Se ele Nao te Ligar no dia Seguinte

Uma literatura que não respire o ar da sociedade que lhe é contemporânea, que não ouse comunicar à sociedade os seus próprios sofrimentos e as suas próprias aspirações, que não seja capaz de perceber a tempo os perigos morais e sociais que lhe dizem respeito, não merece o nome de literatura: quando muito pode aspirar a ser cosmética.

A maior parte das mulheres galantes entrega-se a Deus quando o Diabo já não as quer.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

Sou um homem e errei; não há nada de surpreendente.

Em tudo somos atribulados, porém não angustiados; perplexos, porém não desanimados.

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

Lamentar é ter pena de si próprio, não ter esperanças e não semear o bem e a paz.

Não pode haver uma totalidade da comunicação. Com efeito, a comunicação seria a verdade se ela fosse total.

Assim, meus caros Americanos: Não exijam o que o vosso país pode fazer por vós - exijam o que vocês podem fazer pelo vosso país.

Meus caros cidadãos do mundo: não exijam o que a América irá fazer por vós, mas sim o que, juntos, poderemos fazer pela liberdade do homem.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.

O amor, no seu estado social, talvez não tenha nada razoável senão a sua loucura.

Aquele que não sabe nada, não duvida de nada.

Nunca leias um livro que não tenha um ano de idade.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um fogo para ser acendido.

Não banho as minhas palavras na mentira. A ação é o controle de todo o homem.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...

A dor que não ajuda ninguém é absurda.