Sexta
Nem sempre serão dias bons e felizes, às vezes é uma segunda ou uma sexta, dia 5 ou dia 30. E quando menos esperar é o dia do seu nascimento, que provavelmente foi comemorado com muita alegria. Mas ao passar dos anos, essa comemoração vai diminuindo e você percebe que agora só você que se importa. E de repente ele pode se tornar um dia infeliz por você esperar demais por um dia que se tornou tão comum como os outros.
E aí que começamos a deixar passar as datas como se não tivesse mais importância também, mas só entende quem passa por esses momentos também.
Em fim! A sexta-feira chegou, mais um final de semana para descansar a quem tanto esperou;
Desejamos para todos um dia de muita perfeição, que tenhamos paz, livramento e tudo de melhor para a nossa proteção!
E para que o teu sorriso tenha muito alegria... Eu desejo para você que emprestou a tua atenção um extraordinário BOM DIA!
Sexta-feira
Mais uma semana vencida e ainda estou de pé, não importa como será a próxima, nada irá me tirar do rumo, pois, Jesus é meu escudo e minha direção, tudo posso naquele que me fortalece 🙏🏻❤️
Abençoada sexta-feira 🙏🏻 ❤️
*O Céu e o Inferno Funcionam em Horário Comercial* - Naquela sexta-feira o bar estava cheio, como quase toda sexta-feira em que as pessoas precisam esquecer que passaram mais cinco dias fingindo que gostam da própria vida. Música baixa demais para ser ouvida e alta demais para permitir uma conversa decente. Um cantor sozinho, no fundo, brigava com o violão e com alguma música antiga que ninguém mais lembrava direito. Fumaça de cigarro subia entre as lâmpadas amareladas. Copos vazios ocupavam as mesas como pequenas provas de fracasso.
Eu estava no meu canto habitual do balcão. O lugar onde ninguém pergunta muita coisa e o barman já sabe que não precisa conversar comigo.
Foi então que dois casais se aproximaram. Sentaram perto demais. Não porque quisessem minha companhia. Apenas porque o bar estava cheio.
E quando quatro pessoas bebem juntas, em algum momento alguém decide que a verdade precisa ser dita.
Começaram falando de amor. Não sei por quê. Talvez fosse o álcool. Talvez fosse sexta-feira. Talvez as pessoas só consigam falar de amor quando já estão cansadas de praticá-lo.
A mulher dizia que no começo era diferente. Havia mensagens de madrugada. Promessas. Planos. Juras de que nunca deixariam a rotina destruir aquilo que tinham encontrado.
O homem riu.
Não foi uma risada engraçada. Foi aquela risada curta de quem já decidiu que o outro está exagerando.
Ela continuou.
Disse que no começo ele queria saber onde ela estava. Perguntava como tinha sido o dia. Queria ouvir seus problemas. Fazia planos para o fim de semana. Dizia que ela era diferente das outras.
Depois vieram as contas.
O trabalho.
O cansaço.
A televisão.
O celular.
A cama.
A obrigação de acordar cedo.
A vida.
Aquela velha assassina silenciosa.
Ela disse que o amor tinha desaparecido dentro da rotina.
Ele respondeu que aquilo era frescura.
Mimimi.
Romantismo hipócrita.
Disse que ninguém consegue viver de declaração de amor. Que a vida real era outra coisa. Que depois de alguns anos ninguém fica perguntando como foi seu dia.
Ela olhou para ele como se tivesse acabado de descobrir que dormia com um desconhecido.
Talvez tivesse.
O outro casal tentou amenizar.
Não funcionou.
A conversa ficou mais quente. Vieram acusações antigas. Coisas guardadas durante anos, esperando uma sexta-feira, quatro cervejas e um bar lotado para sair pela boca.
Eu continuei bebendo.
Não porque não tivesse opinião.
Eu tinha.
Tenho opiniões demais.
Esse é um dos meus problemas.
Fiquei pensando naquela história de amor que começou com promessas e terminou em planilhas, horários, boletos e silêncio.
Talvez o homem tivesse razão.
Talvez a mulher tivesse razão.
