Se eu Fosse Algum Rei

O tempo é uma máquina de lembranças que em algum momento, irá apagar os flashes antigos para imortalizar os novos.

Perdidas ontem, em algum lugar entre a aurora e o sol poente, duas horas douradas, cada uma feita de sessenta minutos cintilantes como diamantes. Nenhuma recompensa nos é dada, pois se foram para sempre

Todas as pessoas são preconceituosas em algum momento na vida. Quem nega isso é, também, mentiroso.

algum dia te amei pois nunca mais voltarei a cometer esse erro

Talvez seus sentimentos estejam aprisionados numa caixa de vidro, embora em algum momento sua bela taça irá quebrar e levar embora uma represa de lágrimas.

O TALVEZ
Talvez agora, talvez depois, talvez algum dia, talvez dia algum, talvez sim, talvez não. O talvez é um passageiro que se senta ao meu lado e depois levanta, muda de lugar e depois volta, inúmeras vezes no longo percurso. É uma dúvida certa, uma certeza que tenho.

O POETA
A poesia é sempre um exercício curativo que a nossa alma usa para lutar. De algum modo o nosso subconsciente desenvolve nas palavras um mecanismo de defesa como se fosse a arma da nossa consciência e assim na poesia usa como sendo contra, clichês, frases ocas fórmulas, apenas pode ser tudo isso ou pode não ser nada.
Pode ser, agora mais do que nunca, um exercício de liberdade de expressão e imaginação. Mas não olhe tão profundo para dentro da minha imaginação, lá você não encontrará nada. Eu disse apenas que era um mecanismo da consciência, entenda isso. Contudo, é sentimento e onde fica isso em nós? Queria poder arrancá-lo de dentro de mim. Extirpar e não ser assim.
O poema afrouxa as palavras e imagens para estabelecer um elo capaz de metaforizar a nossa presença sensível da consciência e estabelecer o que procede daquilo que o coração diz sobre a nossa relação com nós mesmos, dos outros e do mundo. Há um peso enorme sobre o poeta que lida com esse dom. Ele se faz a pergunta; quem se importa? E como ele “o poeta “pode ser a oficina imaginária do mundo? Precisa alguém dizer que não é necessário, muito mais que isso, alguém que diga que de nada vale, mas o peso não alivia. Pois o Poeta não sabe, ele apenas sente daí a sua originalidade privilegiada não é uma obrigação escrever, é uma vontade louca de expressar sua liberdade que encontra-se na sensibilidade, a capacidade de expressar ideias de maneira forte e bonita. Que poeta não almeja expressar suas emoções, para dizer o que ele tem de proclamar a todos o que está em seu coração. Eu pensei em um plano que como os sentimentos são expressos em poemas alcançaria vencer a solidão.
Solidão, essa é palavra que como uma tonelada espreme o coração do poeta. Pode alcançar o mundo a suas palavras, porem nunca entrará no coração à que ele próprio dedica. Eu tentei uma reformulação: Já rasguei a poesia, no tempo moderno a raiva de não atingir ou ter sido desmerecido pelos motivos que em tempos de caneta e papel eu rasguei também já deletei. Ódio e a raiva na verdade pertencem apenas na intensidade das mesmas realidades que convive o amor e o afeto. Da mesma linha da consciência subtrai esses sentimentos.
Porque você nunca viu assim? Pelo caminho do amor na linguagem da alma, você quase matou. É Verdade! Eu sei que a poesia não é algo que transborda tudo o que nos move e nos chama a amar; mas é o elo mágico. Quem não queria? Ou quer viver nesse sonho.
Pois eu sei e você também sabe que realidade é diferente, mas não, não e não. Eu não posso calar. A poesia é uma coisa acima de tudo o que se viveu, é vivida intensamente e que é gerada na maioria das vezes com dor. Como agora, sim, exatamente agora.
É este murmúrio vindo das profundezas do meu íntimo já se vencendo pela idade, mas que ainda vive, desde que nós temos uma alma, e não é o poeta que quer isso. Veja a nossa linha do tempo? Analise tudo sem racionalizar, pois das emoções não há razões. Tudo já vivido não te diz algo? Como pode não ver? Seria obvio, pois o amor é cego. Seria por obrigação enxergar apenas pelo amor. Haja visto que da visão só nos perderíamos nos enganos. Mas do pobre e cego amor e nada além do amor, é daí que nasce a essência do poeta. Escrevo para você e sei e bem sei que muitos dedicarão à outra, essa poesia. Pois lá no começo disse que falo por mim e também pelo mundo ou de quem lê e Assim como eu, sente.

