Seria
A dor é como a noite que precede a aurora.
Sem a escuridão, o nascer do sol seria apenas rotina,
mas depois das trevas, cada raio de luz se torna milagre.
Assim é a alegria: ganha profundidade quando já provou da ausência,
brilha mais forte porque sabe o que é a sombra.
Seria eu a errada de te amar como mulher ama homem?
Eu te amo mesmo que as vezes não perceba e te odeio em meu secreto; mas desta vil couraça meus olhos partem para algo mais claro e que pareça justo.
Te escrevo linhas que não entenderia. Sobre essa abrasadora paixão porém antiquíssima e madura, te deixei meu coração, que deveria fazer? Perder aquilo que amo por um mero instinto — que se bem analisado, não é certo ser descrito como tão pacato e indiferente — de certeza, parece-me verdade, mas quando é que foi que esta se tornou tão incerta e inflexível — critico à mim mesma por pensar assim. Divido então, amor e razão. Razão essa qual não me é sólida, que força-me a olhar tudo que não pedi para ver, como te deixar ir com um embolo de mil linhas no estômago, os olhos lacrimejando, os passos como em uma melodia dramática trançando e o peito ardendo em pranto.
A FORMA MAIS BELA DE EXISTIR
Seria se você fosse tudo que me rodeia.
Se você fosse o amanhecer,
Eu abriria os olhos só para ver sua luz me tocar.
Se você fosse o entardecer,
Eu deixaria todos os meus compromissos de lado, só para te ver se despedir do dia.
Se você fosse o mar,
Eu navegaria para sempre, sem jamais querer encontrar terra firme.
Se você fosse poesia,
Eu gastaria todas as minhas palavras tentando te escrever e ainda assim faltariam versos.
Se você fosse melodia,
Eu ouviria sua canção em repetição até decorar cada nota que é você.
Se você fosse um jardim,
Eu cuidaria de cada pétala como se fosse o meu maior tesouro.
Mas você não é só parte do mundo,
Você é a minha razão, o meu destino,
E o lugar onde quero morar para sempre:
o seu coração.
O que faz uma pessoa AMAR verdadeiramente alguém? Talvez seria um corpo perfeito? Um rosto bonito? Sua inteligência? Ou seria, sua capacidade de AMAR a sua alma?
O AMOR não seria uma escolha?
Escolher Amar verdadeiramente, nos levaria a uma escolha, a escolha de amar suas imperfeições, suas qualidades, e até mesmo os mínimos detalhes.
O AMOR não é perfeito, perfeito é o que nos leva de fato a AMAR!
Elaine Santos 🌹
Para Minha Amada Mamãe...
Pensar na senhora faz parte do meu dia a dia, seria como arroz e feijão, mas com uma bela fatia de bife e 2 ovos, pra quem me conhece sabe do que eu mais gosto, que nesse dia 10|08|2025, desejo à senhora minha mãe um feliz aniversário, recheado de coisas boas, tipo, como pudim, bolo de chocolate, queijo com goiabada e aquela gelatina de uva com creme de leite, delicia. Mããããe, te amo muito, perdoe minha falta, a senhora me colocou nesse mundo e sou muito grato por isso, agora eu tenho que sobreviver e mostrar pra senhora que aquilo que desejou para mim esta se concretizando...
Feliz aniversário
Te amo!
Bjs!
Quando nos tornamos conscientes do mau que existe em nós, seria o mesmo que observar o abismo que existe em nosso coração, quando olhamos o vazio que nele há, como um espelho, o Abismo reflete o que somos, olhamos para ele, e ele olha para nós. Existe beleza em fascinar o vazio, quando, mesmo por alguns instantes, soltamos a sombra ocultada pela máscara, podemos ter um vislumbre do potencial escondido, podemos imaginar o bem e o mau que somos capazes de cometer, quando a máscara quebrar e não houver correntes que segure seu outro lado, a verdadeira natureza do indivíduo será revelada.