Talvez os dois estivessem errados.
O problema é que o amor costuma morrer muito antes de alguém perceber que ele morreu.
Não há funeral.
Não há certidão.
Ninguém aparece para dizer que acabou.
Ele simplesmente começa a ser substituído por pequenas coisas.
Uma resposta que não vem.
Um abraço que fica para depois.
Uma conversa que nunca acontece porque há alguma coisa mais importante na televisão.
Um beijo mecânico.
Um jantar em silêncio.
Uma cama dividida por dois corpos que já vivem em países diferentes.
E então alguém percebe.
Tarde demais.
Foi ali, ouvindo aquela mulher reclamar e aquele homem chamar tudo de frescura, que pensei em uma coisa bastante simples.
Nós passamos a vida procurando o Céu e tentando escapar do Inferno.
Como se houvesse uma porta em algum lugar.
Como se depois da morte alguém fosse entregar uma senha.
Como se Deus fosse um funcionário público sentado atrás de uma mesa cósmica conferindo documentos.
Talvez seja tudo muito mais simples.
Talvez o Céu e o Inferno não estejam esperando por nós.
Talvez já estejam aqui.
O Céu aparece quando conseguimos amar alguém sem transformar o amor em contrato.
Quando não fazemos carinho esperando receber carinho de volta.
Quando ajudamos sem guardar recibo.
Quando ouvimos sem preparar uma resposta.
Quando permanecemos ao lado de alguém não porque temos medo de ficar sozinhos, mas porque queremos estar ali.
Isso parece pouco.
Não é.
O mundo inteiro está cheio de gente fazendo negócios em nome do amor.
Eu te dou isso se você me der aquilo.
Eu faço isso por você, portanto você me deve aquilo.
Eu fui fiel, então você precisa ser fiel.
Eu trabalhei o dia inteiro, então você deve entender meu silêncio.
Eu pago as contas, portanto tenho direito a não prestar atenção em você.
Eu sou seu marido.
Eu sou sua mulher.
Eu sou sua família.
Eu sou seu.
É aí que começa a desgraça.
Porque amar alguém não deveria significar possuir alguém.
Mas nós gostamos de possuir.
Casas.
Carros.
Pessoas.
Opiniões.
Memórias.
Até os mortos nós queremos possuir.
Dizemos que alguém é nosso.
E depois reclamamos quando essa pessoa começa a respirar longe de nós.
O homem do bar dizia que aquilo era romantismo hipócrita.
Talvez fosse.
Mas existe uma hipocrisia ainda maior: fingir que uma relação continua viva apenas porque duas pessoas ainda dividem o mesmo endereço.
Há casamentos que são funerais com financiamento imobiliário.
Há relacionamentos que continuam apenas porque ninguém quer explicar aos outros que acabou.
Há pessoas que dormem juntas durante vinte anos e nunca mais se encontram.
E há outras que se encontram por uma hora e conseguem lembrar uma à outra que ainda estão vivas.
O Inferno talvez seja isso.
Não o fogo.
Não o demônio.
Não as correntes.
É olhar para alguém que um dia foi importante e perceber que você construiu uma muralha entre vocês, tijolo por tijolo, usando orgulho, ressentimento, silêncio e pequenas crueldades.
Depois sentar diante da muralha e perguntar por que ninguém mais consegue chegar até você.
O ódio também funciona assim.
Ele começa pequeno.
Uma mágoa.
Uma injustiça.
Uma palavra.
Depois cresce.
Você começa a dividir o mundo.
Os bons e os maus.
Os que merecem.
Os que não merecem.
Os que são como você.
Os outros.
E quando percebe, seu coração virou uma repartição pública.
Entrada proibida.
Documentação obrigatória.
Atendimento mediante agendamento.
O curioso é que quase ninguém percebe quando entra no Inferno.
As pessoas continuam trabalhando.
Pagando contas.
Postando fotografias felizes.
Comemorando aniversários.
Trocando presentes.
Dizendo “eu te amo”.
Tudo perfeitamente normal.
É por isso que o Inferno funciona tão bem.
Ele não precisa parecer Inferno.
