Te Incomodo
Mas o que eu deixo, é tão sincero.
Talvez até incômodo. Nunca paro pra pensar, no que eu possa causar, ou sobre o que possam dizer.
É instintivo. Coração sem cautela.
E eu me orgulho tanto disso (..)
“Quem não trata os incômodos do próprio coração acabará se tornando um incômodo para o coração de alguém.
Que haja vida !
Sabe aquele incomodo excruciante que lhe faz até estremecer ? Aquela sensação de frio na barriga só de pisar o pé em uma roda gigante, em plenas alturas ? Ou até mesmo aquela consciência pesada de comer uma bacia inteira repleta de brigadeiro quente ?
Se sabem, se já sentiram, se já tiveram a oportunidade de experimentar, ótimo.;
Peço agora que imaginem o inimaginável multiplicado por mil.
Dor por mil, angústias por mil, cautela por mil, cansaço por mil, solidão por mil.
Este último termo me assusta e me faz relembrar de momentos em que em plenas multidões se quer sentia um pingo de vontade de estar ali, ou bem estar por estar próximo de outras pessoas.
Uns dizem que é a paixão tomando conta da sua mente, outras dizem que é puro masoquismo e auto-exclusão;
Mas não sei, cada vez mais me levo a crer que não seria nenhum dos casos.
Estou me desacostumando de gente, de estar, de sentir, de tocar.
De afetos.
Não me falta companhias boas, confesso. Me faltam, talvez, vontade de compartilhá-las.
É um sentir de perder pessoas a cada quatro minutos que se passam, é um sentir de estar desperdiçando dias da minha vida em lamento, é estar jogando fora momentos vividos em êxtase com pessoas que hoje mal cumprimento, é estar esperando que a montanha se mova até mim, que o sol se apague , ou que a neve caia no Brasil.
É estar crendo no que , neste caso, só partiria de mim.
É como um processo secundário de socialização. Como se alguém estivesse recluso a meses e voltasse agora para a sociedade agitada destes dias.
Como um recomeço forjado.
Não houve decepções, não houve lágrimas por motivos, não houve perdas por erros próprios.
Houve desânimo.
Desânimo de correr atrás do que antes seria capaz de saltar de um arranha céus, desanimo de dedicar-me ao que não me traria frutos.
Desânimo de bajulação barata.
Penso que não cresci, não amadureci, estou no pé ainda.,
Penso que estagnei.
Sim.
Se não há repouso absoluto, ao menos haverá de existir um repouso passageiro, e que assim seja, eu imploro aos céus.
Repousei.
Não saio do lugar, nem por decreto.
Não envio novamente milhões de sms, não faço mais ligações eufóricas nas madrugadas e não dou mais importância por quem não faria nem metade, quem lhe vê apenas como mera segunda opção, isto é claro quando ainda não se é a terceira.
Chega um momento que a inocência cansa.
Se cansa de ser bonzinho, se cansa de ajudar, se revolta.
Chuta o balde. ( no entanto, sem ataques psicopatas, por favor !)
É um momento que merece uma auto reflexão.
Alguns que me lerem aqui talvez chegarão a imaginar que me ocorreu um surto de amor próprio, pois bem, no início imaginava isso também, caríssimos. Imaginava que a felicidade fosse só questão de ser, e que parar de se importar fosse sinônimo de sucesso.
Mas observando bem este momento, repito que se trata de estagnação, pois se realmente fosse um surto de amor próprio seria mais óbvio que estivesse realizando processos que me fizessem bem e que me trouxessem felicidade, não que não esteja, mas não é este o ponto culminante.
Como já disse, é um momento de reflexão, de pensamento, de rever as circunstâncias, e acertar os ponteiros para que assim possa dar um segundo passo.
Como se a vida fosse marcada de desenvolvimentos, paradas e novamente posteriores desenvolvimentos, isso levando em conta as situações normais das coisas e não o fato de muitos ao invés de progredirem serem antagônicos, voltarem aos erros e estagnarem de vez, em um para sempre muito e muito longo.
Talvez não seja este o meu caso de estagnação, até porque bons motivos mesmo para tal, não detenho. Nem sequer tenho infelicidades que me façam ir em um bar mais próximo e me inundar do primeiro “Orloff” que me oferecerem.
