Texto Pai do Mario Quintana

Quem sou eu ?

Sem mascara, mas nada oficial, minha alma é clandestina, mudo em minutos ,
vivo a espreita, me descubro a cada segundo,
sou estranho ? sou louco ? sou eu?
vivo no ápice, a superfície não me fascina , vou voando, permito-me voar, alçar voos eminentes cada vez mais, não me entendo, uma incógnita é isso que sou , desconhecido que perambula, andando nas veredas , tentando saber a verdade e os detalhes fragmentados de quem sou.

Minhas Palavras, Meu Labirinto.

Produção acirrada de ti, acumulas em mim, extravaso e ainda sim me transbordo, palavras, palavras...
Me perco tal em um labirinto, me confundem, me expõe,
me fazem se perder, me contém, me causam dor,
não explicam, , só gritam, gritam sem cessar,
palavras, palavras...
sou mais teu de que meu, me tens, me dominas, não saem de minha cabeça, residentes persistentes de minha mente, teimosas, enlouquecidas, amigas , rivais,
me fazem cansar, me exploram, desenham meu retrato.
palavras, palavras... necessito de ti .

Certezas Distantes...

Alma inquiridora, dúvidas constantes, certezas distantes, emoções que se colidem,
tenho dúvidas, ávidas dúvidas, minha alma exige mais, preciso estar seguro, dúvidas...
que me dilaceram, vem em minha direção, insubordinadas, lança-me luz , abrem caminhos...
meu deserto, meu oásis, chama-me e faz entender, conflito travado, mesmo assim as quero, antes dúvidas honestas do que certeza ingênua e frágil, estejam comigo, bem-vindas...só não me percam e se acontecer ache-me, descobrindo-as podem ir, já fizeram seu trabalho...dúvidas, minhas dúvidas.

FOTOGRAFIA DO AMOR.

...Quando a distância não afasta e é possível estar juntos mesmo sem estar perto, Quando a Razão desiste e o Coração insiste, Quando os olhares Gritam ao se verem e os Sorrisos são intensos, Quando a alma suspira e a Mente agita, Quando os pensamentos são apenas servos submissos de uma imaginação engenhosa onde o tema é sempre o mesmo, Quando a Compreensão for sempre desejada e os detalhes da história chamar atenção inexplicável, Quando os desafios só aumentam o querer, e o dia ao lado é sempre novidade...!!!!!

FAÇA VALER A PENA CADA MOMENTO !

...Nunca é Tarde pra Amar, Pedir Desculpas , Nunca é Tarde pra Olhar nos Olhos de quem amamos e ter Ousadia de dizer EU TE AMO e PRECISO De VOCÊ, nunca É tarde pra passear com a Amada na beira Da Praia de Mãos dadas, Nunca é Tarde para se Reunir com a Família e contar as Histórias da Infância e dar boas Rizadas... Nunca é Tarde, Lembre-se A Vida é AQUI e AGORA, Faça valer a pena cada momento Fazendo o que há de melhor, pois NUNCA É TARDE !

Quem ama o dinheiro jamais terá o suficiente; quem ama as riquezas jamais ficará satisfeito com os seus rendimentos. Isso também não faz sentido.
Quando aumentam os bens, também aumentam os que os consomem. E que benefício trazem os bens a quem os possui, senão dar um pouco de alegria aos seus olhos? (Eclesiastes 5, 10-11)

o ciúme
nada é mais tolo do que o ciúme,
o ciúme das moças e das mulheres
o ciúme dos homens covardes e violentos
o ciúme dos pais e das mães operosas
nada é mais estúpido do que o ciúme
o ciúme não garante a lealdade do amante
nem a fidelidade conjugal da esposa e do marido
o ciúme é um delírio de posse, uma loucura inconsciente
de quem deseja ter o que já possui e não valoriza
o ciúme é uma serpe perigosa e estúpida, que morde seu próprio
calcanhar, como alguém que por insensatez envenena
a sua própria fonte de água pura..

