Poesias sobre Mae de Jose Saramago

A novela diz que é assim por causa da vida.
A vida diz que se molda na forma da novela, e assim, tudo acontece e é possivel.
Mas em nada da para se acreditar.

O ser humano começou a se perder quando começou a tentar se enganar.
Hoje ele beija sem amar, ama sem beijar, chora quando quer rir,
e ri quando deseja chorar.

Caixa mágica de surpresa.

Um livro É uma beleza É uma caixa mágica Só de surpresa. Um livro Parece mudo Mas nele a gente Descobre tudo. Um livro Tem asas Longas e leves Que, de repente, Levam a gente Longe, longe... Um livro É parque de diversões Cheio de sonhos coloridos Cheio de doces sortidos Cheio de luzes e balões. Um livro É uma floresta Com folhas e flores E bichos e cores. É mesmo uma festa, Um baú de feiticeiro, Um navio pirata no mar, Um foguete perdido no ar, É amigo e companheiro.

Um silêncio inóspito, com palavras cortantes. O coração sai pela boca porque o amor inundou o peito. A luz que entra pela janela me queima os olhos. Me entrego à solidão de braços abertos, esperando conseguir um tipo de consolo que nunca recebi. Me doei inteiramente e o único retorno que veio da outra pessoa foi a distância. Passei noites em claro a espera que mensagens envadissem o telefone, e que você procurasse saber como estou. Mas eu cansei. Só o que aprendi com tudo isso é que eu deveria me amar mais, já que eu era a única pessoa que pensava em mim.
__ José Alexandre

É egoísmo. Eu sei. Se você disser que te procuro menos que merecia. E não existe desculpa. Me desculpei demais e as desculpas acabaram. E vou entender se parecer estranho, mas esse é o único tipo de amor que posso dar. Cheio de buracos. Esfarrapado. Com muito medo de se ferir de novo e de acreditar em promessas que não se cumprem. Magoado pela mais pura guerra. E o grande problema do coração é que ele nunca se ergue depois que cai. Sempre permanece no chão, Inerte, e nunca é mais puro o amor que vem de lá. Te olho de algum lugar distante, agora. Observo seus passos oscilantes. O rosto baixo como quem perdeu algo. Os olhos dormentes como quem esperou algo que não chegou. Não encontro formas de me aproximar. Minha covardia me diz pra regressar pro meu quarto escuro e esperar ter forças pra dizer alguma coisa amanhã. Ou depois de amanhã. Ou no ano que vem.
__ José Alexandre

Não deixa eles me
acharem aqui
nem agora
e nem
quando a lua chegar
Já parti meu coração
várias vezes
Me sinto vazio
Não deixe eles me acharem
Diz pra lua que te
amei como
ninguém
e que
Senti suas tristezas me
tocarem como
nunca me tocaram as minhas
E
sobre ontem
me desculpa
me desculpa por
seguir em frente e
não te esperar
Gosto mais da lua quando você não está...
Vivo acelerado
Sempre
Só por uma vez
descanserei
e será pra sempre
Não deixa eles me
acharem aqui
Posso rasgar meu peito
pra provar
que você mora lá
Nos dias de chuva
Desligo as luzes do
quarto e
te espero perto da janela
Gosto mais de ti
que de mim mesmo
Você vê?
Como eu olho pros teus
olhos quando eles
chovem...
Você vê?
Sei que você vê
Minha alma é o
Cemitério em que te
deitas todas as noites
Não deixa eles me acharem aqui
Dê um tiro na
própria cabeça se
não poder mentir
só não deixa me acharem
só não deixa me acharem
Vá pra bem longe
enquanto
tento
não explodir
Meu amor é frio
e eu sou venenoso
demais
pra alguém como você
e
mesmo que gritasse
agora
só me ouviriam os mortos
é muito tarde pra recuar...
Estou há tanto tempo
sozinho
que desconheço
minha própria voz...
Então
diga pra alguém
que eu
existi.
__ José Alexandre
(Morto e sozinho)

