Terceiro ano

⁠A cada linha
de minha total
responsabilidade
desde o dia
treze de março
do ano de dois
mil e dezoito
venho todo o dia
escrevendo
um poemário
sobre um General
que foi preso
injustamente
no meio de uma
reunião pacífica,
sobre uma tropa,
e também fatos
da nossa Pátria
América Latina,...
Neste nosso
continente
onde reina
o vôo do condor,
que é o protetor
dos nossos céus,
escrevo para
que jamais
deixem perder
as três virtudes
teologais,
para que seja
superada esta
noite escura,
a pandemia
e não deixem
perder a alegria;
No dia vinte
e um de março
que será
no Dia Mundial
da Poesia
que há de
ser celebrado,
espiritualmente
participarei
para não sentir
o peso desta
quarentena
pedindo gentilmente
a licença poética
para ser
mais uma
#PoesíaEnVozAltaPorVenezuela.

⁠Aniversaria dois
anos trágicos
do fatídico dia
treze de março
do ano de dois
mil e dezoito,
e por maltrato
de que tem um
coração nefasto
o General quase
perdeu a vida,...
O General foi
preso num hotel
no meio de uma
reunião pacífica,
onde teve a militância
política interrompida
por causa de uma
miserável mentira,
O General é inocente,
qualquer crime
ou desordem
vocês sabem bem
que ele jamais cometeria:
como não cometeu;
O General continua
preso sem nenhum
acesso à justiça,
vítima de uma
injustiça interminável
e de um veneno
rasteiro e silencioso
que não concedeu
à ele nem mesmo
audiência preliminar,...
Desde o maldito
e fatídico dia
desta injusta prisão,
venho escrevendo
sem ninguém
ter me pedido
tantos versos por ele,
por tantos fatos,
rincões e pessoas
com ou sem patente
- que nada tem a ver -
com a história dele;
mas que me comoveram
igualmente mesmo
sem conhecer,
mas por pressentir
que talvez neste
continente não tenha
quase ninguém
para gritar por
toda esta gente
que pensa diferente;
E que possivelmente
talvez nem tenha
alguém ao menos
para uma única
oração na vida à ofertar.

⁠Querendo saber
como se encontra
o General injustiçado
desde o dia treze
de março do ano
de dois mil e dezoito,
aprisionado num
martírio infinito, lento
e sem esperança
nenhuma de justiça,
ando revisitando
e revisando cada
poema que foi escrito,
buscando no escuro
do mundo o mistério
a ser esclarecido:

É assim que tentando
entender tudo o quê
se passa na Venezuela
e na América Latina.

Passaram três meses
ninguém foi punido
lá na Bolívia
para fazer dissolvida
a história
da nossa memória:

Estão apagando
aos poucos os vestígios
dos massacres
de Senkata,
Sacaba e Yapacaní;

Autorais frutos
das mãos imundas
por um golpe absurdo
de um abissal inimigo,
que deseja que
até estes capítulos
sejam esquecidos,
e bloqueios imperiais
por nós sejam
celebrados como
se fizesse parte
da lógica ser aceitos.

Deixa de ser mimizento por causa do Corona Vírus, você vive o ano todo em isolamento por causa da Internet, que dramalhão é esse agora?! Deixa de ser chato! #FaçadeBoaoSeuAfastamento

⁠Nessa preparação para o Ano Novo, tenho alguns pedidos:

- Que a gente não tenha pressa de viver.
- Que a gente aprenda a tratar o outro como gostaríamos de ser tratados.
- Que a gente trate melhor a Natureza do que ela era tratada no passado.
- Que a gente aprenda a ser mais unidos em causas coletivas.
- Que a gente aprenda a ser amável, amigável e gentil nos momentos mais duros.
- Que a gente se coloque sempre a favor em proteção aos interesse de quem cuida da gente e dos mais frágeis.
- Que a gente se mantenha a cada dia mais ligados com a nossa ancestralidade, amando e sendo gratos à nossa Pátria que nos acolhe e mesmo com todos os desafios ainda é um território de paz.
- Que a gente distribua sentimentos bonitos aos irmãos do continente
e do nosso lindo mundão.

Com amor a cada um de vocês...

⁠Desejo que este ano de 2021 conduza o nosso mundo
para um destino sem guerras, sem pobreza, sem pandemia,
sem prisões políticas e sem campos de concentração.

Feliz Ano Novo!

Paz e muito amor para todos nós!

