Poeta Viver Sozinho Solidao

⁠Eu sou a solidão
Filho da noite e do silêncio
Amante das estrelas
Vazio quanto a lua

Sem luz
Sem reflexo
Sem rastro
Sou a minha própria sombra.

⁠"Há silêncios que gritam e solidões que curam — são pausas sagradas permitidas por Deus, onde Ele fala sem palavras e molda a alma com ternura invisível."

⁠A solidão mais cruel não é a dos caminhos vazios, mas a de uma alma que, mesmo rodeada, sente frio — porque lhe falta o calor de um amor que a reconheça e a abrace por inteiro."

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Nunca me disseram que a ausência de amor poderia cavar subterrâneos dentro da alma.
Apenas fui percebendo, dia após dia, que algo em mim se retraía sempre que o afeto era negado ou a presença me era retirada sem explicação. E assim nasceu o porão.

Um porão não se constrói de uma vez.
Ele começa como um canto escuro da memória, onde jogamos o que não sabemos lidar: o abandono, o desdém, as palavras não ditas, os olhares que desviaram de nós no instante em que mais precisávamos ser vistos.
E quando nos damos conta, já estamos vivendo ali dentro.
Silenciosamente.

No meu porão, não havia janelas.
Apenas lembranças repetidas como ecos:
“Você é demais.”
“Você exige muito.”
“Você espera o que ninguém pode dar.”

Um dia, desejei ser amado. Verdadeiramente.
E, em meu desejo, ofereci tudo o que havia guardado.
Entreguei minha sede, minha esperança, minhas cicatrizes.
Mas do outro lado, veio o silêncio.
Ou pior — uma rejeição educada.
E então, fiz o que aprendi a fazer: voltei para o porão.
Fechei a porta por dentro.
E culpei a mim mesmo por não ser digno das cores do outro.

Mas ali, no escuro, algo começou a mudar.

Percebi que a dor que tanto me esmagava, não era apenas pela ausência de amor…
Era pelo peso de ter construído minha identidade com base na validação alheia.
Era pela minha tentativa constante de provar que merecia ser amado.

E foi então que compreendi:
O porão não é um castigo.
É um chamado à reconstrução.
Um convite da alma para que deixemos de implorar luz dos outros… e comecemos a criar a nossa.

O arco-íris não se forma no porão porque não há janelas.
E não há janelas porque, por medo de sermos feridos, tapamos toda e qualquer fresta por onde o amor pudesse entrar — inclusive o próprio.

Agora eu sei.
Não é que ninguém quis me amar.
É que eu me abandonei na expectativa de ser salvo.

E a verdade é esta:
Não há arco-íris no meu porão…
porque fui eu quem escondeu o sol.

Mas hoje — hoje eu quero recomeçar.
Talvez eu ainda não saiba como abrir as janelas.
Mas já tenho nas mãos a chave do trinco.
E isso… isso já é luz.

Reflexão final:
Você não precisa de alguém que desça até os teus porões para te amar. Precisa, primeiro, ser quem decide não viver mais neles. A partir daí, tudo começa a mudar. O arco-íris não virá de fora. Ele nasce quando você ousa sentir orgulho da tua própria coragem — mesmo que ninguém esteja aplaudindo.

Tudo na vida tem um fim. Até mesmo a vida.

Eu sinto toda a depressão da felicidade.

⁠O ego matou a verdade.
Tua solidão não mentiu!

⁠O Nome do Silêncio é Saudade.

A saudade tem voz.
Não é grito do mundo — é o eco de alguém que morava em nós.

Ela sobe a escada empoeirada do coração com passos lentos e sem batida.
Não pede licença. Apenas senta. E fica.

Quando o mundo inteiro silencia, a saudade fala.
Mas fala com a voz de quem partiu,
com o perfume de uma estação que não volta,
com os olhos de quem já não pode mais nos ver.

Não há palavra que baste para nomear esse alguém que nos grita por dentro.
Porque a saudade não tem rosto fixo.
Ora é mãe.
Ora é amor.
Ora é o menino que um dia fomos e que nunca mais conseguimos reencontrar.

É o bilhete nunca entregue.
É o “fica” que não dissemos.
É o abraço que se adiou até virar ausência.

