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Morre-se de tudo e de qualquer coisa. Para morrer, aliás, basta estar vivo – assegura o dito popular. Mas a gente vai vivendo, vai insistindo em, apesar de tantos perigos, porque a vida vale muito a pena ser vivida.

Viver é o verbo mais gostoso de conjugar. Mais que verbo, é uma experiência. Mais que experiência, é uma aventura. Mais que aventura, é um milagre. Enfim, é uma arte – mistura de dom com (boa) vontade.

Porque a vida nos dá a oportunidade de fazermos coisas e, assim, de fazermos a nós mesmos. Mais e sempre, até o momento derradeiro... quando, normalmente, já deu tempo de fazermos uma porção de coisas – mais boas que más, de preferência, de sorte que a morte pode chegar, na surdina, e levar o que temos de mais precioso: a vida.

Quanta ilusão! A morte, na verdade, só abate uma parte ou uma terça parte de nós, porque, durante seu curso, a vida teve tempo de sobra para ramificar, de modo que, ao final, ficam os ramos que espalhamos por aí, contra os quais a morte não pode nada. Ramos de amizade, saudade, amor, hereditariedade, boa ação, bondade, alegria e família, contra os quais – repito – a morte pode muito pouco.

Clichê como os antigos mestres.

Pode-me ser mesmo prejudicial a falta da alta ambição, porém não sou totalmente carente de ambição, tenho desejo pelo desconhecido, a carência e a sede de evoluir !
O dinheiro é bom e te enriquece em matéria, o conhecimento pode te frustrar, mas te enriquece a alma, e não é essa que carregamos perpetuamente?

Nos diferenciar, diferencia a nós.

Engraçado que nos achamos a razão de tudo e para tudo, filósofos da vida e de outras existências e existenciais, devemos mesmo ser !. Ninguém sente o que sentimos, nem vive o que vivemos, pior ou melhor somos todos em um ritmo diferente, somos aquela música que quando parece plágio mudamos apenas uma nota no final e deixamos de ser iguais, Somos indecifráveis, todos eus e todos nós, mesmo quando queremos nos entender e nos entendermos não entendemos que a beleza toda de existir está em sempre ter algo para buscar compreensão.

“E tudo que permanecer sempre incompreensível é amor.”

Cesário Verde!

Autor de apenas 35 poemas, Cesário é tido e havido como um dos três mais importantes poetas portugueses do século XIX. Os outros dois são Antero de Quental e Camilo Pessanha.

Isso, que fique claro, segundo Fernando Pessoa, que dispensa comentários.

Meu contato com Cesário se deu, primeiro, no antigo 2º grau e, depois, no curso de letras. Mas o interesse, de fato, pela produção poética dele é mais recente e foi motivado por um livrinho, que me chegou de Portugal pelas mãos de Alessandra Lisboa. Tudo a ver.

A partir daí, não só li a obra dele – pequena, mas substancial – como também venho lhe dedicando alguma homenagem – pequena, mas sincera – na forma de crônica ou artigo, grato que sou à oportunidade de ter conhecido alguém tão caro à literatura portuguesa. À literatura brasileira, também, por que não?

Dele, estas "Manias" tão atuais que tenho o prazer de compartilhar com vocês:

O mundo é velha cena ensanguentada.
Coberta de remendos, picaresca;
A vida é chula farsa assobiada,
Ou selvagem tragédia romanesca.

Eu sei um bom rapaz, - hoje uma ossada -,
Que amava certa dama pedantesca,
Perversíssima, esquálida e chagada,
Mas cheia de jactância, quixotesca.

Aos domingos a deia, já rugosa,
Concedia-lhe o braço, com preguiça,
E o dengue, em atitude receosa,

Na sujeição canina mais submissa,
Levava na tremente mão nervosa,
O livro com que a amante ia ouvir missa!

Vamos conversar?

Mas poeta não conversa
se encanta de repente

Poeta não joga conversa
fora, rumina essências

Nunca desconversa
inaugura o verso e o fogo

Cartas

Sempre detestei escrever cartas. No início da década de 90, via Olivetti, caprichei numas dez para a mesma pessoa. Essas missivas, claro, têm enorme valor afetivo e documental para mim. Por isso mesmo, já fiz mil e uma propostas para adquiri-las da minha ex-destinatária. Ela, porém, me olhou com desdém.

Mas continuo querendo muito expor as cartas na retrospectiva dos meus 25 anos de literatura e jornalismo, em 2016.

Me ajude a convencer a ex a me ceder as benditas cartas, Bita de Itanhém!

No auge da aversão às cartas, registrei este epitáfio: "Aqui jaz o autodidata que detestava escrever cartas".

Mas o tempo foi passando, passando... eu também, também.

Hoje, nem posso mais ser considerado um autodidata no sentido estreito do termo. Mas sigo detestando escrever cartas. Oh

Seja bem-vinda!

Que dizer a quem tem nome de boa-nova e alvíssaras?
Que pedir a quem, por natureza, transborda elegância?
Que desejar a quem traz consigo a mulher e a pássara?

Quando penso em potência e simpatia, a imagem que me vem à mente não é a de Aristóteles, o filósofo.

Quando penso na citação “Mens sana in corpore sano”, a imagem que predomina em minha cabeça não é a de Juvenal, o satírico.

Parabéns, Giuliano! Giuliano, o itanheense.

É Humano...

É humano cantar, pelo menos uma vez por ano, parabéns pra você!

É humano celebrar, dia a dia, essa irmandade que nos une a nós e, também, aos outros!

É humano desejar, em pensamento, boa sorte ao outro, por causa da distância e da generosidade latente!

É humano botar a família em primeiro lugar, que, assim, os laços se fortalecem!