Tampouco me dou o direito a isso.
Um dia desses,se me permitirem o relato, estava conversando com uma amiga, acompanhas de jarras de sucos dos mais diversos e , perdoem-me a propaganda explícita, baldes e baldes de doritos.
Ela comentava meus textos, meus relatos pessoais e, por vezes, sufocantes.
Dizia que pelos escritos dava para se ter uma noção clara que tudo que escrevia remetia a uma jovem ansiosa.
Ansiosa para tudo.
Acontecimentos, sentimentos, ansiosa por maturidade, conhecimento, valorização, euforia.
Admito o que mais temia, sou ansiosa a ponto de querer tudo para ontem.
Ansiosa pelo simples fato de 24 horas não me bastarem e sempre achar que muito mais poderia ter sido feito e que acabei não fazendo;
Tenho ansiedade por tudo aquilo que atiça a curiosidade e que pode me fazer bem. Ansiedade nata.
Penso até que já nasci saltitando da barriga de minha mãe, não esperando a hora do cordão umbilical ser cortado de vez.
Ansiedade por felicidade e paz nesse coração pequenino, mas tão agitado.
As vezes, até me bate uma pontinha de felicidade e orgulho de tudo que eu já fiz, já aprendi, ou até mesmo, daqueles que me dizem que acabei ensinando.
Ando me propondo a limpar a gaveta do guarda roupa,
roupa velha para quê ? Ocupar o coração com quem não lhe interessa mais, qual o sentindo ?
Vamos deixar entrar, deixe.
Deixe entrar o que faz bem, o que te toca e o que ainda te arranca um sorriso torto dos lábios.
Vamos deixar de lado todas essas lágrimas só de ouvir uma música triste que lhe faz lembrar dos momentos que não mereciam ter sido vividos, ou aqueles que mereciam, terem acabado fora de hora.
Vamos deixar as angústias para depois, porque agora o armário tem roupa de sobra, e nem sequer se consegue fechar a porta.
Vamos facilitar e descomplicar o que é tão óbvio.
Sim, é na terceira pessoa do plural.
Estou me aconselhando, e peço que façam o mesmo.
Se aconselhe do que é bom.
Chorar tempo demais seca as córneas e estas lágrimas podem lhe faltar quando forem realmente necessárias.
Larga esse desespero tolo, que desespero algum já resolveu problema.
Então pronto.
Levanta logo dessa cama, que até o feriado e a primavera chegaram,
troca essa roupa, enxuga esse rosto, pensa que é só você que tem
problemas ? Não querido,
olhe bem para esta inútil escritora que lhe escreve, por exemplo.
Arruma este cabelo, carrega um bom livro à tiracolo e sai por aí como quem sabe viver a vida.
É.
Não há tempo para descanso nessa vida de inexatidão. Nem mesmo quando as dores ardem nas costas ou quando os joelhos já estão tão ralados de dar dó.
Não tem como.
O jeito é viver e não apenas sobreviver.
Pois embora muitos ainda respirem, poucos são capazes de perder o fôlego.
Por via das dúvidas, há de se dar vida aos dias, ou melhor, a cada segundo destes.
Portanto, que se viva e que seja doce.
“On a à vivre.”
Fazer o quê, né ?
Eu incomodo sua liberdade, por que ela não existe, se você fosse livre, meus atos não lhe incomodaria.
INCÔMODO
Felicidade alheia incomoda
aos que amargam a infelicidade.
Sucesso alheio incomoda
aos que provam do fracasso diário.
Amor alheio incomoda
aos que não conseguem amar e serem amados.
Sonho alheio incomoda
aos que não possuem esperança.
Perdão alheio incomoda
aos que vivem de vingança.
Perseverança alheia incomoda
aos que possuem vida inconstante.
Disposição alheia incomoda
aos que vivem deitados em berços esplêndidos.
Se você faz parte do grupo que está incomodando,
então aproveite para apresentar o Fruto do
Espírito nos incomodados.
Se você faz parte do grupo que está incomodado.
então aproveite para aprender o que significa
misericórdia.
As críticas alheias não incomodam
aos que delas se aproveitam para exercitar
a fé em Deus e o amor ao próximo e com paz no coração.
