Poetisa

És entre montanhas e flores
Amante dos amores
Unicamente mãe, mulher
Limitada em chorar, forte nas dores
Sua poesia é lírica no que disser
Nunca foi de fáceis caminhos
Em suas ruas de subir e descer
Teu rosto nos dá vastos carinhos
Na tua solitária solidão és ronda
De um amor vário, nunca de espinhos
Poetisa maior, teu nome é Verconda...

(Para a poetisa capixaba Verconda Spadarott Bullus)

Tudo estava indo bem...
a monotonia de sempre...
as mesmas decepcões,
as mesmas alegria
O dia a dia
sol chuva, vento..
E
os pequenos vícios
Os finais de semana...
Brindando qualquer coisa
a dor ou a alegria..
Então você chegou.....
Até eu começar de novo a sonhar
Eu comecei a sentir
Você..!!

.

Faça, se te der medo
faça do mesmo jeito..!!
Com medo ou sem medo
faça
Na fé encontramos coragem..!!

..

Abri as janelas e as portas...
Em meu inferno há espaço
Se gostar pode ficar
Mas não faça planos a longo prazo
Porque nesta habitação você
é convidado a permanecer por
tempo indeterminado...
Porque no seu céu você
já tem o seu cantinho
sua condenção e seu lugar..!
.

Se tenho
vontade de abraçar-te
como fazem pela primeira vez,
impacientes, quente fechando
de uma vez bem forte os olhos
Para que não nos escapoe a alma...
.

(Uma homenagem aos perseguidores entre nós.)

LUA FALSA

Como é duro o cansaço das máscaras.
Na beleza do olhar, do sorriso, no som da palavra, na criatividade.
Que Arte é essa?
Facetas e suas especiarias.

É só pegar um pedaço da lua e tomar como crua na pele real, mas sintética?

Como é duro o cansaço das máscaras.

Estes senhores que arrancam a lágrima de quem não teme a tristeza, mas que mancam na primeira leveza do amor que carrega o poeta.
Como é duro o cansaço das máscaras.

Pois as pessoas sintéticas, sabem toda teoria de eternidade e perfeição, na prática não passam de uma gaveta.

A Arte está em ser plano e não em ser cobaia.
Como é lindo o cair das facetas.

A gente não pode fugir. Ou nos tornamos amantes do que nos mantém vivos, ou a covardia calará a nossa voz, a nossa alma e por último o espírito.

Aprendendo a doutrinar minha ótica imperfeita, porém, não deficiente. Aprendendo também, a filtrar o eco que silencia gestos violentos refletidos no cotidiano.
Admito claramente, sou um ser comum e encantador, enquanto os "rotulados" seres únicos, são indispensáveis.
Sou tão doce e feroz, quanto o tédio dos agressores intelectuais.
De instinto efêmero e capaz.
Talvez, de sabedoria que em um instante faz-se atual e em outro momento, já ultrapassada.
Sou de voz pequena e pouco aplaudida, mas minha rouquidão alcança a surdez dos que amam.
Sou bem mais feliz com as minhas tristezas, que muitas alegrias desfilando façanhas.
Nasci a pouco tempo na cultura, e já penso em nascer de novo amanhã. Pois é lindo a luz que arte me obriga.
tenho minha própria sombra e altura, não preciso de figurações.

Perdi no meu jeito de se dar..
Foi minha culpa

Fracassei no meu mal dado amor
Confesso, não sei amar
E reconheço

Mas de maneira alguma
peço perdão
mas não posso aceitar

Você também não entendeu
É o que recebo por tentar
o impossível!!


..

Tenho consciência de que a expressão do meu rosto, conta aos outros, o que estou sentindo, mesmo que as palavras não o digam.

O caminho de qualquer coisa importante nunca é suave.

Falsificar evidências deveria ser um crime tipificado no Código Penal.

"“Aprenda a conquistar a fé de uma dama
Com nobreza, pois o premio é alto
Com bravura, para a vida e a morte
–E com leal gravidade.
Guie-a pelos palcos festivos
Aponte-lhe o céu estrelado
Mantenha-a, pela verdade das suas palavras,
Inocente das lisonjas cortêses.”

Escrever não é ofício para mim...
Não relaciono este ato a obrigação,
Está relacionado a minha alma e a incontáveis pequenices...
Não é profissão, é sentimento,
É vício que me vence e domina...
Chega quando quer e vai-se quando quer
Não sei onde mora
Tampouco de onde vem
Ou a que vem
Sou um turbilhão de palavras num dia e noutro acordo vazia
Não sou poetisa, não passo de uma simples “escrevente”
De um ser descontente que vive contente
De uma alma que grita e implora a liberdade da vida

A arte de voar

Então...
Escreva
para sair de ti
e invadir o outro
sem permissão ou aviso
sem culpa

Escreva
para libertar-se
para nutrir a alma de sentimentos
a tua, a minha... de todos

Então...
escreva
para renascer

Voe minha bela Fênix
não há gaiola para ti

Sou para quem sabe sentir
Para quem possui os sentidos aguçados
Para quem consegue ultrapassar meu corpo
Sou por dentro
Em meu corpo não há minha essência
Minha alma está fragmentada aqui
Somente para quem for hábil
Que souber sentir

Hoje a "gaiola", brigou comigo...
me soltou, me mandou voar....

...

Não levo ninguém para o mau caminho mas se você
estiver afim de me acompanhar vem ver o sol nascer
e se por,
comigo..

..

E,
O copo entornou...
Você já engoliu tanta coisa,
engoliu seco,
Aquele remédio amargo que a vida te deu...
foram tantos, goles, tantos tapas,tantos golpes,
Disfarça, mais um pouco,
mete um sorriso na cara, e vai...
Só falta mais um pouco,
E porque não...
"agora",
que já está quase no fim.

..

Doeu...
O teu silêncio..
você me ignorou...
e
eu também fiquei com o silêncio..
Mas o silêncio não me suportou..
Então eu busquei as lágrimas, para me consolar..

..