Reencontro na Morte

O Amor e a Morte

Sobre essa estrada ilumineira e parda
dorme o Lajedo ao sol, como uma Cobra.
Tua nudez na minha se desdobra
— ó Corça branca, ó ruiva Leoparda.

O Anjo sopra a corneta e se retarda:
seu Cinzel corta a pedra e o Porco sobra.
Ao toque do Divino, o bronze dobra,
enquanto assolo os peitos da javarda.

Vê: um dia, a bigorna desses Paços
cortará, no martelo de seus aços,
e o sangue, hão de abrasá-lo os inimigos.

E a Morte, em trajos pretos e amarelos,
brandirá, contra nós, doidos Cutelos
e as Asas rubras dos Dragões antigos.

⁠Todos nós temos de morrer um dia. Por que não me sacrificar um pouco agora?

⁠Talvez eu não tenha vivido como se deve – acudia-lhe de súbito à mente. – Mas como não, se eu fiz tudo como é preciso?

Meu amigo, o que é o amor? O sentimento de um momento. Mas eu represento a eternidade.

Nós prometemos absolutos, e “improvável” não é absoluto!

Presuma o pior cenário! Presuma catástrofe e aja de acordo!

Você quer mesmo morrer por esse garoto? Você nem conhece ele!

O caso envolve muitas pessoas, pessoas com muito a perder! (...) Só podemos confiar em pessoas que conhecemos!

É pela nossa garotinha! Nada importa se ela não sobreviver, entendeu?

Ela sabia que não encontraria seu príncipe encantado, nem mesmo um rapaz que soubesse o que fazer com ela.

E sabe de uma coisa? Se acontecesse de novo, eu não faria nada diferente.

Alguns homens nascem para serem capitães piratas. Outros aprendem fazendo.

Já se sentiu preso? Como se não conseguisse avançar? Esperando pra se afogar?

Talvez em sua próxima vida você seja um pouco menos intrometido.

Sei que nunca teríamos escolhido um ao outro, nem em um milhão de anos, mas esta é a única vida que temos. Temos de tentar, não?

Alguns homens não foram feitos para a aventura. Alguns homens devem se ocupar com coisas mais gentis.

Devemos ser faróis um para o outro, lembra?

A vingança, a fúria e a raiva te envelhecem.

⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.