Suor Sangue A Lagrimas
Ele é apenas mais
um senhor da fome
e da guerra incorrigível,
Para cada sangue
derramado ou sonho partido,
Eu escolho um criativo
e inédito castigo sem nenhum
peso na minha consciência
porque não há clemência
para este indivíduo
porque ele é integralmente
um ditador que mente
sempre para roubar
a alma e o coração
de mais um inocente,
Eu apenas uma poeta
de coração e mente
com Versos Intimistas
nas mãos paulatinamente.
Almas românticas,
Lado a lado,
Atlânticas e austrais,
Acesas com poesia,
Feitas de sangue e fogo,
Imparáveis rumo
À nossa História que foi escrita.
Fandango Tropeiro
O nosso sangue quente
é tropeiro e o Feijão também,
O Fandango Tropeiro saindo
da viola amorosa,
E vocês dançando ao redor
da fogueira fazem
a gente se sentir muito bem,
Mais cedo ou mais tarde
o amor entre nós haverá de virar lei.
Fandango Quilombola
O meu sangue é
Quilombo Fandango,
é por isso que eu canto,
sigo dançando
este Fandango Quilombola
e faço questão
de esquecer até da hora.
Sangue Gaúcho
Não preciso perder tempo
criticando a cultura de outro lugar,
tenho a minha própria cultura
para me orgulhar e exaltar.
Quem tem sangue gaúcho
se orgulha da influência do mundo
na formação dos seus ritmos
e dentro da sua própria tradição.
De alma e coração sempre
há de se encontrar na Rancheira
cultivando toda a história guerreira
que lapidou a cultura gauchesca.
Compartilha a Milonga e outros
ritmos com orgulho no salão,
e sabe muito bem que é Erva-Mate
com raízes neste abençoado chão.
A guerra fez escorrer
vermelho sangue
no meu olhar até para pintar,
Talvez Miró venha
ou não para me socorrer,
Preciso mudar o meu
olhar urgentemente,
Não sei o quê fazer
agora só sei escrever.
Sem freio e sem receio
como um infante
que corre sem
medo de cair,
Assim flui o meu
sangue para onde
o meu peito quer ir,
onde vive o meu
veludo celeste que
em ondeamento
provocou um mundo
todo de desejos
que não saem mais
nem por um instante
dos meus pensamentos.
Os povos
da nossa
Abya Yala
não podem
continuar
arcando com
o próprio
sangue
a conta
e a falência
de outros
continentes
por contas
que não
são deles,
e não são
nossas,
e mesmo
se fossem não
autorizariam
as vis tropas
na marcha
dos ataúdes
em Senkata
nos tripudiar.
Este foi mais
um episódio
como o de El Alto
que querem
da memória
do mundo apagar:
atiraram em
nossa direção
para os assassinar.
Em outra terra
há uma tropa
e um General
na prisão que
sei que jamais
se renderiam
a este tipo
de gente que
se prestam
ao serviço
de fazer um
povo destruído.
Passaram
17 anos
eles não
podem nunca
mais voltar,
agora Bojayá
as suas vítimas
pode enterrar,
não se iludam
que vou
parar por aqui,
vou viver para
um por um
todo o dia denunciar.
O golpe na Bolívia
quer beber
o sangue índio
para encher
os bolsos de lítio,
e se inflar com gás.
A autoproclamação
por lá veste
saia e se fez
por três minutos
reproduzindo
o perigo conhecido,
sem quórum
e só por seus
iguais aplaudido.
O golpe na Bolívia
por lá é copiado
e foi aplaudido
pelo autoproclamado,
E pelo continente
e pelo mundo afora
não será esquecido
e nem perdoado.
O que tem a ver
com a injustiça
praticada contra
o General lá
no outro lado
foi em meio a uma
reunião pacífica
em pleno dia
treze de março
há quase
dois anos onde
todo mundo
tem consciência
ainda não teve fim.
Do samba o pagode nasceu
deste sangue africano
que no Brasil aqui floresceu,
E a paz e o amor nas rodas
fez a gente se encontrar,
O meu coração não
para nenhum minuto
de pagodear em busca do teu,
Meu truque lindo do destino
que ainda haverá de ser meu.