⁠Da vida nova e do Ano Novo
ninguém que escapa,
nem mesmo por intriga
ou mau tempo que os adie;
Porque o quê é do Homem
nem mesmo o bicho come.

Nos sinais do Universo
ainda busco caminhos
como nômade que
faz a sua tapeçaria
com a luz das estrelas
e te deseja sem retórica.

Por aqui tem esperança
porque ainda há muita
poesia viva em abundância
e ainda amo a minha Pátria,
e escuto bastante música
romântica sem me importar
com o quê de mim pensem.

Da Centaurus A puxo o fio
da meada e do prelúdio
que iremos nos encontrar
numa bonita noite de luar,
não sei se é por pressentimento
ou mesmo até válvula de escape,
o apelo da imigração continua vivo.

E neste corpo bonito fico imaginando
o mapa de todas as minhas rotas...

⁠Ainda vendo você
como a miragem
de um paraíso perdido
em meio a primeira
Lua Cheia do ano
num rumo sem receio
que para nós antevejo.

Parece que foi
ontem que cruzastes
o meu caminho
com teus akhal-tekes
de fogo hipnotizados.

Busco por antecipação
fixar extensos territórios
que serão todos nossos,
Onde haverão pedágios
feitos de beijos, abraços
que vão transitar livres
nos recônditos espaços.

Ombros, quadris,
Norma et Regula que
em ritmos inequívocos
têm nos beijado e revela
em passos cadenciados
um futuro que nos espera.

Desta vez sem erro
me propus a jogar alto,
porque a felicidade
nos encontrará cedo
ou tarde livres do medo,
É só questão de céu
e mar aberto porque
de ti sei que já pertenço.

O final desse ano de 2019 já está marcado por :
- O genocídio indígena na Bolívia e no Brasil.
- O assassinato de 8 líderes sociais, na Colômbia.
- O ataque a sede da produtora do Portas dos Fundos.
- A decapitação de onze cristãos na Nigéria.
- Uma explosão que matou mais de 70 pessoas na Somália
- E por você que vive a fazer fofoca, a contar mentiras, destilar ódio e intimidar uma opinião diferente da tua.
- E tem gente que apoia a reeleição do Almagro da OEA depois do golpe na Bolívia.

Desejo um Ano Novo
para a gente gostar
mais da gente,
da Família da gente,
da casa da gente,
dos vizinhos da gente,
da rua da gente,
da cidade da gente,
do estado da gente,
do país da gente,
do continente da gente
e do mundo da gente.

Feliz 2020!

O que podemos aprender em um ano ao lado de alguns homens de Deus, não aprenderemos em dez anos caminhando sozinhos.

Você se embriagou em pleno dia de Natal e traiu sua companheira no dia de Ano Novo. E agora, qual será o próximo passo rumo ao fundo do poço?

A ROSA QUE NASCE NO INTERIOR DO AFETO.

Do Livro: Primavera De Solidão. Ano: 1990.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

Há um instante em que o coração compreende o que a razão sempre hesitou em admitir: ninguém se inclina a decifrar outro ser se não houver, dentro de si, uma chama que o mova. Conhecer alguém não é um gesto automático; é um desvelo que exige paciência, vigília, escuta, quase uma peregrinação íntima. E quando alguém percorre esse caminho para dentro de você, não o faz por curiosidade, mas por ternura silenciosa.

É por isso que a rosa única tem força maior do que todas as demais. Há muitas espalhadas pelo mundo, mas apenas aquela que recebeu nossas mãos, nossas dúvidas, nossos cuidados e nossas noites insones adquire sentido verdadeiro. Ela não é rara por natureza, mas torna-se insubstituível pela intensidade com que a amamos.

Assim também acontece com as pessoas: o mundo está cheio delas, porém só uma toca a alma naquela profundidade em que o tempo perde peso e a memória se converte em abrigo. São essas almas que nos aprendem, que nos escutam por dentro, que se detêm em nossos medos e tentam compreendê-los como se fossem seus.

No fim, amar é escolher uma só rosa num jardim infinito, e conhecê-la até que o perfume que dela brota passe a perfumar também o que somos. É essa escolha que transforma o ordinário em destino e o encontro em promessa de permanência.

