Se ela quer Voar a porque tem Asas

⁠Quando a música cessa restando somente o silêncio, quando ela se vai e tudo fica tão triste. Minha alma não mais me responde, apenas se senta e aguarda a sua volta.
Quando a melodia vem tão melancólica e me deixa sem chão, encontro-me buscando desesperadamente meios de dar-lhe uma nova canção. E ela entoa tão lindamente como quando sonho com o dia em que te encontro.

⁠"A vida é como grãos de areia em nossas mãos; se não a aproveitarmos, ela escorregará entre nossos dedos e a perderemos."

⁠Ah, se as pessoas soubessem o poder devastador de uma mentira...
O quanto ela fere, machuca, destrói.
Como um exército marchando por cima de um canteiro de flores, ela vem esmagando aquilo que há de mais belo...
Deixando marcas permanentes, perdura com o medo. Aquele medo de confiar novamente.
Levantamos nossos muros e nos tornamos mais cautelosos com aqueles que desejam entrar.
Ah, se as pessoas soubessem o peso de carregar esse fardo de desconfianças...
Em contrapartida a verdade é mui atraente...

Fogo ou brisa

Ah, a paixão...
Ela é vida, intensidade
Chega a ser pura insanidade
Te leva ao extremo
É êxtase, emoção
É sensação mais próxima da morte
Que poderás sentir.

O amor... este é leveza
Sensação gostosa de sentir
É riso sem motivo
Emoção, serenidade
Também é êxtase
Sensação mais próxima do céu
Que poderás sentir.

A paixão
O amor
Ambos são vida
Uma fogo
Outro, brisa.

Coisa boa é ter um amor
Ou uma paixão na vida.

Sorte minha
esta tristeza elástica,
como um sopro
ela chega,
mas nunca fica
logo se vai.

BMelo✍️

⁠Um porre de realidades indecentes, ela tomou naquele dia. E na última taça, naquele insano último gole, ela afogou todas as angústias, que a consumiam.

⁠Poética I

Minha poesia e eu brigamos
Demo - nos um tempo e espaço
Ela ficou na parte da noite
Naquela, na qual eu descanso
Dei a ela, seu próprio espaço
Mas ela é a própria pirraça
Vem chegando de mansinho
E faz em mim, a sua morada.

⁠⁠Um dia ela olhou para trás, e viu que precisava tirar as sandálias e molhar seus pés, deixar que a lama a sujasse outra vez. Não importava como sairia dali, se teria como tirar a lama dos pés. Ela só queria poder sentir o frescor da simplicidade da infância outra vez.

⁠Devaneios em mim

É certo que tentei falar,
tentei falar com a lua,
mas ela, tão longe,
... pôde ouvir não.

Tentei alcançar uma estrela,
dessas que vivem ainda,
mas ela, tão longe,
... pôde ouvir não.

Tentei acompanhar o riacho,
mas tanto ele corria...
que não pôde ouvir não.

Tentei falar ao passarinho,
mas ele tanto cantava,
que não pôde ouvir não.

Então falei para mim,
falei, ouvi e parei...
então percebi, senti
sorri... estou aqui.

⁠Astúcia

Ela chegou sorrateira
De repente, eu sofri
E quando pensou
Que havia vencido
Eu a peguei...
Dei-lhe um beijo
Ela sorriu...
E o que era tristeza
Passarinho virou.

Borboletear

Com destreza, e plena certeza do que fazia.
Ela ia divertindo-se no jogo das palavras.
Palavras para ela, eram lindas borboletas.
Então, ela borboleteava...
Rabiscava, com firmeza as palavras,
que lindamente borboleteavam.
Borboleteavam em círculos,
indo também para a direita,
e depois para a esquerda.
Em diversas cores e formas,
ela, e as borboletas...
borboleteavam...

⁠No firmamento brilha uma estrela tão bela,
E a lua, testemunha, sua história singela.
Ela é como um raio de luz, radiante e rara,
Brilhando em cada passo, em cada esfera.

Com sua luz, ela encanta e ilumina o caminho,
Sua presença, um presente, um verdadeiro carinho.
E a lua, em seu manto de prata, sorri,
Porque esta estrela, minha amiga, merece ser feliz.

Que neste dia especial, a estrela mais brilhante,
Receba todo o amor, alegria e encantante.
Que a lua continue a testemunhar sua jornada,
Enquanto a estrela, radiante, segue sua estrada.

Minha amiga estrela-lua, você é um presente,
E neste dia, celebramos sua luz reluzente.

⁠A tarde se vai,
e que não tarde !
mas enquanto ela cai
a nostalgia nos invade,
vem a noite sussurrando
nos ermos de sua escuridão,
todo tipo de saudade,
que sabe, temos no coração

⁠Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.
Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso porque foi escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.

⁠Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.

⁠A primavera é uma estação que transborda em beleza e sentimentos poéticos. Ela é a própria poesia pintada pela natureza em quadros que nenhum artista fará iguais.

⁠A linda tarde pede calma,
mas ela é a própria
que assim veste -se,
entra n`alma provocando
admiração e prece

Que a noite afaste de nós todos os receios, dúvidas, mágoas e saudade amarga
Que ela nos embale em seu seio
e sono em sonhos bons, traga !

Desembrulhei a nova manhã,
ela é somente minha,
assim como essa metáfora
que inventei - registrei - bem levinha

Chamam-me poeta das imagens,
sem modéstia, tenho muitas,
quem as cola e usa que bom !
divulga meu trabalho de forma explícita

A vida é assim que se faz...
ela é um pequeno segundo,
siga o caminho que ela traz,
sua vida é seu mundo