Sempre Respondo com um Sorriso

apaga a luz
antes de amanhecer
um vagalume

O grande filósofo é um poeta dotado de consciência intelectual.

Aqueles que nós definimos como os nossos dias mais belos não são mais do que um brilhante relâmpago numa noite de tempestade.

Catão dizia que a alma de um homem apaixonado vivia num corpo estranho.

Vós que escreveis, escolhei um assunto correspondente às vossas forças.

Escrevi um pedido e atirei no mar. Que a semana passe rápido e a vida devagar.

Saber sacrificar tudo a um dever é a principal e mais difícil ciência que nós temos de aprender na vida.

Um homem que lê muito nunca cita com precisão [...] A citação errada é o orgulho e o privilégio da pessoa culta.

Assim são as mulheres: antes de se casar, querem que o marido seja um génio. Depois que se casam, querem que seja um idiota.

O amor é um estado essencialmente transitório. É como uma enfermidade. Tem a sua fase de incubação, o seu período agudo, a sua declinação e a sua convalescença. É um fato reconhecido e ratificado por todos os fisiologistas das paixões.

A verdade é que a pena, na mão de um excelente escritor, resulta por si só numa arma muito mais potente e terrível, e de efeito muito mais prolongado, do que jamais poderia ser qualquer outro ceptro ou espada nas mãos de um príncipe.

Em cada homem de talento existe escondido um poeta. Ele manifesta-se no escrever, no ler, no falar ou no ouvir.

O desejo é capaz de cegar, até um sábio.

Um homem já está metade apaixonado por qualquer mulher que o ouça.

Um homem sensato acreditará que é mais importante o que o destino lhe concedeu do que o que ele lhe negou.

A medicina fez, desde há um século, progressos sem parar, inventando aos milhares doenças novas.

Ser mãe não é uma profissão; não é nem mesmo um dever: é apenas um direito entre tantos outros.

Um tão forte perfume de virtude é suspeito.

A escrita da criança não resulta de simples cópia de um modelo externo, mas é um processo de construção pessoal.

SOB ESCOMBROS

Um tempo houve em que,
de tão próximo, quase podias ouvir
o silêncio do mundo pulsando
onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto
não na morte
mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,
fins e começos,
e corrompida pela estridência
e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.