Se ela quer Voar a porque tem Asas

⁠"A oração na maioria das vezes não muda o coração de Deus, ela apenas traz a existência na terra Sua vontade em concordancia com o nosso querer e mediante o nosso merecer."

- Sonha calado e foge falando.

Uma nordestina uma vez disse-me
durante a noite, muito ela sonhava⁠
que sonho ruim, não tarda
e que bom, não se fala, se guarda.

Que o vento leva sonho que da boca sai
e que se por ventura, o sonho for uma bola de fogo
desesperadamente eu o chutasse
mas se com ela eu sonhasse e me alegrasse, não a contasse

Sonhei com uma linda donzela, uma família perfeita
mas esse a brisa levou, fui burro ao lhe contar
tenho superado e conhecido um novo amor
mas antes que vire fuligem, acho melhor eu me calar

Um pesadelo me deixou sozinho nessa vida
e eu acordei desesperado buscando ar
venho contar logo este sonho
pois jamais, de forma alguma, quero vê-lo se concretizar

(Contos de uma nordestina)

⁠Quando nos conhecemos uma chama acendeu dentro de mim, desde então, a cada encontro ela só cresce

⁠Olhar perdido... quando irão perceber?
Que por traz de risos existem lágrimas, talves ela precise de ajuda
O vazio toma conta de mim ...de forma com que eu nem sinta meu próprio corpo, eu sou apenas um andarilho vagando pelo nada ,tentando encontrar o motivo de minha existência, meus pensamentos me condenam , de forma que eu conclua que não vale mais apena viver...porém eu vou continuar a sorrir

⁠Ela estava em toda parte, e seu sorriso - ainda raro, mas de alguma forma sempre sugerido logo abaixo da curva de suas bochechas - era glorioso.

⁠Ela acreditava em segundas chances, às vezes mais do que nas primeiras, que eram desperdiçadas com a juventude e a indiscrição.

⁠Ela estava aberta ao amor, mas era melhor administrando sua própria felicidade. Foi a felicidade das outras pessoas que a afundou.

O problema da vida é que você nunca sabe quando ela vai mudar. Um momento aleatório, um encontro casual pode mudar tudo. Nossa vida é moldada pela coincidência ou há outras forças em ação? Quem controla o que entra pela porta?

⁠Cuidado com suas palavras
Para você pode ser uma brincadeira
E para ela pode ser mais uma lágrima para cair.

⁠Acabei de falar de saudade
E ela fez isso comigo
Eu disse "tranquilo"
Mas não vou ficar
Sei exatamente como vai ser
Vai doer, vou chorar
Vou atender o que me foi solicitado
Vou ficar pensando que vai passar
Mas sei que não
Vai doer, não só na alma
Mas tbm no ressuscitado coração.

⁠o poeta é triste. e o único jeito de levar a vida é pela poesia. ela e a tristeza são melhores amigas. unha e carne
a dor anda junto também. quase sempre. as palavras confortam. mas é alívio momentâneo. o coração continua apertado após o poema. as feridas continuam abertas após os pontos finais. a vida continua a mesma. talvez não exista cura para quem escreve. mas escrever, talvez, também seja a doença que precisamos pra quem se procura e nunca se acha.

⁠A vida humana possui uma dor intrínseca a ela, não existe qualquer forma de livrar-se totalmente desse incômodo, livra-se significa revogar ou abdicar da condição humana, tornar-se insensível aos acontecimentos que nos cercam e das desgraças que constantemente acontecem, pessoas vem, pessoas vão, nascem e morrem. Se somos humanos estamos imersos em um vale de lágrimas e nada irá mudar isso, somente Ele, Deus, pode proporcionar algum alivio ao nosso fardo, basta que permitamos que Ele seja o nosso principal norteamento.

⁠"Noite"

Gosto da noite,
por ela me fazer lembrar de você.
É como uma estrela que brilha no céu,
Só que na terra, tanto que eu posso vê-la,
Mas não posso tocá-la.

Fico triste quando a noite vai embora,
Eu sinto um vazio tão profundo na m'alma,
Pois não posso admirar o seu brilho.
Fico como se não tivesse uma direção certa para ir.
Mas amor é uma coisa maravilhosa,
Mesmo de dia, mesmo não podendo vê-la...
Eu sei que está lá em cima, brilhando em algum lugar.

E a única coisa que eu posso fazer,
é esperar que você volte a brilhar novamente,
Mas.... ficar sem você é tão ruim,
Que se eu pudesse,
Aprenderia a voar, para voar até você,
Só para ter a chance,
De poder amar você apenas uma vez. ⭐

⁠Enquanto alguns ainda reclamam da existência da morte, não existiria vida alguma se caso ela não existisse.

⁠Existe apenas uma estrada que leva a morte, ironicamente ela se chama vida.

⁠A rejeição nos fez perder a noção do que é valor ou sentimento
Porém ela nos faz saber quão é nosso valor para os outros.

⁠Ela é um loop, que de tempos em tempos você se fascina com essa garota. Pode passar o tempo mas sempre ainda haverá um resquício dela ainda em ti.

⁠Tão ou mais importante do que se livrar de uma dor, seja ela física ou mental, é de conhecer e tratar a origem dela.

⁠Hoje a saudade bateu na minha porta, foi a visita mais cruel que eu recebi. Ela me trouxe notícias suas, disse que você está bem e que já me esqueceu. Que bom! Pra você, claro.

⁠O menino tinha uma mãe de papel.
Foi seu primeiro desenho no orfanato.
Ela tinha cabelos longos, num rosto com três pontinhos
e quatro traços finos como corpo.
Um triângulo a vestia do pescoço ao meio das pernas
E ela pisava, descalça, numa linha inclinada.
Quando conseguiu utilizar a tesoura, ah! esse menino...
cortou milimetricamente seu desenho e o colocava ao lado
da cama à noite e no bolso durante o dia.
Tomava tanto cuidado para a mãe não amassar ou ser
dobrada.
Conversava com ela e a apresentava a todos que lhe perguntavam sobre o nome da mãe
"Oras, respondia ele, o nome dela é Mãe"
Tão verdadeiro lhe era, que jamais sofreu contradição.
Todos acreditavam que aquela mãe existia e não o consideravam louco.
O menino cresceu e era hora de enfrentar o mundo.
Trabalhava como estagiário em direito e faltava um ano pra
formatura esperada.
"Vou advogar para os órfãos"
Alguns achavam aquela fala estranha e outros não sabiam bem o que ele queria dizer.
Uma noite, conversando com a Mãe e tomando um chá de camomila, estagnou olhando para ela. Depois de um tempo, refletiu:
"Mãe, você está magra demais, sem cor, tudo é preto e branco!"
E lhe coloriu a saia de lilás.
Como estava cansado, dormiu debruçado sobre o desenho.
Ao despertar, viu que havia derrubado o copo de chá sobre a Mãe.
Nada pode salvar o desenho: borrado, manchado, se esvaindo em pedacinhos.
Ele tinha amado sua mãe a vida inteira em preto e branco,
mas quando deu-lhe cor, conheceu a razão.
Não era mais menino. E o que poderia ter sido lindo, tornou-se desconhecido.
Quando lhe perguntam sobre a Mãe sempre responde:
"Minha mãe foi camomila enfeitada de lilás. São misturas tristes e feias e não tocam meu coração."
E vai embora depressa. Já distante aperta um chumaço de papel embolorado no bolso e olha pro céu. Só então, sorri!