Sou So um Palhaco

O que é o amor? - um conto simples, dito de muitas maneiras.

Assim são as mulheres: antes de se casar, querem que o marido seja um génio. Depois que se casam, querem que seja um idiota.

O amor é um estado essencialmente transitório. É como uma enfermidade. Tem a sua fase de incubação, o seu período agudo, a sua declinação e a sua convalescença. É um fato reconhecido e ratificado por todos os fisiologistas das paixões.

Se existe uma solidão em que o solitário é um abandonado, existe outra onde ele é solitário porque os homens ainda não se juntaram a ele.

Ser mãe não é uma profissão; não é nem mesmo um dever: é apenas um direito entre tantos outros.

Um tão forte perfume de virtude é suspeito.

Ninguém deve ser igual ao outro, e sim igual ao mais alto!
Como realizar isto? Que cada um seja completo em si.

Um leitor inteligente descobre frequentemente nos escritos alheios perfeições outras que as que neles foram postas e percebidas pelo autor, e empresta-lhes sentidos e aspectos mais ricos.

A arte não é um estudo da realidade positiva; é uma busca da verdade ideal.

As pessoas com privilégios preferem arriscar a sua própria destruição a perderem um pouco da sua vantagem material.

Para mim, o importante em poesia é a qualidade da eternidade que um poema poderá deixar em quem o lê sem a ideia de tempo.

O cérebro humano é como um chapéu de chuva: funciona melhor quando aberto.

Um expert é um homem que parou de pensar. Para que pensar, se ele é um expert?

É um império
essa luz que se apaga
ou um vaga-lume?

Até mesmo o Olimpo é um deserto se não existir amor.

SOB ESCOMBROS

Um tempo houve em que,
de tão próximo, quase podias ouvir
o silêncio do mundo pulsando
onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto
não na morte
mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,
fins e começos,
e corrompida pela estridência
e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.

Escrevi um pedido e atirei no mar. Que a semana passe rápido e a vida devagar.

A medicina fez, desde há um século, progressos sem parar, inventando aos milhares doenças novas.

Vós que escreveis, escolhei um assunto correspondente às vossas forças.

Saber sacrificar tudo a um dever é a principal e mais difícil ciência que nós temos de aprender na vida.