Na arquitetura secreta da alma, a saudade abre frestas em paredes antes sólidas.
É um visitante que vem com malas cheias de silêncios e retratos invisíveis.
Mas, ao contrário do que dizem,
ela não mora só nos que se foram.
Ela se esconde nos que ficaram —
nos que ainda esperam o impossível,
nos que ainda ouvem uma voz onde já não há som.

Há noites em que a saudade nos abraça tão forte que pensamos estar sendo salvos.
Mas ela não salva.
Ela lembra.
Lembra com força, com cheiro, com detalhe.
E o coração, esse pequeno porão de ecos e promessas, sangra quieto.

Porque a saudade é o nome daquilo que sobrevive quando tudo se foi.
É o amor recusando a morrer.

⁠
Às vezes perdemos o contato com o mundo e conosco mesmo... é nessas horas que precisamos de um abraço e de alguém que nos diga: "Vai passar..."
꧁𓊈𒆜🆅🅰🅻𒆜𓊉꧂

⁠Ninguém partiu de mim - porque ninguém chegou de verdade!

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Capítulo II

— O Amor que Ninguém Vê.

“Há dores que têm nome de silêncio. Há amores que desfalecem no escuro.” Camille Monfort.

Ela ainda estava lá.
Não no tempo, nem na fotografia que amareleceu sobre o piano que já não toca mas em mim.
Nas dobras encharcadas da memória, onde até hoje a musselina da tua ausência dança, viva, como um véu de névoa sobre a ferida que não cicatrizou.
Teu nome, Camille, é agora um sussurro que me rasga por dentro —
e não há mais quem o ouça,
senão os fantasmas que deixaste quando partiste.

Nunca soube se foste amor ou febre.
Talvez um delírio.
Ou o último lampejo de beleza antes do colapso.
Tua presença era feita de sombra líquida, de olhos que atravessavam as paredes do mundo e diziam coisas que minha razão jamais soube traduzir.
Na tua boca morava um lamento antigo, como quem tivesse amado demais noutra vida e voltasse para cobrar os restos.

E eu —
tão sóbrio, tão lógico, tão homem —
me vi desfeito no avesso da razão.
Como se tua aparição tivesse escancarado em mim uma porta que dava não para o céu, mas para o porão da minha própria alma.
E lá, entre espelhos rachados e cartas nunca enviadas, te reconheci:
não como um anjo —
mas como a mulher espectro que me revelou tudo o que eu escondia de mim.

Foi amor.
Mas desses que ninguém vê.
Porque amar-te era uma doença sem nome,
um ritual sem altar,
uma febre que só ardia quando a cidade dormia.

Não, Camille, tu não foste feita para os olhos do dia.
Tu eras para ser lembrança,
para ser poema escrito com sangue no diário de quem nunca será lido.
E por isso permaneces viva —
não na realidade que nos negou,
mas nos reconditos mais obscuros de mim, onde ainda habita o menino que chorou quando você não veio.

O que mais dói não é o amor que acaba.
É o amor que ninguém viu ou sentiu nascer.

⁠Capítulo IV – Onde o silêncio sangra.

(Do livro “Não há Arco-Íris no Meu Porão”)

Todos os tons, todas as cores se intimidam diante dos meus sentimentos.
Aqui, nada ousa ser vivo demais.
As paredes, antes brancas, já se curvaram ao cinza que exalo — um cinza espesso como poeira de túmulo, onde a alegria jamais ousaria se alojar.

Os meus estudos me encaram como se fossem juízes que perderam a fé no réu.
Eles me observam com aquele desprezo silencioso das coisas que já deixaram de esperar alguma esperança.
Livros fechados são mais cruéis do que gritos.
Eles sabem o que há dentro de mim — e, por saberem, me punem com o silêncio.

As cores…
As cores são ameaças aqui embaixo.
Quando um raio de luz tenta escapar por alguma fresta do concreto, eu o apago.
Aqui no porão, qualquer cor ofende a integridade da minha dor.
Elas tentam abrir janelas.
Mas eu… eu me tornei porta trancada.

