Retomar uma Amizade

Algumas amigas aqui, uma dose de vodka ali e um sábado incrivel me esperando!! Simbora!!

Dos meus poemas,
teu dou uma frase
e reticências...

Uma vida segura e certinha
também tem fim.

Você não precisa se esclarecer pra uma pessoa. Deus sabe o que realmente aconteceu, e não te julgará por algo que você não fez.

Hoje eu acordei com uma vontade imensa de amar. De me amar. De me amar mais!

O tempo tem uma boca imensa. Com sua boca do tamanho da eternidade
ele vai devorando tudo, sem piedade. O tempo não tem pena. Mastiga rios, árvores, crepúsculos. Tritura os dias, as noites, o sol, a lua, e as estrelas. Ele é o dono de tudo. Pacientemente ele engole todas as coisas, degustando nuvens, chuvas, terras lavouras. Ele consome as histórias e saboreia os amores. Nada fica para depois do tempo. As madrugadas, os sonhos, as decisões, duram pouco na boca do tempo.
Sua garganta traga as estações, os milênios, o ocidente, o oriente, tudo sem
retorno. E nós meu neto, marchamos em direção a boca do tempo.

JOÃO PAULO II

Quem seria capaz de repetir o acto,
De uma noite densa reinventar o claro,
E de um caos profundo, num amor tão caro,
Dar como obreiro do Divino amor, e amar.

Amar na intensidade do primeiro amor sentido,
O amor nunca remido, posto que só o bem criou,
Só o bem plantou, e na mesma intenção desmedido,
Dar-se inteiro, vasto corpo, do cosmos inteiro, feitor.

Quem se atreveria com perigos agora mais evidentes,
Atrofiar as horas, acalmar o vento, refazer o temo?
Qual o humilde, e tudo podendo, os clamores sente,
E refaz o mundo no mesmo modelo e as gentes,

Deixar constrangido, frente ao amor sentido, puro
E não se abater de sua fragilidade, e quis e fez,
Uma outra história, um movo tempo, para o futuro,
Se pensar o passado, se fazer no presente, que esse refez.

Um rei que do seu trono desceu, e não maos sentou-se
E fez do mundo uma casa maior e mais promissora
Que perdoou setenta vezes sete, e até mais perdoou,
Por ter atinado: os decretos de Deus não são dez, nem dois

" Tudo na vida é uma questão de praticar,então exercite a felicidade"

"A dor de um amor perdido não é mais forte que a sensação de uma paixão correspondida"

Nada de se humilhar e mendigar o amor de uma pessoa que nem se importa contigo.

"uma alma que desliza
como envelope pela porta"

Assim estou eu...aqui sentanda te lendo e pensando, onde te direi que estou deslisando por baixo da porta?
[Fragmentos de Vanias Lopes]

"Esconder sentimentos é uma alterativa, porém ignorá-los para si mesmo, é se matar aos poucos."

Mesmo que por uma fração de segundo, nossos olhos novamente se encontraram; corações aceleraram e os pensamentos se afloraram...
Percebi que já não é mais desejo, é Amor.

As vezes nos sentimos presos; a uma casa, uma prisão, a um trabalho, a um universo de problemas... mais temos que buscar um sentirmos de liberdade, tal que vem de dentro de cada um de nós, e que nos traz em meio a uma prisão a segurança de felicidade por sermos nós mesmos...

Quando uma loucura é compreendida, torna se genialidade...

E você a vê,
Uma beleza forçada, tapando todo o egoísmo e defeitos que aquele delicado rosto esconde.
Poderia passar despercebido, se não fosse, é claro, o mecanismo que em cada gesto se faz presente.
Como trata, é tratada.
Você tenta lidar com aquilo, apenas por ser necessário. É sua obrigação.
Com opções talvez fosse diferente.
Mude. Mude por voce.

Primeiro:

O mundo todo era uma grande confusão.
Ela era indigna de qualquer espécie de confiança.
Andou diversas vezes para trás.
Trouxe consigo uma série de sarcasmos.
Enganou a plateia.