É humano fazer uma pausa neste dia especial porque ele é início, estrela-guia, princípio de caminhada!

É humano pintar esta data com as cores da paz, alegria, fraternidade, bem-estar e êxito!

É humano relaxar, mergulhar em si, carregar a cruz, dar meia-volta e seguir!

É humano – você vive repetindo isso – olhar pro alto, perdoar e ser perdoado!

É humano agradecer – não é mesmo? – pela vida que, magicamente, se renova a cada dia!

É humano, demasiadamente humano, repetir parabéns, parabéns e parabéns!

Perfect

A perfeição não existe
Os desejos pintam o 7

O pretérito perfeito
Pode ser melhorado?

A perfeição não existe
Os poemas têm 7 vidas

Crazy

Atire pedras no resto de
lucidez

Atire trapos na cara da
sensatez

Atire versos no cesto do
freguês

Atire-se, Edi, à rima do
burguês

Você é lu-z
eu troco o dia pela noite
o certo pelo duvidoso
a borboleta pelo corvo

Você é lux-o
eu troco o Olimpo pelo
tomara que caia
o fio transcenDENTAL...

O bom (e velho) Carlos Andrade!

Só existe um Carlos Andrade que, aliás, está completando mais um ano de vida. Por isso, desde já, lhe dou os parabéns! Efusivamente!

Repito: só há um Carlos Andrade! O resto é imitação e, portanto, não merece crédito ou confiança.

O bom (e velho) Carlos Andrade é único. E essa unicidade, com o passar dos anos, ficou ainda mais patente. E admirável.

Por ser bom (velho) e único, Carlos foi conquistando a admiração de todos à sua volta. Graças a seu talento, imprimiu seu nome na história das cidades de Itanhém e Teixeira de Freitas, para as quais escreveu os hinos oficiais.

De Teixeira, recebeu o título de Cidadão Teixeirense. De Itanhém, receberá a Medalha Eloino Moreira Lisboa.

De mim, o bom (velho) e único Carlos Andrade sabe que pode contar, agora e sempre, com a AmiZade zarfeguiana.

Acordando pela manhã.

Aquele desanimo que domina, sensação de cabeça leve,
Não quero levantar da cama, nem que em Floripa caia neve,
O céu já não parece mais azul, tudo opaco, tudo cinza,
A alegria já não existe, o sorriso virou um rosto ranzinza.

Um aperto no peito, até chega a ser sufocante,
Uma preocupação a todo momento, a todo instante,
Sensação de choques pelo corpo, sempre de forma intensa,
Quando o corpo não esta bem, a mente nem pensa.

O sol na rua brilhando e meu dia parece nublado,
Já não reconheço o caminho, pareço um cachorro assustado,
Em cima da cômoda, remédios jogados de qualquer jeito,
A cada cigarro que acendo é um trago pro peito.

Sentimento que nada mais vai dar certo.
Prefiro a solidão do meu quarto, não quero ninguém perto,
Terei um fim, será que tenho essa sorte?
Ou a única solução esta na morte?

A oportunidade é como uma gota d’água no deserto, uma pequena luz na escuridão,
Um pedaço de madeira no meio do oceano, uma coluna segura quando tudo está desmoronando,
Todos procuram por ela, precisam dela, anseiam por ela!

Tenho muito medo do que as pessoas ao meu redor irão pesar sobre mim se eu fizer uma coisa ou outra! mas...hoje isso vai mudar, revirando lembranças do meu passado, que não é tão longo são apenas vinte e dois anos de história, no qual as lembranças são poucas, mal lembro o que comi ontem.
Por que irá mudar, simplesmente pelo fato de que todos tomam atitudes, e em nenhum momento pedem minha opinião, então por qual motivo vou eu guardar-me das minhas escolhas, ou optar pelo que não quero somente para agradar os outros, um pouco sem lógica, certo?
Eu tinha medo de tomar atitudes e acabar ficando sozinha, mas pera aí,... muitas pessoas acabam sozinhas, e por incrível que pareça elas ainda vivem, comem, trabalham, se divertem no seu tempo e/ou quando querem.
Agora, eu, com vinte e dois anos, toda a vida pela frente, trabalhando, e não dependendo de ninguém, fico obrigando-me a não tomar certas decisões com medo do que a língua do povo irá falar...
Á partir de hoje eu vou viver, sem medos, sem restrições absurdas, não posso dizer sem preocupações por que isso sempre vai ter, mas agora vou viver para me amar, e não o contrario.

É tempo de encantar a linguagem – um verso;
de cultivar a docilidade – um pássaro; de compartilhar a solidariedade
– um abraço!

Sozinha, noite, alegria
Sono, pensamentos
Estralo, nenhum movimento
Sorrisos, lembranças, gestos
Arrepios, não pense em alianças
Criança, adulto, improvável
Desejo, amizade, dor
Oque isso tem em comum?
Dois corações...
Mas só sofre um.

Ela é como uma caixa. Tem muito dentro de si, mas apenas algumas pessoas conseguem ver o que há lá. Nenhuma consegue entender o que vê, é uma bagunça de sentimentos, pessoas, pensamentos...
Ela sonhava em ser uma caixa de som. Poderia gritar para o mundo suas lindas canções, de amor a dor.
Ninguém entende a sua dificuldade em se abrir, mas ninguém realmente tenta abri-la. Ela não é um cofre e sim uma caixa de papelão velha e desgastada.

ter medo de coisas simples é um prazer doloroso:
de conseguir, de arriscar, de relacionamentos, do tal futuro que é muito duvidoso.
o medo mais temível é viver a vida com medo de vivê-la. E nesse dilema que segue a dúvida continua: ter medo da vida ou se divertir com ela como se fosse brinquedo?