Pense com cuidado, use o tempo que for necessário, mas pense mesmo, sinta certeza, e então, ache sete palavras que mudará sua vida. E o desafio lhe foi lançado, a garantia foi simplesmente que quando achasse essas sete palavras, e seu coração as tivesse como uma certeza elas mudariam sua vida. Não é simplesmente dizer o que vier a mente, é saber esperar, conhecer cada uma dessas palavras, junta-las e conquistar sua certeza, e então, ter sua vida transformada. Não é nenhum tipo de magia, junte amor com fé, esperança com compaixão, felicidade com vida, e tenha a salvação. Passou tempo, tempo passava, e tudo o que fazia era pensar... Pensar, e repensar, e então, um dia saíram sete palavras, que antes de serem ditas não foram contadas, mas quando pronunciadas o amor, fé, esperança, compaixão, alegria, e a vida, lhe trouxeram a salvação... Quando foi dito "Eu aceito Jesus Cristo em minha vida"! E então, foram ganhas outras sete palavras, dizendo sete outras. E então, a vida de alguém mudou!

Me surpreenda...
Elogie sua vida, diga que está feliz
Me fale palavras de carinho e amor
Valorize o pouco que pode estar
ao lado de quem ama tanto você.
Surpreenda você, surpreenda todos!
Até mesmo um bebê que ainda não
aprendeu falar e andar sabe reclamar
sua fome chorando, pára de reclamar.
Se você não tem algo bonito a dizer,
então eu volto depois, ou... NÃO!!!

O beijo... O sonho... O amor... A paixão...
São atitudes que dispensam palavras. Mas quando o coração sabe bem o que deseja...
Dispensa a voz sem paixão...
Descarta o olhar que não ama...
Deleta quem quem não sabe sonhar...
Espanta o beijos sem alma...
O coração quando pulsa aspira sonhos de amor, principalmente porque, conhece bem, segredos da grande paixão. Coração apaixonado não entende o raciocínio, apenas domina a arte de amar.

Buscamos…
As palavras indizíveis, os amores impossíveis e os sentimentos inatingíveis.
Buscamos por tudo aquilo que nos parece distante, pelo inalcançável e idealizado. Buscamos na verdade uma maneira de fugir da tão tediosa situação presente. Buscamos, resumidamente, ação e reação.
Desejamos o que não nos é compreensível e tudo aquilo no qual nos é desconhecido. O infinito nos atrai.
E, assim, ansiamos, sobretudo, pela gloriosa liberdade daquilo que sentimos, buscamos, de certo modo, por um refúgio qualquer que nos retire dessa tão fugaz mediocridade. Um refúgio que nos liberte das nossas tão enfadas confusões e no qual, para nós, não haja limitações do ser.

Poesia
Um Sudoku de palavras
tão diferentes e raras
formando um quebra-cabeça
difícil de que se vença
talvez uma cruzadinha
vida inteiras em uma linha
ou então, que tal diretas?
e o curioso mistério de suas retas
um caça-palavras fácil
com um vocábulo afável
terminando com 7 erros
difíceis e traiçoeiros.
Assim é a poesia
ás vezes ausente de alegria
uma menina travessa
com o sangue de condessa.

Palavras jogadas

A vida pode ser entendida como uma pintura a qual há inúmeras versões, inúmeros pontos de vista.
Não obstante ao padrão nos imposto fazemos diferente a cada segundo, a nossa vida não passa de uma ilusão. Mas por quê? porque é rápida, a cada minuto que se passa, é um a menos à viver..
Posso falar de felicidade, tristeza, ódio ou perdão, posso escrever da vida ou da morte.. mas o que isto vai causar? Nada. Pois são apenas palavras jogadas, por que não escrever de futilidades ou das coisas abstratas importantes? Já disse... são palavras jogadas.
Acordamos todo dia pensando, meu dia será proveitoso? Será que alguém me espera passar? Não sei.
Temos inúmeros sonhos, a vida só acaba quando os sonhos se esgotarem, mas convenhamos, certa vez ouvi que o lugar mais rico do mundo, não são cidades ou países.. mas o cemitério.
Vamos imaginar... quantos sonhos existem enterrados lá? quanta busca de felicidade não alcançadas daqueles que tentaram, no entanto, nos deixaram antes de conseguir, andamos sobre um tesouro, o mais lindo tesouro.. Com isso, apenas lamentamos, choramos, perdendo tal foco a vida passa.. como o grande "mané" disse uma vez.. "uma vida inteira que podia ter sido e que não foi"..
Não podemos nos entregar, olhemos à nossa volta, vamos dar valor as coisas e não preço.. "Tudo que tem preço não tem valor, tudo que tem valor não tem preço".. Mas o que importa tudo isso.. SE SÃO APENAS PALAVRAS JOGADAS?

