Se ela quer Voar a porque tem Asas

⁠A ciência precisava ter algum mistério, caso contrário, todos descobririam como ela é simples.

⁠SARAU ...

Ao canto da emoção, o sentimento deserto
ele numa solidão e ela tão cheia de agonia
o senhor amor e a senhora paixão. E vazia
a sensação, tudo assemelhava tão incerto

No ritmo da alma, o desejo estava coberto
de insatisfação. E a cadência de carícia fria
os olhos soluçando e um silêncio ali se via
na escuridão, se ouvia o medo de tão perto

Toca a orquestra da noite, a lua faz serão
balbucia gemidos nas batidas do coração
tal um surdo dando o seu último adeus

E o sarau adentrava o alvor, no compasso
o pranto, as lágrimas, num memo espaço
bailando queixas, sofrência e pesares meus ...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
30/03/2016, 19'33" – Araguari, MG

⁠As vezes o difícil não é nem viver sob ruínas, mas saber que a qualquer momento ela pode desabar...

⁠Talvez amar também seja isso, não esperar de uma pessoa, o que ela não pode cumprir.

⁠A Grossura da Serenidade de uma Alma demonstra o Quanto ela foi Temperada

⁠A Capoeira me deu abrigo quando precisei, e a ela sou grato a vida inteira ...

Ela não tinha pra onde ir, então eu prometi protegê-la.

⁠Ela é doce igual o meu
Soque vai ficar azeda igual o limao

Eu devia saber que ela não se importava com a grana. Ela queria a aventura, estava desesperada por isso.

Ela é obcecada com sintomas por achar que ter saúde é bom demais pra ser verdade. Nem todos aceitam o lado bom da vida.

Ela ficou de olho no horizonte, ou onde achava que ele estava, e entendeu que nem tudo que existia podia ser visto. Nem toda fronteira era evidente.

⁠Pra que mentir? Como muitos pensam, a mentira não faz o nariz crescer, ela simplesmente só diminui a confiança.

Não e tempo de farra. É tempo de Pandemia.
E ela não está dando trégua, a Covid-19 está arrancando o fôlego da vida.
E a Variante B1 já se encontra no Brasil com sua ira feroz.
Portanto, não é tempo de insubordinação.
É tempo de precaução e cuidados.
É tempo de ouvir.
É tempo de cuidar uns dos outros.⁠

Feliz Páscoa!

⁠O silêncio é aquilo pelo que ela esforça, para que possa ser invisível.

⁠Fui na psicóloga para tentar me encontrar. Quando lá cheguei, ninguém sabia onde ela estava. Agora, além de procurar por mim, estou tentando encontrar a psicóloga.

⁠"A árvore da vida",

ela da frutos, da sombras, da beleza,

a mesma árvore que da vida, alimenta e fertiliza o solo,

ela trabalha ocultamente em sociedade para manter firmes e saudáveis uma floresta enriquecendo e preservando a natureza.

⁠A felicidade é algo interessante: quanto mais você divide, mais ela se multiplica. Dívida amor, divida paz, dívida o perdão, dívida sinceridade, dívida idoneidade, dívida humildade, dívida amizade. Dívida o que tens de melhor. As veredas da vida, somos nós quem escolhemos qual trilhar.

A minha avó de vestido simples que abria em baixo como um vestido de princesa, e ela nem com 50kg nos sapatos simples e brancos, com uma tiara emprestada e um ramo de flores pequenino com algunscravos. E o meu avô ainda magrinho, no seu fato cinzento e o cabelo arranjadinho, e uma gravata a enfeitar. O carro emprestado para eles saírem no cartório,mas a felicidade deles era o mais importante, apesardo cartório ser algo simples e antigo. O fotografo comaquela máquina de tripé, o pó para o flash e o cansaçopara tirar as fotografias do momento deles, momentovividos e nunca esquecidos por quem os viveu. ⁠

Chegamos aos trinta e agora vamos esperar que a vida comesse aos quarenta ou será que ela acabou faz tempo.

PauloRockCesa⁠

⁠ Morte
Na noite mais tola e sem graça,
um frio na barriga,
um medo danado,
ela novamente.
Tolos os que não há temem.
Aquela que assombra nossas mentes,
e que um dia há de chegar.
Para ela não é tarde,
nunca é cedo.
Com ela não se brinca, se evita.
A bendita é implacável,
enfim.
Não é na dor que eu penso,
mas no simples fato de não existir.
Não sentir, não amar, não tudo.
Ora, o que será que restará de nós sem nós?
sem nossos corpos, nossas memórias,
sem as nossas vidas?
E o pior de tudo,
não podemos impedi-la,
mas que injustiça!
Nós todos jogados à própria sorte,
sem escolha.
Criando a nossa história
e evitando um impiedoso ponto final.
Para uns ela vem mais cedo,
para outros nem tanto,
mas ela vem.
Malandros os escritores,
que criam mais histórias,
que vivem mais vidas,
e que decidem tudo!