Renato Russo Poemas sobre a Vida
... ao honestamente
meditarmos sobre o caráter
e a obra do 'Mestre Nazareno',
concluímos que, a injustiça
não é fardo impiedoso de quem
a sofre - mas elementar evidência,
sombria e dolorosamente,
prescrevendo o destino
daqueles que a
fomentam!
... os que unicamente
divagam sobre mistérios e teorias
da conspiração, decerto ignoram
a própria competência e entendimento...
Pois desconhecem a presença de uma
plêiade de seres iluminados dispostos
a nosinspirar eesclarecer sobre a
substancialidade do viver - algo que
distante de mistérios e vãs teorias,
fundamenta-se em
fatos!
... a arte
é aquele ente abstrato
capaz de entrever e discernir
sobre verdades fundamentadas
em elementos e ambiências que os
seres comuns inda presos às
vicissitudes desse mundo
são incapazes de
alcançar!
"... sempre
que ensinares,
ensina ao mesmo tempo
sobre o valor e serventia da dúvida
que avançará muita além daquilo
que momentâneo
ensinas!"
_ José Ortega y Gasset.
... o stress
ocasionado por nossas
imperfeições e discordâncias
nos penaliza, disciplina - sobretudo
nos reinventa. Visto que, normalidades
de vida nem semprenosinduzem
aos forçosose necessários
questionamentos sobre
nossas inclinações
e condutas!
... avaliar
tão diversos conflitos
humanos pelos seus efeitos
sem honestamente debruçar sobre
suascausas - é criminosamente
conspirar; e porque não dizer,
beneficiar-se - detalforma
que, jamais terminem:
Sobrevivam!
... um
mais sensato
destrinchar sobre o
que signifique a expressão
'sofrimento', por certo, evitaria
dedicá-la a quemoua qualquer situaçãoque não a
mereça!
Não Correspondido
Às vezes me pego pensando sobre você
Mais do que queria, na verdade
Porque o meu ideal seria não pensar nunca
Penso em como você me fez bem
Sem sequer falar comigo
Vai, talvez nós tenhamos nos falado uma ou duas vezes...
Mas isso ainda me incomoda um pouco
Sabe, às vezes me culpo pela falta de interação
Podíamos ser amigos
Mas eu era tímido e você sequer me enxergava
Não faz tanto tempo
E você ainda não faz ideia do quanto me afetou
Mesmo que só te observasse de soslaio
Quando rodeava a área que você estava em busca de razões pra interagir e nunca achava
Isso você não notou
Nós não nos vimos desde então
Nossos turnos não permitem...
E durante tudo isso
Você sequer olhou pra mim
Às vezes chorei por isso
Na verdade, só passar por você me fazia sentir vontade de chorar
Porque sabia que o tempo te levaria
Como o vento leva a poeira consigo
Te amava muito mesmo
E ao mesmo tempo
Não conseguia expressar
Sentir falta de algo que nunca aconteceu
É um defeito meu
Que me faz tão mal.
NADA SABEMOS SOBRE...
Que alma não almeja
Conhecer a alma?
Quem ao menos sonhará?
O coração de outrem é outro orbe
A quem não se vê, nem comunica-se,
Com quem não se há entendimento.
Nada sabemos sobre...
Quando de nossa própria
Aquelas que são alheias
Veem, gesticulam, e falam apenas,
No mais supomos alguma semelhança,
Ou mera coincidência.
REFLEXÃO:
Sobre teu silêncio
Eles crescem e tremem
De euforia receando ouvir tua voz
Sob tua voz
Tremem de fobia e receiam te impugnar
No entanto, se bradares
Receio que morram
De aversão.
PELO AVESSO:
O mundo gira sobre um eixo sem sorte!
Em um labirinto sem norte
Para um governo sem posse
Que sem brio segue à morte...
Na cadência do trote
Sobre um ar de deboche
Contra um povo tão forte
Que caminha para o corte...
Pra buscar sua sorte
Sem ter medo da morte
Ou cuidar sem deboche
Viaja no trote a buscar suas posses
NAU DE ILUSÕES
Se eu quiser sonhar
- Desperto...
