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Quando eu era criança minha mãe dizia para não aceitar bala de estranhos porque poderia conter algum entorpecente, o estranho e que depois que eu cresci tenho mais medo de crianças entorpecidas que mandam balas nas mães.
Realidade!!!!
BALAS PERDIDAS - A culpa é do vento
FEVEREIRO/2015
Balas perdidas, vidas interrompidas.
Nada mais além da própria vida é cessada. As balas sempre se perdem e os culpados nunca se acham. Os que apertam o gatilho não sofrem muito, pois afinal não miraram para as vítimas, não foi por querer e nem sentiriam se fosse. Assassinos. Adivinhem de quem estou falando...
Estaria falando do vento? Afinal, é ele quem traça a direção das balas. É sua força que desvia, impulsiona e pára. Mas pára onde não deveria parar... Por que aquele Ser estava na direção da bala? Deveria a bala dizer: saia do meu caminho!?. Não diz, afinal não foi inventada para isto. Foi exatamente projetada para furar, trucidar, aniquilar seres vivos e dizer: Não adianta fugir, abaixar, se esconder, afinal só estou perdida até lhe achar.
A bala deve furar o tecido do corpo causando a mesma sensação de uma picada de abelha, aquela sensação de noooossa, o que foi isso? Esta sensação vai durar até a pressão sanguínea for caindo e a visão for escurecendo. Em alguns segundos tudo acaba e o vento deixa de ser sentido...
Nossa única esperança de sentir este vento novamente será lá com Deus, onde imaginamos flutuarmos nas nuvens... Mas pode durar pouco... afinal, eles também atiram para cima...
Balas que perfuram corpos.
Corpos perdidos á balas
Balas que tiram á vida.
Vidas perdidas á balas.
Balas de calibre grosso.
Balas que não tem rumo e nem rosto.
Balas que adoçam as bocas
Bocas caladas á balas.
Aqui o filme é real, as lutas são reais, as vitórias e as derrotas também são reais.
Sabe por quê?
Aqui a bala não é de festim, aqui não tem duble.
Talvez eu tenha mais medo de mim do que de você propriamente, afinal se você me fizer qualquer coisa, qualquer ferimento a balas de palavras quentes, poderei fazer uma compressão e estancar o sangramento, mas minhas balas quando atiradas por minha boca fervente, fere meu próprio coração antes de qualquer coisa, autoflagelação antes de ferir-te, pois sempre há de ser um alvo certo para essa arma desenfreada, descontrolada.
A BENÇÃO
Quando eu era bem menina,
Minha vó vinha me visitar,
Trazia na mala dela,
Brinquedos e balas de canela.
Minha vó vinha de longe,
Mais de hora de viagem,
Ela vinha olhando a paisagem,
Esperando logo chegar,
Para a saudade matar.
Assim que Vovó chegava,
Na porta assobiava,
E quando eu a escutava,
Corria e lhe abraçava.
Saudades eu carrego comigo,
Saudades do seu sorriso,
Saudades da sua voz rouca,
E do seu jeito de dizer sem falar,
Que me amava
E sempre iria me amar.
RECORTES "Todos os dias você precisa de Um colete à prova de balas... Muitos estão perdendo seus empregos, suas casas, e em muitos casos sua esperança(...) Nunca desista, não! Darkness fades away, Lá vem a contagem regressiva! RISE!!! É nossa hora de mudar isso tudo,Ascensão e revolução! Se una e lute para fazer uma vida melhor! Um por todos, Nosso futuro é aqui e agora. RISE!!! Rise, rise, rise in revolution ³...
Lembranças são lembranças!
Décadas atrás:
Na bomboniere saiu carregado com um pacote de uvas passas, outro de frutas cristalinas, uma maçã, um flan e algumas balas,
o brilho no olhar, a satisfação evidente nos sorrisos e a alegria marcante do momento de infância simples, natural e pobre, porém feliz.
