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Às vezes há cansaços, dores, chatices da vida, gostos amargos dos nãos, lágrimas que brotam e incompreensões, dos quais não podemos fugir.
O que importa é que passam e há mais dias de cantorias, versos e amor para viver.
Sigo a vida distraída, tentando esquecer que pessoas sobrepujam outros seres, agridem, matam, desrespeitam, roubam e há doenças, fome e guerra no mundo.
O que pode salvar este mundo distorcido?
O meu sorriso?
O meu café?
O meu poema?
Da janela
Elas, as árvores estão descabeladas
verdinhas, verdinhas
saúdam o vento gelado
dançam os verdes desmantelados.
A minha solidão, essa sensação estranha que carrega meu amor, diz sempre que meu coração bate por você.
"Em minha alma enterrei um desejo,
na porção mais profunda que pude encontrar,
mas ao vê-lo fecundo brotando em meu peito,
reguei os seus lírios com esperançar."
A Poesia é silêncio em harmonia
Sintonia nas palavras
Sonoridade no recitar
Cantoria em versos
Sensações em cada beleza.
Bem, eu sou do tempo que amor é para sempre.
Acorda, vivemos tempos de relacionamentos líquidos.
Céus, o que faço com meu amor eterno?
Sou determinada, não desisto fácil das coisas e principalmente dos amores, dou voltas, retorno, digo que amo, às vezes que não, me zango, xingo:
- pô ele tá me traindo com essa? Sou mais eu.
Dou risada, finjo que não sei, faço tudo até o esgotamento geral.
Mas tem uma hora que canso e aí quando canso, olha, não adianta, nada me faz voltar.
Incrível viver tantos amores errados até achar o certo.
O certo é quando ao te olhar te despe sem te tocar.
Ao te abraçar forte é como se juntasse todos os teus pedaços
E o grito de amor não vem do corpo, vem da alma.
Triste seria não sonhar. Vivo atrelada aos meus sonhos.
Eles dão cor à minha vida e me fazem acordar todo dia.
Do contrário, vida vazia e sombria.
Poesia
Poesia é a mansidão dos lagos,
a terra em que nascemos,
a desgraça de alguns;
a ventura de outros. Tudo é poesia. . .
Poesia é a chuva que se precipita
para fertilizar a terra ainda seca,
indo-se juntar aos córregos,
rios e cachoeiras, em busca do mar,
ou voltando-se logo a evaporar
em camadas de densas gotículas;
precipitam e se tornam à noite
em gotas de orvalho, acalmando;
trazendo a paz e consolando
filhos de horas mortas.
Na madrugada, a depositar-se nas pétalas,
quiçá, primeiras da flor singela,
que desabrocha a espargir suave a fragrância,
em cujo frescor se mistura ao perfume do campo
a atrair pirilampos e joaninhas;
abelhas e beija-flor, entre outras vidas,
a declamar poesia.
Poesia é a mesa do bar
onde cada um tem a história
de um sonho não realizado.
Poesia. . . É a sombra do passado
que prenunciou ventura
e nos dá no presente
nada mais que amargura.
É um mundo de incertezas. . .
De castelos construídos,
aos pés de outros desmoronados
Sem volta
eu escrevo como um louco, sem ambições, sem pretensões além de calar os gritos da alma, por pra fora tudo que me explode o peito... sem em hipótese alguma deixar de dizer o que sinto, amargando a consciência de que mil vidas não são suficientes para expressar tudo o que sinto e que poderia ser dito em toda sua plenitude em apenas mais um beijo...
mas ela precisa de mil vidas pra me entender,..
tarde demais pra mim, nessa louca roleta russa do universo, só tenho uma última munição restante, eu não vou voltar, ninguém vai..
Adeus...
Até me espatifar
me lanço no abismo profundo que me habita
passarei rente aos penhascos rochosos de mim mesmo,
até me espatifar no chão do Amor que nunca vinga,
lá me farei semente e brotarei como espinhosa flor de sonhos que não são..
O resto é "mimimi"
saudades
rima com loucura
quando aperta
loucamente
quem sente
não fica de frescura
disfarçado ou
abertamente
dá um jeito
de demonstrar
se vira
procura..
Medo
e de todos os medos
o que mais assusta é
o medo de se entregar
pois é onde mais
se tem à perder
tanto ao se entregar
como ao deixar
de se entregar...
as opções
as vezes
elas simplesmente
não favorecem...
eu mergulho de cabeça...
mesmo com medo, eu mergulho..
Resignação
queria gritar
mas, estava
com a alma
cansada demais
de não ser ouvido
resignei-me ao silêncio..
