Tag dedo

⁠Uma biblioteca pessoal montada a dedo, e muito mais apaixonante do que a alheia.

Dedo duro é aquele que tem um caráter frouxo e uma vida mole.

Na ponta do dedo indicador pode rolar a leitura da Palavra de Deus no celular, mas os olhos veem outras mensagens.

Basta um dedo errado no objeto selecionado de seu desejo pecaminoso, que ele detona o corpo, a vida e as famílias próximas de seus relacionamentos.

Relógio que anda para trás tem o dedo de Satanás.

Quando o dedo de Deus escreve, foi escrito; mas, quando a mão dele desce, desce de uma vez.

⁠Mais uma vez você se foi.
Como água escorre pelos dedos;
Por falta de cuidado da minha parte
Você se foi…

Se for comprovado que essa moça, a Najila Trindade, armou tudo isso, penso que talvez ela precise de ajuda psicológica, ou alguma coisa desse tipo, sei lá. Do contrário, se for constatado que o Neymar agiu da maneira como ela afirma que ele agiu, selvagemente, aí pronto, eu já não saberei mais o que pode nos surpreender negativamente nesta vida. Eu ficarei absolutamente chocada com tudo isso , porque destruirá a imagem que eu sempre tive dele, de uma pessoa responsável, de bom coração, e amiga. Mas antes de apontarmos nossos dedos afoitos, vamos aguardar o desenrolar disso tudo, civilizadamente, ou pelo menos tentemos.

Vc pode até me julgar, mas jamais me condenar por simples hipóteses.

“Se você não é capaz de corrigir seus erros.. não venha apontar seu dedo contando os meus... Não se preocupe a escola me ensinou a contar e da vida você já deveria aprender que não se julga, sem antes aceitar ser julgado”

—By Coelhinha

O mais importante não é encontrar a agulha no palheiro, o principal é não furar o dedo⁠

⁠O medíocre grita, berra, aponta o dedo na cara, o SÁBIO escuta tudo calado, em silêncio!!!

CONTO DO MEIO

Quando pequeno, eu estava no aniversário de um amiguinho

e pus meu dedo no bolo.

Não coloquei e tirei. Não passei o dedo.

Apenas enfiei a ponta do indicador naquela parte branca.

O dedo permaneceu lá, parado, enfiado, intacto.

Todas as mamães me deram um sorriso falso.

Os papais estavam bêbados no quintal.

O único homem ali perto era o tio Carlos.

Tio Carlos se escondia atrás dos óculos e da câmera fotográfica.
Era bobo, agitado e gorducho.
Quase sempre sorrindo.
Tinha poucas, raras, nenhuma namorada.
Tio Carlos atrás dos óculos, da câmera e de namorada.

Meu braço esticado era a Golden Gate.
Uma conexão entre minha consciência
e aquele montante de açúcar.

A ponta do dedo imóvel, conectada, penetrada no creme branco.

Uma das mamães resolveu liderar a alcateia
e me pediu para tirar o dedo.

Pra que tanta coragem, perguntou meu coração.
Porém meu dedo,
afundou um pouco mais.

Olhei-a nos olhos sem docilidade.
Meu corpo imóvel.
O dela recuou.

Minha mamãe, sem graça,
falou que isso passa.
Eu atravancava, ria e dizia:

- Vocês passarão, eu... - estendia a aporia.

Eu era a Criação de Adão na Sistina.
Era mais que Michelângelo,
Era Adão no Bolo,
Era Bolo em Deus.

Mamães desconcertadas. Olhando umas para as outras.
O silêncio reinava,
o reino era meu.

Mamães desorientadas. Olhando para mim.
Tio Carlos com a câmera fotográfica
olhava para as mamães.

Acho que ele era apaixonado por umas três mamães,
ou mais,
ou todas.

Esperei um não.

Esperei um pare.

Ninguém era páreo

para um rei.

Tirei.

“O martelo não tem dó do seu dedo.”