A GRAVIDADE INTERIOR DO EU QUE SE CONTEMPLA.
Do Livro: Primavera De Solidão. ano 1990.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

Conhecer a si mesmo não é um ato de curiosidade mas de coragem grave. É um chamamento silencioso que desce às regiões onde a alma se reconhece sem ornamentos. Nesse gesto há algo de ritual antigo como se o espírito precisasse atravessar sucessivas noites para alcançar uma única palavra verdadeira sobre si. Tal travessia não consola. Ela pesa. Ela exige recolhimento disciplina e uma fidelidade austera àquilo que se revela mesmo quando o que se revela é insuportável.

À maneira das grandes elegias interiores o sujeito que se observa descobre que não é senhor do próprio território. Há em si forças obscuras desejos sem nome medos que respiram lentamente à espera de serem reconhecidos. O eu que contempla torna-se estrangeiro em sua própria casa. E é nesse estranhamento que nasce a dor mais refinada pois não há acusador externo nem absolvição possível. O julgamento ocorre no silêncio e a sentença é a lucidez.

O sofrimento aqui não é ruído mas densidade. Ele se instala como uma presença fiel. Há quem o cultive com devoção secreta. Não por prazer mas por hábito. Sofrer torna-se uma forma de permanecer inteiro quando tudo ameaça dissolver-se. Assim o masoquismo psíquico não é escândalo mas estrutura. O indivíduo aprende a morar na própria ferida como quem habita um claustro. Conhecer-se plenamente seria abandonar esse espaço sagrado de dor organizada.

Quando alguém ama e tenta conhecer o outro por dentro rompe-se o cerco. O amor não pergunta se pode entrar. Ele vê. Ele nomeia. Ele permanece. E justamente por isso é rejeitado. Não porque fere mas porque revela. Ser amado é ser visto onde se preferia permanecer oculto. O outro torna-se espelho e nenhum espelho é inocente. Ele devolve aquilo que foi esquecido de propósito.

Há então uma violência silenciosa contra quem ama. Um afastamento que se disfarça de defesa. O amado é punido por tentar compreender. O gesto mais alto de amor torna-se ameaça. Como nos poemas mais sombrios da tradição lírica a alma prefere a solidão conhecida ao risco da comunhão. Pois compartilhar o precipício exige uma coragem que poucos possuem.

Essa recusa não é fraqueza simples. É lucidez sem esperança. É saber que o autoconhecimento não traz salvação imediata apenas responsabilidade. Ver-se é assumir-se. E assumir-se é perder todas as desculpas. Por isso tantos recuam no limiar. Permanecem à porta da própria verdade como sentinelas cansadas que temem entrar.

Ainda assim há uma nobreza trágica nesse esforço interrompido. Pois mesmo falhando o ser humano demonstra que pressente algo maior em si. Algo que exige recolhimento silêncio e um tempo longo de maturação. Como frutos que amadurecem na sombra a alma só se oferece inteira quando aceita a noite como condição.

Conhecer-se é um trabalho lento sem aplausos. Um exercício de escuta profunda em que cada resposta gera novas perguntas. Não há triunfo. Há apenas a dignidade de permanecer fiel à própria busca mesmo quando ela dói. E talvez seja nesse permanecer que o espírito encontra sua forma mais alta não na fuga da dor mas na capacidade de atravessá la com consciência e gravidade.

A VIGÍLIA DO SILÊNCIO VIVO.
Do Livro: Não Há Arco-íris No Meu Porão. Ano: 2025.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Há imagens que não se oferecem ao olhar, mas o convocam. Esta é uma delas. Não se trata de um retrato, mas de uma presença suspensa entre o visível e o indizível, como se a própria matéria hesitasse em existir sob a luz que a toca. A figura feminina emerge não como corpo, mas como um enigma antigo, daqueles que a memória reconhece sem jamais ter conhecido.
O olhar que se ergue em sua direção não implora, não acusa, não seduz. Ele aguarda. Há nele a serenidade dos que já atravessaram a perda e, mesmo assim, permanecem fiéis à delicadeza. Os olhos não refletem o mundo, mas o absorvem, como se todo o peso do tempo houvesse encontrado ali um abrigo silencioso. A expressão não pertence à juventude nem à velhice. Pertence àquilo que sobrevive às eras e insiste em permanecer sensível.
Nos braços, a criatura que repousa não é apenas um ser vivo. É símbolo. É o frágil confiado ao eterno. O animal repousa com a solenidade de quem reconhece o sagrado sem compreendê-lo. Há entre ambos uma comunhão anterior à palavra, um pacto silencioso firmado antes da linguagem. O gesto que o sustém não é de posse, mas de guarda. Não há domínio, há responsabilidade.
A luz que envolve a cena não ilumina, consagra. Ela não vem de fora, mas parece exalar da própria quietude que os envolve. É uma luz antiga, quase mineral, que lembra a poeira dos séculos e o ouro gasto dos ícones esquecidos. Tudo ali sugere recolhimento, como se o mundo tivesse sido temporariamente suspenso para permitir aquele instante absoluto.
Nesta imagem, o tempo não corre. Ele contempla. E ao contemplar, revela que a verdadeira beleza não clama por atenção, apenas permanece. Há uma melancolia serena que não dói, apenas ensina. Uma melancolia que compreende que existir é sustentar a fragilidade do outro sem pedir nada em troca.
Quem observa sente o peso suave de uma pergunta sem palavras. Que espécie de silêncio é esse que nos reconhece? Talvez seja o mesmo silêncio que antecede toda verdade profunda. Aquele que não se explica, apenas se sente.
E é nesse ponto exato que a imagem deixa de ser vista e passa a habitar quem a contempla. Porque certas visões não foram feitas para os olhos, mas para aquilo que em nós ainda sabe sentir sem defesa.

