Soneto da Falsidade de Vinicius de Moraes

A pessoa que se vende recebe sempre mais do que vale.

As leis são teias de aranha pelas quais as moscas grandes passam e as pequenas ficam presas.

Por muito que se recuse deixa sempre algum gosto a paixão que a gente inspira.

As mulheres, como as crianças, acham que tudo lhes é devido.

Ela promete ser boazinha, não destruir, mas depois esquece.

Às vezes, falta apenas uma pessoa e parece que o mundo inteiro está despovoado.

A tarde está verde no olho das garças.

Uma noite de amor é um livro a menos lido.

Entretanto, vida diferente não quer dizer vida pior.

O fato de que sou escritora: uma mulher escritora, não uma dona-de-casa que escreve, mas alguém cuja existência, em sua totalidade, é comandada pelo ato de escrever.

Escrever a própria essência, é contá-la toda, o bem e o mal. Tal faço eu, à medida que me vai lembrando e convindo à construção ou reconstrução de mim mesmo.

Se não posso regular os acontecimentos, regulo a mim mesmo.

O inferno é um hospício de incuráveis.

Eu precisava de ficar pregado nas coisas vegetalmente e achar o que não procurava.

Meu pai, com seu jeito finito de ser Deus, revelava-me Deus, com seu jeito infinito de ser homem.

Ninguém determina do princípio ao fim o caminho que pretende seguir na vida; só nos decidimos por trechos, na medida em que vamos avançando.

O amor é paciente, o amor é prestativo, não é invejoso, não se ostenta, não se incha de orgulho. Nada faz de inconveniente, não procura o seu próprio interesse, não se irrita, não guarda rancor. Não se alegra com a injustiça, mas se regozija com a verdade. Tudo desculpa, tudo crê, tudo espera, tudo suporta. O amor jamais se passará. Quantos às profecias, desaparecerão. Quanto às línguas, cessarão. Quanto à ciência, também desaparecerá. Pois o nosso conhecimento é limitado, e limitada é a nossa profecia.

O importante não é estar aqui ou ali, mas ser. E ser é uma ciência delicada, feita de pequenas observações do cotidiano, dentro e fora da gente. Se não executamos essas observações, não chegamos a ser: apenas estamos, e desaparecemos.

Não se comenta Shakespeare, admira-se.

Que planeta engraçado! É todo seco, pontudo e salgado. E os homens não têm imaginação. Repetem o que a gente diz...