Minha vida está no silêncio. Não tenho problema algum em falar com pessoas ou ouvir músicas com letras agitadas, mas eu sei que em determinado momento a faixa perde a graça e a humanidade torna-se um grande poço de chatice. Quero estar só, sem ninguém para me perturbar. O sol só se esconde de verdade quando eu o transformo numa sombra.

Às vezes me lembro de quem partiu. Um, dois. Silenciosos, sem dizer adeus algum. Essa era a triste verdade, todos viraram pó na memória. Mas por fim, eu não saberia dizer se eles me procuraram, sentiram minha falta ou fingiram não precisar. Essas três verdades absolutas não explicavam grandes coisas. Aliás, não explicavam absolutamente nada. E eu? Eu tentando entender de tudo, sabendo de menos.

E a vida segue nos presenteando com atalhos quando, na verdade, deveria nos oferecer algum destino.

Às vezes tudo é tempo. Às vezes tempo algum.

Por algum tempo
Em matéria
Me vi...
Em constante fusão
Ao mundo dos sentidos
E mundo das ideias
Vou eu...
Por este todo
"Universo "

Cerqueira C. F

Se existem utopias e sonhos em nosso coração, é porque algum conflito entre a fantasia e a realidade dentro de nós os criaram.As feridas em nossa alma nos enfraquece ao ponto de nao mais acreditar em um mundo melhor, mas ao homem foi atribuído por Deus a inteligência que o permite, duvidar, escolher, trabalhar e criar.Duvide que a vida parou por aqui, escolha em que acreditar, trabalher com todos seus recursos e crie seu mundo como você imagina que seria melhor.

Mas afinal qual é a importância de viver neste mundo sem ter algum sentido na vida?

“A vida é a nossa grande mestra. Tudo o que nos acontece, está de algum modo nos favorecendo, seja para nos melhorarmos, seja pra nos despertarmos da nossa zona de conforto, ou mesmo para adquirirmos alguma habilidade ou mudarmos algum aspecto. O proposito é sempre o aprimoramento.”

Você sempre vai bater mais forte,
E tive que crescer mais rápido,
Não espero por algum tipo de suporte,
Na verdade, nunca contei com a sorte.
Vida, venha e me bata outra vez,
Adoro aprender e não depender das incertezas,
As vezes pode lhe parecer estupidez,
Mas de tanto errar em ti, hoje possuo poucas fraquezas.

Não se preocupe se algum competidor começar a imitar seus métodos. Enquanto ele estiver seguindo seus passos na competição,
não poderá ultrapassá‑lo e ser competitivo.

Insegurança

Estava úmida, a parede.
O que será que aconteceu?
Talvez houvesse algum erro na construção...
Ou foram as chuvas fortes da estação.

Aquele canto estava mal pintado.
Eu podia ver pequenas protuberâncias.
Quase como se fossem espinhas na parede.
Não fazia sentido pensar nisso, AGORA, especialmente.

A cor não ajudava, um verde musgo.
Tão sem vida, sem emoção.
Por que havia uma cadeira ali?
Por que eu estava sentado nela?

Por fim, cansei de pensar sobre a parede.
Cansei de dialogar sozinho na minha mente.
Levantei, aproximei, respirei.
Oi moça, tudo bem?

Em seu horizonte
Lembre-se que você tinha um passado
E em algum momento
Colocou as mãos para cima
Para dar a sua felicidade
Um pouco da liberdade
Lembre-se que você tinha sonhos
E os vendeu por outros melhores
Lembre-se que roubou beijos e corações
Lembre-se que toda saudade
Um dia foi assassinada
Pelos venenos de um abraço.
Lembre-se de quão ingênuo era
O nascer de um sorriso.

Tire as máscaras o maior tempo possível, caso contrário, elas podem te enfrentar em algum momento.

Pense a respeito!