Tenho um ser que Mora dentro de Mim

⁠Você mora no meu sorriso e eu moro no seu sorriso!

**O Amor que Mora Só**

Eu te amei no sussurro que o vento levou,
Na canção que o coração, sozinho, cantou.
Eu te amei nos espaços entre o talvez,
Na esperança teimosa que nunca se desfez.

Amei no silêncio da tua ausência,
Nas entrelinhas da tua indiferença.
Amei-te em cores que pintavam o céu,
Mesmo sabendo que era um sonho ao léu.

Fiz do teu nome um poema guardado,
De cada lembrança, um relicário dourado.
E mesmo que os dias me tragam a dor,
Ainda te amo, meu breve amor.

Não culpo o destino, nem busco razão,
Amar-te é escolha do meu coração.
Mesmo que em ti não floresça o querer,
Serei jardim que nasceu por viver.

Pois amar sem retorno é viver a doer,
Mas é prova de que o amor pode ser.
E assim, sigo em frente, sem nada pedir,
Amando-te em silêncio, até o amor partir. ⁠

⁠Pobres são aqueles que adoram corpos e formas, esquecendo que a verdadeira beleza mora no que é invisível aos olhos.

Não tem mais lar o que mora em tudo.
Não há mais dádivas
Para o que não tem mãos.
Não há mundos nem caminhos
Para o que é maior que os caminhos
E os mundos.
Não há mais nada além de ti.
Porque te dispersaste…
Circulas em todas as vidas
Pairas sobre todas as coisas
E todos te sentem.
Sentem-te como a si mesmos
E não sabem falar de ti.

⁠O beijo
é o alimento
que mora no peito de
quem sente... amor verdadeiro.

⁠Uma mulher que mora sozinha,
Faz o seu café, paga as suas contas, tem fé e princípios claros e definidos.
Não é qualquer homem que a impressiona!!!

⁠Quando a gente mora sozinho são muitos monstros que vêm em nossa cabeça, se não tomarmos cuidado acabamos virando um deles.

⁠Seu passado não mora longe, sempre esteve sob seus pés.

Onde você mora? Ou seja reside de fato? Olhamos apenas o estado físico, a moradia física.
Mas... e a mente?
Residimos num processo psicológico ou seja mental.
Já se percebeu de olha fixo e parado pra baixo? É aí que moramos nos pensamentos abstratos de cada momento e que podem se consolidar. Fique de olho, digo, fique atento ou de alerta a mente...

⁠O amor que não tenta te consertar é o único que sabe onde mora tua alma.

⁠O Vento Me Chamou, e Eu Respondi

Às vezes ouço passar o vento,
e nele mora uma voz antiga,
como se o tempo em brisa lenta
soprasse o segredo da vida.

Ouço a alma do mundo em silêncio,
num sussurro que embala o pensar,
e só de ouvir o ar se mover,
já sinto que valeu respirar.

O vento não fala por acaso,
ele toca os que sabem sentir.
Carrega lembranças, promessas,
e sonhos que não querem partir.

Nas folhas que dançam no chão,
nas sombras que voam nos muros,
eu vejo a beleza do instante
e o eco de mundos futuros.

Ah, quem dera todos ouvissem,
o que o vento vem revelar:
que viver é mais que seguir...
é saber parar e escutar.

⁠A maioria busca o extraordinário, mas esquece que é no simples que mora o que é eterno. Cuidar é raro. Sentir de verdade é ainda mais. Em tempos de amores rasos e palavras vazias, quem demonstra, quem fica, quem cuida… vale ouro. Porque quem ama de verdade não joga, não complica, não confunde. Ama com presença, com constância, com verdade. E isso, meu bem, é raro demais pra ser ignorado.

⁠FELIPHE DESIGNER BR

Felipe Designer mora em São Luís do Maranhão, Brasil. É uma cidade rica em cultura e história, conhecida por suas belezas naturais e patrimônio cultural. É um local que pode inspirar criatividade e talento!

⁠Quem mora no interior
não quer saber da cidade
em terra de plantador
não se fala em vaidade
aqui se diz sim senhor
e quem oferta o amor
jamais entrega a metade.

⁠Eriec e seu silêncio...

todo mundo fala
do perigo que vem
mas quase ninguém vê
o que já mora no bolso

temem as máquinas que pensam
mas não temem os dedos distraídos
que matam em silêncio
com um “só um segundo”

o futuro assusta
mas o presente... anestesia
enquanto a vida passa
no reflexo da tela

todo mundo critica o novo
mas quase ninguém questiona o velho
que já virou hábito
mesmo quando sangra

e se o problema não for a máquina?
e se for o piloto que não olha pra frente?
ou pior — que olha,
mas finge que não vê?

porque pensar dói,
e assumir... mais ainda
então seguimos:
acusando espelhos
pra não encarar a própria imagem

⁠Há feridas que não sangram, mas doem onde a alma mora — e nenhum remédio alcança.
Moabe Teles

⁠"Na Eternidade que Mora os Instante"

Não são os grandes feitos que moldam a verdadeira felicidade, tampouco os trovões do mundo ou os aplausos que ecoam sob arcos de pedra. O que me comove — e eterniza — são aqueles instantes que passam tão suavemente, que quase não se nota sua chegada e, no entanto, quando partem, deixam um vazio onde antes pulsava o milagre do agora. São momentos sem coroa nem trono, mas que reinam soberanos dentro do peito.

Felicidade, meu caro, não é grito; é sussurro. Não é alarde; é presença. Ela se insinua no toque leve de uma mão que se demora, num olhar que fala sem palavras, na respiração que se entrelaça com a de outro ser, como se o mundo inteiro tivesse parado só para ouvir o silêncio entre dois corações.

Há uma eternidade que mora no instante em que nos esquecemos do tempo. Quando o riso é tão genuíno, que nem nos lembramos por que rimos. Quando o abraço não tem pressa de terminar, e o corpo entende que é ali sua morada. São esses os momentos que não pedem nada, mas nos dão tudo — oferecem-nos a vida em sua forma mais pura, mais crua, mais honesta.

Não desejo os banquetes da fama, nem os palcos da glória. Se pudesse, pediria apenas ao tempo que se cansasse por um dia e repousasse comigo naquele instante — aquele, o mais simples, o mais humilde — em que desejei, com todo o fervor da alma, que nada mais mudasse, que tudo ficasse exatamente como estava.

Oh, tempo! Vil usurpador de alegrias sutis! Como ousas correr quando a alma pede pausa? Como escapas quando, enfim, encontramos abrigo em um momento que deveria durar para sempre?

Mas, mesmo que vás, instante querido, ainda assim tu vives em mim — como vive o perfume na ausência da flor, como vive a memória de um beijo onde já não há lábios. Porque aquilo que verdadeiramente tocou o espírito jamais será varrido pelos ventos do esquecimento. E assim, entre lembranças e suspiros, vive o que foi eterno em seu breve existir.

⁠A ausência também mora no excesso!

⁠Saudade e Poesia

Saudade não conta as horas no ponteiro,
Ela mora onde o afeto faz abrigo inteiro.
Pode ser que a pessoa mal tenha ido,
E já deixe o coração meio partido.

Não é distância, nem tempo passado,
É o valor que fica ali, guardado.
É presença que a ausência faz gritar,
Mesmo após um simples piscar.

SimoneCruvinel

⁠"A ilusão do espelho está em parecer verdade — e é nisso que mora seu poder mais perigoso."