Bem antes de mim
o meu sangue
cruzou o oceano,
as estepes podem
ser vistas nas ondas
dos meus cabelos,
as montanhas
na altura do olhar
das caravanas
o meu passo calmo
e o imperceptível.
Luar de Ramadã
que pode ser
visto nos teus
olhos lindos,
os sonhos não
podem faltar,
e o nosso apego
e o zelo para tudo
o quê dizem
ser impossível.
O reflexo do Luar
já pode ser lido
pelo destino
nas palmas
das minhas mãos.
O meu véu tecido
pela Via Láctea
regressará
entre as ruínas
de Merv e de tudo
aquilo que trago
e sempre calo,
intrigando alguns
e é reconhecido.
A Rota da Seda
tenho escrita
na silente poesia
e no coração a tenda
para o mundo abrigar.
Crimeia é Ucrânia
Do tempo que se estabeleceu
o Canato da Crimeia,
Os meus laços de sangue
também passaram por ali,
A Crimeia é Ucrânia
e não me calo desde aqui.
O maldito está com
mandado de prisão
por óbvios crimes de guerra,
O tempo está passando
e as crianças que foram
levadas estão crescendo.
Algumas crianças hoje
foram devolvidas,
e faltam mais todas as outras;
Não me conformo que
as crianças nas mãos
do inimigo estão sendo armadas.
Dizem que este ano
as férias de verão
não estarão de pé,
Uma Bandeira da Ucrânia
em Hrushivka foi hasteada,
e todos estamos esperando
a Crimeia ser liberada.
Não sei por quanto tempo
o Hansaray estará de pé,
Só sei que eu quero
continuar a ter fé
que verei a Lua Crescente
em festa nos teus olhos
previstos nos meus sonhos
na melhor das circunstâncias.
Não nego o meu
sangue caipira,
A minha poesia
catira dança
do Centro-Oeste
ao Sudeste,
E deste coração
jamais se tira.
Por premonição vejo
o sangue de um fluindo
para as veias do outro,
Mudamos de lugar
neste Balandê Baião,
Começamos a dançar
no ritmo da sedução
até a hora do balancê
da paixão vir alcançar
os apelos do coração.
A poesia das sete
cores místicas
correm do meu
sangue para o seu,
e não vai parar
o quê em nós
anda crescendo;
Não iremos calar
por muito tempo,
Disfarçar já não é
mais o meu forte,
e a culpa é sua.
Não nego que
sempre te atento
no meu pensamento.
A música é o ar que respiro... é o sangue que corre nas veias e a água que mata minha sede. É amor... é paz... é alegria... e felicidade. Com ela me deito e me levanto. Ela é um privilégio e o dom que Deus me deu. É o alimento que preciso para sobreviver...!
Meu coração não batia, meu coração batia só o sangue, minha paixão estava apagando, seu coração chegou perto do meu, o meu não bateu pelo seu, mas o seu coração bateu tão forte que ressuscitou o meu, suas palavras são calorosas, sua voz macia e tranquila, seu sorriso eu não esqueço, eu te amo.
2022
O que nos falta é sangue nas veias. Aquela coisa, sabe, que faz a gente se sentir vivo e atuante. Estamos cada vez mais apáticos. Cada vez mais mornos. Lembro de como reagia se alguém se metesse com um de meus irmãos. Como ficava se alguém se atrevesse a insultar qualquer um dos meus amigos. Como era atrevida e ousada ao defender um estranho que sofresse uma injustiça.
Hoje tudo pode. As pessoas tornaram-se anestesiadas.
Pois é...Se o desaforo não bater a nossa porta, está tudo bem.
Não temos mais garras e dentes. Nos tornamos moralmente gelatinosos. A nossa honra e integridade são de uma plasticidade assustadora. Fazemos vista grossa com a injustiça sofrida pelos outros. Economizamos nas defesas. Somos seletivos ao tomar partido. A maldade alheia não incomoda. A voz alta. A falta de educação e tato ao lidar com crianças ou animais. A crueldade.
Que espécie de seres nos tornamos, por Deus?
Pergunto mil vezes. Mil vezes sem resposta.
"O diabo pode tentar curvar-nos com acusações, mas o sangue de Cristo nos justifica e sua graça nos sustenta."
(Romanos 5:9; Efésios 2:8)