Um policia é simpatico,se não traz a pistola pistolas sem balas, também man - teem respeito Respeito a quem ou pai ou à mãe? Um policia não precisa de comprar carro anda com o carro do patrão ou vai à frente de pé nos transportes públicos pra não pagar bilhete
Se não fosse o que sou ! Seria com certeza um policia à portuguesa
Essa felicidade toda me assusta. Minha mãe sempre me dizia: “Felicidade não é à prova de balas.” Sempre algo estraga. Mas agradeço a todos por me mostrarem o contrário.
Meu corpo derrama lágrimas de sangue, minh'alma foi alvo de incontáveis disparos de palavras, e não foi sequer pensado nos danos inrreparaveis que tal ato podera causar
Nunca fico assustado. Não é esquisito? Quando as balas começam a voar, me sinto protegido. Sinto que, enquanto eu fizer a coisa certa, Deus cuidará de mim.
É muito fácil dizer que sente falta e
saudade quando se está se sentindo
sozinho, querendo se sentir amado,
desejado, quando a solidão chega e
você olha para os lados e não tem mais
tudo o que tinha à sua disposição.
É nessa hora que você sabe bem
aonde encontrar aquele contato
que supre todas as suas necessidades,
alimenta seu ego por dois minutos e
já está tudo resolvido.
O que importa é o prazer. Nada mais.
É fácil saciar-se sozinho, mas pra quê,
se a sensação proporciona por outra
pessoa é melhor!?
Às vezes esse tipo de pessoa só vai te
mandar sinal de vida pra se certificar
de que ainda te tem nas mãos.
E o pior? O pior é se dar conta de
tudo isso e ainda se permitir continuar nisso.
- Todos doentes -
Sugiro que o troco das balas sejam
investidos em terapia -
Vou aprender me virar, mas sem cair
dessa vez!
Uma dessas balas é como nós. Viaja para a frente no tempo. A outra vai para trás. Você sabe dizer qual é qual?
Balas
atiradas
por mentes
perdidas
encontram
a esperança
dos negros
das mulheres
dos jovens
das crianças
num beco
sem saída...
Íntimo Dado (A Senha)
Cada vez que gritam: pobre!
me assusto. Recuo ao canto
mais perto do rés do chão.
Negro, fico sem cor.
Fúria, fico sem fala.
Pois sei que as balas dos patrões,
que as balas dos políticos, da polícia
correm atrás de mim sem-terra,
correm atrás de mim sem-teto,
correm atrás das minhas razões
por esses labirintos finitos
enredados de justiça e democracia,
só para eu sair nos jornais,
morto na foto,
sangue vazando pelos ouvidos.
Toda vez que eles gritam: pobre!
é a tortura, é o estampido, é a vala.
É a nossa dor que tranquiliza os ricos.
Alô rapaziada... tem de antenar o dia:
o vento que venta lá, venta cá.
TIROS DE POESIA
Engajamos versos na esperança de que um dia
Nenhum corpo seja atingido
Por balas de revólver
E sim por tiros de
Pô pô pô... Esia!
Em meados de 2016/2017, estava muito feliz porque havia criado minha primeira empresa e alguns meses depois, quebrei. É, eu sei, para muitos de vocês, vender balas em uma ponte, em um semáforo ou até em frente a um hospital não era lá grandes coisas... mas pra mim, foi um experiência marcante.
- De todo modo, a minha primeira empresa foi uma caixa de papelão enfeitada com páginas do livro "Diário de um banana", naquela época, este era o melhor que podia fazer, era tudo que eu tinha...!
E muito obrigado a você que comprava minhas balas, mesmo que fosse para incentivar o meu trabalho!!
Não economize suas balas, vá fundo, pode atirar, pode atirar, se tudo que quis foi me ferir, melhore sua mira, pois, só está a se atingir, enquanto eu, sou de tungstênio, e não vou cair, não vou cair ...