Frases sobre portas

⁠"Muitas das vezes a tristeza bate a porta
Querendo levar a alegria embora
Não tendo resposta
Saí correndo
E assim que precisa ser
Não deixe a porta aberta para
Sentimentos ruins
Se revista do máximo de coisas boas
Porquê o seu coração sente tudo
E o seu ser precisa eternizar
Sentimentos bons
Para se ter uma vida
Tranquila e harmoniosa".

⁠A saudade bate na porta
O amor é lembrado
Amor de mãe
Igual não tem
É singelo
Carinhoso
Cuidadoso
Protetor
Tão poderoso
Que convém
O ser pensar
No profundo sentimento
Que envolve
O olhar atento
De se sentir percebido
E pertencer a alguém
Que nunca abandonará
E ama incondicionalmente
É assim o verdadeiro amor
Que vem de uma mãe

⁠O canto dos pássaros
Mostra que a vida pode ser bela
Basta somente ouvir
E abrir a porta do coração
Na intensidade das vibrações
Incentivam a paixão
Que entoam as canções
Dos namorados
No início de uma relação

⁠Hoje eu acordei e eu vi
O sol azul, céu amarelo
Vou apagar a porta e fechar a luz
Entrar pra fora, sair pra dentro
Subir pra baixo, descer pra cima
Vinho no copo, pinga na taça
Vou comer a carne, mastigar cerveja
Luva no pé, meia na mão
Vou comer a casca ea fruta não.

A ilusão é um fogo de palha. Já a paixão é a porta de entrada para o amor.
❤🌹

Ao ser tocado pelo amor de uma Mulher graciosa, ele chegou à porta da poesia. As composições dele, inspiradas nela, nunca serão ofuscadas pelos outros.


___________Sim____
❤🌹

Quem deixou de acreditar no amor, é permaneceu vivo.
O amor é vida a chave abre a porta do lugar mais íntimo da alma...

⁠O caipira cansado da lida do dia quente acomoda a enxada a beira da porta de sua casinha de taipa
Se senta no toco pra descansar enquanto desfia o fumo de rolo e acende o cachimbo pra pita
Enquanto lá de trás da serra o sol vai se despedindo e a noite surgindo bem devagar..

Vida Caipira

⁠Sonho...
Às vezes eu sonho;
A brisa entra pela porta do quarto
E areja o meu sonho...
O café ferve e cheira
Alimentando o meu sonho
O sol invade pela manhã
O meu quarto e acorda o meu sonho,
Mas a brisa continua arejando,
O sol aquecendo,
O café cheirando,
Ela esfrega os olhos...
E me fala de sonhos...

⁠⁠Ei você, homem nu, casa sem porta, coroa de pena.
Sabes que não querem seu bem, que o que te detém vem de um esquema?
Pois bem, já faz um tempinho, te empurram no ninho, que te fazem de escudo.
Aproveitam sua pouca instrução, dizem o que serão, te ensinando ser mudo.
Assim como os brancos chegaram, mostraram espelhos e roubaram-te tudo.
Agora, passas na TV, a atração é manter, os seus glúteos desnudos.
Você poderia ser rico, criar o seu filho e porque não seu nico.
Mas algo longe da floresta, destrói a sua festa desde o dia do fico.
Talvez sua vida pacata ai dentro da mata, te impeça o acesso.
Ao mundo em um outro sistema, internet e antena, educação e progresso.
Escuta honorável cacique, inerte não fique, nesse pau a pique.
Respeito seu posto, sua crença, sua experiência, sua meta, me explique.
Para que tanta mata e lama, sem sustento para tribo e para quem tu amas.
Essas terras, oh minha nobreza, de tanta beleza, pode ser Bahamas.
Procure se misturar com a gente, ser independente, venha prosperar.
Não seja mais alvo de ongs como ping pong de quem quer te explorar.
Não se deixe ser uma atração para outra nação, a floresta é o aquário.
Que guarda animais com flechas, em tem po de rifles, o povo Hilário.
Essa mania de cercear expressão, cultura de anão conto do vigário.
É a garantia da grana, de gente que mama, lucra com documentário.
Venha nos ensinar sua cura, que nós te ensinamos cultivar o café.
Embora não falamos a sua língua, queremos seus segredos e te ensinar nossa fé.
Também você, musculo de ferro, resistente ao sol, olhos de candura.
Já percebestes que insistem em inocular, em ti a insegurança por sua pele ser escura?
Pois bem, esse tema nefasto não pode ser lastro, nem escolher-te cadeira.
Não deixem que assim que te vejam, só falem de tranças e de capoeira.
Não que o assunto seja vergonha ou que o tema seja sempre pauta pejorativa.
É que a pele bronzeada é da peaozada e também da executiva.
O marinheiro que te deu duro trabalho, jogava baralho de cartas marcadas.
Porém o momento é outro, a dor se foi no esgoto, é a retomada.
Da força oriunda de uma terra, do vale, da serra, da força oculta.
Do seio que amamentou, sem saber se a criança se tornaria adulta.
Da falta do leite materno, calor do inferno, malária a matar.
Superou tanta dificuldade, chegou na cidade, atravessou o mar.
Porque deixar que os centavos te façam escravos e traga agonia?
Potencia, beleza e ironia, a dádiva da África chegou na Bahia.
E você branco maneiro, que no sol fica vermelho igual ao camarão.
Você, olho de Europeu, junta ele, tu e eu e sejamos irmãos.
Está na hora de se unir sem pinima, menino e menina e os indecisos também.
Que seja igreja católica, espírita ou retórica apenas do amém.
Quem constrói alguma coisa sozinho, sem falar com o vizinho, sem orientação?
Saiamos juntos agora, na nova aurora, todos pela Nação.
Que a divisão das capitanias, se findou já fazem dias, as tordesilhas se sucumbiu.
Agora somos pátria admirada, conhecida e invejada, somos nós o Brasil.