MARIA AO PÉ DA CRUZ.
Do livro: Nas Sandálias do Nazareno.
Capítulo 10, 15 de dezembro - ano 2000..
Autor: Escritor:Marcelo Caetano Monteiro .
Lá no Calvário estava Maria, olhando o Filho amado agora suspenso no madeiro da cruz.
Ajoelhada sob as próprias lágrimas, via, entre o pranto e a dor, as lembranças suaves de um tempo distante o tempo em que o seu menino lhe sorria com inocência divina.
Agora, porém, seus olhos olhos flagelados pela dor viam em cada ferida o sacrifício do Amor.

Jesus, submisso à cruz, deixava-se deitar sobre o instrumento que o dilaceraria.
Os soldados, cegos de ódio, riam em insânia; e ele, o Cordeiro sereno, ajudava a acomodar-se sobre o madeiro, como quem abraça a própria missão.
Martelos erguiam-se.
Mãos e pés do Justo eram transpassados pelos cravos, enquanto o Amor respondia com perdão.

No meio do rumor dos golpes e dos gemidos, Maria era puro sangue em lágrimas lágrimas que se transmutavam em luz.
A cruz então se ergueu.
O corpo de Jesus pendeu, comprimindo-lhe os pulmões; o ar lhe faltava.
Movimentou-se apenas um pouco, como quem busca aliviar o peso dos cravos.

Maria — Mãe — permanecia ali, diante do Rei dos Reis, sofrendo as mesmas dores do seu eterno Menino.
Ouviu, entre soluços, a voz blasfema de um dos crucificados, clamando por libertação.
O coração de Maria estremeceu seu Filho era inocente.
Mas outro grito, agora de fé, fez-se ouvir: era Dimas, o bom ladrão.

— Tu não vês? Ele é inocente... mas nós, nós merecemos!
Mestre, lembra-te de mim quando estiveres em Teu Reino.

Jesus, exaurido, contemplou-o com doçura.
E no sopro que lhe restava prometeu-lhe o Amor:

— Hoje mesmo, estarás comigo no Paraíso.

Ah, Maria...
Que amor é esse? Que hora é essa?
Em êxtase de dor e compreensão, a Mãe vê, em visão espiritual, outras mulheres mães, esposas, irmãs cujos corações se despedaçavam ante o mesmo suplício de ver morrerem os seus.
Abraçou-as com o olhar e, em cada uma delas, reconheceu o espelho da própria dor.

E foi ali, no auge do sofrimento, que Maria compreendeu plenamente quem era o seu Menino e por que viera ao mundo.

O silêncio então tomou o Monte da Caveira.
Sombras invisíveis pairavam sobre o crepúsculo da Terra.
Mas Maria continuava sendo luz.
E amando em compreensão, amando a humanidade, mergulhou na claridade do Sol eterno aquele mesmo Sol que era o seu Filho, resplandecendo para os confins dos séculos.

