Somos aquilo que fazemos quando Ninguem nos Ve

Não quero mais mudar ou fantasiar ninguém. Quer saber, deixa o mundo ser como é.

Ninguém pode prever as reações de um ser humano, e tolo é aquele que julga saber de que um homem é capaz.

Nunca viram ninguém triste?
Por que não me deixam em paz?
As guerras são tão tristes,
E não tem nada demais!

Ninguém é melhor do que ninguém, mas todo mundo se acha melhor que alguém.

Ninguém sabia que ela estava sendo infeliz a ponto de precisar buscar a vida. (...) Ela só sabia viver.

Ninguém vai-me dizer o que sentir...

Ninguém gosta de ser metido a besta ou a moralista. Eu também não gosto. No entanto, já não era a mesma coisa, nem em meu coração, nem em meu espírito. Quando uma antiga amizade não se refaz por completo, é na cabeça que a gente sente mais. Mas de que servem estas palavras? A coisa toda era muito mais complicada do que eu pude imaginar e jamais conseguirei explicá-la direito.

Enquanto você não for o suficiente pra si mesma, ninguém também poderá te completar.

Futebol moderno é que nem pelada. Todo o mundo corre e ninguém sabe para onde.

Os ninguéns: os filhos de ninguém, os dono de nada.
Os ninguéns: os nenhuns, correndo soltos, morrendo a vida, fodidos e mal pagos:
Que não são, embora sejam.
Que não falam idiomas, falam dialetos.
Que não praticam religiões, praticam superstições.
Que não fazem arte, fazem artesanato.
Que não são seres humanos, são recursos humanos.
Que não tem cultura, têm folclore.
Que não têm cara, têm braços.
Que não têm nome, têm número.
Que não aparecem na história universal, aparecem nas páginas policiais da imprensa local.
Os ninguéns, que custam menos do que a bala que os mata.

Ninguém tachou de má a caixa de Pandora por lhe ter ficado a esperança no fundo. Em algum lugar há de ela ficar.

Ninguém vive num jardim sem espinhos.

Ninguém doma um coração de poeta!

Bati no portão do tempo perdido, ninguém atendeu.
Bati segunda vez e mais outra e mais outra.
Resposta nenhuma.
A casa do tempo perdido está coberta de hera
pela metade; a outra metade são cinzas.
Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando
pela dor de chamar e não ser escutado.
Simplesmente bater. O eco devolve
minha ânsia de entreabrir esses paços gelados.
A noite e o dia se confundem no esperar,
no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.
É o casarão vazio e condenado.

Tudo o que gosto tem sabor de pecado, é feio, censurado, imoral, fora da Lei, engorda e faz mal pra saúde...

Queria amar sem sofrer, com calma...
mas não tem jeito, eu não sou assim...
Sou passional em tudo que sinto, em tudo que faço...

Isso acontece às vezes com as pessoas, mas não se preocupe com as minhas quedas, eu não me preocupo porque eu aprendi a me reerguer sempre.

Existem tantas pessoas nesse mundo que se eu fosse ser o que cada um pensa de mim eu seria várias. Mas não, eu sou só uma. Só não sei qual delas.

O ciúme é um sentimento tão maligno, tão devastador, egoísta e de posse, que se transforma em veneno.
Veneno esse, tão forte que é capaz de matar qualquer sentimento.
Não há amor que sobreviva a isso..

Eu não tenho velhos tempos, sou muito nova. Pra mim tudo começou e terminou ontem.