Sou Igual a minha Irma

Minha vitòria te encomoda recalcada tù è foda
Minha fama é você quem faz, pode falar o que quizer, pode inventar buxixinho: Eu te derrubo com uma frase: eu tenho deus no meu caminho

Posso até me calar como tu queres,
mas minha poesia vai gritar, vai sussurrar
por cada beco solitário, por cada estrada
poeirenta e ensolarada onde passamos...

AMIGO DE VERDADE

Não quero ter um milhão de amigos em
Minha vida, mas um que valha por um
milhão quando eu dele precisar.

A vida é minha mas o coraçao é teu, o sorriso é meu mas o motivo es tu, o nariz é meu mas o ar que respiro é o do teu cheiro...

Minha História ainda não acabou.
Talvez um dia quando o encontrar,
poderei dizer te conheço porque me completa.
Completa porque tu és o avesso de mim! ...Eu sou o sol
Tu és a Lua.Você aguentaria viver na montanha russa
Que é minha vida .

"Como nosso pensamento é ágil. Sentada esperando minha vez na fila de exames, nem uma moeda no bolso, vendo a hora do almoço passar.
Quando num Impulso vejo aquele embrulho, um lenço feminino, já gasto pelo tempo, dentro dele, tudo que eu não tinha , mais que depressa busquei abrigo para ver o que tinha ali. Um mês de salário, nossa como fiquei contente, mas meu sorriso logo desapareceu quando pensei em quem tinha perdido.Fui chamada daqui para ali como fazem no SUS. depois de horas voltei ao lugar abençoado sentei como quem espera a salvação.Ela veio em forma de uma senhorinha abatida e desolada.Sentou ao meu lado e disse, sabe minha filha perdi, hoje todo o pagamento de minha aposentadoria.Eu perguntei como foi me conta me disse que estava no lenço e assim o dinheiro voltou para aquelas mãos tremulas.Ela me contou sua história depois me disse porque vc não foi embora faz muito tempo que perdi este dinheiro, pra falar a verdade pensei nem exista mais. olhei para ela e disse não foi tanto tempo senhora apenas horas. Meus pais levaram anos me ensinado e formando meu caráter".

Que a tempestade venha e lave minha alma, que leve minha dor.

Hj Eu Queria Escrever Sobre Saudades...Mas Não Tem Como Escrever Isso Sem Lembrar De Você.
A Minha Saudade Mais Bonita. Mais Intensa, a Ausência Mais Perturbadora, Mais Sofrida, Mais Maluca.
Acho Que VC Vai Ser A Dona Das Minhas Melhores Lembranças, Das Minhas Maiores Saudades, Do Meu Amor Mais Sincero, Que Durou Pouco...Mas Foi Eterno.

Meu azul, é assim, do tamanho da minha lua!

Longe ou perto, triste ou feliz, você sempre será minha inspiração, minha razão, meu motivo...

Minha vida até parece uma montanha russa.
De subidas súbitas e descidas bruscas que até parece que vai arrancar meus ossos do corpo..
Mas o bom é que sempre tem um ponto de equilibrium.
Pra equalizar o sentido de viver paz em seu viver e viva por favor.
Elienai Candido

Como serei quieto, se minha mente é barulhenta.

A HORA CERTA

Foi ali, Seu Moço. Que cansei de relutar. Naquela esquina ele abraçou todas as minhas dores estomacais e fez com que eu reparasse que nunca deixei de acreditar no bom da vida. E foi ali, Seu Moço, naquele outro canto, ó, que eu cometi a tolice de dizer que não era a hora certa. Juntei minhas fobias não causadas por ele, minhas cicatrizes, sustos e assombros pretéritos, formei uma imensurável bola de horrores na garganta e na coragem e, simplesmente, joguei tudo pelos ares, escorando na minha desculpa sincera de que achava não estar em uma fase propícia para algo maior.

Foi numa quinta-feira cinzenta que ele surgiu com sua paciência de Jó, e, apesar de ter sido inesperado, foi simples, nada parecido com os romances que assistia e anotava na minha libido. Mas foi mais mágico do que todas as histórias que vivi, até mais do que aquelas que causaram textos até hoje. Porque foi real, sabe, Seu Moço? Foi de uma segurança imensa. E assim fui aprendendo que o fascínio do amor não está apenas nos grandiosos acontecimentos, mas sim, nos detalhes que ele permite enxergar, na leveza da leitura. Se não está dando tranquilidade o suficiente para granjear as vírgulas mínimas e incríveis que estão passando, é porque não é amor. Não tem como algo que depende assim da amizade, surgir das turbulências.

Não senti e nem sei se sinto que é a hora certa, não sinto que estou curada dos últimos socos que levei no tórax e nem que posso entregar todos os pontos enquanto ele ainda está na porta, mas cansei de querer encontrar gente que presta na hora exata. Já joguei janela afora outros que pareciam ser dignos, apenas porque a minha fase não era a mais estou-aguardando-um-casamento. Depois, com ele, fui vendo que é burrice limitar as oportunidades por bloqueios momentâneos. Que é como ter o bom e o ruim e optar pela imprudência do negativo, perdendo o que pode nunca mais encontrar e ficando com o que hora ou outra, vai esvair.

Que insensatez quebrar o inabitual por algo comum! Comum é esta rachadura que prendeu meu pulsar, comum é esta fragmentação que todo mundo recebe, uma vez que seja, dos infortúnios. Comuns são as aversões criadas pelos péssimos rastros dos comuns. Costumeiros são os pés oscilantes e o que fiz naquele canto. E inabitual é o que eu tenho, ou tinha, nessa possibilidade.