Basta parecer rotina.
Olhei para o casal outra vez.
Ela estava chorando agora.
Ele olhava para o celular.
Aquilo me pareceu mais cruel que qualquer grito.
Porque existem momentos em que o desprezo é mais violento que a raiva.
A raiva ainda reconhece a existência do outro.
O desprezo simplesmente desliga a luz.
O cantor no fundo começou outra música.
Ninguém prestou atenção.
O barman recolheu alguns copos.
A fumaça continuava subindo.
A sexta-feira continuava funcionando.
O mundo não tinha parado para assistir ao fim daquele pequeno amor.
Nunca para.
É uma das coisas mais humilhantes sobre estar vivo.
Você pode estar destruindo alguém por dentro e, do lado de fora, o garçom continua servindo cerveja.
Talvez seja por isso que eu não acredito muito nessa conversa de esperar o Céu.
Se existe algum lugar melhor, talvez ele comece quando aprendemos a não transformar a vida dos outros em nosso campo de batalha.
Talvez comece quando paramos de cobrar amor como quem cobra uma dívida.
Talvez comece quando conseguimos dizer “eu errei” sem acrescentar um “mas você também”.
Talvez comece quando percebemos que algumas pessoas não precisam de uma solução.
Precisam apenas que alguém fique.
E talvez o Inferno já esteja funcionando quando transformamos toda relação em uma disputa para descobrir quem sofreu mais.
No fim, ninguém vence.
Só sobra alguém com razão e outro sozinho.
Terminei minha bebida.
Levantei.
Antes de sair, olhei mais uma vez para os quatro.
A discussão continuava.
Talvez continuasse até o fechamento.
Talvez até a manhã seguinte.
Talvez por mais vinte anos.
Não sei.
O que sei é que todos nós temos uma escolha pequena e diária.
Podemos amar.
Ou podemos negociar.
Podemos perdoar.
Ou podemos colecionar dívidas emocionais.
Podemos abrir a porta.
Ou construir outra parede.
O Céu não parece exigir muita coisa.
O Inferno também não.
Ambos são baratos.
Funcionam vinte e quatro horas.
E não precisam de religião, sacerdote ou julgamento final.
Basta olhar para a pessoa ao nosso lado.
Se ainda conseguimos amá-la sem exigir pagamento, talvez por alguns minutos estejamos no Céu.
Se precisamos odiá-la para justificar nossa própria existência, provavelmente já chegamos ao outro lugar.
E o pior é que ninguém precisa morrer para descobrir.
Basta continuar vivendo exatamente como está.
Isso costuma ser suficiente.
A estrela solitária possui 5 títulos e busca a sexta conquista! O craque da seleção é tri, ostenta o 13 da sorte e quer o tetra!
Trump diz que o Estreito de Ormuz será totalmente reaberto na sexta-feira! Só não mencionou de qual mês e ano!
Noite de sexta-feira em casa, com uma boa companhia, massagem para relaxar conversa descontraída e um bom vinho...
27 Outonos
Já são altas horas na madrugada de uma sexta feira fria e silenciosa.
O tempo vai passando e os dias parecem tão curtos,
Porém ao mesmo tempo monótonos.
27 outonos, onde as folhas caem e os dias ficam mais escuros
Avisando que o inverno está para chegar.
A beleza transforma-se em feiura, e a juventude em velhice.
Deixe-me suspirar pela vida
que reflete no meu ser.
Assim, penso nas horas
que não posso mais perder
e nas que eu perdi tentando me encaixar.
Me deixem ficar aqui, sozinha no meu quarto refletindo como é bom agradecer pelo bem que é viver, vivendo.
Obrigada!
Sexta treze
Sálvia e coentro
orégano e manjericão
inox, titânio e ferro
mistura de panelas no fogão
sou bruxa fazendo poção...
Quarta? Terça? Quinta? Sexta, sábado, segunda, domingo...
Em sua pressa para mudar o ano os dias se misturam.
*O CÉU E O INFERNO FUNCIONAM EM HORÁRIO COMERCIAL*
A sexta-feira chegou ao bar como sempre chegava.
Cheia.