Viajando, pensando e escutando o silencio, mais gritante e incômodo é o silêncio. Seu silêncio perturba muito, mas se eu acostumar com ele, nao farei mais questão de sua voz.
"Ativo e definindo a personalidade, mas transparecendo incomodo ao receptivo... Batendo forte e apanhando... Permitindo influências nas profundezas de um mundo taxativo. Quando em superficie, o que chega aos ouvidos também sai dos lábios. Os vilões que moram na mente, nascem no coração.
O rosto no lago é o seu..."
Eu afasto as pessoas de mim, não entendo. Mas as vezes acho que incomodo de alguma forma, atrapalho de algum jeito, não sei.. Só sei que no final é só eu, só.
MESMO CAMINHO
Há no amor verdadeiro, um incômodo, mas é fase.
Por querer que sincero, seja o brilho da amizade.
Há quem diga que é o fim, mas há até quem se case.
É tão ingênuo o amado, pensa ser por maldade.
Quando quem ama o fere, com o bisturi da verdade.
A alma é assim, pura vaidade, só quer aceitação e carinho.
Por isso que o amor verdadeiro, fica ali no cantinho.
Mas com o tempo, a ferida cicatriza, e o amado com o amor, voltam ao mesmo caminho.
Sergio Junior
Atualmente, alguns pais veem as crianças como um incômodo, deixando-as agir livremente e recorrendo aos smartphones como uma solução conveniente para entretê-las.
Haverá um dia que fará falta ...
Onde tudo que incomodava será substituído por outro incomodo;
Que tudo que era ruim passará a ser bom;
E tudo que era pouco passará a ser muito;
Lembrando que tudo que acreditávamos ter um preço;
Amanhã terá valor, mas serão apenas lembranças.
O INCÔMODO DOS DESAJUSTADOS
Uma fada aparece a um invejoso e diz que pode conceder a ele tudo o que quiser, com a condição de que seu vizinho ganharia o dobro do que o invejoso desejasse. Ao saber disso, o homem pede à fada que lhe arranque um olho.
É com o exemplo dessa fábula que a psicanalista Melanie Klein desenrola seu livro "Inveja e Gratidão", publicado em 1974, e que explica bem o comportamento e mentalidade do invejoso. A pessoa percebe a felicidade da outra e deseja vivê-la através das circunstâncias em que se encontra.
Parte desse comportamento se dá pelo fato de que a autoanálise e a falta de prática do melhoramento individual é algo desconhecido do invejoso. Essa auto análise pode ser feita a partir da filosofia.
Aristóteles defendia a teoria do Ato e Potência, que é quando o homem, para ser completo, precisa unir a potência (que surge no mundo inteligível, das ideias, os ideais) ao ato (aplicado no mundo sensível, dos sentidos). O ato é o estado de plena realização de uma coisa; a potência, a capacidade que algo tem para assumir uma determinação. Só pensando e agindo o homem encontraria a felicidade, seria completo.
O desajustado, acostumado com as regalias do modernismo, da ideia de vida fácil proporcionada por um sistema que cria uma ilusão de bem-estar por meio de migalhas, vê o sucesso do homem pleno como uma ofensa. É informação demais, é uma escada muito alta para ele. O que resta é seguir o pensamento Scartettiano: Afirmar-se diminuindo o que não consegue alcançar como igual.
Sócrates já dizia: Aqueles que não estão felizes com o que eles têm, não serão felizes com o que eles gostariam de ter. Ao invés de vivermos o momento presente e construirmos o futuro pela experiência, choramos como crianças mimadas, querendo o que tem o outro, punindo-o por simplesmente ter.
Quando construímos muros não conseguimos enxergar além deles, eles tapam nossa visão. É interessante que quando nos fechamos a uma visão limitada e pobre das coisas, chegamos ao ponto de não conseguirmos enxergar as inúmeras possibilidades que temos. O que você tem feito, construído sua história ou se imaginado na vida de alguém que o incomoda?
Quanto custa a sua realização? Embora essa pergunta possa parecer dura e até mesmo causar incômodo e certa estranheza em um primeiro momento, os acordos financeiros que você faz e a rotina que aceita viver respondem com o valor exato.