NEM SÓ DE PÃO VIVE O HOMEM "da série: meu desassossego"

O trabalho é, para alguns espíritos, uma fuga da mente medíocre incapaz de criar belezas através da arte.
“O fato é que vocês não se suportam. Seu trabalho é fuga, um desejo de se esquecerem de vocês mesmos. Mas vocês não têm conteúdo... nem mesmo para a preguiça”.
Impossível não concordar com Nietzsche sobre este tema. Por exemplo, quem em seu desespero de conquistar o mundo, no afã de ganhar muito dinheiro produziu algo de belo, a ponto de se tornar eterno entre os mortais burocratas capitalistas?
Que estadista ou mega empresário teria tido o tempo, o dom e a paciência para escrever um Dom Quixote, ou quem sabe para elaborar a república de Platão? Quem pode imaginar, quem em sã consciência conceberia um Homero preocupado com o preço da gasolina ou mesmo do carvão, ou com o preço do barril de petróleo e seus derivados?
Nem só de pão vive a arte, embora não coma o pão da preguiça e nem beba o vinho da vaidade presunçosa, a arte é o vinho e o pão que nos alimenta, de beleza e esperança, é quem ascende o fogo do desejo de viver nas almas dos homens, é ela quem encanta as musas e dissemina a semente da fé no futuro da humanidade, sem a arte morreríamos de tédio: Salve Goethe.

Os artistas, embora lucos, são eles os guardiões da lucidez humana.

A República Federativa do Brasil rege-se nas suas relações internacionais pelos seguintes princípios:

I - independência nacional;

II - prevalência dos direitos humanos;

III - autodeterminação dos povos;

IV - não-intervenção;

V - igualdade entre os Estados;

VI - defesa da paz;

VII - solução pacífica dos conflitos;

VIII - repúdio ao terrorismo e ao racismo;

IX - cooperação entre os povos para o progresso da humanidade;

X - concessão de asilo político.

Parágrafo único. A República Federativa do Brasil buscará a integração econômica, política, social e cultural dos povos da América Latina, visando à formação de uma comunidade latino-americana de nações.

(Art. 4º da C.F.)

Lamento a decadência
das mentes improdutivas,
das almas que apáticas
olham o mundo à deriva,
sem nenhum interesse
ou envolvimento moral
ou emocional.
Amo a beleza do intelecto
e o vigor de uma inteligência implícita...
De uma mente inquieta e produtiva,
em gestos, em atitudes e silêncios.

Quem escreve tem grande responsabilidade com quem ler.
Descobri, talvez tardiamente, que existem pessoas de fato interessadas em aprender algo nas redes sociais.
Há por exemplo, pessoas que escrevem muito bem, apesar da imaturidade intelectual, pessoas com verdadeiro potencial para crescer, nesta seara produtiva e insalubre, que é a literatura, seja na poesia ou na prosa.
Penso que os mais maduros, não os mais sábios, pois não há garantia de sabedoria na maturidade, devem ter como preocupação e premissa, passar algo de substancial para esta geração, que ora se apresenta com bastante vontade de produzir literatura no Brasil.
Com base nisto, tenho sempre cuidado com o que escrevo, se o que digo pode de fato acrescentar algo de conhecimento sobre um norte para quem deseja viver de literatura ou viver por literatura, que não é a mesma coisa.
Escrever é muito bom, mas não é muito bom não ter bons e inteligentes leitores, pessoas que dediquem um pouco do seu precioso tempo para ler aquilo que produzimos, seja por enfado existencial ou por mera vaidade ociosa.
Então resolvi sempre ficar atento a estas pessoas que passam por minha sala virtual, que curtem e às vezes compartilham aquilo que escrevo.
Obrigado meus caros colegas, escritores, poetas e generosos leitores, que agora somam milhares, em duas páginas do Facebook, Instagram, dos sites que edito e do twitter com 19 mil leitores.
A título de informação relevante neste contexto, segue alguns autores que ajudaram a formar minha personalidade poética e filosófica:
Machado de Assis, Nietzsche, Fernando Pessoa, Saramago, Camus, Proust, Cervantes, Dostoiévski, Manuel Bandeira, Kafka... e outros tantos, então quem escreve tem grande responsabilidade com quem ler.

