Poesias de Luis de Camoes Liberdade

Não sabiá é que existia um falso snif naquelas candeias sorrateiras das simplistas comodidades murale... gatinha, minhaeiro.

Hó universo belo e próspero dinâmico ao perpetuar de onde surgem brotos em represas para o verbo em orquestra conjugar, és renascimento pacificar.

Deixe a com serva para batata! Dance e saias há tempo, eis equilíbrio em movimento, uno agrupamento é o sempre divinal.

A dúvida do senso comum causa destruição pois compartilha sua criação e mecânicamente surrupia-se em negação.

Pobres os que vedem insígnias falseadas para compilar milhões. Labirintos livros que distorcem a verdade se escondendo na beleza criativa que contêm a singeleza de uma lenda.

A nobreza dos versus não estão narradas em palavras escolhidas e programadas e sim na surpresa multiplicada ao infinito perpetuador cheio de paz e graça.

A preciosa respiração é o refrigério do particípio que sentimos ao longe; dejavu amantíssimo maestro.

⁠Você tem que amar a solidão como tambéms a liberdade, pois somente quem está sozinho poderá viver livremente.

Temos que nos esvaziar da ideia de sermos obrigados a alguma coisa... Somos a liberdade que o intelecto tem para viajar aos mais longínquos campos do mundo interior.

Tem um rosto nos meus olhos ! Cara de menino; atitudes de homem ! São poesias que regem seus passos. Sempre calado, distante...é como águia em voos...não perde tempo, nem escuta o que não quer. Sábio ! Olhar profundo,sorrisos quente ! Fala pouco...escuta muito ! Tá sempre na sua...no seu mundo ! Tem na voz o som das águas, a profundeza do mar ! Arrepia quando passa. Joga sonhos !

Só dentro dessa velha cachola nula entupida de poesias é que consigo puxar algumas poucas lembranças da nossa vida, que foi curta.

⁠Gosto de poesias e das formas de arte, são sempre verdadeiras, se não nas palavras, nas emoções de quem escreveu.

⁠Poesias são asas de anjos que batem, e fazem-te voar para além de si mesmo, e para dentro de almas vivas.

Não eu não precisei ler pra escrever poesias, as pessoas não entendem isso, elas acham que a inteligencia vem dos livros a minha vem dos tempos vividos.

⁠Não tenho nada de especial. Sou só mais uma pessoa que transforma os sentimentos em poesias... só isso.

⁠Eu queria escrever belas poesias, entoar belas melodias, recitar belas palavras, mas com sinceridade no coração não consigo. Não sei o que há, ando tão cansado, tão triste, tão desesperançoso... Já estive assim algumas vezes, já pensei em desistir, mas sabia que era questão de tempo até me reerguer novamente e seguir em frente... E apesar de estar me esforçando tanto, estar fazendo coisas novas, saindo com amigos, tentando me divertir, dessa vez eu sinto que tudo está diferente. É como se essa dor, essa tristeza não fosse mais passar... É tão frustante me esforçar tanto, dar tudo de mim, ser o melhor de mim e ainda assim nunca ser o suficiente. Me questiono várias vezes o que tem de errado comigo, o que eu tenho feito de errado ou o que eu tenho deixado de fazer e ainda que alguém me desse essa resposta não seria o suficiente pra me convencer que ainda há algo que eu possa ofertar. Eu dei tudo de mim. E fui além. Ultrapassei os limites e ainda assim não foi suficiente.

Enquanto o poeta se esforça para transformar sua dor amorosa em poesias, algumas pessoas atiram pedras no poeta e ignoram suas poesias.

Para dizermos coisas lindas para quem amamos não precisamos ler livros, etc. Basta poesias, contos românticos, etc. Basta apenas permitirmos que nosso lábios expressem /Transmitam o que o nosso coração está sentindo, deixemos que ele falará tudo o que sentimos... e se amarmos ele falará coisas belas, pois o amor é isso.

Se eu estiver apaixonada por você, vou te dedicar um caminhão de poesias. Eu simplesmente não consigo evitar.

Poemas e poesias de uma certa forma cura e alimenta a alma que as vezes se fere nos conflitos da vida.