Sentimentos verdadeiros não se expressam com palavras. Devíamos nos preocupar com quem parou de falar, com quem vive deixando o mundo girar , com quem vive fugindo desse estresse diário e adota uma vida repleta de privações excessivas. Pessoas caladas podem estar dizendo adeus sem que ninguém perceba.
__José Alexandre

Nunca nos lembrarémos de
quem precisa estar enquanto
esteja. As pessoas ainda não
desenvolveram métodos pra
isso. Preferem a dor final do
que a alegria de um
reconhecimento. Espero que
não te iludas. Ninguém vai falar
que te ama ou sente a sua falta
enquanto não tiveres
sucumbido. Pessoas gostam de
chorar rios de lágrimas e
manifestar suas dores depois
de serem decepcionadas, se
arrependem depois que é
tarde. Acho que é isso, é mais
fácil celebrar do que chorar por
uma coisa que ainda não se
perdeu."
__José Alexandre

Aproximação desinteressada é mais cruel que a insensibilidade. A arma a ser disparada ou a corda que sela o último acto, nunca vem de quem oferece o motivo, mas de quem ouve a história e segue o seu caminho, como se nada tivesse acontecido. Nos disseram que falar alivia, que era um óptimo analgésico para angústia e que afugentava os demónios que povoam o nosso interior. Só não nos contaram que podia ser a última arma contra nós mesmos, caso encontrassemos alguém mais interessado na história do que na nossa dor.

__ José Alexandre

Tempo. Precisamos nos sentir completos de novo pra recomeçar. E não importa de onde. Ou como. Nosso único ponto de partida se situa na nossa alma. Enfrentar os fantasmas do passado. Começar algo novo. Esperar o tiro da largada e torcer para que dessa vez a corrida seja justa. Sem se importar com o estado do tempo. Ou da vida. Ou do tempo de vida. Escalar a montanha dos horrores sem uma corda pra nos segurar, e olhar o Sol de uma perspectiva em que os raios não nos toquem mais.

__ José Alexandre

Sou humano e preciso de amor como todo mundo. Então invento um sumiço, fico um tempo no meu esconderijo e torço para que pelo menos alguém sinta a minha falta. Mas ninguém sente. É difícil explicar pras pessoas uma necessidade tão simples sem parecer idiota. Mas, os amores que eu amo amam outros amores, e ninguém me procura mesmo quando me escondo à vista de todos. No silêncio do quarto, escuto o barulho da alegria que vem de longe, então eu percebo que se há sorriso lá fora é porque o mundo fica melhor sem mim. Deixo passar semanas, meses, mas ninguém vem. Só quero que alguém me procure, estou cansado de ser a única pessoa a bater a porta de uma casa em que eu já estou dentro.
__ José Alexandre

A natureza não lhe dá nada, você é quem planta e colhe. Porém, mesmo que não plante, tens que colher, ou mesmo esperar que alguém lhe de algo para sobreviver. Mas cuidado, nem sempre recebemos o que esperamos.
Por isso, comece sua plantação.
J.Meireles

Monotonia!

Monotonia, dor incômoda e persistente
Sintoma normal do virtualismo insaciável.
Envelhecemos e os mortos se rejuvenescem,
Sem imaginação perdemos a insensatez poética.

O poeta procura ser apenas um anarquista sincero.
Os lógicos procuram contê-los em seus silogismos
Débeis como os chapeleiros que medem cabeças ocas
Não podem habitar os céus dos visionário lunáticos.

Enfadonho claustro dos incessantes cálculos mentais.
Andar por aí, assobiar, cantarolar, esfregar as mãos,
Para os sensatos são atos menores sem causa explicável
Fico com os insensatos que são felizes nas coisas inúteis.

O Poeta é um louco que perdeu tudo, exceto a razão
Ele não importa que o mundo negue seu mundo
Ele não oferece argumentos, o que são premissas?
Ele deposita seus versos no esparramo que é a vida!

O poeta é livre, olha, vê, sente e cria, mata o tédio.
A visão lógica tem o cristalino opaco, cataratas, ranhuras
Estrelas são apenas pontos desconexos na escuridão.
Livrai os poetas de toda lucidez mórbida, Monotonia!