Palavras Sujas
Já ouvi sair de teus lábios palavras de carinho mas não sei se são verdadeiras ,
Talvez uma fagulha mas nunca algo que me torne segura dos teus sentimentos .
Por outro lado já te ouvi gritar e as palavras que saiam dos teus lábios pareciam mais verdadeira possível ...
Espero apenas o tempo passar e você ver o que perdeu , algo tão precioso e raro assim , O amor de uma filha .
O nada que recebo de ti me jogas a face , o que quero não é nada material e sim ao menos um pouco de respeito e confiança bastava me bastava .

Quero ir embora para não ver você ir pra nunca mais voltar.
Só restam as palavras que você deixou pra trás, as ofensas e as marcas do tempo de uma ilusão.
Aquelas velhas historias que eu contei, todas palhaçadas que eu fiz pra te ver sorrir e aqueles abraços, não significaram nada para você.
Alguém foi mais forte e separou nosso destinos pra sempre.
Vivemos uma grande mentira sem fim.

Oxalá conseguira eu desenhar nas letras a formação das palavras e colocar uma canção neste quadro que chamo de amor...

Seria capaz de dar cor a música que me fez viajar longínquas fronteiras em busca daquela lembrança;

Que só eu e mais alguém conhece...

E guardamos em um lugar...

Onde somente DEUS pode entrar.

