Teus Filhos ao Redor de tua Mesa

Horas soltas…
Relógio descontrolado…
No chão um porta retrato quebrado.
Sobre a mesa rabiscos amassados…
Versos soltos ao vento.
Sentimento soterrado.
Coração quebrado.
Um desiludido!

Sentada a mesa; sozinha no escuro
escrevendo um poema; pensando na vida
sonhando acordada; sofrendo calada
caneta na mão; mente vazia
versos perdidos; trechos sinceros
pequenas estrofes; rimas externas.
Menina carente, de sorriso amarelo
vestido florido e coração singelo.

Escolha sua mesa, olhe sua mão... e jogue!

Coringa real

E numa mesa de carteado
Faço paralelo da vida
Onde os sonhos são coringas
Prontos para o jogo decidir
No momento exato da batida
E dar um xeque-mate na vida
Cartas que se não bem usadas
Faz nossos sonhos se dissiparem
E os tornam pesadelos
Por seguirmos utopias
E esquecermos o plausível
Que pulsa ao nossso lado
E se esvaem aos nossos olhos
Que quando de fato se abrem
O jogo estará perdido
E o coringa desperdiçado
Dos sonhos que sonhamos
Corra atrás do que é possível
Deixe a utopia voar sem direção
Para que o jogo não seja perdido
E o seu coração vencido
Saiba usar com maestria
Os coringas da sua vida
A cartada bem colocada
Te faz vencer essa batalha
Que numa mesa de carteado
Pode ser traçada a estratégia
De uma vida sem pesadelos
Nas cartas de um jogo embaralhado...

Vozes do subúrbio em esquina, sem saída que intensifica o medo no mesmo suingue da favela;
Em mesa de vidro tem a mistura de raças e crenças que em pensamentos positivos vence o impossível;
Se é bom ou ruim ou se tem procedimento do lado de fora não importa, mas se há esperança minha paz é garantida;

O mundo é gentil com a beleza
Põe a mesa, arruma a sala
Exala compreensão

Tudo se faz possível
A beleza pode esconder
O mau, o sujo, o desprezível

E ainda assim só por ser belo
Faz parecer incrível
Que o mundo gosta da beleza fácil
Do que é superprático
Banalidade rara
Superfície clara
Do que se vê logo de cara
E nunca se enxerga

Quem me dera ter a beleza
Dessas que se põe à mesa
Que não se mede os sonhos
Nem mesmo as palavras
Que vive de sombra e de sóis
Nunca soube o que é desilusão
Nunca sentiu medo
Sempre viveu sem pudores
E teve todos os amores
Busca a perfeição, apesar de não estar longe dela
A mim, resta apenas a arte de descrevê-la.

Existem dois grupos de pessoas no mundo: Os que apenas querem colocar comida na mesa e pagar as contas no final do mês e os que querem ter uma bela biografia para contar no final da vida.

Que beleza Dona Tereza!
Já está pronta a mesa Dona Neusa?
Dá um beijo na Dona Maria
que comanda a pia,
Capricha na pia Dona Maria!

Com as cartas na mesa e o jogo começado fui lançada a própria sorte... mas, não à conheço, nunca fomos apresentadas antes, pelo menos não até então, sempre vejo a sorte de braços com alguém conhecido, mas, em minha direção ela apenas ensaiou alguns poucos esboços de ar de sorriso, tão rápidos, quase imperceptíveis...

[...] Num bar sentado olhando o movimento, um copo de Wisk na mesa, a gravata enrolada no pescoço, o palito jogado em cima da cadeira sem nenhuma companhia, de repente começa a chover e eu fico observando determinadas situações e comparo as pessoas como um programa de computador, em que são programadas pra todos os dias acordarem na mesma hora, tomar o mesmo café da manhã, seguir o mesmo caminho pra ir pro trabalho ou pro colégio talvez, pegar o mesmo ônibus o a mesma rodovia pra seguir de carro, chegar em casa na mesma hora a noite todos os dias e no outro dia fazer a mesma coisa. Diga-me, qual o objetivo de tudo isso? Diria que se não fosse ridículo passaria do óbvio, não me permito uma vida tão superficial assim, nunca vou sair vivo dela mesmo, mude enquanto há tempo.

Sei bem em quais posso confiar. Ando com muitos, mas escolho bem os que comem na minha mesa.

