Saudades Flor
Quando a ausência passa a ser o último vestígio do amor que um dia floresceu, ela se torna tanto dor quanto memória viva. A falta carrega em si um paradoxo: é prova de que houve amor, mas também seu fantasma, rondando cada pensamento e cada gesto. Nesse espaço onde o amor deixou de existir em presença, a ausência ocupa o trono, governando seu coração com lembranças e saudades.
Mas a ausência não é apenas vazio: ela nos convida a revisitar o que fomos juntos, a valorizar o que aprendemos e a questionar o que ainda podemos ser. Se a falta é tudo o que resta, talvez ela seja também o ponto de partida para reconstruir-se, para sonhar outras formas de amar, outra forma de ser amado. Porque, no fim, é justamente na saudade que guardamos o maior tesouro: a prova concreta de que fomos capazes de amar de verdade.
Assim, mesmo que a falta pareça reinar absoluta, ela pode nos sussurrar lembranças que acendem a esperança. O amor, mesmo ausente, continua vivo enquanto houver memória, enquanto houver o desejo de reencontrar-se – seja em quem fomos, seja em quem podemos vir a ser.
Não me velou em vida.
Não me venha agora com flores póstumas de memórias mortas. Não me traga fúnebres lembranças de amores velados em desesperança. Diga-me, acaso foste tu, a luz nos meus dias sombrios? Ou fostes apenas o frio cálido das minhas noites infindas, perdido no teu ser? Se não velastes o meu mórbido desespero, não me traga cores primaveris como afagos solitários no meu leito eterno de descanso vazio.
Entre partidas e chegadas, abraços de saudades e despedidas. Das lágrimas de dores e alegrias, a vida que sufoca e alivia. Nuances de cores mórbidas e multicoloridas, em misto de medo e euforia, a realidade e a fantasia. Em embalos revolto de doce calmaria, tantos contrastes em teu ser, pequena flor, te guando em um codinome de amor, minha Margarida.
Nem a mesma rua,
Nem as mesmas casas,
nem as mesmas flores na janela.
As flores eram agora outras,
e outro também eram o seu perfume.
Meus pés pisavam outra rua,
Meus olhos, contemplavam outras faces.
Eles também eram outros.
Talvez mais duros, talvez mais frios.
Talvez por que não viu sua face,
Talvez por que não viu suas flores.
Senti areia sobre minhas córneas,
espinhos no meu coração,
e sob meus pés, paralelepípedos.
Êxodo Faunal
Os vagalumes se apagaram de tanto iluminar o nada.
Deixaram no ar uma saudade de lampejo,
como se a noite agora fosse menos noite.
Antes, ao escurecer, acendiam luminares.
As abelhas,
desistiram de suas casas de mel,
escravizadas em nome do capital e do progresso.
Talvez tenham cansado de voar entre o barulho,
as flores e suas celas de cimento.
As borboletas,
flores flutuantes,
que nunca gostaram de despedidas,
foram embora sem alarde.
Levaram consigo a leveza do mundo,
deixando só o peso e a cor opaca da nossa pressa.
A gente, bicho grande,
ficou sem esses pequenos.
E agora, o que fazemos?
Apenas aprendemos o inútil.
A cidade cresce,
mas encolhemos por dentro -
sem o zunido, sem o lampejo, sem o voo.
Dois de novembro
No silêncio íntimo que invade o Dia de Finados, a saudade se debruça. Ela não tem pressa, é senhora do seu próprio compasso. É o dia em que a ausência brinca de ser presença, quando os que partiram voltam, não em carne, mas em sopro, como se sempre estivessem apenas a um afago de distância.
Os túmulos não mentem. São declarações sem palavras de que o que foi vivido realmente existiu, confessando com a solidez do mármore que a vida é frágil e que o tempo é um rascunho rabiscado à pressa. Cada nome entalhado ascende, não como uma mera inscrição, mas como um feitiço sussurrado entre as frestas do esquecimento.
Nem toda ausência é tratada pelo tempo. O tempo não se compromete com permanências. Passa por nós sem desculpas, sem aviso, sem oferecer alívio. Quando alguém que amamos morre, morre também uma versão nossa. Deixamos de existir daquele jeito. É como ter sua casa assaltada por uma ausência. Por isso, não se deve apressar a dor de ninguém. No luto, não se questiona o amor por quem partiu. No luto, deixamos de nos amar, e voltar ao amor próprio demora. Deixe a pessoa doer.
