Rabiscos

Leve sono que me envolve
Na noite igual de outras eras.
Passos lentos, pensar estático,
Rabiscos vãos de qualquer quimera.

Na noite alta, há clareza excelsa,
Feixes de luz brincam de existir.
Como a criança doente que morre aos poucos
E brinca sorrindo antes de partir.

Há sempre mais do que não pode haver.
Há mais cansaço do que cabe em mim;
Eu junto figurinhas, sem saber...
Que nada é isso e tudo é fim.

"Até os rabiscos torna se arte, pois cada movimento é uma direção. "

Giovane Silva Santos

São rabiscos
Colagens
São os riscos
Bobagens

São medos
Desejos
São mãos, dedos
Palavras que despejo

São pensamentos
Maldosos
São momentos
Remorsos

Seus sonhos são rabiscos de um livro, que é a vida.

⁠Queria encontrar as melhores palavras, mas só rabiscos surgiram. Quando algo é perfeito, não há palavras para descrever. O perfeito é saber admirar e aproveitar as melhores oportunidades da vida e ser feliz.

⁠“Sempre gostei de eternizar pessoas que passaram pela minha vida. Fiz inúmeras pinturas, rabiscos, poemas e canções. Achava que ficariam contentes, vendo que, pelo tamanho do meu amor, nunca iriam fugir de meus pensamentos, arte ou orações.

Estava errada.

Até cheguei a pensar que o problema era eu, me emocionar demais, sentir demais, amar demais.

Será que toda essa gente, alvos de minhas criações exageradas, vão embora por não saberem lidar com tanto entusiasmo? É tão perigoso assim, querer me aconchegar nas tantas memórias engarrafadas, que pulsam aqui dentro?

Não sei o que fazer.

Não vou parar de escrever, e sei que não vou parar de amar. Só tenho que achar um jeito de não transbordar demais nos outros.

Pelo o que parece, essa minha chuva interior vem queimando todos os que passam, ao invés de refrescar suavemente.

Paradoxos da vida? Acho que sim.

Que droga de coraçãodesesperado.”

⁠⁠⁠Meu maior medo é te perder, mas como ainda não te tenho, vou te guardar em uma caixa de rabiscos e desenhos.

Nossa vida é pura arte, começando com rabiscos, transformando-se em um grande livro.
Algumas obras resistem ao tempo, enquanto outras são varridas pelo vento.
E o que fica são lembranças, nada mais nada menos.

A arte não só me inspira mas como também me devora.


Um universo lotado de rabiscos,esboços e um poço de tinta.


Aos olhos de artista tudo é arte.
Ao meu corpo,que carrega tantas cicatrizes eu posso dizer:


Eu sou uma mera obra de arte.

Não sou poeta!


Os poetas se retratam nos versos que entrelaças
Nos rabiscos do seu lápis! Papéis escritos entre graças
Às vezes se vê os choros de algumas almas em desgraças
Mas no unir das saudades, rabiscando se maltratas...
Não sou poeta ou poema! Nem rimas mesmo eu sou
Não se rimas dores minhas com a palavra amor
As saudades de minha alma não rimas mesmo com flor
Eu já rimei em outrora! Um sonho e um sonhador...
Alguns às vezes no agrado de poeta me chamaram
Não rio, e não faço troças! Às vezes eu mesmo calo
Rabiscando entre estas linhas minha alma entrelaçaram
O seu pensar e o meu! Talvez almas que se amaram...
Poetas escrevem com técnicas! Eu rabisco sem noções
O que me importa é o pensar! Que se esvai do coração
Se tu leias meus rabiscos? Sinal que tens emoções
Às vezes por entre as linhas se vê neles com razão...
Mas continuo em rabiscos meus pensares escrevendo
Talvez de mim faças troças nas linhas que tu vais lendo
Mas se chegares a ler! Verdade que não condeno
Devo deixar te intrigado! Nos meus rabiscos se vendo...
(Zildo de Oliveira Barros)19/04/13 12h00min

Deus não escreve histórias com rabiscos de acaso,
Ele traça capítulos de esperança,
onde o fim não é ruína,
mas promessa de um recomeço cheio de luz.
Assim, mesmo quando tudo parece perdido,
há um propósito escondido no tempo.
E esse propósito é vida,
é paz,
é o amanhã que já está sendo preparado
pelas mãos do Senhor.

As noites são oficinas pensantes e meus pensamentos são rabiscos que gritam, torturados e sem sentido, como se um cego fosse condenado a tropeçar eternamente sobre os cacos da própria existência.