A ROSA ESCURA DA DOR.
Do Livro: Não Há Arco-íris No Meu Porão. Ano, 2025.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Todos temos dores que não pedem cura, apenas permanência.
Elas florescem no interior como uma rosa que se alimenta do próprio sangue do sentir.
Não gritam. Não suplicam. Apenas se abrem, pétala por pétala, no silêncio mais denso da consciência.
A dor que aqui habita não deseja redenção.
Ela existe como rito, como escolha íntima de quem compreendeu que certos sofrimentos não são falhas, mas revelações.
Há uma voluptuosidade secreta no padecer que se reconhece, uma dignidade austera em suportar a própria sombra sem implorar por luz.
O espírito inclina-se diante de si mesmo, não em derrota, mas em reverência.
Cada pensamento torna-se um espinho necessário, cada memória um perfume escuro que embriaga e ensina.
A alma aprende que nem toda ferida quer ser fechada, algumas precisam permanecer abertas para que a verdade respire.
Há uma doçura austera no ato de suportar-se.
Uma forma de amor que não consola, mas sustenta.
A consciência, exausta de fugir, ajoelha-se diante da própria dor e a reconhece como mestra silenciosa.
Assim floresce a rosa escura.
Não para ser admirada, mas para ser compreendida.
Não para enfeitar a vida, mas para dar-lhe gravidade.
Pois somente quem aceita sangrar em silêncio conhece a profundidade do que é existir.

AO ANO NOVO:
SEMENTES DE CONSCIÊNCIA E RENOVAÇÃO INTERIOR.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro .
Ao alcançar o limiar de um novo ciclo temporal, o espírito lúcido recolhe-se por instantes à intimidade do próprio ser, não para julgar-se com aspereza, mas para compreender-se com maturidade. Esse gesto interior, silencioso e profundo, constitui um dos mais nobres exercícios da consciência humana. Nele, o ser reconhece as experiências vividas como lições pedagógicas da vida espiritual, compreendendo que nada foi inútil, nada foi em vão. Esse movimento reflexivo representa o amadurecimento do ego, que deixa de reagir impulsivamente aos fatos e passa a interpretá-los com discernimento e responsabilidade. Carl Gustav Jung afirmava que o autoconhecimento é o início de toda transformação autêntica, pois somente aquele que se observa com honestidade pode integrar suas sombras e libertar suas potencialidades latentes. Assim também ensina a psicologia espírita, ao reconhecer que cada vivência é um instrumento educativo da alma em processo de aperfeiçoamento.
A Doutrina Espírita, em consonância com esse entendimento, esclarece que a existência corporal não se fragmenta em começos e fins absolutos. Trata-se de uma etapa contínua no itinerário evolutivo do espírito imortal. Allan Kardec, ao sistematizar os princípios que regem a vida espiritual, demonstra que cada encarnação é oportunidade concedida pela lei divina para o progresso moral e intelectual. Nada ocorre ao acaso. Tudo coopera para a edificação do ser, ainda que, no instante da dor, essa verdade pareça obscurecida.
As provações que ferem também educam. As renúncias que custam amadurecem. As quedas, quando compreendidas, tornam-se degraus. Reconhecer isso é reconciliar-se consigo mesmo e libertar-se da culpa estéril. O espírito não se define pelos erros cometidos, mas pela coragem de transformar-se a partir deles. Tal compreensão fortalece a autoestima legítima, aquela que nasce do esforço íntimo e da fidelidade à própria consciência.
A verdadeira prosperidade não se mede pelos bens transitórios, mas pelo crescimento interior conquistado dia após dia. Cada pensamento elevado, cada gesto orientado ao bem, cada superação silenciosa constitui patrimônio imperecível do espírito. Como ensina a psicologia humanista, o sentido da vida não reside na acumulação, mas na realização interior que nasce do alinhamento entre valores, ações e propósito existencial.
O novo ciclo que se inicia apresenta-se como campo fértil de escolhas conscientes. Ele não promete facilidades, mas oferece oportunidades constantes de aprimoramento moral. A cada amanhecer, a vida concede ao espírito a chance de refinar suas intenções, fortalecer sua vontade e agir com maior lucidez e compaixão.
Que este tempo vindouro seja vivido com serenidade, responsabilidade e fé racional. Que cada consciência encontre em si mesma a força para perseverar, aprender e amar com mais profundidade. E que jamais nos esqueçamos de que o verdadeiro ano novo não se inaugura no calendário, mas no instante em que decidimos evoluir com dignidade, lucidez e fidelidade aos valores que elevam a alma.

⁠Que a Felicidade de Hoje supere a de ontem, e só perca para a do Ano que vem!
Feliz Ano Novo!

Mas você se lembra do champanhe aberto no ano novo, pois então, poderia ser o champanhe do nosso casamento.