O luto não passa; somos nós que passamos por ele. É um caminho de fragilidades. Não há como sair de uma dor caminhando. Precisamos engatinhar até voltar a firmar os pés novamente. E demora até que essa dor vire saudade. Demora até que essa saudade vire gratidão. A dor é solitária, e você tem todo o direito ao seu luto, mesmo depois da licença do outro acabar. Cada um tem seu tempo de digestão.
No murmúrio de uma prece, na chama vacilante de uma vela, reside a certeza de que, do outro lado do mistério, alguém sorri — os eternos hóspedes da eternidade. Hoje, flores são depositadas por mãos trêmulas de emoção. Mas não é o frescor das pétalas que importa, e sim o gesto. É flor de ir embora. É uma homenagem ao laço que nem a morte é capaz de desfazer.
Uma rosa para cada dia
No Domingo lhe ofereço
Uma rosa...
Uma flor...
Uma só é o meu amor.
Para ela uma rosa,
Para ela uma flor,
Por ela todo o meu amor.
Na Segunda-feira lhe ofereço
Duas rosas...
Duas flores...
Para a Menina dos teus olhos.
São elas a razão do meu encanto,
A elas eu me rendo,
A elas eu entrego todo o meu amor.
Na Terça-feira lhe ofereço
Três rosas...
Três flores...
Mui belas e tão desejadas quanto você.
Trago flores de oferenda a minha amada.
Duas delas pelo brilho de teus olhos,
E uma delas pela doçura de teus beijos.
Na Quarta-feira lhe ofereço
Quatro rosas...
Quatro flores...
Não é uma florzinha qualquer.
São rosa vermelhas carregada de emoção
Nascidas no jardim do meu coração.
É o perfume do meu amor nesta rosa devotada a você.
Na Quinta-feira lhe ofereço
Cinco rosas...
Cinco flores...
Elas que tocam o seu coração
Escrevendo meus sonhos nos teus sentimentos.
Faço delas recipientes do perfume desse amor que sinto por você,
Cheirosa rosa vermelha, cores que eu amo em você.
Na Sexta-feira lhe ofereço
Seis rosas...
Seis flores...
Refletem a exuberância e a beleza encantadora que vejo em ti.
São elas adereço perfeito desse anseio
Nos meus olhares afetuosos de delírios por você.
É por você que eu me guardo, é para você que eu as ofereço.
No Sábado lhe ofereço
Sete rosas...
Sete flores...
Em cada um delas minha devoção ao seu amor.
Sete dias tem a semana,
Sete rosas eu lhe dou.
São sete dias que me enlouqueço pelo seu amor.
Edney Valentim Araújo
Vinha
.
Ah! O tempo...
Que te faz mais bela
Entre todas as belas.
Se fosse apenas uma flor
Já teria todo o meu amor.
.
Suave cheiro de jasmim,
É o perfume desse amor
Empregando em mim...
E se não for eterno e só por hoje,
Terá um tempo pra existir
Onde o tempo não é incapaz de ofuscar...
Foi-se a saudade,
Ficou o meu amor...
.
Essa vinha deseja!!!
O tempo passa.
E mais e mais
Ela é amada...
Foi derramada nesse coração de carvalho
Que envelhece com o tempo
fermentando toda a essência desse amor...
.
Edney Valentim Araújo
1994...
" A saudade é sem dúvida o mais perturbador dos sentimentos, primeiro porque ela nunca anda sozinha, quando não é o amor é a dor. Deveria existir um remédio para acabar com a saudade, você toma e pronto, adeus saudade, adeus solidão, mas não existe. Então ela martela a cabeça das pessoas como se algo novo pudesse acontecer, como se sonhos fossem possíveis, como se as lágrimas não fossem reais. Saudade boa não sei, pois saudade boa é saudade morta nos braços de alguém. Então meu amigo, minha amiga ainda bem que a saudade insiste, pois quem não tem saudade, não amou, não viveu e certamente nem sequer existe...
" A saudade nada mais é do que um caminho, coberto de pétalas, por onde o amor, certamente irá passar...
" E se o meu silêncio te falar tanta coisa
e os teus olhos sentirem saudades dos meus
e se a vida disser que sim
quem de nós dois
ousará dizer que não...
"" Volto na primavera
quando as flores brilharem de vera
e as cores tão soberbas do orvalho
molharem apenas a terra
germinarei para sempre em algum lugar
num tom parecido esmeralda
serei fruto do vento na menina
que um dia resolveu brotar...
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