Poesias do Leonardo da Vinci
Partiu meu coração pensar nas aventuras que podíamos ter tido, no que podíamos ter vivido, porque naquele momento eu soube que, de todas as pessoas no mundo, só havia uma com quem eu queria estar. E era ela.
Talvez sejam apenas manifestações da sua psique de sua autodúvida e sentimentos de inadequação. Você devia ser um cara durão. Ser capaz de combatê-los. E, mesmo assim, repetidas vezes, eles te destroem.
A vida nos é apresentada como uma folha em branco e nós temos a liberdade de escrever a nossa história, com desafios, conquistas e aprendizagens.
"Os meus sonhos são realizados, meus diplomas estendidos e meus conhecimentos passados." — Layssa Andressa de Almeida da Silva.
Minhas competências não se traduzem em uma folha de papel, mas sim ás minhas atitudes! Maria Laura(eu)
O jeito que ela trata as funcionárias da farmácia lembra o jeito que ela tratou os funcionários da prefeitura, que lembra o jeito que uma certa elite brasileira trata quem tá trabalhando pra ela há pelo menos quinhentos anos.
Não é só a casa que tem história não. Eu descubro que a mulher da casa abandonada tem uma história que poderia estar num filme de terror.
Cegamente estou apaixonado pela jovem Comprometida da avenida 01 de Abril. Estou encantado com a sua beleza, seu jeito de estar e falar, me fazes imaginar
Esse é o problema do luto. Ele não passa se a gente chora, come demais ou dá uns socos na parede. Ele simplesmente fica. E você precisa sobreviver a ele, precisa suportá-lo, precisa conviver com ele. E essa é a coisa mais difícil do mundo.
O que eu diria a mim mesma de 22 anos? Eu diria: pare de se preocupar com o seu peso. Alimente-se. Literalmente. As pessoas que merecem o seu amor vão te amar mais ainda por isso. Eu também diria que a maioria das coisas vão ficar bem com o tempo, mas não tudo.
Algum dia, você vai pensar naquele Natal em que sua mãe te deu um casaco amarelo mostarda que ela economizou por meses para comprar. Não o pegue e diga que é longo demais para o seu gosto, pesado demais e talvez até quente demais. Porque a sua mãe vai falecer na primavera. E aquele casaco será o último presente que ela te deu.
Eu tinha que caprichar na interpretação. Sabia o papel que faria, dominava o personagem. Seria o vilão.
Nós nos encaramos por um momento, enquanto eu processava o fato de que, assim como ela era meu primeiro amor, de acordo com isso, eu também era sua primeira… paixão, no mínimo… Esse alinhamento me agradou de uma forma estranha, mas também me incomodou. Certamente esta era uma forma distorcida e doentia para ela começar a vida romântica.
Para cada pessoa que fica "confusa" em decidir se vai comprar um carro, um iate ou uma mansão, há outras milhares também confusas, mas de fome.
A vida se resume numa única expressão: uma longa espera, porém se for algo positivo, vale à pena esperar.
Para que e/ou quem escrevemos?
Dizem que...
É escrita reprimida, intrínseca e seca.
É catarse restrita e amoral.
Talvez o que nos falte não seja força, mas coragem — coragem para continuar mesmo quando a estrada se desfaz diante dos pés. A vida, essa jornada imprevisível, exige fé no propósito, mesmo quando tudo ao redor se veste de sombras e resta apenas uma frágil lanterna a guiar os passos. E se até essa luz se apagar, caminhe assim mesmo. Porque há uma verdade silenciosa que poucos percebem: para cada noite de escuridão, existe um tempo inteiro de luz aguardando sua chegada. Basta seguir.
No palco da vida, a cortina pesada
Esconde do mundo a face velada.
As máscaras riem, num gesto polido,
Ocultando o abismo de um ser corrompido.
Fantasmas vagueiam, sem corpo ou morada,
São ecos da injúria, da voz sufocada.
Memórias que a fraude tentou sepultar,
Mas voltam na sombra, pra sempre a lembrar.
A mentira se veste de seda e de glória,
Mas sua verdade é sempre provisória.
Em cada fiapo de luz que transpassa,
A máscara treme, a farsa se desfaça.
Pois chega o momento, o ato final,
Em que o véu se rasga, num golpe mortal.
A luz da justiça, farol soberano,
Dissolve a mentira e o poder tirano.
Ele recorda esses anos perdidos como se olhasse através de uma janela empoeirada. O passado era algo que ele podia ver, mas não tocar. E tudo o que vê está turvo e indistinto.