Fiz milhares de poemas
acredito na boa intenção de quase todos
poucos são anômalos
Alguns são verbos divinos
outros são velhos
muitas mulheres
alguns meninos.
São filhos da inquietação com o ócio
anjos híbridos com demônios
Alguns são desesperos
outros silêncios
apenas um é renúncia.

Poetas são ervas daninhas

Poetas são como ervas daninhas
em qualquer encosta
em qualquer mar ou porto
em qualquer terra árida
nasce um poeta.
Em qualquer lugar, onde houver injustiça
sofrimento, guerras, fome e desesperança
haverá também um poeta
inventando sonhos, construindo pontes
pintando ilusões com as cores da esperança.
O mundo é injusto com todos os homens
mas com o poeta chega a ser cruel
tira-lhe tudo que se aproveita
depois cospe em seu rosto
e joga as suas cinzas
no mar da eternidade.

Al nacer nos encontramos con el vacío , caímos en el abismo gravedad , ante la inutilidad de un proyecto condenado al fracaso , sin embargo, nos vemos obligados a creer que necesitamos para vivir.

Nuestra primera estímulos para el nihilismo es el azote de un médico o una partera tribal, que nos obliga a luchar por las lágrimas ... Este es el grito , nuestra protesta colosal contra la naturaleza y la locura de Dios ...

Antes de nada, es nuestra desesperación , el poeta y la poesía de amor platónico Muse , el creyente la metafísica humillantes .

Una rosa para sus pensamientos,
la distancia del alma es abismal
a pesar de que
Presentamos aquí, no hay
... El cuerpo sin el espíritu ... sin el dulce
sin la sal.
Entonces me gustaría tener flores a mi seputamento? ¿No sería begonias u orquídeas. Para mí sería suficiente con que usted me toma adiós.
Para el poeta reír como llorar
y el poeta hace caso omiso de la muerte
abraza la desgracia como
si abrazas a un hermano.

A CRIAÇÃO DA MULHER

A NATUREZA, AO ACORDAR UM DIA,
BEM CEDO AINDA, OLHOU PELA JANELA,
E TEVE A IDÉIA DE FAZER POESIA
SOBRE AS BELEZAS TODAS QUE SÃO DELA.

OLHANDO ROSAS, CRAVOS, MARGARIDAS,
EMOCIONOU-SE TANTO QUE CHOROU...
E DEUS, ENTÃO, DAS LÁGRIMAS CAÍDAS,
FEZ O ORVALHO E A PRESENTEOU.

LISONJEADA E GRATA AO CRIADOR,
QUE DELA PRÓPRIA FEZ SUA OBRA-PRIMA,
INCANDESCEU-SE ELA E DESSE ARDOR
BROTARAM CADA VERSO E CADA RIMA.

CHEGADA A NOITE, A ESTROFE DERRADEIRA
SE FEZ DE MAR, DE LUA E DE ESTRELA;
NO POEMA ESTAVA A NATUREZA INTEIRA;
BASTAVA OLHAR ALI, ENTÃO, PRA VÊ-LA.

MAS, POR LEMBRAR QUE SE TORNARA O MUNDO
INÓSPITO À POESIA, ERA MISTER
DISSIMULÁ-LA, E EM MENOS DE UM SEGUNDO
O POEMA TRANSFORMOU-SE...EM MULHER!

Poema que, numa troca de cumprimentos de passagem de ano, fiz para uma amiga – Claudia Basílio – a quem considero co-autora, porque dela são todas as rimas, tendo a mim cabido apenas descobrir onde estava o poema dissimulado...
Autoria registrada
joelprado@columbiamarcas.com.br

MULHER-DE-FATO

Mulher-de-fato é uma graça
Que já rareia na Terra
Com as que há, pois, se faça
Um regimento de guerra

Combatam-se as feministas
Mandem-nas para o diacho!
Elas, com suas “conquistas”
Ganharam jeito é de macho...

A mulher é mansuetude
Pra equilibrar a balança:
Num prato, o homem, que é rude
Noutro, a mulher e a criança

É, pois, com grande prazer
Que eu louvo neste ato
A nobreza da mulher
Que se fez mulher-de-fato

Da mulher sem fingimento
Destaque de qualquer rol
Só penteada pelo vento
Só pintada pelo sol

Mulher de modo fagueiro
Já na essência, majestosa
Que dispensa água-de-cheiro
Por ter aroma de rosa...

