Procuro em Amor que ainda Nao Encontrei

Quem não se comunica se trumbica.

Há que, na medida do possível, prestar favores a todos: quantas vezes não precisamos de quem é menos do que nós.

As leis mantêm-se em vigor não por serem justas, mas por serem leis.

A razão, sem a memória, não teria materiais com que exercer a sua atividade.

Hoje, não se sabe falar porque já não se sabe ouvir.

Não é verdade que o sofrimento enobreça o espírito; por vezes a felicidade fá-lo, e o sofrimento a maior parte das vezes torna os homens mesquinhos e vingativos.

O homem honrado não morre nunca.

A vasta noite
não é agora outra coisa
se não fragrância.

A morte não é um tormento, é o fim de um tormento.

Não há progresso se este não surgir através das dúvidas.

Caso não ponha fim à guerra, esta não será uma vitória.

Um crítico é alguém que conhece a estrada mas não sabe conduzir.

Um homem que acaba de arranjar um emprego já não faz uso do espírito e da razão para regrar a sua conduta e as suas atitudes perante os outros: toma de empréstimo a regra do seu posto e da sua situação; donde o esquecimento, a altivez, a arrogância, a dureza e a ingratidão.

O exagero é sempre a exageração de algo que não o é.

Canção de Primavera

Eu, dar flor, já não dou. Mas vós, ó flores,
Pois que Maio chegou,
Revesti-o de clâmides de cores!
Que eu, dar, flor, já não dou.

Eu, cantar, já não canto. Mas vós, aves,
Acordai desse azul, calado há tanto,
As infinitas naves!
Que eu, cantar, já não canto.

Eu, Invernos e Outonos recalcados
Regelaram meu ser neste arrepio…
Aquece tu, ó sol, jardins e prados!
Que eu, é de mim o frio.

Eu, Maio, já não tenho. Mas tu, Maio,
Vem com tua paixão,
Prostrar a terra em cálido desmaio!
Que eu, ter Maio, já não.

Que eu, dar flor, já não dou; cantar, não canto;
Ter sol, não tenho; e amar…
Mas, se não amo,
Como é que, Maio em flor, te chamo tanto,
E não por mim assim te chamo?

Brilhar não significa iluminar.

O espírito egoísta do comércio não conhece países e não sente paixão ou princípio excepto o do lucro.

A nossa sorte não se encontra fora de nós, mas antes em nós mesmos e em nossa vontade.

A gente não escolhe o próprio assunto. Eis o que o público e os críticos não entendem. O segredo das obras-primas está nisso, na concordância do assunto com o temperamento do autor.

Não sei como é que os meus leitores conseguem entender aquilo que eu escrevo. Depois de algum tempo, nem eu mesma sei o que queria dizer!