Eu me sento à mesa, e fico olhando um lugar vazio. Lembrando de quando suas mãos
tremulas tocavam as minhas...

Foi tudo tão rápido e agora eu estou sem você, mas com todas estas marcas.

Me enganei pensando que você estaria em algum lugar, sentindo alguma coisa e mesmo assim eu continuo vendo tudo com outras cores.

Então, eu irei permanecer aqui, sentado, pensando para onde ir sem saber por onde começar.

É incrivel como surgem assuntos numa mesa de bar.

Vou olhar umas fotos, talvez ajude um pouco. Não tenho para onde correr, senão tropeço no pé da mesa e a culpa vai ser minha por tentar correr onde não devia. Vai entender.

Quem paga a conta? (metáfora)

Alguém especial passava e sentou na mesa contigo. Aquela compania agradável que não ia te deixar sozinho e do lado tinha outro alguém, que não se fazia presente mas podia apenas se sentir a presença e que entornava todas as cervejas que vinha sem se deixar algum resquício se quer do que estava acontecendo.
Para evitar que tu tivesse precavidamente o porre inevitável e natural da vida. A outra pessoa que estava ali contigo ficou sem graça e dizendo que não tomou nenhuma delas e muito menos entornado a bebida, foi embora já que não havia nada para acontecer, pois tu, se concentrava em o que ou porque estava a acontecer aquilo já que havia sentado ali para compartilhar algo com alguém.
Você continuou ali sentado esperando a cerveja que vinha sempre vazia e o seu copo seco tanto quanto vc se fazia naquele momento. Continuando sem entender nada absolutamente nada, ficava apenas uma (?) de "como seria", já sabendo que ia ser bom, simplesmente bom e nada mais do que isso ou no máximo apenas um porre que caso acontecesse se curaria depois no outro dia.
De resto ficava o lamento das risadas não dadas, das palavras não trocadas e desse momento necessário e receptivo, não visto, nem vivido, apenas a dúvida, nada mais. Você continua sentado perguntado "o que há de errado nisso" e olhando em sua volta, todo mundo ria, se divertia, sem nada de terrível naquilo que vc se cumpria a fazer.
O pior é que quem entornava escondido, num ato covarde, possessivo e egoísta, sem expor nenhum sentimento abrasivo ou brando, frio e calculista, na consciência de que estava fazendo o certo e havia evitado o tal mal necessário, na sua imaginação, terrível, mesmo vendo que vc continuando ali sentado, querendo, não se prontificava a reconhecer a o mal feito, reconhecer e desfazer-se, só calava como decerto e para vc apenas o prejuízo por ter se omitido e não reclamado aquilo tudo comedo de repreensão ou de ser taxado e visto como um embriagado depois de consumir, pois quem continuava sentado a mesa não era ninguém alem de vc."

"O jeito é esconder-se debaixo da mesa e descobrir o que nela se esconde."

Toda vez que penso em tudo que planejei pra nós, as fotos ficaram sobre a mesa de jantar, ainda preciso consertar o chuveiro, haha, se você pudesse estar aqui pra ver como sua filha esta grande, agora fica mais difícil, ela já pergunta de você....
O que posso fazer, digo - que você partiu, pois Deus estava preparando um exercito de anjos e você tinha sido convocada... Te amo muito descanse em Paz.

⁠onde estão aqueles que sentavam mesa nos dias festivos ,vovó e vovô ,meus tios e primos ,meus amiguinhos, pra onde foi aquele menino que corria na chuva com barro nos pés jogando bola na rua de terra batida,
Onde está o jovem apaixonado sonhador ,que queria girar o mundo com seu espírito aventureiro ,onde está o homem maduro que ainda sonha o melhor pra os que irá ficar ,o homem que sente saudades daqueles que amava ,saudades da infância inocente que passou,agora só resta um velho fraco cansado e cheio de lembranças e saudades satisfeito com a vida que se vai.

⁠Sobre à mesa frases curtas de caneta, lágrimas no papel;
Voltou o medo!
A noite um desejo, de um sonho tão real.


Eu posso te contar, mas corro perigo, de nunca nos teus braços;
teu colo ter abrigo.
No passado tropeços e passos errados;
nada tão normal;



E as vontades, intensificam - se na tarde
Me distraio no quintal.
E posso me perder sem você ser o motivo;
Tive a coragem e corri todos os riscos.
E corri!
Passaram - se os dias ...
Passam - se os dias ...
Não param - se os dias...