⁠A felicidade e a imaturidade batem na porta ao mesmo tempo. Mas, como a felicidade nos dá uma liberdade antes inpensada, desconfiamos dela e a deixamos do lado de fora.
Quando a maturidade enfim, chega, ambas já foram embora.
E finalmente, dois indivíduos que não convidamos, disputam lugar na mesa de jantar: a experiência e o remorso.

Se a porta do céu estivesse aberta p entrar, todos, mas, todos se achariam no direito de entrar. Ou seja, ninguém suporta enxergar o próprio defeito.

"Uma porta sempre significa momentos.
Não só de entradas e saídas...mas de despedidas, de reencontros, de voltas, de idas, de alegrias...
Há sempre detalhes..."

⁠Eu vinha, pé ante pé, em busca da pequena porta
que dava acesso aos mistérios da noite,
daquela noite em particular, por ser a mais terna
de todas as noites que a minha memória
era capaz de guardar, com letras e sons,
no seu bojo de coisas imateriais e imperecíveis.
Tinha comigo os cães e os retratos dos mortos,
a lembrança de outras noites e de outros dias,
os brinquedos cansados da solidão dos quartos,
os cadernos invadidos pêlos saberes inúteis.
E todos me diziam que era ainda muito cedo,
porque a meia-noite morava já dentro do sono,
no território dos anjos e dos outros seres alados,
hora inatingível a clamar pela nossa paciência,
meninos hirtos de olhos fixos na claridade
enganadora de uma árvore sem nome.
Depois, o meu pai morreu e as minhas ilusões também.
Tudo se tornou gélido, esquivo e distante
como a tristeza de um fantasma confrontado
com a beleza da vida para sempre perdida.
Deixaram de me dar presentes e de dizer
que era o Menino Jesus que os trazia
para premiar a minha grandeza de alma,
o meu desejo de ser bom para os outros.
Passei a escrever sobre tudo isso, sofregamente,
só para não ter de escrever sobre a saudade
que esse tempo fugidio deixou em mim.
A árvore mirrou de frio num canto da sala,
os presentes apodreceram no sótão da casa,
juntamente com os doces da Consoada
que ninguém teve vontade de comer,
nem mesmo os mais gulosos como eu.
Um homem de muita idade bateu-me à porta
e depositou-me nas mãos um pequeno embrulho:
«Eis o teu presente de Natal» — disse-me.
Abri-o e vi um livro onde se contava
toda a minha vida desde o primeiro Natal
de que conseguia lembrar-me, tudo o mais esquecendo.
Ali estava eu de pé, muito quieto, junto da árvore,
à espera que alguém me viesse dizer
que o céu era pródigo em revelações e dádivas.
Era para lá que eu sonhava ir quando morresse.
Quando Dezembro se aproximar do fim,
lançarei pétalas ao vento como se tentasse
semear o perfume do que fui enquanto acreditei.
Talvez o homem volte com outro embrulho secreto,
só para me dizer que esse é o livro que ainda me falta escrever.
Então, juntarei os amigos, os filhos e os netos
numa roda de luz à minha volta e direi do Natal
o que os antigos diziam dos heróis e dos deuses:
foi à sombra deles que nos fizemos homens.
Quando eu partir de vez, lembrem ao menos
a ternura do meu sorriso de menino
quando a meia-noite soava no relógio da sala
e eu acreditava ainda que a felicidade era possível.

⁠Está ficando escuro, escuro demais para enxergar
Sinto como se eu estivesse batendo à porta do paraíso

⁠O Brasil está parecendo a porta larga do inferno, todo mundo entra, mas pela porta estreita do paraíso, pessoas como Nicolas Maduro, nunca terão vez

⁠Se o outro faltar com o combinado, abriu a porta para você também o fazer.

⁠A porta da amizade se fecha quando não há mais reciprocidade.

A porta da verdade sempre esteve aberta; só que uns ainda não viram, e outros não tem coragem de entrar.

⁠Tô construindo meu mundo. E nesse mundo, algumas pessoas nem passam da porta⁠. Na verdade, elas nem veem a porta. Não posso aceitar um mundo como o que vemos, então construo o meu próprio. Com as minhas próprias regras. Com minhas próprias aspirações. Mas eu vou deixar um lugar pra você lá, se você quiser entrar. Tô construindo meu mundo. Esse é o mundo ideal.