O Galo
Impotência, inutilidade, medo, pequenez. Chame como quiser. A verdade, é que as palavras jamais conseguirão expressar com exata precisão o que eu sinto ao ver aquilo. O que? Um galpão. Um imenso, fedorento e decadente galpão. Milhares de olhos tristes emolduram os rostos grandes. Bolas negras de inocência dilaceram meu coração em bilhões de pedaços. São os olhos da carne. É a comida demonstrando sentimentos adversos, tentando impor, de forma inútil, a vida que nunca lhes pertenceram.
O que acontecerá depois de hoje? A quem pertencerão?
Um futuro incerto, recheado de crescimento econômico está sendo pactuado em contratos legais de compra e venda. Eles não são animais, são coisas. Bens que nos pertencem e podem ser vendidos, assassinados, comidos ou amados. Nas jaulas frias, flashs de câmeras fotográficas inibem uma psique descontrolada. O bico frenético do galo negro morde, com demasiada ansiedade, meus dedos trêmulos.
“Você vai ficar bem”, tento dizer de forma inútil, enquanto percebo a mentira que escorre pela minha fina linha de voz. Falo como um sopro. As lágrimas me veem aos olhos, transformando diversos sentimentos em uma gota de agua palpável, a matéria da minha subjetividade não compreendida. O galo tem o olho esquerdo machucado, as patas são enormes, o corpo beira o absurdo. Hormônios. O animal foi vendido por quinhentos reais, as placas indicam que ele é o vencedor no quesito de reprodução de matrizes. Misturar raças e rações é o segredo para essa geração de aves mutantes. Claro, precisamos de galinhas fortes, recheadas com proteínas induzidas para nos dar alguma dose de energia. Mas ele não sabe, não percebe. Seu instinto diz que precisa reproduzir, seu corpo pede por comida, seus olhos ardem. O estresse diminui sua produtividade como galo. Meu Deus, será que o galo sabe que é galo? Acho que não. Está perdido na escola do professor Xavier para super dotados. O galo é um super galo. O galo me bica, pra tentar impor sua grandiosidade. O galo é apenas o galo que engole medalhas pela garganta e, ainda assim, não deixa de ser galo. Mas eu, a garota de fora que esconde o choro, sei que ele é apenas um galo que foi induzido a ser, literalmente, grandioso.
Vou embora, me despedindo daquele ser perturbado. Dobro à direita e encontro mais jaulas. Gaiolas pequenas enfestadas de animais sensíveis de pelugem branca reluzente. Eles são os melhores no quesito de pelugem, os melhores no quesito de carne, os melhores no quesito de venda. São coelhos. As orelhas pontiagudas saem por fora dos buracos minúsculos, os flashs desafiam a capacidade visual dos animais, induzindo-os a um estado de torpor. Os corpos trêmulos demonstram fragilidade. As placas brancas de madeira rústica, demonstram preços. Eles são separados de acordo com seus quesitos mais impressionantes. Crianças se amontoam à minha frente, com os dedos pequeníssimos a tocar-lhes o pelo premiado. Mães sorriem, tiram fotos, explicam a vida do ser que está enjaulado como algo banal, um destino certo, uma beleza que está ali para ser vista e depois esquecida. Nada de nos aprofundarmos. Corações tão rasos quanto seus interesses. Eles são a base sólida de um mundo já corrompido, a ignorância em massa que carregará para sempre os mais aptos nos ombros. A ignorância que alimenta a violência, que educa com cegueira, que vive em vão, que morre sem orgulhos.
Ao lado, uma loja de roupas vende casacos de pele, paralelo a uma loja de filhotes de chinchila. Mais fotos, mais crianças. O peso de não se ser ignorante em uma terra enfestada de burrice. Tento sair dali, trancar minha respiração, fechar meus olhos. Temo não suportar o abismo que se abre em frente aos meus passos febris. Mas suporto. Suporto o suficiente para chegar até o galpão ao lado, onde o meu principal destino se encontra: os bovinos.
Nada de jaulas, nada de flashs. Aqui, há somente vacas, bois e cheiro de estrume. Placas enormes indicam os melhores matadouros, a melhor vaca para alimento, o melhor touro para reprodução. Cartazes esplendorosos exibem, com certa soberba, o orgulho de um boi em especial. Não lembro com exatidão o nome dele, mas sei que era muito, muito especial. Seu Sêmen foi vendido para dois continentes. Sua espécie, sua raça, ou sei lá o que, eram do mais alto escalão de linhagem bovina. Se você quer carne macia e animais dóceis, venha até mim. Se você quer animais submissos e uma linhagem mais rápida, venha até mim. Meu boi é o melhor e maior reprodutor do mundo. Venha até mim.
Eu vou.
Vou até o boi de quem tanto falam e não vejo nada além de um boi. O boi que, de tanto ser exaltado como boi, também pode se ter esquecido de que era boi. Mas eu... Ah, eu sabia que ele era um boi. Ele não me vê, estava ocupado demais regurgitando aveia. Mas eu estava lá. E eu via. O tamanho anormal, o pelo excessivamente penteado. O principal objeto de consumo, a melhor propaganda possível do objeto mais caro. O capitalismo agindo na sua forma mais pura para manipular a pecuária de que tanto dependemos. Continuo olhando e vejo apenas um boi. Um boi lotado de compromissos, fotos, folders, medalhas, filhos e linhagens inteiras de comida. Ao lado, mais bois. Todos os tipos de bois. Não conheço raças nem nada, mas sei distinguir cores. Bois brancos, bois marrons, bois pretos. Todo tipo de boi. E todos os bois que eu vi, devolviam o olhar meio incerto. O destino que nada lhes trazia, a compaixão que não lhes era devida. Olhos tristes. Bolas negras, repletas de mistérios e amores não percebidos. Bolas negras que continuavam a perfurar meu coração.
Será que o galo sabia que era galo ou apenas se convencia do contrário?
Por que estou começando a perceber falhas na minha identidade que não condizem comigo mesma. E, talvez, também ache que sou um galo. Na minha fraqueza, na minha pequenez. A indústria que consome meu dinheiro, de forma indireta. A pecuária que me engole pelas pernas contra a minha vontade. O mundo gira, enquanto acho que sou galo. E, nesses giros em descompasso, me perco numa identidade já não tão natural. Sou um galo que não se reconhece como galo, e, talvez por isso, me intitule como humana.