Às vezes me pego pensando em como seria minha vida se eu tivesse tomado outra decisão oito anos atrás. Tem muitas coisas que acontecem na nossa vida que não conseguimos entender e o que nos basta é o questionamento. E começa o verdadeiro dilema do que poderia ter sido evitado, de qual forma eu deveria ter agido e assim segue por anos na minha cabeça. São tantas perguntas sem respostas, tantos sonhos deixados para trás. Passaram-se oito anos e ainda sigo com isto na mente, seria um arrependimento? Acho que não. Enfim, minha vida é uma loucura
Se justiça fosse critério, o Brasil seria indígena e a Palestina árabe, não territórios usurpados por massacres e assinaturas.
Amor: benção ou ferida?
Qual seria o verdadeiro sinônimo do amor?
Para quem dá certo, talvez ele seja uma das sete maravilhas do mundo.
Mas... e para aqueles em que não dá?
Hoje percebi que, para mim, o amor é mais dor do que felicidade.
A todos os apaixonados, desejo tudo de bom — o melhor dessas sete maravilhas.
Mas eu... eu não nasci para isso.
Dói até escrever, mas não quero mais.
Não quero mais orar por alguém que não soube valorizar o que eu sentia.
Deus sabia que meu amor era verdadeiro.
E ainda assim, você me traiu.
Traiu... em todos os sentidos: me trocou, me feriu, me deixou em pedaços.
Agora só me resta dizer:
Desejo o melhor para você, mas acabou.
Acabou o meu amor por você.
O mundo seria muito melhor com mais empatia, porém essa atitude não passa de uma utopia, muito rara hoje em dia, porque as estruturas sociais priorizam cada vez mais o individualismo, no máximo dão prioridades aos laços familiares e comunitários, que muitas vezes são rompidos pela ganância. Se até entre os próprios familiares essa capacidade de se colocar no lugar do próximo está desaparecendo, imagine entre pessoas de outras nações.
O que é a verdade?
Não seria um romance proibido,
De dois amores que se escondem
Dos olhos públicos curiosos,
Para que se amem em secreto?
E que não foi capaz de escapar
Do anonimato, do segredo,
Revelando-se um escândalo?
E, muitas vezes, não seria a verdade
Senão uma desavergonhada escandalosa?
Não seria um espelho embaçado,
Que não reflete bem nossa face,
Mas, mesmo assim, permite-nos
Um vislumbre aproximado
De nossos rostos?
Ou nossa sombra pelas paredes,
Com seu desenho não tão exato,
Sem noção tridimensional,
Distorcendo-se à medida
Do movimento de nossos corpos
Ou da luz que nos ilumina...
Incapaz de nos representar
Como faz o pintor a um quadro.
Uma simplificada aproximação?
Não seria, senão, como um alvo
Para um arqueiro,
Onde as flechas são atiradas,
E tenta-se atingir
O mais perto do centro?
Uma narrativa que tenta ser
Tão próxima da realidade,
Como a flecha ao meio do alvo?
Não seria ela
Como as estrelas do céu
Que não podemos tocar,
Ser apenas desejosos disso?
Não seria a verdade
Como o corpo de uma mulher casada
Que pertence a outro homem
E nunca poderemos tocar,
Nem nos mais ambiciosos sonhos?
Não seria, então,
Como o troféu de um esporte,
Tal como os gregos amavam praticar,
Que exige um treinamento rigoroso,
E a cada falha, procura-se evolução,
Até conquistar o resultado?
Não seria a verdade
As ideias que vagam
O pensamento dos loucos,
Um sonho dentro de nossas mentes,
Inventada pelos neurônios?
Ela existe fora da mente delirante?
Poeira poética do doloroso amar
Eu achava
que entraria em sintonia com o amor.
Você seria a melodia
da minha poesia empoeirada.
Mas ela vai ficar guardada.
De.novo.
Já que você
será o ritmo
para os ouvidos dela.
E eu desconfiei...
te ver amar.
Me enganei
imaginando ver
o seu amar em mim.
Me dói.
Uma dor familiar.
Uma história velha,
com protagonista novo.
Me dói o coração:
falhar no amar
mais uma vez.
Você chegou na minha vida em um momento muito frágil e por essa fragilidade achei que você seria um porto seguro.
Levei um tombo, e como uma criança quando cai sai procurando alguém pra ajudar chorando, então descobri que tava sozinha e também não era mas uma criança.
Eu sacrificaria pedaços da minha carne, mas mesmo assim seria considerada egoísta por querer manter meus ossos.