Se à flor ser flor já basta
Pra que encante toda a gente
À mulher de boa casta
Basta ser mulher, somente

Andou bem certo o Adão
Doando a sua costela
Que ensejou à criação
Enriquecer-se com ela

E segue assim desde então:
Da mulher é a realeza
O homem é só um “adão”
Curvado á sua nobreza...

autoria registrada

A ESPIRALADA EVOLUÇÃO DA VIDA

Estando certa vez num restaurante,
Veio um senhor sentar-se à mesma mesa,
Iniciando-se, naquele instante,
Um diálogo de ímpar natureza

Não me recordo bem por que razão,
Se trouxe para tema a Humanidade
Ganhando a prosa forma e dimensão
Próprias a algo de tal densidade.

Ouvindo-me atento, curioso,
Aquele companheiro inesperado
Levou-me a avançar, pretensioso,
Professoral até, no enunciado:

“Eu vejo que seguimos circulantes
Por cônica espiral, em ascensão,
E tudo se repete como antes
Mas numa afunilante projeção

Desejos, aflições, crenças, receios...
Tudo isto carregamos na subida,
Que ora são fardos, ora são esteios,
Segundo as conjunturas numa vida

O Criador é o eixo da espiral
A que vão ter os mais evoluídos
Deixando para trás, noutro final,
Os réprobos, os vis, os decaídos.

De sorte que a própria experiência
De cada qual lhe dá a dimensão
Na base nos impele a inocência
Acima, àlguns refreia a devoção”

Ao me calar, ouço de quem me ouvia:
“Sua tese é de São Tomás de Aquino.
Na USP, leciono teologia,
E lá filosofia ainda ensino.

São temas por que tenho grande apreço!
E não só eu, também minha mulher;
Anote, por favor, meu endereço
E apareça lá quando quiser”

Mesmo alcançando o gesto na grandeza
Da importância ali pra mim contida,
Achei-me aquém de tal delicadeza
E nunca fui à casa oferecida
Foi mais um erro que somei na vida...

Por não submeter meu postulado
Ao crivo de um perito em teologia
Fiz concessões demais a alguém amado
Que professava outra teoria

Faltou-me perceber que o pretendido
Fenece ao aninhar-se na ilusão
Já que esta, se preserva o sentido,
Inverte, sempre e sempre, a direção.


Perdem o rumo e afastam-se do centro
Os que enleiam fé com fanatismo;
Procuram fora aquilo que está dentro;
Buscando o céu, despencam num abismo


Na espiralada evolução da vida,
Tal como a pude imaginar um dia
Constato que há, mas há mais invertida,
A forma cônica em que se irradia

autoria registrada

OBSESSÃO

Vestiu a vida do avesso e jamais percebeu a sua falta de estética;
Perseverou numa única hipótese;
Fez dela a sua bandeira, o seu ideal, a sua única proposta.
Fê-la, também e sem perceber, sepulcro de todas as riquezas para as quais não teve tempo e que não se interessou em avaliar, fosse para dar, fosse para receber.
Não soube amar de verdade,
nem soube ser amada.
Não soube ser feliz fora do seu delírio.
Fora da sua única hipótese, transformou-se nos opostos do que queria e poderia ter sido.
Elevou-se no bojo de uma bolha de sabão;
Desconstruiu-se numa obsessão.
Mas, como ninguém mais do que ela quis,
só queria fazer o bem.
Queria..., não soube

AUTORIA REGISTRADA

Em toda luz alguma sombra habita,
Em todo amor habita algum pecado Em Em toda mãe, uma mulher bonita,
Em todo kamikaze, um ex-soldado.

Em toda tempestade há uma bonança,
Em todo sofrimento, evolução;
Em todo ancião há uma criança,
Em todo amanhã, recordação.

Em todo bar uma ilusão flutua,
Em todo copo há riscos de naufrágio;
Em todo mar noturno há uma lua,
Em todo grande engano, um mau presságio
.
Em toda liberdade há um limite,
Em toda independência, algum grilhão;
Em todos os totais há o que se omite,
Em todos ideais, imperfeição...

autoria registrada