Segundo:

A carta foi enviada de São Paulo.
Nunca soube quem as enviou.
As janelas eram claras.
O lugar era impregnado pelo teu próprio cheiro.

Terceiro:

Insuportável.

Sei que existo.
Não sei de mais nada.
Ouço vozes, ouço silêncios.
A vontade que tenho é de ler o mundo todo deitada em minha cama.
Seria um modo fácil de estar preparada quando saísse para trabalhar. Lugar escroto.
Repito palavras. Não sei o significados de muitas delas.
Sou egoísta.
Escrevo sobre mim o tempo todo.
Sem resposta.
Me divulgo.
Me mostro.
Mas não sou o que se pode ler assim escancarado.

Olhe eu lá. Atravessando a rua. Carregando uma enorme garga explosiva dentro de mim. Sem importância. Nariz empinado. Sou um mistério. Me orgulho por isso. Mas na verdade não se é de muito conforto ser um mistério até para si mesma. Dês da adolescência sou meio perdida. Até tentei ler sobre tal assunto mas pra mim não deu muito certo. O livro de tal e eu não falamos a mesma língua.
No final eu sempre acabo sentada na poltrona ouvindo o eco silencioso de uma TV ligada e eu fitando o nada que geralmente no meu estado de insonia se torna muito interessante. Minhas expressões são grosseiras dignas de uma porção de medos.
Pausa.
Vontade de traze-la pra perto.
Ela confunde as coisas. Ela discorda de tudo que eu falo.
Mas na verdade a mentalidade dela é mais conturbada e barulhenta que a minha.
É por isso que não fala. É por isso que vive em silêncios...É por isso que anda tão distraída.

Um fato:
Eu sou egoísta.
Eu disse que escrevo tudo sobre mim então preste atenção em cada palavra. Pois são todas as minhas confusões mentais sendo jogadas em qualquer canto.
Cuide delas.

No fundo.
Eu na verdade sou uma rosa.
A mais vermelha e a que mais possui espinhos.
Suponho que os espinhos sejam fruto da sua imaginação criando para mim uma imagem aterrorizante e intocável inspirada pelas minhas expressões grosseiras.
Me perdoe.
Pode se aproximar. Repito. Pode se aproximar. Sem medo.
Mas se aproxime com cuidado porque as minhas pétalas se desmancham com muita facilidade. Mas tudo bem, venha com espinhos também.

A minha teoria:

Me sinto agredida pelos seres humanos até quando me olham com admiração.

A minha segunda teoria:

O problema sou eu.

~
Aprendi a observar cada movimento sem me mover. Parada como estátua. Vendo um suposto tempo passar. Vendo o dia virar noite e as cores mudando de aspectos.
Parada, observando o nada que neste instante se torna algo muito interessante.

Ultima nota da autora:

“O silêncio é a música mais fatal que alguém já ousou escrever,

L.R..

Jogo de azar

Era doce a maneira de como ela via o amor. Para ela a melancolia era uma palavra bonita, uma forma romântica de ficar triste. Tanto quanto a solidão e a ingratidão. Palavras que já conhecia muito bem. O tempo a tranquilizava, dava uma certa paz. Ela sempre soube que o amor era um jogo de azar, nunca apostou nele . Apenas o amor não realizado poderia ser considerado como romântico e belo. Ela vivia aquele amor, sem jamais ter a pretensão de receber algo em troca, da pequena janela branca via a vida passar admirando a distancia. Com brilho nos olhos, um livro na mão e o cigarro na boca, ela seguia.
E a vida?
A vida era uma longa e surpreendente aventura do qual ela jamais desperdiçou.

- Cito uma situação , se tua atuação de sorrisos forçados , me forçar à querer te calar.

Nossa!É incrível a a alegria que você me faz sentir, tenho uma imensa vontade de sair gritando eu te amo eu te quero eu não posso mais viver sem você.