Por onde Passei Rasto Deixei

Casa Circo

saudades da casa circo
onde tem palhaço bebado
e choro dissimulado

minutos
minutos de espetáculo
minutos comendo minutos
minutos de silêncio, esses poucos
minutos de familia

Juventude

Preocupado meus dias passam
feito um vagão de trem.
Para onde vai? De onde vem?
A condução não me responde
e calado me satisfaço observando os passarinhos.
Também não sabem muito.

Cres
ser
Quem me dera saber
o que há de ser.

MINHA VIDA NÃO É CIRCO, MAS VIVO SOB O TETO DO TEMPO, ONDE POSSO CANTAR MINHA CANÇÃO ILUMINADA DE SOL E DEPOIS DAR RISADA DOS MEUS DESAFINADOS E OPACOS ENGANOS, COMO SE FOSSE EU MESMO A PLATEIA E O ARTISTA!

Almany Sol - 29/07/2012

Nem eu sabia de onde vinha essa tristeza que me fazia soluçar de tanto chorar.

"Vivemos em um mundo, onde existe medo de arriscar e após isso, lágrimas por não ser feliz, eu tento imaginar, porque diabos uma pessoa que não arrisca para ser feliz, depois consegue culpar a todos por não ser feliz?
"Somos obrigados a conviver com pessoas que se escondem pelo medo de arriscar, que toda noite antes de dormir ficam se perguntando: E se?
Pessoas que não arriscaram e não são felizes, mesmo que arriscassem algo e não conseguissem, ao menos teriam o orgulho de dizer que tentaram, e hoje tem o desgosto de nunca ter sido corajoso e arriscado algo."

Adoro minha sociedade, uma sociedade onde o medo e o pânico se escondem atrás da alienação, da novela como principal fonte, uma sociedade onde temos que dormir prontos para uma guerra que nunca venceremos, brindemos ao sarcasmo, brindemos a nação.

Não adianta generalizar por causa de muitos, basta prestar atenção onde poucos prestam, dali sempre sai algo bom e improvável, se atente mais aos detalhes porque ai sim terá grandes chances de se surpreender!

Sinto que estamos num fluxo continuo, amarrados por uma corda imaginária, sensorial, onde em cada momento um puxa de um lado. E ao mesmo tempo que puxamos, tentamos nos aproximar. Não sabemos que extensão tem a corda, nem quem chegou mais próximo do meio. Porque na verdade não existe meio, já que estamos os dois em continuo deslocamento.

Você pode estar agora no mesmo ponto da corda onde eu já estive um dia. Nós dois queremos estar juntos na corda, encontrar o nosso meio. E nesse dia amarraremos bem as mãos nela, para nunca mais nos afastarmos.

De onde vem a minha inspiração, ela não vem ela surge

A respostas podem estar onde a gente menos esperar más precisamos procurar no lugar certo

Na minha história há uma parte única,
A que lhe encontrei e me perdi,
Onde os meus esforços foram só para te agradar
O amor me provou e me viciou

Tempo
Quem és tu?
Para onde vai de onde vem?
Quem o inventou?
Quem sabe ao certo sua definição?

Quantas perguntas, para respostas tão incertas;
Tempo festeiro tempo trapaceiro;
Às vezes é preciso;
Quase sempre relativo.

Tempo, tempo, tempo;
O quanto se espera por ti?
Se tu podes ser infinito;
Como afirmar que o tempo acabou.

Tudo tem começo, meio e fim;
E tu passeias por todas essas fases;
Ensinando que há respostas, que só você traz;
E que, portanto é necessário conviver contigo.

Vivemos em um mundo onde as pessoas se humiliam apenas para conseguir popularidade.

Só alcançamos até onde o nosso olhar chega!

Só existe Justiça até o ponto onde não envolve dinheiro. Quando o dinheiro entra no jogo, a Justiça morre e então só existe a política e é exatamente aí que eles fazem o que querem...

ONDE ESTÁ O CULPADO?