Quero dizer para ele que pode entrar, sabe, Seu Moço? Quero que ele saiba disso. Que a hora certa é a gente que faz, que quero que ele me ajude a fazer. Que não é para ele tascar a nossa esperança em um jarro de flores mortas e fincar os pés aqui sabendo que é por tempo contado. Nunca fui de querer ficar em nada tendo ratificação de que teria mesmo um final. Então, se aqui ainda estou, ele deveria saber que é porque nunca dei para trás, nem mesmo um pouquinho. Sim, preciso ainda contar que tem muito turbilhão por vir, mesmo que esta paz imensa que ele me traz continue a grudar nas solas dos nossos sapatos. Porque nunca é fácil. Só que a parte mais rara a gente já tem, que é a naturalidade, aquela sensação gostosa de sentir que está em casa, aquela intensidade rápida e não forçada. Que espero, ao menos, que para ele ainda exista, que em alguma pontinha das suas costas bata em permanência um fio de crença em se mudar para cá.

Eu não vou estar brincando se disser que mudei de ideia, que na verdade, desde o começo meus sentidos apontaram para não ir, para colocar mais papel na impressora. Mas será que ele vai acreditar, Seu Moço? Será que ainda vale a pena dizer? Queria saber se ainda existe aquela mesma vontade e constância dele, entende? Queria gritar que nunca mais vai existir hora certa ou errada, que isso é pura ilusão. Que verdade mesmo é o que faz sentir, e ele fez.

Foi naquela esquina, Seu Moço, bem ali, que soube desde o começo que era ele. E foi naquele canto que estraguei tudo. Ajuda, Seu Moço, essa gente confusa que está escolhendo errado, e a mim. Preciso fazer ele voltar àquela esquina comigo e deixar aquele canto para trás. Porque, Seu Moço, ele precisa saber que se ficar, eu não vou mais.

Todas as faces de uma poesia anacrônica



De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?

Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.

Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.

De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?

Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.

O que toca meu corpo
não toca minha alma
e nem o meu coração.

Peço sua permissão

- Lhe espero nas frestas da janela de minha casa,
luzinha apagada que insiste se relutar,
entre meu vulto voltado sobre a porta da lamparina,
claridade tua por igual natural não há...

- Posso reforçar meu pensar em oscilo-o do amar,
desvendas pela matina minha pena,
que na tua descendas a recostar,
nas sobras de minha alegria delirante...

... Essa minha idinha medíocre para meu passado,
fez-me rir um bocado, pois lágrimas estiou,
se no riacho faltar-me água,
fostes por causa da desalmada, chuva qual calou...

Se atrás das nuvens o sol se esconder,
E o vento frio a minha pele tocar,
Em teus braços me aquecerei,
Até o inverno passar...

Não pretendo mudar o mundo, vou mudar minha forma de agir e pensar e dessa forma poderei arrancar da minha face uma imagem que não pretendo levar para o resto da minha vida.

seráque em moçambique ainda existem mulheres para casa?

Na minha opinião,são poucas as mulheres dignas e preparadas para levar vida de casada,assim sêndo,a possibilidade de afirmar com certeza absoluta que existêm mulheres para casar é nula.

Analizemos estes fáctos obvios e evidêntes que vivemos no quotidiano.dizem elas:
Casar é desvantajoso,porém casadas,não tem como por em vigor a lista dos concorrentes que cônsta nela os quatro tipos de homens,nomeadamente:

1-chula-o verdadeiro amor esta no dinheiro
2-pito-serve como passatempo
3-ficante-é o namorado temporário,o namoro dura no maximo 24horas
3-namorado-ele é o suposto amado

Estamos num pais de moçambicanas com etnias brazileiras,porém:
*elas fazem das nossas ruas em pequenas praias sem agua,ou seja,vestem-se como se estivessem na praia
*caminham tranquilamente pelas grandes avenidas da cidade de maputo,com uma especie de tecido que logicamente muda apenas a cor da pele(elas chamam de colante)
*desfilam pelas ruelas e sem nenhuma timides simplismente de box(elas chamam de short)

o amor esta ligado ao dinheiro,ou seja,existe uma relação de correlação entre amor-dinheiro e é por essa razão que o homem com dinheiro é visto pelas mulheres como uma especie de saia curta em promoção(todas querem aderir ao produto)

Verifica-se uma maior tendência na redução daquilo que é o vestuario.ora,se formos a recuar no tempo para os anos 1960,1970,notaremos que as sáis das mulheres cobriam todas pernas,com o tempo foram reduzidas ate aos juelho e no momento exacto encontram-se nas nadicas.eis a minha questão:
*como éque serão as sais de 2014?

A tradição ja não é respeitada,elas trocaram as nossas capulanas por cintos(elas chamam de saia)

As sacolas escoláres exercem uma dupla função,á de sacola e á de salão movel,pois dentro delas,podemos encontrar produtos tais como:pentes,batom,sapatos,brincos,espelhos e ate escova de dentes

As mulhres de hoje em dia tem qualidades insuperaveis em termos de extrutura fisica corporal,mais nesse todo conjunto de bens que elas tem,faltam aquelas que são mais èssênciais,refirome a sinseridade e ao pensamento logico verdadeiro.


Neque filosofo pensador

Meus olhos brilham... minha mente devaneia... me sinto infinito!