Ponto
A vida é muito curta, basta olharmos para trás para percebermos, o tempo é sempre relativo do ponto de vista em que olhamos, para frente achamos que temos muito e o que passou parece um flash.
Quando você chega ao ponto de não se preocupar mais em agradar os outros, é um sinal de que aprendeu a viver de forma mais livre e feliz.
Eu posso supostamente te amar tanto, mas não deixa a tua ilusão te subir à mente a tal ponto de pensares que sem ti eu não vivo. Isso seria burrice da tua parte. Eu ficaria preocupado em saber que uma parte crucial do corpo está comprometida, pois são coisas que vieram comigo para este mundo e não você.
Igreja, ponto de encontro para pecadores. Cemitério, almas solitárias. Universo, reino das almas efêmeras.🕊
"O INVENTÁRIO DA AREIA E DO VENTO..."
Ah! Alcancei a crista da onda, aquele ponto cego onde o oceano se torna abismo e as águas, memória; um ápice que não é o topo da montanha, mas o momento em que a descida se torna a única forma de abraçar a terra. Já tenho em mãos o inventário do mundo: o sangue ramificado em filhos, o suor cristalizado em ofícios e os pequenos templos de tijolo que chamo de lar, mas à mesa, o banquete é de silêncio e o tilintar do garfo no prato vazio ecoa uma fome de ser...
A água na geladeira, guardada em vidros gélidos, retém o gosto de todos os rios que não naveguei, sabores de partida, espera e esquecimento que se misturam aos meus pensamentos, cavalos selvagens chicoteados pelo cronômetro. Eles galopam para o ontem em busca de um rastro, caem mortos no solo estéril do agora e fixam o olhar vítreo num amanhã que nunca se deixa tocar, enquanto meu centro se desfaz como um catavento enferrujado tentando ler o sentido dos ventos em dispersão...
Aos quarenta e oito invernos, o corpo reclama o aluguel do tempo e a força, antes uma lança de ferro, hoje é um fio de seda segurando o peso de uma existência que parece ter durado séculos. O álcool deixou de ser celebração para tornar-se um solvente, um mergulho em águas turvas para ignorar o naufrágio das células e os pequenos motins que minha própria biologia organiza contra mim...
Sinto a falta daquela euforia bruta dos finais de ciclo da juventude, da liberdade que cheirava a asfalto quente, antes que o acúmulo de dias se tornasse uma biblioteca de angústias. O livro da [minha] vida decidiu queimar suas próprias páginas; a história quer se abreviar, quer o ponto final antes que a tinta acabe, transformando-me em um ancião que assiste à própria biografia ser devorada pelas traças da finitude, enquanto o horizonte insiste em escrever capítulos sobre minha pele cansada...
Nesse processo de liquefação, aprendi a coreografia secreta do riso para mascarar o estrondo das quedas, descobrindo o luxo de chorar por dentro, uma chuva privada que irriga jardins que ninguém visita. Distanciei-me das âncoras que me prendiam a portos de gente falsa, buscando uma ecologia do ser onde o propósito é a presença da luz e o silêncio dos pensamentos que já pararam...
Não há mais o que explicar sobre a vista que embaça ao tentar ler o que está perto; talvez a alma tenha decidido focar apenas no que é infinito, desdenhando o que é ainda palpável. Sigo agora por este desfiladeiro onde a avalanche dos dias transforma o concreto em névoa e as lembranças em espectros sombrios e distantes, aceitando que tudo morra finalmente em mim, para que eu possa, despojado de tudo, renascer, quem sabe um dia, no vazio...
--- Risomar Sírley da Silva ---
Estou em dúvida entre duas possibilidades: Deus me ama a ponto de não se importar com o que digo, ou ele realmente não existe, confirmando a validade dos meus argumentos.
Todos nós somos iguais! A não ser na forma como lidamos com as pessoas. Nesse ponto, tenho que admitir que somos totalmente distintos.
Deve ser duro ter que viver e, literalmente, chegar a um ponto em que não seja possível mais, conseguir se alegrar com nada.
✨
Que a sua conquista não seja tão sofrida e frustante,a ponto de limitar a sua liberdade de viver e ser feliz!
Ora, meu bem, o ponto crucial aqui não é o que a tua idade diz à minha pessoa, mas o que o teu intelecto proporciona ao meu… e o meu ao teu.
O teu corpo, a tua beleza, serão tudo arrastados para o esquecimento pelo tempo, mas o que o teu intelecto pode proporcionar, isso, querida, é mais precioso do que ouro.
A tua idade não me interessa, ainda que sejas mais velha do que este ser que sou. Apresenta-me o teu intelecto.
Hoje em dia, usar ponto final já é sinal de ostentação, tem gente economizando até na pontuação, vírgula e exclamação!
Não existe mais romantismo nas palavras, né?
Já não se usa vírgula para respirar... nem ponto final para encerrar. Nem exclamação para vibrar! Nem interrogação para questionar o coração.
O amor perdeu as pausas delicadas, a emoção pulsante, o cuidado sutil e até o sentido profundo.
Português: zero. 😅
"Você não me ajuda quando
cutuca os meus pontos fracos.
Você ajuda;
se eu te conto meus pontos
fracos e
você me mostra soluções para melhorar."
Quando ordenado por uma figura de autoridade, até que ponto uma pessoa comum está disposta a fazer sofrer um inocente?
Mataram Jesus colocando em causa a prova social!
A sociedade e as autoridades sabem realmente o que falam!
Duvidar nunca é muito!
Até que ponto você chegaria?
Quando ordenado por uma figura de autoridade, até que ponto uma pessoa comum está disposta a fazer sofrer um inocente?
Mataram Jesus colocando em causa a prova social!
A sociedade e as autoridades sabem realmente o que falam!
Duvidar nunca é muito!
Até que ponto você chegaria? Mataram Jesus colocando em causa a prova social!
A sociedade e as autoridades sabem realmente o que falam!
Duvidar nunca é muito!
Até que ponto você chegaria?