Estava agoniada tentando escrever alguma coisa. Alguns rabiscos, e nada. Fiquei horas olhando pra tela do computador. Mil pensamentos, e ainda assim, nada concreto. Tentei, tentei e nada. E foi aí que eu percebi, que quando tento fazer algo forçado ao invés de fazer por prazer, a coisa não flui. E parando pra pensar, não é que é verdade? Não só com os textos, mas com a vida mesmo. Não adianta você se torturar, cismar com uma coisa se não tá fluindo, não tá se encaixando. As coisas são como tem que ser, do jeito e na hora certa. Não adianta forçar a barra. Não adianta bater ou ficar apanhando, porque bem ou mal, uma hora a dor ganha anestesia própria. Não adianta esperar por ligações que você no fundo sabe que não vão acontecer, não adianta esperar que se mude tudo o que já poderia ter sido mudado. É igual num relacionamento. Não adianta mudar sozinho. Não adianta ser paciente, tolerar coisas e passar por cima de outras enquanto o outro permanece no mesmo lugar. Se a gente tá com alguém, a gente pensa por dois, sente por dois. Se é pra evoluir, que evoluam juntos, que cresçam juntos, que tenham a sede de aprender e de melhorar. Mas nunca deixando todo o trabalho pra apenas uma pessoa, porque embora não pareça, é trabalho pesado. Dói. O mesmo acontece com a amizade. Tem que haver troca, a gente dá esperando receber, caso contrário é caridade. E sinceramente, não acho nada mais justo. Quem oferece muito tem todo o direito de querer o mesmo. Mas não se esqueça, querer é diferente de ter. Cuidado com o que se cobra e de quem se cobra. Tenha sempre na mente que nem todos são como você.

Aprendendo a escrever
Em meio a tantos rabiscos, vamos aprendendo a escrever. Vamos rabiscando até sair uma imagem, um símbolo, uma letra que se possa compreender. Formando palavras e desvendando esses códigos que passam a ser mais fáceis ao longo da tarefa. Buscando sempre coisas novas, porque a curiosidade humana não tem limites. E quando começa a escrever não se quer mais parar - bom, pelo menos é assim comigo. É como se a cada dia tivéssemos à nossa mão uma folha em branco, lápis, caneta, borracha, corretivo, canetinhas coloridas, lápis de cor... O que se escreve com o lápis são os nossos planos, as vezes erramos e passamos a borracha. Depois quando temos a certeza do que queremos, quando estamos a ponto de colocar nossos planos em prática, usamos a caneta para fixar nossa história à realidade. E mesmo assim, depois de ter feito planos, erramos. Aí entra o corretivo, queremos concertar o que deu errado e acabamos piorando a situação, deixando aquele espaço em branco e tentando escrever por cima. Mesmo após os borrões, temos as canetinhas coloridas e os lápis de cor para colorir tudo o que deu errado. E ter a certeza que mais uma folha em branco estará por vir.

O papel não tem culpa daquilo que nele se escreve. Os rabiscos serão rabiscos se nele não são colocados sentimentos.

Tramela poética

Poeta rabisca o que pensa
E não pensa pra rabiscar
Seus rabiscos aas vezes encanta
E outras faz chorar

Poeta é pensador
Que as vezes perde seu teor
Suas rimas as vezes magoam
Dependendo de como soam

E se se retratam nos rabiscos
Como é que eu, poeta, fico?
Pois jamais tive a intenção
De ferir a ninguém no coração

Uma tramela é preciso
Para não mais olvidar
Rabiscar conciso
E a ninguém...magoar

Li e rasguei
As cartas e rabiscos
Bem feitos, que fiz

Depois queimei
Joguei fora
Sendo levados pela brisa
Pequena, segue
Sua trajetória
Então depois me lembrei

A falta do que fez
Os pensamentos
Marcados a tinta

Fizeram em papeis
Retorcidos e envoltos
Em poucas palavras

Descrevendo um adeus
Que não teve
O motivo certo

Pra falar
Por que um dia
Alguém dirá

A presença que se foi
Não vira
O pensamento que se deu
Desaparecerá

E o que foi sentido ficara
Lembrança pequena
Relevante, e digna
De sentimento

Que se foi mais permanecera.

LAMÚRIAS

Quando o sol se por no longínqüo horizonte,
Desenhando nas nuvens os rubros rabiscos,
Talvéz um pouco de paz junto a este monte
Console meu ser, livre de riscos.

Assim esperarei eterno o momento,
tão alviverde é a infame grama!
Que nos meus olhos sinto o nobre vento,
Vivenciando muito mais o meu drama.

O sinal dos tempos se dá nas horas,
perdido nos atos, me controlo e penso,
Tu noite, por que demoras?

Mas no semblante o incalto senso
Te desfigura... e por que choras?
Pergunto a mim mesmo no entardecer denso.

Vivo imersa em um turbilhão de palavras soltas cheias de sentido, o meu sentido. Mil vezes rabiscos confusos repletos do meu sentimento do que frases de efeito vazias.

Um jogo de luzes
rabiscos verticais e horizontais
Vamos lá fora hoje é dia de chuva
mas mal não tem, pois lá fora é verão...
Vamos correr através desses pingos
vamos pular algumas poças
Façamos uma roda e giremos
Aproveitaremos mais um dia de verão
Somos livres hoje
Livres para se prender.