Te Guarde na Palma das tuas Maos

Minhas mãos produzem vida
Sonhos, idas
Lugares imaginários
Emoções contidas
Poesia

Trilhas

Ele pisou num chiclete
e foi marcando o caminho.
Com as mãos transformou o tempo
numa espécie de ninho.

Eu queria voar

Enquanto corria contigo de mãos dadas de frente pro abismo,
eu temi que no salto, nossas mãos se separassem,
Tu como ser imaculado que sempre foi, voaria naturalmente aos ceus,
A mim caberia a queda, e o chão.
Eu tentaria voar em sua direção inutilmente,
te veria afastando cada vez mais rapido,
e gradualmente sentiria meu fim.

Eu queria voar, beirei o abismo e me assustei,
O ceu pertence a ti, pois és divina,
Es agora tal nodóa do passado...
Enfim, eu temi , como tolo petrifiquei,
tenho a sorte de ver teu voo,
e de poder dizer a todos que tive o prazer de correr com voce,
e sentir tuas mãos, ora gelidas ora ardentes,
Tua pele tão pálido como seu nome diz,
Temo que se esqueças de mim...
Mas a ti sempre olharei aos ceus,
pensando no voo que por covardias e infortunios eu não fiz

Eu quis voar, olhando teu voo e a queda,
o abismo não parece tão ruim assim..

Somos apenas um instrumento nas mãos da vida, cabe a nós traçar o caminho pois existem algo a nos puxar pro desconhecido.

A dimensão do amor vai depender de quem o recebe. Em algumas mãos se agiganta, em outras ele se apequena.

Ô divino amor
Andando de mãos dadas
De Ondina até o Pelô

Há alguém, que deixa a pobreza na suas mãos, de olho para que a vara cresça.

ANJO MORENO

Cabelos negros e soltos, mãos
finas de dedos pequenos, rosto
redondo, olhos grandes, boca
que beijos pedem e a cada um dado
busco da boca descer até o
pescoço, que me levam à maciez
de dois seios, neles os lábios
encosto e desço para o ventre macio
que aos céus me leva.
Deles avisto duas linda coxas que
terminam em dois pés pequenos e
delicados.
És uma escultura, teus olhos penetram,
inspiram.
Por certo és alguém que a este mundo
não pertence, um anjo deves ser, um
anjo moreno lindo, em forma de mulher.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista. RJ.
Membro Honorário da Academia de letras do Brasil
Membro da U.B.E.

Peças de madeira em pau-marfim

A linha dos olhos
faz flechas da cor de futuros
As mãos formam conchas
de pegar contentamentos
Os pés são grandes como
as telas holandesas realistas
O corpo inteiro é um tabuleiro
de jogar jogos de azar
As costas quadriculadas
As coxas quadriculadas
A boca quadriculada
Onde eu me finjo
de dama

Como saber se é amor???

O coração dispara, as mãos suam, respiração ofega, só de ouvir sua voz o corpo treme, ao lembrar do seu rosto sempre vai ter um sorriso de canto de boca bobo acompanhado de um hum e um balançar de cabeça.

Se você sente isso, é amor, mesmo que não seja concreto ainda, se apaixonar é o primeiro passo pra chegar a esse sentimento.

Com as ferramentas certas, você trabalha de onde estiver tendo apenas em mãos um celular com Internet. Isso chama-se liberdade.

Meteoros

Do estalar dos dedos
O suor das mãos abafa
O calor do corpo
Me sinto de mãos atadas

O viajar do cometa
No céu tatuado
Entre estrelas e meteoros
E o relógio atrasado

Neste instante, a pena treme nas minhas mãos. As letras são borrões quase indecifráveis, entretanto preciso continuar registrando-as. Estou tão desesperada, descrente e aos prantos que temo não ser capaz de concluir estas linhas, ou manchar com as minhas lágrimas este papel encardido, que será anexado a uma espécie de livreto costurado por mim mesma, no qual eu costumava escrever alguns poemas, mas que depois se tornou o depósito das minhas lamentações. As folhas estão repletas delas, mas também de momentos tão aprazíveis que jamais ousei imaginar que um dia viveria… E eu vivi! Sei que até o último minuto da minha existência serão a essas lembranças que me agarrarei. Somente elas me darão algum consolo, mesmo que tenha sido por ousar tentar ser livre e feliz que hoje me encontro aqui, enclausurada e sem perspectivas.

As mãos pressentem a leveza rubra do lume
repetem gestos semelhantes a corolas de flores
voos de pássaro ferido no marulho da alba
ou ficam assim azuis
queimadas pela secular idade desta luz
encalhada como um barco nos confins do olhar

ergues de novo as cansadas e sábias mãos
tocas o vazio de muitos dias sem desejo e
o amargor húmido das noites e tanta ignorância
tanto ouro sonhado sobre a pele tanta treva
quase nada

Para falar de amor

A casa vazia...
cada dia mais fria.
Sente falta de poesia.
Mãos calejadas
pra sempre caladas.
palavras cansadas
No sofá da sala jogadas.

Uma luminária fracamente tenta quase que inutilmente tudo iluminar...
Não há mais versos para versejar.
No canto da sala uma mesa e um computador... mudo, frio e vazio...
...esperando que alguém o use para de amor falar.

se a mim fosse dado apenas mais uma única tela, a última que eu tivesse em minhas mãos, seria você que eu pintaria. Seria este momento que eu eternizaria, você sentada neste gramado, com esse céu ao fundo

A vida não é complicada para quem a coloca nas mãos de Deus. Ainda existem problemas, mas a solução é mais fácil e a carga fica reduzida.

ALMA EDUCACIONAL


A Educação se mistura ao amor que temos com o próximo.
As mãos não devem serem escondidas,
Mas ser estendida!
Isso nos faz compreender,
A profundidade da alma educacional.
A vida humana tem sua dignidade,
E pelas verdades,
Somos capazes de resgatar,
Os que necessitam de nós.

Censura pura

Escrevi um poema e cortaram minhas mãos.
Comecei a gritar e colocaram cadeados na boca.
Apenas pisquei meus olhos e vendaram minha face.

Foi exatamente isso que aconteceu naquele verão chuvoso.
As águas levavam a esperança.
Inconformado e revoltado sussurrei.

Os microfones estavam ligados e a voz ditou.
Foi a ignorância popular e elite boçal.
Se uniram contra a mesa farta.

Culparam a chuva, por isso mataram os rios.
Logo percebi um futuro febril.
Resolvi escrever.
A censura veio perceber.
Meu grito para alcançar a multidão.
Percebi o povo rodopiando bobo.
Estava eu sozinho.

É que em geral esperamos contar com a massa.
Mas a massa é manobrada pela imoralidade.
E distante vem um grito solto.
Alguém, a esperança no açoite.
Mas por todo lado repreensão.
O gado, o vaqueiro, o fazendeiro.
Todos colecionando a amargura.
Contra a pátria que mata fome.
Censura pura.

Giovane Silva Santos

Para não carregar pesos desnecessários leve consigo apenas o que adoça a vida; o que perfuma as mãos; o que suaviza o olhar; o que neutraliza as inquietações da alma e o que toca com leveza a música que dá som ao coração.