Gente demais tentando parecer feliz por algumas horas. Homens soltando risadas mais altas do que sentiam. Mulheres olhando para o celular enquanto fingiam prestar atenção na conversa. Garrafas sendo abertas como se dentro delas existisse alguma resposta que a semana inteira não conseguiu entregar.
O bar estava lotado.
A música vinha baixa demais para criar clima e alta demais para permitir uma conversa honesta. No fundo, um cantor sozinho brigava com um violão velho e com uma canção que parecia ter envelhecido junto com as pessoas que ainda lembravam dela.
A fumaça dos cigarros subia devagar entre as lâmpadas amareladas. Copos vazios ocupavam as mesas como pequenos relatórios de derrotas particulares.
Eu estava no centro do balcão já que o canto estava ocupado.
O lugar onde ninguém pergunta muito e onde o barman já aprendeu que meu silêncio não precisa de explicação.
Eu gosto desse lugar.
Não porque seja confortável.
Mas porque ninguém espera nada de você quando está sentado diante de um balcão.
Foi quando chegaram os quatro.
Dois casais.
Sentaram perto demais de mim, a mesa atrás de meu banco, porque o bar estava cheio. Não era amizade. Não era interesse. Era apenas falta de espaço.
Mas existe uma coisa curiosa sobre bares.
As pessoas entram pensando que vão beber apenas álcool.
Depois de algumas horas, começam a beber lembranças.
E algumas lembranças descem queimando mais do que qualquer bebida.
No começo, falavam baixo.
Falavam de coisas comuns.
Trabalho.
Viagens.
Conhecidos.
Até que alguém mencionou amor.
Não sei por que as pessoas gostam de falar sobre amor quando estão cansadas dele.
Talvez porque seja mais fácil discutir aquilo que já não conseguem sentir.
A mulher começou dizendo que no começo era diferente.
Sempre começa assim.
“Antes era diferente.”
Essa frase aparece em quase todos os relacionamentos que estão morrendo.
Ela contou que, no início, ele mandava mensagens de madrugada.
Perguntava onde ela estava.
Queria saber como tinha sido o dia dela.
Escutava problemas que hoje ele considera reclamações.
Fazia planos.
Dizia que ela era diferente.
Ele ouviu sorrindo.
Aquele sorriso curto de quem já decidiu que o outro está exagerando.
Depois falou:
— Você está romantizando tudo.
Foi uma frase simples.
Mas algumas frases simples carregam uma crueldade silenciosa.
Ela continuou.
Disse que depois vieram as contas.
O trabalho.
O cansaço.
A televisão.
O celular.
A rotina.
Aquela velha máquina que transforma pessoas apaixonadas em colegas de apartamento.
Ele respondeu que era assim mesmo.
Que ninguém consegue viver de declarações.
Que a vida real não era filme.
Que depois de alguns anos ninguém fica perguntando todos os dias como foi o dia de alguém.
Talvez ele estivesse certo.
Talvez ela também.
O problema é que muitas vezes duas pessoas podem estar certas e ainda assim conseguirem destruir alguma coisa.
Eu continuei bebendo.
Não porque não tivesse opinião.
Tenho opiniões demais.
Esse sempre foi um dos meus problemas.
Fiquei olhando para os dois e pensando em como algumas histórias terminam muito antes de alguém admitir o fim.
O amor raramente morre com uma grande tragédia.
Ele não faz barulho.
Não chama testemunhas.
Não deixa um corpo no chão.
Ele vai desaparecendo aos poucos.
Primeiro vem uma conversa que fica para amanhã.
Depois um abraço que fica para depois.
Depois um beijo que vira hábito.
Depois o silêncio.
Até que um dia duas pessoas acordam na mesma cama e percebem que estão dividindo apenas o colchão.
O resto cada uma carrega sozinha.
O outro casal tentou mudar de assunto.
Não conseguiu.
Quando quatro pessoas bebem o suficiente, sempre aparece alguma verdade guardada.
Vieram acusações antigas.
Pequenas feridas acumuladas.
Coisas que ficaram anos esperando uma oportunidade para sair.
