Realmente Nao sou Perfeita nem Dona da Verdade

Não tenho medo da vida
mas tenho medo de não viver.

não tenho medo de errar,
mas tenho medo do momento certo.

não tenho medo de ser quem eu sou,
mas tenho medo de ser outra para outros.

não tenho medo dos meus sentimentos,
mas tenho medo dos meus atos.

não tenho medo das pessoas,
mas tenho medo de mim.

pois muitas vezes quem mais
me faz mal sou eu mesmo,
por não ter certeza se estou ou não

com medo.

Não é fácil se enganar
quando o sentimento
rompe as barreiras impostas pela razão.

"É tão bom que faz mal"

Amar não seria fascinante
se não fosse um mistério.

Não espero nada dos outros
no mínimo...
respeito.

Fato é
Se existe ou não, se é possível ou não,
se quantos mais se há de ter...

Fato é,
pensar é inevitável,
entender é opcional.

Há uma infinidade de palavras
se perdendo entre os meus pensamentos,
frustradas por não conseguirem,
nesse instante,
descreverem o que penso.

Eu não acredito e não me faça acreditar. Todo o amor que você diz sentir me assusta. Eu tenho medo, medo de que esse amor que sentes por mim me faça te amar, mesmo que no fundo sinto que já o amo, mas não quero, nego e me nego.

Eu não aceito o fato que me amas, eu não aceito o teu amor, pois de fato não acredito que o sejas de verdade, na verdade que sejas por mim, por quem simplesmente sou.

Teu amor te faz tão grande que não cabe em mim. Tal amor que por vezes me repreende, justo que não o mereço, pois eu sim me conheço, você julga me conhecer, me entender, e me por vezes me sentir, mas se tal fosse, sei que não me amaria como o diz amar.

Eu não sou o tudo que diz ver em mim, teus olhos te enganam, não me vejo como diz me ver, não acredito que certo estaria, e ao ceder a esse amor, eu amaria mais do que posso, do que me permito, e por pior, sei que seria menos do que mereces.

Não me puna tão severamente deixando-me te amar. Te amar seria o tudo ter, te perder não mais sei quem eu seria, prefiro covardemente guardar o que poderia ser.

Não se iluda em pensar que irei entender ou simplesmente aceitar por acreditar que é necessário deixar-me sentir, não percebes que não há amor que me faça acreditar, pois não acredito no amor, e não acredito que isso seja amar, tão pouco acredito que me amas, e não irei acreditar, é difícil acreditar em algo quando nem mesmo consigo acreditar em mim. Acredite.

Não é fácil se enganar quando o sentimento
rompe as barreiras impostas pela razão.

Não é lógico ignorar que há um sentimento muito forte
e achar que a loucura se faz presente, que com o tempo
tudo volta a ser lógico, uma esperança
de sanidade emocional.

O medo de errar, o pavor em estar certo.
Entre falas ensaiadas do que parece correto,
pensamentos que não são precisos.

O mesmo sentimento que muda em pouco tempo,
"é tão bom que faz mal".

Torna-se desumano sufocar um sentimento,
sem ao mesmo dá-lo a chance de acontecer,
de matá-lo com a frieza que chamamos
de "melhor assim".

O que se nega,
é o que te falta?

Ditando regras ao incontrolável,
quando, como, onde e quem.

Os melhores momentos não merecem ser gravados em fotografias,
eles são guardados na memória que perde a exatidão com o tempo,
mas sempre refletem a felicidade quando relembrados.

Não é porque eu não conte
meus sonhos
que eu deixo de sonhar...

Lá vai de saltos
dona pata apressada
correndo aos saldos

O pior de mentir é que cria falsa verdade. (Não, não é tão óbvio como parece, não é truísmo; sei que estou dizendo uma coisa e que apenas não sei dizê-la do modo certo, aliás o que me irrita é que tudo tem de ser “do modo certo”, imposição muito limitadora.) O que é mesmo que eu estava tentando pensar? Talvez isso: se a mentira fosse apenas a negação da verdade, então este seria um dos modos (negativos) de dizer a verdade. Mas a mentira pior é a mentira “criadora”. (Não há dúvida: pensar me irrita, pois antes de começar a tentar pensar eu sabia muito bem o que eu sabia.)

O homem não pode obter verdade mais verdadeira do que aquela que vem da música.

É fofo quando um garoto faz algo por você. Não importa se ele sabe ou não. Na verdade, é mais fofo ainda quando ele não sabe fazer, mas do mesmo jeito tenta, por você.

Não, eu não queria o homem perfeito que eu idealizei não, eu só queria um homem de verdade. Um homem que namora de verdade, que ama de verdade, que tenta de verdade, que encara a vida de verdade, que sofre de verdade, que tem saudade de verdade, que tem dor de verdade, que é humano de verdade.

O grande inimigo da verdade não é muito frequentemente a mentira (deliberada, controvertida e desonesta), mas o mito - persistente, persuasivo, e não realista.

Eu quero a verdade que só me é dada através do seu oposto, de sua inverdade. E não aguento o cotidiano. Deve ser por isso que escrevo. Minha vida é um único dia. E é assim que o passado me é presente e futuro. Tudo numa só vertigem. E a doçura é tanta que faz insuportável cócega na alma. Viver é mágico e inteiramente inexplicável. Eu compreendo melhor a morte. Ser cotidiano é um vício. O que é que eu sou? sou um pensamento. Tenho em mim o sopro? tenho? mas quem é esse que tem? quem é que fala por mim? tenho um corpo e um espírito? eu sou um eu? "É exatamente isto, você é um eu", responde-me o mundo terrivelmente. E fico horrorizado. Deus não deve ser pensado jamais senão Ele foge ou eu fujo. Deus deve ser ignorado e sentido. Então Ele age. Pergunto-me: por que Deus pede tanto que seja amado por nós? resposta possível: porque assim nós amamos a nós mesmos e em nos amando, nós nos perdoamos. E como precisamos de perdão. Porque a própria vida já vem mesclada ao erro.

Contrariamente à crença geral, a verdade não se impõe por si mesma. O erro que entra no domínio público permanece nele para sempre. As opiniões transmitem-se, hereditariamente, como as terras. Constrói-se nelas. As construções acabam por formar uma cidade - e ditar a história.

É verdade que estou morrendo de medo do amor que você sente por mim. Mas não é só isso. Também ando com muito medo das pessoas todas.

Mas é que a verdade nunca me fez sentido. A verdade não me faz sentido! É por isso que eu a temia e a temo. Desamparada, eu te entrego tudo – para que faças disso uma coisa alegre. Por te falar eu te assustarei e te perderei? mas se eu não falar eu me perderei, e por me perder eu te perderia. A verdade não faz sentido, a grandeza do mundo me encolhe. Aquilo que provavelmente pedi e finalmente tive, veio no entanto me deixar carente como uma criança que anda sozinha pela terra. Tão carente que só o amor de todo o universo por mim poderia me consolar e me cumular, só um tal amor que a própria célula-ovo das coisas vibrasse com o que estou chamando de um amor. Daquilo a que na verdade apenas chamo mas sem saber-lhe o nome.