Tenho Namorado mas Penso em outro

Quando penso na realidade ao dormir, sinto medo de ter pesadelos, logo adormeço e temo acordar. Os pesadelos quase sempre ignoro, mas a árdua realidade não consigo esquecê-la.

Contaram-me que Papai Noel não existia. Não lembro se fiquei chocado ou algo do tipo; penso que não, mas lembro com nitidez que me empenhei em relevar este segredo às outras crianças na primeira oportunidade que encontrasse. -- Foi na festa de fim de ano da escolinha. Certo momento apareceu o “Papai Noel”. Aquela indumentária vermelha, aquela barba postiça, a barriga enxertada, tudo que antes me parecia tão verossímil, gritava aos olhos a falsidade evidente. Já havia adiantado aos meus coleguinhas que o Papai Noel era uma farsa, sendo taxado de mentiroso. Para provar minha teoria - certos costumes nascem conosco - tracei uma estratégia. Era preciso um detalhe simples e irrefutável. Andei em torno do golpista e, num relance, percebi uma falha. Os cabelos da nuca, brancos, brilhosos e falsos, revelavam-lhe a peruca, deixando a mostra os fios pretos e reais que saiam, aos tufos, de sua cabeleira carapinha. Arregimentei um primeiro grupo e, sorrateiramente, posicionei-me atrás do sujeito para apontar a prova cabal. Foi um choque absoluto. Um dos meninos saiu chorando, aos berros, para minha sádica satisfação. Um a um fui chamando para que a verdade fosse revelada. Algumas mães, aflitíssimas, começaram a desmentir e criar novos mitos para conter a enorme celeuma que se fez. Olhos odiosos e cheios de crueldade fitavam o salão a minha procura. Mamãe precisou me proteger de possíveis retaliações maternais perante a iminência das delações dos recém-desiludidos. Foi uma festa e tanto!

Não sei o que você pensa…
– penso que nem me entendeu –,
mas sua poesia surge no papel,
e, quem diria,… lá estou eu!”

Eu dou um sorriso irônico, e penso: Como pude estar tão enganado assim por tanto tempo? - É um sorriso irônico por fora, mas ao mesmo tempo de tristeza, mas sou tão forte ao sorrir, pois, já sinto um ar de liberdade. É como se eu estivesse com a chave da cela que me impede de sair, e ainda quisesse ficar por uns instantes, me despedindo desse cantinho que estive por tanto tempo.

“Fico horas e horas olhando sua foto no WhatsApp. Penso em chamar, escrevo e apago. O orgulho não me deixa enviar, não quero demonstrar a falta que você faz.”

Toda noite de insônia eu penso em te escrever.

já que tu diz que me ama então por que se corta ? perdendo seu tempo em lutar por nós já que penso que estou perdendo meu tempo lutando por uma pessoa que diz que me ama mais que a sua própria vida, mais não esta disposto a lutar pelo nosso amor proibido, diferenciado a loucuras, então não se corta não perde seu tempo vem me amar .

Quando penso em ti.
Um leve e suave sorriso ressurge nos meus lábios.
Querendo encontrar os teus.
Para matar saudades suas.

Eu penso que caminho no exterior das coisas/as coisas é que em mim caminham interiormente...

Sou daqui.

Eu sou cria desse ninho
não penso em outro lugar
já passei por cada espinho
sem medo de me arranhar
tenho amor, tenho carinho
e só deixo o meu cantinho
se Jesus Cristo mandar.

E hoje eu penso, eu sei
Foi bem melhor assim.

Dois meses se passaram
E eu ainda penso em seu olhar.
Eu ainda sei perfeitamente
A cor de seus olhos.

Seus olhos de mel que me
Paralisaram enquanto seus pés
Te traziam até minha direção.

Dois meses se passaram
E eu ainda me arrependo
De não ter ao menos
Perguntado seu nome.

Dois meses se passaram
E ainda rezo para
Esbarrar contigo novamente.

É na madrugada, que eu penso em nós dois.

Penso que o tempo é menino
Daqueles bem traquino
nada espera
e na vida só se deleita .

Todo dia eu faço uma coisa
que me deixa feliz...
Penso em você.

E quando penso na forma
Que você toca o meu corpo,
Esse pode ser o meu grande erro.

"Quando penso eu existo....quando silencio eu sou."

E quando penso em mais detalhes, penso se não serão eles já os sonhos dos meus pensamentos.

De resto, pouco sei,
quando penso que vejo,
muito para além do simples olhar,
a simplicidade com que me dei.

Artista, penso eu, é aquele que divide seu olhar sobre as coisas. Todas as coisas existentes e ainda as que ele inventa.
Olhar de artista não "vê". Olhar de artista esmiuça as coisas. Arte é reescrever o mundo do jeito que quiser. Artista olha com olho de dentro, íntimo, pessoal.
Compartilhar o olhar de dentro é coragem. Muita.
Mas arte não é escolha, é urgência. Uma grande bicho de pé que comicha até a gente coçar.
Compor não tem hora, lugar. Não respeita convenções. Muito menos o sono.
Penso que todo ser humano tem um artista em si. Basta permitir-se sensibilidade para observar com o olhar de dentro. Sensibilidade... imprescindível.
É claro que há artistas fenomenais, os bons, uns nem tanto. Há artistas fracos. Há os fenomenais que estão pobres. Os fracos que são modismo e enriquecem.. Sempre, em tudo haverá tudo isso.
Arte não tem que ser obra prima. Basta ser olhar. O de dentro. Sensibilidade para olhar com personalidade. E depois coragem, muita, para compartilhar o olho de dentro.
Artista não morre. Se eterniza em cada fragmento de sua criação. Se uma pessoa sequer se comover ou mudar o olhar.. um suspiro, arrepio.. ah, glória. Viver valeu...
Eu quero ser artista.