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Em toda minha caminhada, o que mais aprendi é que viver é a maior dádiva que nos foi concedida. Não existe pecado, tudo é aprendizado, análise do bom e do ruim para nós mesmos e evolução. O único pecado dessa vida é não vivê-la. Desperdiçá-la. Ah, meus queridos, como o desperdício nos faz mal, não só individualmente, como a nossa alma irmã! Todos nascem com um propósito de vida. Todos, sem exceções. E todos tem uma qualidade única, algo que sabe fazer melhor do que qualquer um, que lhe brilha os olhos e lhe encanta, lhe causa suspiros e a sensação de borboletas no estômago. E o afastamento dessa dádiva nos prejudica como humanidade, pois todos estamos na mesma arca e, além de buscarmos a evolução individual, nosso curso natural enquanto irmandade é o de evoluirmos coletivamente. Não desperdice sua dádiva, seu talento único! Caminhe para ele, aceite-o, ame-o! Quanto mais se aproximar dele, mais alinhado estará com seu propósito de vida e assim repleto de satisfação, felicidade e alegria. O mundo existe por si só, a maneira de encará-lo cabe a nós. Viver é uma maravilha, estar nesse mundo é uma oportunidade, tudo o que ele nos proporciona é divino, então ele não merece nossa tristeza e sim nossa satisfação pessoal. E o único caminho possível para essa realização é o amor. Não o amor de emoticons e frases copiadas e coladas, mas o amor a si, aos seus irmãos e irmãs, à natureza, ao mundo e toda sua majestosidade. Ame a si, ame a tudo e a todos, aprenda a lei do respeito mútuo, do perdão, do entendimento de que todos estamos em estágios e níveis pessoais diferentes de crescimento, entendendo nossos processos internos, querendo o melhor para nossas vidas. Perdoe, se coloque no lugar do outro sempre, aprenda com isso e ame, ame muito. E agradeça, sempre, pois essa vida, meus queridos, é um privilégio. Acordar, se alimentar, sentir a água, o sol, dar e receber carinho, a paixão, tudo isso é muito maior do que qualquer dificuldade ou inconveniente de nosso ajuste coletivo de desejos e necessidades. Seja leve, irradie leveza. Esse é o segredo de dançar fluindo na correnteza natural das estações de sua vida.
Os escritores brasileiros, e falo dos ficcionistas de agora e mesmo os do passado, podem no meu entender ser divididos em duas categorias: os que têm uma 'maneira' de escrever, e são poucos, e os que têm 'jeito', que são alguns mais numerosos. O resto é porcaria.
Autores nunca andam sozinhos, suas mentes estão sempre cheias de histórias e suas personagens sempre fazem companhia.
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… que seria de nós
Seria a vida um dó
se não existia a palavra
Que faríamos nós
de e com tanta letra
Sem palavra
dizeres se iam
silêncio berrava
Escritores se iam.
… que seria de nós
Sei lá
Não me é possível imaginar
Deixem para lá
nem quero pensar
Sem as letras
como construir
poéticas fantasias
para a vida fluir
… que seria de nós
Pobres criaturas
seríamos por aqui
almas secas de ruas
por aqui e ali
Coração seco
Sem poesia
Sem eco
O mundo seria
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Tc_24022024/30
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Caminhando e sorrindo… noite e dia.
Sempre vê alguém sorrindo, mas não assuma por isso que tudo é felicidade na vida desse alguém.
Pois é… vá bem ou mal, a vida de mim sempre tem meu sorriso!!…
Não adianta chorar, ninguém vai lhe irá suas lágrimas secar.
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Tc_26022024/31
Ler novos escritores... Principalmente os poetas...
Que habilidade é essa que possuem?
São inebriantes...
Um viva a essa liberdade que liberta!
SONETO á uma MUSA
Óóóó MUSA encantadora, teu sinônimo ativa meu sonhar
És a estrela mor de meu firmamento
És coadjuvante de meu viver
Contigo brilho, sem sou um ofusco apenado...
Te busco incessantemente ou pereço
Você energiza meu viver
Dedico a você o meu EU
Já polido pelo continuo esforço de ti buscar...
Com você sou vida
Sem me ofereço ao cortejo funesto,
Ao negro sombrio dos inválidos...
Sua recusa me ofende e ofendido me entrego
Por ti doaria meu corpo dilacerado a cova de faminto leões
Estou partindo, tão simplesmente, ADEUS...
