Poetas Franceses

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Para o comerciante até a honestidade é uma especulação financeira.

O que há de melhor numa coisa nova é aquilo que satisfaz um desejo antigo.

Canção da Torre Mais Alta

Mocidade presa
A tudo oprimida
Por delicadeza
Eu perdi a vida.
Ah! Que o tempo venha
Em que a alma se empenha.

Eu me disse: cessa,
Que ninguém te veja:
E sem a promessa
De algum bem que seja.
A ti só aspiro
Augusto retiro.

Tamanha paciência
Não me hei de esquecer.
Temor e dolência,
Aos céus fiz erguer.
E esta sede estranha
A ofuscar-me a entranha.

Qual o Prado imenso
Condenado a olvido,
Que cresce florido
De joio e de incenso
Ao feroz zunzum das
Moscas imundas.

A definição de belo é fácil: é aquilo que desespera.

Quanto a lisonjear a multidão, juro que não posso! O povo está no alto, a multidão está no fosso.

O homem feliz é aquele que ao despertar se reencontra com prazer e se reconhece como aquele que gosta de ser.

O que caracteriza as pessoas que exibem exageradamente a sua virtude é que, quanto menos ameaçada está a fortaleza, mais guardas lhe põem.

A arte é uma ferramenta; os espíritos são os operários.

A ignorância oscila entre a extrema ousadia e a extrema timidez.

Os grandes erros são muitas vezes feitos, como as cordas, de uma quantidade de fios.

Ninguém alguma vez escreveu ou pintou, esculpiu, modelou, construiu ou inventou senão para sair do inferno.

A morte rouba toda a seriedade à vida.

Chanson

Disse a meu peito, a meu pobre peito:
- Não te contentas com um só amante?
Pois tu não vês que este mudar constante
Gasta em desejos o prazer do amor?

Ele respondeu: - Não! não me contento;
Não me contento com um só amante.
Pois tu não vês que este mudar constante
Empresta aos gozos um melhor sabor?

Disse a meu peito, a meu pobre peito:
- Não te contentas desta dor errante?
Pois tu não vês que este mudar constante
A cada passo só nos traz a dor?

Ele respondeu: - Não! não me contento,
Não me contento desta dor errante...
Pois tu não vês que este mudar constante
Empresta às mágoas um melhor sabor?

Meditar, em filosofia, é encaminharmo-nos do conhecido para o desconhecido, e aqui defrontar o real.

Um poeta é um mundo encerrado num homem.

Em literatura, o meio mais seguro de ter razão é estar morto.

A música está em tudo. Do mundo sai um hino.

A alma humana é uma vaga que pensa.

O homem é uma prisão em que a alma permanece livre.

Grandes homens! Quereis ter razão amanhã? Morrei hoje!