Poesias de Gregorio de Matos Guerra

⁠Essa coisa de não mais ver
de não poder, ou de perder
ou dormir, pra esquecer...

A saudade gasta a gente
nos derrete lentamente
e nos queima, sem acender.

Tudo em volta é desalinho
a mente procura um cantinho
pra fugir, pra se esconder.

Mas nada parece curar
dormir, vai te fazer sonhar,
mudou a forma de sofrer.

⁠Já soube o que é ser amado!
Nem estava preparado, mas soube.
E hoje, já não me sinto...
Não com a mesma intensidade,
Amor de verdade, um dia também acaba
Amor de verdade, tem prazo de validade.

⁠Ah, essas podres almas ditas nobres
Que de nobre mesmo, não têm nada,
Usam as mesmas falas, debochadas,
E se repetem dando as mesmas gargalhadas..

⁠O sofrimento nunca acaba
o mundo não tem perdão
a humanidade, foi um grande erro
somos a própria aberração.

⁠O pecado não tem morada
Não tem forma, cheiro nem cor
O pecado foi inventado
Por quem tinha medo do amor.

⁠O amigo verdadeiro não é aquele que se propõe enxugar nossas lágrimas, mas sim, aquele que não permite que caiamos em pranto.

⁠Há momentos tão "seus",
que só cabe a você, agir...
aqueles que nem as divindades
ousariam interferir.

⁠Somos repletos de planos
verdades e desenganos
acertos e contradições.
Somos a imperfeição inquieta
a mente fecunda e aberta
certezas e frustrações.
Somos o alvo e o arqueiro
os medos e os receios
a eterna e infinita procura,
Somos o mal, somos a cura.

⁠É só isso...
Sem floreios
Sem duendes
Sem seres alado.
E só isso...
Um ir e vir
Um vir e partir
Um eterno esperar.
Uma imagem
Uma ficção
Uma crença
Um não.
É só isso.

⁠Somos espectadores
Nem sempre privilegiados,
Espectadores da vida
E tudo que não é encenado.

Por vezes trocamos de lado
E viramos os diretores
Somos também malfeitores,
Quando as coisas dão errado.

O certo, o inquestionável,
É que não haverá outro ato
Nesse espetáculo da vida
Morre-se dentro do teatro.

⁠A casa de nossos Avós,
ou a casa de nossos Pais,
sem eles perdem o encanto,
nem deviam existir mais.
Lá, morre-se todos os dias,
sem um minuto de paz.

⁠A saudade, é mesmo essa busca insana, quase desesperada, de encontrar no presente o que ficou perdido na estrada.
Sildácio Matos

⁠Não possuímos nada...
não somos donos de nada...
nem somos nada, também.
Só há uma posse possível,
a de ser dono, pra sempre,
do coração de alguém.

⁠Essa perfeição que exalas
que invade as casas e as salas
os bairros e os quarteirões.

Denunciam uma alma abalada
da verdade, desgarrada,
presa no próprio porão.

Tua vida não é um teatro
não és perfeita, de fato...
quebra as grades de tua prisão.

⁠Natal: sorriso, abundância...
eram as guloseimas
que adoçavam nossas almas
e enchia-nos de esperança.
Aí, crescemos
e nos damos conta,
quão felizes fomos
naquela dança!
Mas o mundo avança
ficamos velhos
e a fé balança.
A dor não cansa,
nos roubam a dança
a inocência
e a tolerância.
Aperta a alma
maltrata, espanca...
A saudade é tanta,
que nos perguntamos:
por que fui criança?

⁠Uma hora não terá mais nada:
Nada a procurar
Nada a antever
Nada a recordar
Nada a desdenhar
Nada a reclamar
Nada a contradizer.
Nada a soluçar
Nada a reviver
Nada a lamentar
Nada a arrepender
Nada a justificar.
Nada a esconder
Nada a mostrar
Nada a desfazer
Nada a reconciliar
Nada a proceder
Nada a compadecer
Nada a perpetuar
Nada a punir
Nada a redimir
Nada a morrer.
Nada a conceber
Nada a dizer
Nada a chorar.

⁠Não são os segundos
Minutos, nem a última hora,
Que ditam o que fomos
Ou o que somos, agora.

É esse exato momento
Esse instante
Que nos deve encantar.

Enigma a se decifrar?
Seremos sempre seu refém
Quer estejamos mal
Quer estejamos bem.

⁠O tempo afasta
Gasta, amofina.
A morte afasta
Nefasta, cretina.
A felicidade afasta
Outrora, menina.

⁠É, meu amigo, tudo passa, tudo passa!
Enquanto os bons sofrem e choram,
Os maus comemoram, e acham graça.

⁠Somos nós, os criadores...
Das alegrias, das dores
Benesses e frustrações.

Somos luz na escuridão
A brisa, a calmaria
A tormenta e a prisão.

Somos o punhal, a adaga
A flecha e a espada
A cicatriz, o perdão.