Meus sonhos vesgos sobre obliquas paralelas
Aportam em mares tênues sob náufrago porto solidão.
E meus sedentos lamentos à razão
Naufragam mortos mares de ilusões
A deriva essa nau de emoções
Zarpa no infindo oceano da paixão.
Esse emaranhado de cordas
Que se chama coração.
CAMINHOS DE ILUSÕES
Viajando essa estrada tirana
Sobre as gretas de suas espeças rochas
A destroçar a Peçanha
De seus mitos delirantes
Que sugara o mel da flor infante
Nos sonhos mitigantes dos passantes.
Essa pátria de via intransitável
Aos que nela vão viver sempre errantes.
Sob o sol caudaloso e causticante
A regar sem pudor
Outros sonhos em seu solo itinerante.
Se eu sonhasse ou ao menos ideasse
Verteria seus mitos e farsantes
Aplacando essas léguas tão tiranas!
No sutil frescor de Aruanda.
Série: Minicontos
RACISMO X ETNOCÍDIO
Há séculos. Congoleses e Angolanos sobre mar atlântico despiam-se da vida para a morte. E a história continua. Moïse fugia por léguas tiranas em busca de vida, e de maneira torpe encontra a morte. Havia 300 anos, e nos despimos da sorte de apreender a lição...
O ALVORECER:
Ao amanhecer...
Glup... Cai a ultima gota do orvalho
Sobre as pétalas da bromélia a se abrir
A brisa fria sobre a grama em brumas
Exala os eflúvios dos jardins a florir
O inseto...
Ali, inerte a esperar o sol.
Para ao ocaso seu ciclo findar.
Série: microcontos
O ÚLTIMO ATO
Sobre o púlpito partitura e violão. No palor da ribalta não há público nem canção...
HIPOCRISIA:
Pensar que somos sãos
Sobre a insanidade alheia
Pensar que amamos
Quando apenas dizemos, te amo
Pensar que somos felizes
Quando nunca, nunca perdoamos
Pensar numa humanidade afável
Quando a guerra faz pela paz do homem
Pesar que somos humanos
Sempre que aos insanos ignoramos
Pensar que somos coerentes
Quando só em si a verdade existe
Pensar que tudo isso existe
Apenas, porque vivemos
Esse plano inconsequente.
É saber que pensando assim
Tudo é utópico nesse mundo vil...
Sobre a literatura comercial, permeiam-se dois tipos de poeta e escritor.
Há aquele que reverbera o discurso em voga, cujo a crítica precisa ouvir. Hoje, por exemplo, destaca-se o discurso identitário para abrir portas. É o atalho ao púlpito dos intelectuais.
Outro, ainda que não dê vasão ao que a crítica e burguesia intelectual convenciona, possui capital financeiro podendo bancar sua obra independente. Talvez não comercial, mas igualmente palatável.
A escrita não deve complacência às convenções da elite intelectual. Ela é, em si, fomento do grito encerrado dos marginais.
MANHÄ DE DOMINGO
Sobre a mesa redonda adornada com uma velha toalha de renda vermelha
Um prato de sobremesa com arroz branco e uma pequena poção de Strogonoff.
Um sachê de algodão estéril
Dois esmaltes de cores preta e laranja.
Algumas lixas de unha e outros acessórios para adornar as unhas do mais velho.
Missangas enfeitavam as bonecas passadas da netinha.
À minha frente um copo de cristal cica amealhado de cerveja me dava inspiração.
Uma garrafa plástica de refrigerante indaiá sabor limão discretamente desamparada.
O óculos de grau redondo fechado ao centro da mesa
Paralelamente o chaveiro com a chave do carro que mais tarde levaria todos deixando a saudade e o sonho de um novo reencontro.
Era assim o domingo da vovó
CARTA DE AMOR
Virá o dia
Em que meu sonho estará repouso sobre a escrivaninha
Em que não te pedirei para o julgar
Em que não te convidarei para o jantar
Em que não te direi para brincar na areia
Em que não elevarei sobre teu corpo o cobertor
Porque a noite se arvora fria
Então
Só nos meus versos encontrarás minhas juras de amor eterno
Não chores!
Nem muito alarde!
Apenas me entorpeci de luz e mistérios.