O poeta somente na desordem se sente bem, mergulha
Até nas ruas do paraíso estará descontente, quer viver
Poesia e amor não são ângulos retos, insensibilidade
Precisa experimentar todas as atrações da irrealidade.

Extravagante, ensina a arte da indisciplina do amor
Com ar de desprezo, excita todas as neuroses, amem
Interroga o sentido da vida sem temer o ridículo, ri
Palavras e versos sem emoção= obituários!

Simplicidade
Nada, esperança magnífica a do trem de chegar à estação. Com simplicidade, a criança no aguardo aponta para o trem na chegada do mesmo.

Aqui estamos todos à mesa,
Numa casa cheia de graça,
Toda a gente é amiga e se abraça.
Isto é uma família portuguesa-.⁠

⁠Alimenta quem te alimenta,
Não compres fora compra cá dentro,
É produto do nosso talento,
Com os nossos produtos faz a ementa.

⁠O rumor do vento me faz acordar,
E eu até dormia profundamente,
Mas tão depressa, tão depressa de repente,
Pus os pés fora da cama estava a sonhar,
O chão estava frio e de repente me arrepio,
Mas pareceu-me que eu ainda sonhava,
Voltei à cama ainda quente e me tapava,
E na janela o vento, batia, batia num assobio.

⁠Ambulante...

Ainda me banho nas águas da loucura de acreditar

Que é possível viver sem quebrar pratos

Sentar e saciar fome e sede

Como um cansado ambulante da vida

Das sobras de amor ou de enlatados carinhos com prazo de validade vencidos

Plantando roseiras a espera da rosa perfeita

É razoável esperar nas frases e irrisório permanecer sonhando

O real se confunde na insistência do que não existe

Apesar da clareza com que a vida mostra

E esse combustível chamado esperança

É apenas adrenalina dos sonhos

E os sonhos sempre terminam ao se abrir os olhos

Sonhar acordado é puxar carroças pesadas numa estrada de pedras

Mas são apenas frases de palavras fúteis

Que serão lidas em forma de poesia ou pensamentos de um pouco sonhador

Para muitos a vida é uma escola onde se aprende errando

Para outros uma cama onde é possível sonhar

Seja ela o que for, um dia termina

E continua no dia seguinte

Abastecida da esperança

O combustível que nos faz seguir sonhando

Plantando roseiras esperando a rosa perfeita

Na escola ou na cama

Acordado ou não

A vida é um sonho.

E é possível sonhar.



José Henrique

⁠Silenciosa inspiração.

Não citarei...
Mas acreditei numa rubrica que inventei...
Vulcanizei um verso...
Porém...
Deixei o semi sintético...
Me sentindo natural...
Abri fendas em algumas palavras...
Encaixei outros circunflexos...
Gravei e grafei...
E com minha sileciosa inspiração...
Inexpliquei a mim mesmo...
Fui além...
Criei um vácuo único...
E com isso...
Armazenei a frase que eu mais precisava...
E hoje...
Por mais obscura que seja ela...
Compreendi o que eu fiz...
Na conservação desse poema...
Ele se abrange...
Em mim...
Adentro de minh'alma...
Naquilo que mais eu sonhei...

Autor Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Um observador...
É apenas um caçador de cenas reais e irreais...
Entender...!?
Não é somente filmar...
É esperar o melhor ângulo para fotografar...
Em cada cena...
Um processo...
Em cada lágrima...
Um verso escondido...
Em cada esconderijo...
Um olhar á fitar...
Na recepção...
Uma devassidão...
E nela...
Uma decepçâo...
Aí...
Vem a alegria ou a tristeza...
Ela blinda...
Ou fere...
Ela é uma dor aguda...
Ou uma fantasia ilustrada..
É a própria cura...?
Não conheço remédio doce que sara...
Sempre haverá um amargo em cada fase...
Desistir...
Não podemos....
E uma ou mais vezes....
Um desejo de vencer....
Os normais são paranornais...
E eles são poucos...
Os quase loucos como eu...
São muitos...
Então...!?

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa