Ruth Rocha Amor

MÃE,

Como descrever o q você significa pra mim? É simplesmente IMPOSSÍVEL!
Impossível, encontra ricas palavras para dizer ao mundo o quanto TE AMO! O quanto você transformou minha vida, q a sua presença encheu de vida os meus dias.
Foi no acalento do seu abraço, que encontrei meu porto seguro. Seus braços são minha fortaleza.
O seu sorriso a cada manhã revigora minhas forças e irradia alegria para mais um dia.
O seu olhar cheio de ternura, é a prova de q tudo é possível e que diante de tanto sofrimento vale a pena acreditar.

Tenho em mim a certeza de que o nosso amor será eterno!

MÃE, TE AMO, hoje e sempre!

“‘Sou seu amor e estou aqui!”

DA MINHA SAUDADE

Quando o mundo era dos delírios
Do sonhar triste de uma paixão
De entrelaçar seus dedos noutra mão.

Quando da desventura se fazia uma cruz
E nela se pendurava em plena rua,
Só de chamar a atenção do seu amor.

Quando os pardais ainda de madrugada,
Já afinavam seus estridentes cantares,
E o dia era mais comprido pra nada.

Quando o ser amado era demais amado,
E seu joelho era mais procurado,
Que um broche quando cai no gramado.

Quando pelos coretos haviam retretas,
Só pra impactar como seus metais, varetas,
Os achaques, inaugurações do prefeito.

Quando a noite vinha se via a pracinha,
Cheia de amores, olhos de mocinhas,
E de rapazes com olhares em cima.

Quando o mundo foi desses delírios, vão,
E junto com ele, um tempo de ilusão,
E cada um com seu coração na mão.

NÃO ENVELHECE

Já houve um tempo que a cidade não tinha idade,
Pra ela o tempo que conta parecia não andar,
Nem para frente nem para traz, ela era estática,
E ninguém se queixava, não se buscava novidades.

Bom era como era. As mesmas andorinhas voando,
As mesmas fontes luminosas, azuis jorrando,
Água renovada, não por química, com peneira, coando.
Os mesmos mendigos, tão conhecidos, passando.

Já houve um tempo em a cidade era deserta e fértil,
Os mesmos bêbados pingentes pelas nas calçadas,
Já quando o tempo se avançava, a lua imersa,
Dentro das águas refletia já o sol que raia,

Já houve um tempo em os dias da cidade, velha
Até pareciam não saírem de uma semana, um dia,
E assim o tempo era coisa que ninguém vela,
Só se adornava e se velava era só a nova vida.

INCONTESTÁVEL
para Maria João

A realidade intransponível das coisas,
O que todos os dias constato, haver,
Que a cada visão torna-se a verdade:
Tudo é o que parece ser,
Tudo é o que é
E é difícil certificar a alguém,
Pelo rosto de perplexidade repetido,
Que de mim se vê, nem é necessário crer,
Se isto é bom, e eu posso enfim expor um riso,
Ou se é tristes estas verdades constatar.

Basta sermos, para se ser uma realidade,
Um mentira, aos olhos.
Já tenho pensado tanto,
E sei que ainda hei de muito pensar nisto,
Por que tudo que penso e guardo,
São essas mesmas verdades,
E essas mesmas mentiras.

Quando às vezes me dou olhando a uma árvore,
E deduzo que essa árvore pensa,
Não consigo chamar a ela, minha igual,
Por que isto é uma verdade.
E eu uma mentira.
Talvez goste dela por não se parecer comigo,
Por não falar pra que eu sinta,
Os dissabores, a mais, de uma árvore,
E eu sei que somos iguais,
Que é uma verdade.
Que eu minto.
Às vezes sinto o bolinar do vento,
E me encanto, por saber que ele é meu irmão.
O que é um verdade.
E uma mentira.

A VIDA

A vida é uma coisa que não se escolhe
E se acolhe.
A vida nos traz momentos de choro...
E por um momento chorarmos com ela.
É um entrelaçamento de fios que não se vê,
Uma combinação de líquidos que não se serve,
É um bulido, pelas entranhas,
É algo estranho, dentro da gente,
A vida dói sem que se fira,
Pois quem se fere é a carcaça, retraída.
É um povoado de tantas vidas
Umas por sobre as outras,
Pregadas como resina, que pinga.
A vida é um convento aparente vazio,
No qual se descobre depois de tanto andar,
Um coro fino, a repedir, a ensaiar,
Andamentos e tons,
A vida não tem tom. Dizem que é dom,
A vida é dona dos nossos pensares,
Do que estes causam, nosso penares.
A vida pulsa, e não nos tira do lugar,
Ela se enfeita, quando é perfeita a tarde,
Quando é perfeito o sol, sem friagem, calor
A vida é dor que se sente e não se sabe onde,
Pensamos até que dor que se sente dela,
É a de alguém que está bem por perto.
A vida é certa, o mundo é errado, ou
O mundo fala certo e a vida quimera.

RAZÃO

Há coisas cujo papel é o de apenas justificarem outras. Ha muita teoria em torno daquilo que é palpável, um papel necessário dos que buscam entender aquilo cuja existência é visível , o que de fato existe dentro da matéria absoluta. Existe muita semelhança, ou uma necessidade de que se completem as coisas desordenadas, e tudo se iguala na verdade a que se chega, de que tudo é um tudo,. absoluto e resoluto. A vida, depende não dela só, mas de tantas minúncias, uma cadeia preenchida, completa, e às vezes vazias, das vidas desligadas. O que se pensa, tangenciado o corpo sólido, se diz, ainda sem a verdadeira certeza de qeu aquilo é, ou que é aquilo, de forma tão dura e impenetrável, que não cabe o fio do penamento, entrar, caber. O que se diz das coisas, fala-se sem a exatidão do átomo, e tampouco chega-se a conjunção dos ânios e íons, muito mais lomgíquos e inexplicáveis. E dizem serem eles parte de uma célula, que compõem o homem inteiro, todas as coisas, todos os sentidos e retalhos. Onde cabe a comprovação de Deus, do seu amor, se nem um olhar até hoje foi direcionado a Ele, e acreditamos na sua santa existência sem necessáriamente termos noção de sua aparência e forma. Vimos Cristo, Deus sem dúvidas, mas coberto de das fisionomias humas. Deus é uma dedução, tida pelas atitudes divinas, a que o homem, ainda hoje reluta em atribuir a si próprio. E se Deus não fosse real, certamento o homem chamaria prá si essa divindade.

O sangue e alguns retalhos de panos sem peso,
Amanheceram depois da litania dos arrependidos,
Ou oportunistas, que depois de tanto saberem
Fizeram ainda o holocausto, em nome deles.
Ninguém pedira, a não ser suas bocas para dentro,
Nenhum queria retirar-se da última esperança,
E só algumas gotas de sangue, não mais vermelho,
Quase cor de areia, infiltra-se no lugar.
Em meio aos gravetos apagados, pela tempestade,
Ainda em riste erguia o único tronco,
Aonde o esticaram, quebraram suas veias,
Canais que antes tanta bondade escoara.
Julgaram tê-lo tirado de dentro do mundo oco,
Agora muito mais deserto, e ninguém pra se escutar,
Pois que ao justo, exatamente o incólume de qualquer culpa,
Deles se agradaram como ovelha para o abate.
Dos pedaços de pano, que quase não se via,
Dava pra sentir um cheiro brando de cravo se abrindo,
E ele fora pisado, por pés desnecessários, sem valia,
E mesmo assim ardia, em pleno ermo, uma presença santa.
O madeiro, mais afortunado fora lavado,
Com o mais puro líquido. Uma nuvem vermelha,
A deslizar seu lastro, até tocar o ponto onde Ele punha os pés.
E quem dentre tantos maus abortos, poderia sequer querer,
Ter como Aquele justo, a mesma justiça, ser o mesmo Ser.
Um entre todos, o único entre todos, o que nunca igualou-se
A ninguém, nem com o acréscimo desses dois mil anos.
Mas quem julga tê-lo morto, esse realmente morreu,
Quem considera tê-lo tirado, esse sem dúvidas apodreceu.

ATRÁS

Hei de caminhar sempre por essa estrada
Que por muito tempo venho já seguindo
Sem que me cause mais a noite anunciada
Qualquer medo ou motivo, de ir já saindo.

Não desiludido, mão sem a ilusão que mude
Um desgarrado que a dor vem no encalço
Caço também a paz...se ela estivesse em tudo!
É essa estrada o lugar, talvez, de encontrá-la.

Busco por aqui, a estrada que me apontaram,
Encontrar minha alma rindo, numa alvorada,
E onde ela está? Talvez siga sem noção,

Sem que me interesse além de caminhar,
Numa ilusão de procurar a minha aurora,
Com os tormentos de sozinho ir andar.

UM REI

Sim, trata-se de um rei absoluto,
Que traz as diferenças e vantagens suas,
Que impera, quando na guerra do luto
Ver tombar milhares de suas criaturas.

Sim, trata-se de um rei parecido Deus,
Que quando fala a sua voz às alturas,
Faz se ouvir do mundo e, lá do alto céu,
O outro que grita é sua caricatura.

Sim, trata-se de um rei que reina ao leu,
Em leves lugares pousa e não se vê balançar,
Mas aos seus argumentos, tudo isso é seu,
O amor, a dor, qualquer sentimento, é de lá.

Trata-se de um grande, um guerreiro gigante,
Que comanda à frente toda a humanidade,
E o seu caminhar é certeiro e lento,
E quem o acompanha, chega-o em outra idade.

"A vida fai ficando mais seleta, sendo mais propícia aos moços, quando esta vai se aproximando do topo."

Fique atento, a ambição de possuir cada vez mais leva o homem a ganância e é neste momento que ele esquece a importância da família, de tudo e de todos. O que lhe interessa de fato é o seu objetivo não importa o que tenha que fazer para isto de bem ou de mal.

PALAVRAS

Palavras são ditas pra não termos
De recorrermos aos gestos
Que são palavras ocultas
Que quando saem são passarinhos
Arrebentando a gaiola, fugindo.
Palavras são ditas para proferirem,
Tudo aquilo que não basta
E não são necessárias.
Basta em dizer o que não é
Tudo, o que não se faz entender
Por que os sinais por si dizem mais.
Palavras foram feitas para serem vigílias,
E só aqui e ali, um murmúrio
Já temos sido displicentes e vãos.
Os gestos ferem mais que as palavras
E as palavras vestem mais
Que estas sobras de agulhas, navalhas.
Eu me contento em não dizer
Ao que não entendo
De dentro pra dentro e me contento,
Ninguém me ouve, nenhuma palavra,
Que alguém confunda ser a ele dirigida.
E com o mundo costumo agir da mesma forma,
Da mesma forma, as palavras são,
Do mesmo tamanho, da mesma dimensão
Repercutem o engano sendo mal entendidas.

PROCISSÃO DAS FORMIGAS

Procuro o sentido
Do caminho das formigas
E de verdade não sei
Pelos rumos aonde vão
Caminhando à frente
E fazem da frente
O lugar do seleiro
Onde tiram e botam.
E andando o contrário
Elas vêm mais carregadas
E vão na ida
E da mesma forma na volta.
O que lhes preocupa é a folha
Não o chão, não o rumo pontilhado.
Disperso o meu olhar
Vai sem nexo,
Carregado de outra dúvida
Uns pingos que se mexem
Voluntariamente, mas parece à toa
Que não andam perdidos
Seus pezinhos que voam.
Não há marcas das formigas
Pelos caminhos que palmilham
E se alguma marca houvesse
Fácil dava pra identificar,
Pra onde é que elas vão,
De onde vem é que elas vêm.

A verdadeira felicidade reside deentro daquele que saber amar

NAENO E O VENTO

Pelo mundo inteiro acho que andei.
Aos anjos tristonhos perguntei
A todos arrenegados indaguei
Queria saber o que é o amor.

E ninguém soube me falar
Aí pensei desistir.....
Tamanho e cor eu preteri.
Concluí da dor que se faz sentir
Do amor não se fala
Vestígios de sua essência além
E assim como se já consciente
Do amor não sabe,
Além de misteriosos sinais.

O amor é o zelo,
É a proteção dos espinhos
É o vento quando chega
Abrindo as vagens
Tempo das sementes cairem
E se dispersam para qualquer lugar.

Ao longo da estrada da vida semeie, honestidade, sinceridade, amizade, caridade e justiça. Irás passar por ela várias vezes !

" Estou com saudade e toda tarde choro lembrando rio, o por do sol. Minha verdade é a que tu sabes, eu não consigo viver só".

" O futuro é o presente desembrulhado".

DECLARO AMAR-TE

Por mim tudo permanecerá assim
Até que se torne alguma coisa
Que ninguém reconheça
O meu amor sentido por ti.
Porque tudo o que te dou é sempre isto
Incansáveis e abusivas declarações de amor.
Vejo na tua ausência
A distância do sol
Te amo porque tu em mim
Responde por ti.
Na minha calada tortura
Que a ti provoco
Torno-me incansável
Feito um cantador.
Feito o mundo
Que não mais nos surpreende
Qua traz o vento cheio de orações
De arrependimento,
De necessidade, prantos
Das calamidades do amor assim.
Porque encostei minha boca na boca da noite
Horas em que estais esquecida
E assim meu amor inoportuno
Silente, só o coração a ouvir
E minhas entranhas a se contraírem
Quando não sou misterioso.
E termino por falar que mais te amo
Repetidas vezes ao dia.

Não deixa de ser injusta a hablidade nata que as pessoas tem para ferir quem mais as ama e amar quem mais as despreza!