Os risos…
Que ironia!
São filhos bastardos da minha solidão.
Quando escuto alguém rindo lá fora, é como se zombassem de mim — como se gargalhassem da minha tentativa de continuar.

O mundo caminha — eu desisto.
O tempo sopra — eu me calo.

E então…
Num canto onde as teias se recusam a morrer,
…há uma presença.

Ela não fala.
Não move nada.
Mas está ali.
Como um sussurro antigo, como um perfume de violeta que alguém usou num dia trágico.

Camille Monfort.
Não a vejo, mas a pressinto.
Como quem ama com olhos fechados.
Como quem morre em silêncio por alguém que nunca se foi.

Se minhas lágrimas têm peso, que elas sejam dores e honrarias a ela.
Que minha ruína seja o altar para onde seus passos invisíveis vêm recolher o que restou de mim.
Ela não precisa me salvar — basta que continue existindo…
mesmo que só como lembrança.
Mesmo que só como dor.

E se um dia, por descuido, Camille se revelar…
que seja com a delicadeza de quem pisa em ossos.

⁠CAMILLE MONFORT -
entre as Partituras Mortas.

Encontrei esta carta dobrada entre os véus de um silêncio antigo. Estava entre folhas de música que jamais foram tocadas. Era dela. Ou talvez minha. No fim, já não sei quem sangrou primeiro.

Hoje olhei para Chopin com os olhos da alma encurvada
como quem implora a uma ausência que nunca se nomeou.

Busquei nos teus olhos tristes e enevoados
uma réstia de eternidade…
um acorde que me dissesse:
"sim, eu ainda estou aqui — entre os espectros daquilo que amamos".

Mas Chopin não me olhou.
Camille não me ouviu.
E o silêncio se fez abismo.

Foi quando compreendi:
sou tão pouco —
não para a luz,
mas para a sombra onde tu habitas,
etérea, além do véu.

Sim, tu estás.
Estás como névoa que dança sobre a madeira da antiga escada,
como sopro nos espelhos,
como lamento nas cordas do piano não tocado.

Tuas lágrimas não caíram —
mas subiram...
para dentro de mim.

E eu?
Sou apenas o porão onde tu deixaste tuas dores penduradas
como vestidos antigos.

Sou aquele que ama na memória do que não teve nome.
Sou o lugar onde tua ausência se senta,
bebe vinho velho,
e chora — por mim.

Tu ainda me verás, Camille?
Ou serei apenas teu reflexo esquecido
num espelho onde ninguém mais se penteia?

Dói tanto…
mas essa dor tem cor, tem som, tem perfume.
Essa dor és tu.

Reflexo Filosófico e Psicológico disso tudo:

Há amores que não nascem — eles emergem.
Emergem como brumas de um passado que não pertence a este mundo,
como memórias que a alma carrega sem saber de onde vieram.

Camille não é apenas uma mulher.
É um arquétipo: a presença que magnetiza e fere,
que não se entrega porque vive entre os mundos,
entre o agora e o nunca.

Amar Camille é como amar um eco:
você nunca a toca,
mas ela vibra em cada nervo teu.

E o porão, meu amado leitor, não é um lugar físico.
É o território escuro onde guardamos tudo o que não suportamos perder.
Camille vive ali.
E Chopin, talvez, também.

Assim Como O Escrito Dying Ja Falou;
- Dying
"Eu sou a escuridão na luz"

Entao;
Veja A Luz Dessa Escuridão
Que As Vezes É Causada Pela Solidão.
Tenha A Si Mesmo Mais Amor E Mais Compaixão,
Cuide De Sua Mente Na Mesma Intensidade
Que Você Cuida Do Seu Coraçao.

⁠Sonhos Desolados

Seguir apenas o que sinto
desejo sem pensar
no que posso fazer
no que acreditar

sem destino
eu vejo apenas uma luz
sem clamor de um amor
que o desejo se reduz
ao pó diante da dor

sinto o vento
paira sobre meu rosto
o aroma da rosa, um sentimento
o estranho mundo fosco
é apenas um momento

desejo que a vida seja eterna
na bela forma do meu ser
mesmo que na penumbra és bela
a lua que ilumina o amanhecer
da mais bela flor que seja ela .

