Quase Morto

Quase todos os dias penso no trapezista, caminhando por sua vida, que nada mais é do que um fio fino e delicado. Um movimento em falso, uma promessa na qual possa acreditar, até mesmo um olhar pode lançá-lo ao abismo, onde a existência colide com a realidade.

Nem todos enxergam o fio.
Para muitos, o trapezista parece apenas seguir em frente, firme, quase seguro. Há quem admire sua coragem, sem perceber que não há escolha apenas a impossibilidade de parar.
E, ainda assim, ele segue.
Não porque acredita que chegará ao outro lado, mas porque aprendeu, cedo demais, que olhar para baixo é o verdadeiro começo da queda.

Já,abram seus ouvidos
Ele está quase chegando
Organizem suas bagagens
Vem o "PAI" nos chamando
Amanhã seremos passado.

Reflexão de vida: Superação.


Você já parou pra pensar a respeito do quase? Que o quase não é sobre o que está acontecendo, mas sobre o que não aconteceu?
Porque, veja: o quase cair não é uma queda, o quase perder não é uma perda, o quase desistir não é uma desistência.
Quando entendemos isso, percebemos que os “quases” já foram superados, que o quase fracasso nunca foi uma derrota e que o quase não deu certo não é deixar de conseguir.
Então, diante das incertezas do quase, a única certeza que fica é essa: você não pode desistir.


@Suednaa_Santos

Quem quase me teve,
achou que era opção..
Mas eu sou escolha,
ou é tudo… ou não.

Quase sempre são degenerados, os sonhos, daqueles que não procuram realizar seus desejos

Não queime a largada como a lebre, o sucesso quase sempre andará a passos de tartaruga.

Quase sempre as borboletas presentes no estômago estão com fome de amor.

O “quase” engana,
o “nunca” liberta -
porta mal fechada
sempre fica aberta.

Renovar é silencioso.
A vida se refaz no detalhe,
no que quase passa despercebido.
Olhar para o simples é enxergar
o que é real.

A tua pele chama a minha,
num desejo sem recuo.
Cada gesto teu provoca
um incêndio quase nu.




O ar prende‑se entre nós,
como se o mundo parasse ali.
E no ritmo que inventamos,
é o meu corpo a guiar o teu,
sem pressa de fugir.




A tua respiração prende-se na minha,
num jogo que nenhum de nós quer terminar. E quando a madrugada vibra entre os nossos corpos,
é aí que o desejo fala mais alto,
a pedir que a noite não saiba acabar.




Sinto-te na alma inteira,
numa verdade tórrida
que percorre o meu sangue
e rasga o meu silêncio.

Quando amamos – e o amor é espiritual – a presença quase não se faz necessária, pois os espíritos se reconhecem e se complementam.

Políticos se elegem com promessas populistas e governam em prol de agendas partidárias, quase sempre contrárias aos interesses da maioria. As pessoas precisam ser mais críticas e menos suscetíveis a promessas vazias.

Há coisas que faço com grandeza quase ofensiva — levantar ruínas, atravessar vendavais, carregar mundos nas costas. E, no mesmo corpo, existe o sujeito que trava diante do pequeno: lavar a louça, lavar o corpo, lavar a alma — e nada ficar realmente lavado. A pia continua cheia, a pele continua cansada, e a alma… essa sempre deixa um canto por esfregar.

De vez em quando, meus monstros me chamam para a caverna. Eles têm boa dicção, argumentos sedutores, promessa de silêncio. Os pseudo-anjos, esses, são piores: falam em luz, mas deixam tudo enevoado; abrem a boca e não esclarecem nada — só criam sombras com asas brilhantes. Vivo assim: entre o que me salva e o que me consome, entre o que me ilumina e o que me incendeia. Um clarão que, às vezes, vira labareda.

Dentro de mim, a vida e a morte conversam. A morte que pede fôlego, a vida que implora descanso. As dores anunciam sua chegada sem som — e quando finalmente tento dizer, ninguém entende a língua em que sangro. Falo em metáforas, gaguejo verdades, engulo gritos. E sigo juntando frases soltas: as tuas, as minhas, as que se quebram antes de virar sentido. Somos dois que viram quatro, e cada um deles puxa um fio do mesmo corpo.

Muita gente em mim. Tão pouca gente pra mim. Por mim?

Minha voz anda rouca de tanto gritar por dentro. E, no entanto, aqui estou: 30 gotas de Rivotril, uma trégua temporária, mais uma noite sem enlouquecer. Amanhã acordo de novo, inteiro o suficiente para existir, firme o suficiente para não pedir licença, atento o bastante para não pisar nos ovos dos pintinhos que nunca rompem a casca.

Porque, apesar de tudo, ainda escolho viver. Mesmo quando viver parece demais para um dia só.

A vida às vezes é boa, às vezes é cruel…
E quase nunca é justa.

A verdade não cobra entrada, mas cobra a permanência.
E o preço dela quase sempre é cara.

Os artistas têm uma imaginação muito fértil e conseguem expressar emoções e conquistar quase tudo pela arte. Todas as pessoas do mundo têm um pouco de artista correndo nas veias. Alguns são cantores de banheiro, gostam de dançar, cantar, escrever e tocar algum instrumento por hobby, profissão ou vocação artística.

Além das rimas

Certa vez, perguntaram-me por que eu quase não usava rimas em minha escrita. Então, pensei em uma resposta plausível:

A vida é linda, amiga. Mas, se você não tem a essência de enxergá-la, mesmo quando ela não se apresenta de forma explícita no agora, então me desculpe, querida… você ainda não chegou lá.

A humanidade desfila na beira do precipício,
Não que seja novidade, para nós é quase um vício.
A mesma ciência que ajuda salvar vidas
É a que estuda formas mais eficientes de atirar para a tirar.
É fato que o conhecimento não tem lado,
Mas o que fazemos é acelerar com o freio de mão puxado.




É fato que amamos odiar, a guerra nos motiva a avançar.
O caos é uma festa em que adoramos dançar;
Somos atraídos por ele, à meia-noite uma bomba nuclear.
O tempo passa e buscamos motivos para nos isolar.
Povo diferente? Mais um souvenir.
Pouco importa discernir,
Troca de presentes — às vezes nem é isso,
Só consumismo barato, disfarçando xenofobia e racismo. No fim turismo,
Aproveitando a feira do outro lado da fronteira.




Um mesmo ser, detalhes nos impedem de conviver.
Assim que as bombas estourarem, não haverá mais divisão,
Finalmente a igualdade: o fim de toda a civilização.
Não é o ideal, mas é a sentença do tribunal
Onde somos réus, carrascos e vítimas.
O lobo correndo atrás do próprio rabo,
Pois, bem como disse Hobbes: “O homem é o lobo do homem”.
No fim todos morrem.

O ego que se exibe demais quase sempre tenta compensar uma falta interior.