Pra sempre direi nunca
nunca em teu peito
farei morada,
como do meu
faço morada sua,
nunca dormirei
no aconchego
dos teus braços,
e te ofereço os meus,
nem poderei brilhar
tempestades
da calmaria
dos seus olhos,
e brilhas tempestades
da calmaria dos meus,
nunca fará
de meus olhos
janela da sua alma,
não como faço
dos seus...
janela perpétua
de minha alma..
se pudesse
com seus olhos
ouvir o som
das minhas palavras,
e com seus ouvidos
ler,
meus versos
borrados e sem rima,
saberia que
meus sonhos
fizeram gaiolas
para si,
e como
pássaros tristes
cantam lamentos
dia e noite,
querendo voar
até seu peito,
saberia que
eu não busquei
que fosse você
quem
me faria sonhar...
se você pudesse
dar ao menos,
um beijo
no menor
dos meus
sentimentos,
eu não diria
a palavra nunca,
nunca diria..
O silêncio dos que não são
há pouco falei com o céu escuro,
haviam perguntas esquecidas nas estrelas que dormiam
não houve resposta, pelo menos não que alentasse meu coração
uma estrela que se apagava e acendia continuamente,
abriu a boca e me disse um universo de nadas
a lua, ou dormia, ou simplesmente me ignorava,
voltei para meu quarto solitário, frio e pouco acolhedor
em frente ao espelho não havia imagem alguma, para onde fui?
minha cama não me convidou para que me deitasse
apago a luz
a sombra de um homem vai se recolher ao silêncio dos que não são..
Bagunça
ela como folha de papel em branco
Poesia sem início, nem meio e nem fim
o sonho dele passou a querer ser um lápis
ela de alma limpa, um livro a ser escrito,
ele sabia escrever palavras bonitas
mas deslumbrado com sua alma
não conseguia juntar as palavras
ela intensa como um universo
ele possuía estrelas em versos
o brilho dos olhos dela o desconcertava
ele não conseguia tecer as constelações
ela, tudo o que ele precisava
bastava ele organizar tudinho
ele, mais bagunçado do que organizado
ela em conflitos próprios
internos, sem palavras
disse-lhe o que vai fazer?
ele, assustado
entendeu que ela iria partir
e sem palavras
lhe disse que não sabia
o que fazer
ela, entendeu
ele a lhe dizer
me vou embora
e tal bagunça
bagunçou as vidas de ambos
uma eternidade de tempo depois
encontraram-se
arrumaram a bagunça
ele então disse-lhe
que sentia-se insuficiente
que ele era esse caos
essa bagunça
mas que a Amava
com toda sua alma
pediu que ficasse
tudo que ele queria ouvir
era ela dizer que não se importava
de continuar folha em branco
de continuar livro a ser escrito
não se importava de ele tecer um universo em caos
que não se importava fazer parte de uma bagunça
mas não sabia explicar o porquê,
se entristeceria muito em ir embora
no entanto
ela achou tudo muito complicado
e simplesmente, foi embora..
No corredor da morte
quais palavras buscar para expressar o abortar voluntário dos sentimentos que dão vida as flores
nada que se diga esclarece o que parece ser, mas não é
é deste arremedo de poema de onde as letras sangram que meus sentimentos expressam um silêncio a dizer que Te Amo
se soubesses o quanto me dói, rasga a alma escrever tais palavras, expressar os gritos de minha alma
posto que o Amor foi tudo que expressei, e não foi suficiente, bem disseram que o Amor vai muito além do que pobres palavras podem expressar
ainda assim, tal qual o último pedido de um condenado no corredor da morte, suplico-lhe
atente seus olhos a onomatopeia dos meus versos rotos
não é a alma a busca do reencontro onde de dois se tornam um e um de dois?
como, quando e porque nunca importa
vê, ouve o silêncio no desabrochar das flores, sinta o aroma no abrir das pétalas
a suavidade do pólem que escapa ao toque da borboleta e sobe rasgando o firmamento chegando as estrelas e as fazendo sorrir
eis que tua divindade se faz presente, te venero
como um sacrílego, temo olhar-te, muito menos tocar-te
no entanto, tal qual uma divindade, em ti sinto o desprezar pela morte, sinto em ti o tempo como um eternizar este sentir
não serei mais um dos que morrem enquanto Amam e deixam versos na alma sem expo-los a sua Amada
cada sentir, tu o saberás, enquanto seus ouvidos estiverem abertos a ler-me
jamais enterrarei em minha alma e meu coração, o mínimo sentir que seja..
A POESIA É UMA PROSA
Mas como não entreter se a poesia é prosa
Um momento singular, feito duma quimera
Da flutuação e uma imaginação em espera
Ora triste, ora contente... mas harmoniosa!
Assim, cada verso, naquela direção airosa
Cheio de cheiro, do colorido da primavera
Que o encanto de um bardo nos assevera
E, sempre duma existência, a rima jeitosa
Ah poeta! Da poesia um criado e senhor
Num só sonho de inspiração a compor:
Desencavando a sensação inteiramente
Palavras da entranha que alegram o triste
Ou que entristecem a alegria, mas insiste:
Naquela emoção que prosa à toda a gente.
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
05 julho, 2022, 16’14” – Araguari, MG