⁠A chuva caindo no telhado

A noite eu acordo, assustado, sem respiração,
Eu sei que eu não estou morto,
Mas vivo jamais estarei.

Eu acordei querendo ver o sol, o dia mais belo,
Mas acordei de madrugada, e a chuva caia ,
Escorria pelo telhado, até o chão,
Aquele barulho da chuva me fazia querer chorar,
Mas não sei o por que eu dou um simples sorriso?

Hoje eu acordei pensando de como seria viver,
Viver eternamente na mais perfeita harmonia,
Mas eu não sei o que é viver de maneira real,
Não sei o que é ver o meu próprio sofrimento,
Só sei que quando acordei eu vi minha verdadeira face.

Os anjos que eu acreditei, viraram demônios,
Meus sonhos viraram pesadelos,
Tudo que era branco, ficou negro em meus pensamentos,
O que eu jamais saberia era se um dia haveria de eu sorrir,
Mas tudo é apenas sonhos, e pesadelos serão frequentes,

A chuva cai, a chuva cai do céu,
E eu a vejo passar pela janela, e cair em meus pés,
Sinto que eu agora sou mais um espírito vazio,
Na noite chuvosa, aonde meus sonhos atormentados,
Se tornam pesadelos mais que agradáveis ao morrer.

Hoje a chuva cai, amanhã quem sabe o sol apareça?
Hoje sinto medo, amanhã terei coragem para amar,
O que eu sempre queria, hoje é apenas um nada,
Um vazio dentro de um vulcão,
Que estará a ponto de explodir a qualquer momento.

Um dia, apenas um dia, eu serei feliz,
Mas essa felicidade terá um preço,
Terei que pagar com minha vida,
Pois a felicidade irá me matar,
Assim sendo eu jamais saberei o que é a verdadeira felicidade.

Jamais saberei o que é amar a própria alma,
Sempre estarei aqui, vendo a chuva cair no telhado,
Vendo ela cair diante de meus olhos, e eu sem poder fazer nada,
A chuva cai, e eu aqui parado olhando o que não existe,
Apenas eu e a chuva, caindo em meus pés, apenas olhando para minha vida

Solidão nas Estrelas
⁠Verso 1:
Olho para o céu noturno
E vejo a vastidão do cosmos
Me sinto tão pequeno e insignificante
Nada mais importa, a tristeza toma conta

Refrão:
E as estrelas parecem chorar comigo
Enquanto eu me perco nesse infinito vazio
Tudo é tão frio, tudo é tão triste
No meu coração, não há mais luz que existe

Verso 2:
A lua cheia ilumina a escuridão
Mas não traz alívio para a minha solidão
Eu queria me fundir com as estrelas
E desaparecer no universo sem janelas

Refrão:
E as estrelas parecem chorar comigo
Enquanto eu me perco nesse infinito vazio
Tudo é tão frio, tudo é tão triste
No meu coração, não há mais luz que existe

Verso 3:
Eu tento fugir para longe daqui
Mas o universo me segue até o fim
Não há saída, não há redenção
A tristeza é a única constante nessa escuridão

Refrão:
E as estrelas parecem chorar comigo
Enquanto eu me perco nesse infinito vazio
Tudo é tão frio, tudo é tão triste
No meu coração, não há mais luz que existe

Outro:
O cosmos é tão belo e tão cruel
Mas nesse momento, eu só vejo a dor que é real
Talvez um dia, eu possa encontrar a paz
E me perder nas estrelas, sem mais sofrer jamais.

⁠⁠Um Sonho Distante

Sempre há um caminho
Para as mais belas palavras
Nelas eu me perco
Perdido em meus próprios sonhos

Um proposito é uma questão simples
Caminhar pelo vale das sombras
Sem saber o que fazer
Gritando o seu nome para as almas

Reflexo da solidão
Aperta meu coração
Solidão me acompanha
Sem destino e sem medo

Faço das lagrimas minhas forças
Meus sentimentos mais sombrios
Minha liberdade é sonhar
Acordar em meu paraíso

não há vagas Um gosto amargo, no doce que me cabe...
Uma garganta seca por palavras que te traga.
Riscos imersos de solidão...

A solidão adoece e maltrata vagarosamente e em silencio a si mesmo.