E sexta-feira à noite, em um bar cheio, costuma ser uma excelente oportunidade.
Fiquei pensando naquela velha busca humana pelo Céu.
Essa necessidade de acreditar que existe algum lugar onde tudo finalmente fará sentido.
Talvez exista.
Talvez não.
Nunca tive muita certeza sobre essas coisas.
Mas olhando para aquela mesa, percebi uma coisa:
Talvez o Céu e o Inferno não sejam lugares para onde vamos.
Talvez sejam lugares que construímos enquanto estamos aqui.
O Céu aparece em coisas pequenas.
Quando alguém escuta de verdade.
Quando alguém fica mesmo tendo motivos para ir embora.
Quando alguém pede desculpas sem colocar uma defesa depois da frase.
Quando alguém ama sem transformar carinho em moeda de troca.
Parece pouco.
Mas quase tudo que importa na vida parece pouco antes de desaparecer.
O problema é que nós transformamos amor em contrato.
Eu faço isso por você.
Então você me deve aquilo.
Eu trabalhei.
Então tenho direito ao meu silêncio.
Eu pago as contas.
Então não preciso prestar atenção.
Eu fiquei.
Então você me pertence.
Talvez seja aí que começa o erro.
Porque amar alguém não deveria significar possuir alguém.
Mas nós gostamos de possuir.
Casas.
Objetos.
Memórias.
Pessoas.
Até sentimentos antigos nós tentamos prender.
Depois ficamos surpresos quando alguém tenta respirar longe daquilo que chamamos de amor.
O homem daquela mesa dizia que aquilo era exagero.
Talvez fosse.
Mas existe uma coisa ainda mais triste:
fingir que uma relação continua viva apenas porque duas pessoas ainda dividem o mesmo endereço.
Existem casamentos que continuam apenas porque terminar parece mais difícil do que continuar sofrendo.
Existem pessoas que passam vinte anos juntas e já não sabem mais quem está deitado ao lado.
E existem encontros de uma hora que conseguem lembrar alguém de que ainda está vivo.
O Inferno talvez não seja fogo.
Nem demônio.
Nem castigo.
Talvez seja olhar para alguém que um dia significou tudo e perceber que você ajudou a construir a distância entre vocês.
Tijolo por tijolo.
Com orgulho.
Com silêncio.
Com pequenas crueldades justificadas.
Até que a parede ficou alta demais.
Depois você senta diante dela e pergunta por que ninguém mais consegue chegar perto.
O ódio funciona do mesmo jeito.
Começa pequeno.
Uma mágoa.
Uma palavra.
Uma injustiça.
Depois cresce.
Você começa a separar o mundo.
Os bons.
Os maus.
Os que merecem.
Os que não merecem.
Até que o coração vira uma repartição pública.
Entrada proibida.
Documentos exigidos.
Atendimento somente com agendamento.
O curioso é que quase ninguém percebe quando chega ao Inferno.
Porque ele não parece Inferno.
Ele parece rotina.
As pessoas continuam trabalhando.
Pagando contas.
Postando fotos felizes.
Comprando presentes.
Dizendo “eu te amo”.
Tudo funcionando normalmente.
Talvez seja por isso que ele seja tão eficiente.
O Inferno não precisa de fogo.
Basta parecer normal.
Olhei novamente para aquela mesa.
Ela chorava.
Ele olhava o celular.
Aquilo me pareceu mais violento do que uma discussão.
Porque a raiva ainda reconhece o outro.
O desprezo não.
O desprezo apaga.
O cantor começou outra música.
Ninguém percebeu.
O barman recolheu copos.
A fumaça continuou subindo.
A sexta-feira continuou acontecendo.
O mundo não para quando alguém está destruindo outra pessoa por dentro.
Essa é uma das coisas mais duras sobre estar vivo.
Você pode estar quebrando alguém.
E do lado de fora alguém continua servindo cerveja.
Terminei minha bebida.
Fiquei alguns segundos olhando para aquela cena.
Não sabia quem estava certo.
Talvez ninguém.
Talvez os dois.
Mas pensei que todos nós recebemos pequenas escolhas todos os dias.
