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O Décimo - Primeiro Dedo
Era uma vez, uma mulher que tinha guardado em si um segredo. Como a palavra indicava, era silencioso, deitava no mistério.
Mas quem guarda um segredo e não resgata o enigma
fica infeliz, doente.
E o imaginar veio como acalento e cirurgia para sua alma
...transformou-se em caneta, tenra, macia, perspicaz e mordaz, transformando tudo em verso.
Mas o verso é masculino e falou com a imaginação:
– Quem sou eu que visita esta página?
E a imaginação respondeu:
– Você é meu desejo, meu mundo e agora vou transformar-te em realidade.
E o segredo se escondeu, a realidade estampou, o tempo absorveu o perfume e a existência percorreu as ruas e labirintos desesperado como urgência.
E nesta briga a estação passou e o ser caneta não se
cansou, roncou tudo e virou o escritor, o artífice.
A fantasia é feminina.
Em paz com a realidade.
Quer ser verbo e decifrada como o décimo-primeiro dedo dominado pelo imaginar.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury
Rita
Rita ficou brava e, numa correria que a raiva desperta subiu onde o pensamento não aliança e ficou lá como alma penada, a chorar acima na comunheira da casa.
Chorou os minutos.
Chorou as horas.
Chorou por dias.
Os meses.
Longos anos.
Chorou tanto e por resumidos até que alguém percebeu que o choro amoleceu o pau da comunheira.
As paredes derretiam, aí notaram que lá estava Rita a chorar e ia fazer a casa desabar.
Como fazer, era rezar para Nossa Senhora do Pilar para calar seu choro.
Mais oravam, mais choro caía.
E a casa dissolvia lentamente sem solução. Rita na comunheira da casa a lacrimejar.
E o pior, agora rangia, trepidava raiva e vergava os paus da construção.
E a casa deteriorou, desmanchou.
E todo mundo abandonou o que era uma construção. Ficou a casa ali vergada, desabitada
Por anos.
Até que alguém teve a graça de falar da desgraça com Rita.
Amassar a argila onde suas lágrimas se derramaram. Deus fez o homem do barro sem as lágrimas de Rita. Era tempo de magia, reconstruir.
Rita, desistir de ser lamento e assombração de um passado que se despedaçou sem lembranças, banhado de tanto chorar.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury
Cercados
A idéia feita na ilusão em acreditar na capacidade de vivermos sempre em comboio, trombando uns com os outros...
...assim, feito barulho provocado pelo ranger do atrito nos trilhos, lustrando nossa carga de paciência cada vez mais longa, numa simetria infinita e solitária.
Vão ficando vagões cada vez maiores, se amontoando ao longo da penosa existência, deixando tudo de ser
paraíso para
morrer na fina linha que retorce nos trilhos.
Desgastadas e tortas.
Livro Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury
Vivemos dias de Mudanças...Solturas.... Perdas... Ganhos... Nada será como outrora! Estamos "Vivendo num país sedento, um momento de embriaguez", não deixe que apaguem seu brilho e nunca se esqueça: "Nós somos quem podemos ser..."
PERDIÇÃO
É um querer ardente do que não se pode ter
É ter o amor tão perto impossível de alcançar
É olhar para o ser fingindo que não o vê
É um desejo louco sem poder provar
É se esconder para não morrer de paixão
É olhar os lábios sem poder beijar
É sentir o perfume sem poder cheirar
É cobiçar o próximo sem poder chegar
É desejar um corpo que não pode abraçar
É afogar pensamentos para não deixar minar
É sentir a sede sem poder beber
É ter o pássaro na mão e deixar voar
É ter o corpo perto sem poder amar
É olhar os cabelos sem poder acariciar
É sentir o frescor do hálito sem poder se refrescar
É café com leite que não pode misturar
Amor proibido...
É uma dor na alma
Um choro sufocado
É traição profana
É invasão domiciliar
É novela sem final feliz
É imaginação fantasiosa.
Quando te conheci foi mero acaso
Coisas relacionadas ao trabalho,
Lógico que de sua simpatia não fiz descaso
E conforme conversávamos, cometi um ato falho
Notei o quanto tínhamos em comum
Pensamentos, gosto pela música e poesia
Tão compativelmente incomum
Que meu coração palpitou, e a sinestesia
Me pegou, como não sei ter sentimentos rasos
Logo estava eu apaixonada
Éramos dois poetas de sentimentos intensos
Me via refletida em seu olhar
E olhar em seus olhos, desejava e não queria mais nada
Todo o dia de trabalho, já nem me fazia cansar
Na sua companhia, sentia-me a rima e você versos
Mas notei que olhava na altura dos meus ombros
E lá estava quem lhe atraia seus olhares
Moça linda, corpo perfeito, cabelos rubros
Dei me conta que eu tinha perdido,
Quando me pediu para opinar em um poema
Que iria entregar para ela, mesmo com coração partido
Ajudei a tornar seu poema o mais lindo
Porque te ver feliz seria a minha recompensa
E com um beijo na testa me agradeceu.
Dessa maneira que prossegue a nossa existência: somos versos únicos transcritos no mundo pelas mãos de um poeta.
A poesia, quando tema de si, é um buraco negro para o poeta, um lugar do espaço-tempo literário que atrai com intensidade tal que dele não se pode escapar e onde se imagina encontrar o que ninguém, até hoje, encontrou: o porquê da própria poesia.
QUANDO EU ME PERDI?
Eu me perdi quando te encontrei, quando meus olhos enxergaram os teus, quando os meus dedos tocaram seu corpo, quando meu coração conectado com o seu batia tão forte feito uma bala atravessando nossas cabeças.
Eu me perdi quando inocente me entreguei para você, quando mesmo depois de ter me machucado eu me permiti te amar, quando mesmo sabendo que o nós não seria pra sempre, me deitei em teus ombros e falei de amor contigo mesmo sabendo que essa palavra você desconhece.
Quando eu me perdi? Acho que foi quando te dediquei aquela música, ou quando todos os meus poemas eram sobre você, acho que foi aí que eu me perdi. Uma pena mesmo foi eu só ter percebido que havia me perdido quando já não tinha mais tempo de me encontrar.
Em que acreditar? Existem vários deuses, várias religiões e tantas culturas diferentes. Será que eu tenho mesmo que acreditar em algo? Ou será que tenho que viver sem limites, sem regras e sem ninguém me dizendo o que fazer? Não quero me prostar a deuses, não quero seguir culturas que não conheço e não quero ter que fingir que estou bem em lugares que não me deixam a vontade para ser quem sou.
Por outro lado, acho que as pessoas precisam de algo para acreditar, em algo que elas possam pedir ajuda quando não veem ninguém ao seu redor, em algo que possa o proteger das energias negativas dos seres humanos e de demônios, algo que quando a vida não fizer mais sentido aquilo possa ser a força que ela precisa para prosseguir, pois se não há nada que te dê esperança para continuar, por que continuar?
O lado bom é que você pode ser a sua esperança. Se entenda, se ajude, se proteja você é capaz! Tenha sonhos e acredite em você, quando você é o seu motivo, nada pode tirar a sua realização.
Poetas místicos são profetas, porque captam vislumbres da Verdade, e ocultam essa aura nas entrelinhas de misteriosa poesia.