Talvez era melhor eu te dizer o quanto ficas linda com o cabelo desse jeito, ou quando mexes inofensiva com a ponta do dedo nos teus caracóis. Mas isso seria demais, então prefiro ficar aqui a olhar para a tua beleza.
Acho engraçado até. Depois de algumas decepções amorosas, prometemos nunca mais nos envolver, nem nos apaixonarmos. Culpamos o coração e nossos sentimentos por nossas escolhas, e mais aquelas frescuras abobalhadas de juvenis. Daí dias depois, tá lá, no mural do facebook “Fulano está em um relacionamento sério com Beltrano que conhecera a menos de 3 dias”. E assim, dar-se início a um novo ciclo de expectativas, esperanças, promessas e, por fim, corações partidos.
Querida Claire, quero que saiba que é um prazer te escrever esta carta. Lembra da vez que você estava andando no corredor da livraria, e um maluco desengonçado tropeçou e te fez derrubar tudo que estava segurando na frente das suas amigas, que além de rirem do pobre garoto, riram também de você. Ele ficou todo sem jeito, achando que você iria surtar, chamá-lo de idiota e tudo o mais que servisse como xingamento, e segundos depois você fez exatamente o que ele achou que faria? Os pedidos de desculpas não foram o suficiente, você toda mesquinha, o xingou, fez a maior birra, e como se não bastasse falou que da próxima vez era melhor ele olhar por onde anda. Dois dias depois, você o viu sentado ao lado da sala de informática, sentou-se ao seu lado e pediu desculpas por tudo o que tinha falado. Ele seria um idiota se dissesse não pra um sorriso como o seu. A partir daí vocês ficaram amigos, muito amigos na verdade, e tanto você como ele, notaram que a cada dia sentiam-se um mais dependente da companhia do outro, e logo passaram a ser mais que amigos. Compartilharam felicidade, da mesma forma que compartilharam a tristeza, dividiram sorrisos, carinhos, segredos…tardes de domingos, fossem elas chuvosas ou ensolaradas. E quer saber o que eu acho disso tudo? Eu tive a sorte danada de ter sido aquele garoto maluco e desengonçado que você fez questão de perguntar se era cego, por não vê-la ali, com tantos livros nas mãos. Eu vi você evoluir de menina, para a mulher da minha vida.
"É só o cansaço". Foi o pretexto que usei pra não falar sobre oque estava se passando no resto da minha vida. Falar não é remédio, e também não cura nada. Aliás, talvez ela nem quisesse saber os reais motivos da minha aparência cabisbaixa. Vai ver, ela perguntou só por educação, como todo mundo faz. Ou será que pela primeira vez, eu esteja errado e ela estava disposta a ajudar?! E em seguida uma voz baixa soa no meu pensamento "Não é verdade, ninguém nunca se importou. Por que agora?" E tem sido assim dia após dia, triste e sozinho.
Meu velho morreu ontem à noite, morreu por dentro. Ao chegar em casa, o vi trancar-se no banheiro. Chorou durante toda a noite, como um bebê um tanto velho, e clamou a Deus, para que também o levasse. Não entendi muito bem, assustado, bati 3 à 4 vezes na porta, gritando pelo seu nome. Mas ele parecia não surtir efeito. Passei todo o tempo sentado ao pé da porta ouvindo seus soluços, sem entender o que se passava no outro lado da porta. Ouvi todo o seu equilíbrio, firmeza, e tudo o que eu mais admirava escorrerem pelo ralo. Na manhã seguinte(como de costume), meu velho levantou cedo e saiu para trabalhar, olhou em minha direção, e parecia não me notar ali, sentado quase aos seus pés. —Seu rosto estava completamente pálido, como se a morte tivesse lhe feito alguma visita, nem chegava aos pés do Sr. Thompson tão admirado pela esposa e filho. Ele simplesmente me virou às costas e saiu pela porta da frente, como se nada tivesse acontecido. Entrei no banheiro e para minha surpresa, estavam lá, fotos minha e da mamãe, e um pequeno recorte de jornal no qual dizia: “Mãe e filho morrem após serem atropelados por caminhonete no km 23, da Br-060, às vítimas identificadas como Roose e Mark Thompson, de 37 e 14 anos, deixam um marido/pai desolado.” Tem sido assim todas às noites.