Sentada em minha velha poltrona ao som de sonhos vis, embriagada por um perfume barato, imagino a vida correndo lá fora, e discorro do que tento imaginar sobre o que seja... Não vejo o oxigênio, mas imagino o que ele consegue ser, através do que faz, enchendo os meus pulmões de vida, enquanto os poluo com a fumaça acinzentada que me persegue em momentos de solidão, tão parecido ao que imagino ver, pessoas franzinas andando por entre cubículos estreitos de uma viela que as levará para algum lugar, e se não levar, deitam-se por entre seus cacos e cantam alguma música cafona enquanto observam o céu, esperando ansiosamente pela noite...
Às vezes, também passo o dia esperando pela noite, somente para ver no céu, a brilhantina cabal de estrelas com olhos curiosos, enquanto imagino-me olhando-as, são as taizinhas que lá estão sempre no mesmo lugar e horário a observar o mundo sob os seus pés.
As estrelas curiosas olham estupefatas as ignorâncias mórbidas a saltarem em timbres reluzentes das valetas humanas... O ódio fede a roupa mofada no obsoleto gesto inútil do falso abraço por conveniência. Conveniência política, comercial nos passos da globalização... Uma palavra bonita, mas que possui o significado tão mesquinho ao cobrir a beleza natural daquilo que o homem não criou e sempre esteve lá, para ser apreciado, ou destruído pela fumaça imunda de meu cigarro, ou gases soltos no ar das infernais máquinas industriais de um submundo qualquer de se ganhar dinheiro.
Ah... Não tenho culpa por morrer entregue ao desleixo... Sou franzina, fraca e medíocre aos olhos do mundo... Não posso me levantar de minha velha poltrona e mudar nem mesmo o que existe dentro de mim... A ganância fétida de um dia atrás do outro... Os dias passam... Passarão a vida toda... Vou olhar para o lado para achar o culpado, ele deve estar em algum lugar... Dentro de mim, não iria se esconder, sou impotente, já pronunciei-me réu confesso com as mãos presas à corrente da cegueira, não posso mover sem perder o descanso que traz o cochilo após descarregar a lavagem de consciência... Já disse, o problema não está em mim. Já estou fazendo a minha parte tentando achar o culpado e entregá-lo à humanidade sedente de justiça com os seus dedos apontados como as armas no morro da roçinha tentando achar o culpado.
Quem quiser seguir, este rumo, pode seguir, fazendo-o com os olhos fechados, na busca do culpado das mazelas que soltam pus de um mundo pachorrento habitado tão somente por designados inocentes como a mim.
A esta altura, abraço-me às almofadas e tento me esconder para não verem em minha face sem vergonha as veredas da hipocrisia, até que meu desassossego enverga o som tímido que sai quase insignificante de minha voz... Digo – sim... Talvez eu possa ter tido alguma parcela de culpa em algum aspecto de minha vida, mesmo que mínima... Escondo-me novamente, olhando pela espreita da almofada o feixe de luz que causa fobia a minha visão turva.
Grite! Uma falta de paz inunda a arapuca armada dentro da consciência. Obedeço – Sim! Sou culpada, pronto! Pronto? Levanta daí... Faça o que pode fazer e não faz porque quer escrevinhar poesias... Escreva, vamos! Assine seu atestado de culpa, gritando em letras... Se não chegar aos becos e vielas fedidas, chegará a algum lugar que se há alfabetização... Olhos que aprenderam a ler e não crescerão ridicularizados por sua própria ação em ler o mundo entre as almofadas do meu sofá. Eles lerão, não somente o que eu queira escrever, mas saberão que nas entrelinhas existe alguém que se acovarda diante de sua oportunidade de ser melhor, diante de um mundo que poderia se tornar melhor, se ao menos eu, começasse por mim, a fazer a minha parte.

O passado é um lugar frio e escuro,onde todas as portas estão fechadas.
Mas o presente é a única saida para modificar o futuro

O tempo não pode ser medido apenas em anos, messes, dias e horas ,ele vai muito além de onde um relógio consegue chegar, pois o tempo só pode ser medido verdadeiramente pelo sentimento.
Quando o nosso interior sente a falta de alguém, ai sim percebemos o que é o tempo, e como cada segundo que ficamos distante pode ser notado sem a ajuda de um relógio. Daí entendemos que ele nada mais é do que o simples fato de querer está perto.

Sentindo um aperto que não sei nem por onde começar a desabotoar, abrir, tirar, remover, ficar.

Quantos homens adormecidos
em um prenúncio de tempestade
E em todos os seus delírios
Onde está a liberdade?
Se outrora estavas preso atrás das senzalas
ou nas masmorras acorrentado
agora não estás mais livres do que antes
apenas te apegas a doce ilusão do mundo
de não sentires as grades
nem o cheiro dos cadáveres
É aí que te engana o teu pensamento
Pois este anda tão aprisionado que nem sente
o fardo que carrega
as algemas que lhe prendem
Falta-lhe viço e ânimo
de não ocultar a realidade
e esta não satisfaz teu sonho
uma utopia que não cabe na mente humana
um delírio, um desatino
Que o melhor dos oprimidos
não fostes tu
E nem o carrasco
o teu semelhante