Abrir uma porta.
Ou construir uma parede.
Perdoar.
Ou guardar uma dívida emocional.
Amar.
Ou negociar.
O Céu talvez não seja tão distante quanto imaginamos.
Talvez ele apareça quando deixamos de tratar pessoas como propriedades.
E o Inferno talvez já esteja funcionando quando precisamos destruir alguém para provar que estamos certos.
No fim, quase ninguém perde uma guerra contra o outro.
Perde contra aquilo que se tornou.
Saí do bar.
A música ficou para trás.
As vozes ficaram para trás.
A sexta-feira continuou cheia.
Como sempre.
E pensei que talvez o Céu e o Inferno realmente funcionem em horário comercial.
Não precisam de julgamento final.
Não precisam de grandes sinais.
Às vezes basta olhar para quem está ao nosso lado.
Se ainda conseguimos amar sem cobrar pagamento, talvez por alguns minutos tenhamos encontrado o Céu.
Se precisamos odiar para continuar existindo, talvez já tenhamos chegado ao outro lugar.
E o pior de tudo:
não precisamos morrer para descobrir.
Basta continuar vivendo exatamente como estamos.
*Sexta feira santa*
Neste dia temos o dever de refletir sobre os nossos atos e ver se estamos realmente fazendo jus ao sacrifício que Jesus fez.
Estamos vivendo nossas vidas pelo caminho do amor e da caridade?
O louvor ao Senhor é feito todos os dias, não somente pelas nossas orações, mas também pelo tratamento que damos aos nossos próximos
Portanto faça das suas atitudes a sua maior forma de orar, louvar e agradecer a *Cristo* pelo sacrifício maior
"A VIDA*
Sabe quem anda falando de você?Olha, aquele dia, aquela sexta-feira, acho melhor você assumir que fez tudo aquilo...
Então, essa pessoa só tá esperando você criar coragem e falar tudo o que pensa sobre ela, porque ela já sabe tudinho...
Aliás, ela sabe de muito mais...
Coisas que você nem imagina...
Hummm, você vai ficar de boca aberta
Tenho certeza
Não é bem o que você tá pensando
Essa pessoa vai te falar umas verdades que há muito tempo estão entaladas na garganta dela ...
Eu sei, ela me falou...
De vez em quando, só de olhar pra ela me fala... só com o olhar...
É que eu sou meio bruxa né...
Não adianta esconder...
Mas tem coisa que eu não sei, lógico...
Só ela sabe...
Cê quer saber quem é né...
Quer saber onde ela tá?
Vou te falar...
No espelho
Sexta-feira Santa nos lembra o maior gesto de amor: Jesus entregou sua vida por nós. Na cruz, Ele transformou dor em esperança e sacrifício em redenção. Que hoje nosso coração se encha de fé, gratidão e do amor que nunca nos abandona.
Maravilhoso místico e valoroso são os ânimos em uma sexta feira em uma repartição publica ou privada.
Sexta-feira, 05/12
Entre despedidas, ensaios natalinos e formaturas, fomos fazer roupinhas para a gata Ângela...
Inclusão
Inclusão não é entrar no mundo dos outros;
é entrar no mundo dela.
É compreender, respeitar seus silêncios,
acolher seus gostos, suas atitudes, seus limites…
É enxergar o seu mundo através dos meus olhos.
E isso vale para todos nós,
independentemente da idade, da cultura, das diferenças.
Porque somos feitos de singularidades,
de mundos internos que só pedem uma coisa:
serem vistos, reconhecidos, abraçados.
Obs.: Comecei escrevendo pensando em uma doce menina (TEA) de 8 anos, do turno da tarde;
mas me lembrei de que terminei o turno da manhã com um menino de 6 anos nos braços,
depois de um surto inexplicável de fúria.
Sem saber o que fazer, como agir, apenas o abracei…
E, para minha surpresa, era tudo o que ele precisava.
Geralmente, quando não sei o que fazer, apenas ouço a mim mesma,
Edineurai SaMarSi,
porque dentro de mim tenho todas as respostas —
Deus está comigo e me guia o tempo todo.
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