Poesias de Gregorio de Matos Guerra

E é então que esqueço de tudo e vou olhar nos olhos de minha bem-amada como se nunca tivesse visto antes. É ela, Deus do céu, é ela! Como a encontrei, não sei. Como chegou até aqui, não vi. Mas é ela, eu sei que é ela porque há um rastro de luz quando ela passa; e quando ela me abre os braços eu me crucifico neles banhado em lágrimas de ternura; e sei que mataria friamente quem quer que lhe causasse dano; e gostaria que morrêssemos juntos e fôssemos enterrados de mãos dadas, e nossos olhos indecomponíveis ficassem para sempre abertos mirando muito além das estrelas.

A melancolia compõe-se de oscilações morais, das quais a primeira atinge a desesperação e a última o prazer; na mocidade é o crepúsculo matutino, na velhice o da tarde.

A influência exercida sobre a nossa alma, pelos diferentes lugares, é uma coisa digna de observação. Se a melancolia nos conquista infalivelmente quando estamos à beira das águas, uma outra lei da nossa natureza impressionante faz com que, nas montanhas, os nossos sentimentos se purifiquem: ali a paixão ganha em profundidade o que parece perder em vivacidade.

Mas para isso precisaria de um gênio criador, porque teria de carregar o homem de qualquer coisa, da mesma maneira que eu o carrego de uma inclinação para o mar que fará dele construtor de navios. Só assim cresceria essa árvore que depois se iria diversificando. E ele havia de pedir de novo a canção triste.

Já me não entendo com essa gente dos comboios suburbanos; esses homens que homens se julgam e que, no entanto, como as formigas, estão reduzidos, por uma pressão que não sentem, aos hábitos que lhes criam.

Que hei-de eu fazer dessas alforrecas que não têm ossos nem forma? Vomito-os e restituo-os às suas nebulosas: vinde ver-me quando estiverdes construídos.

Data daí a opinião particular que tenho do canapé. Ele faz aliar a intimidade e o decoro, e mostra a casa toda sem sair da sala. Dois homens sentados nele podem debater o destino de um império, e duas mulheres a graça de um vestido; mas, um homem e uma mulher só por aberração das leis naturais dirão outra coisa que não seja de si mesmos.

Em um mundo tão maquiado quanto o nosso não existe espaço para grandes verdades. Deixe suas fragilidades para o escuro do seu quarto ou quem sabe para um ombro sincero e de fato amigo, que goste de você. Para os demais, finja que você é feliz. Não tem pão? Coma bolo! Nossa! Maria Antonieta nunca esteve tão em voga como na atualidade. Você acha espantoso estarmos na era da depressão? Pois é, estamos afundando abraçados nesse sintoma coletivo, nessa praga, nesse câncer social, e sabe por quê? Porque nesse mundo, meu querido, não dá para ser diferente, é preciso se enquadrar. Nasceu com a cor errada? Azar o teu! Não tem o carro das argolinhas, que peninha... É baixinho, usa óculos, nunca foi o tal? Pergunte o que fazer ao Herbert Vianna, ele sacou muitas dessas coisas faz tempo. Melhor, leia Sêneca, Spinoza, Plutarco, repense a sua vida. Sempre existem duas opções, portanto escolha. Vai fingir ser o que você não é ou vai optar por você? Uma coisa eu garanto: Você vai pagar um alto preço de uma forma ou de outra, seja para aparentar o que você não é ou para bancar aquilo que você de fato é! Porque eu prefiro a segunda opção? Porque os que optam pela primeira já morreram faz tempo, só não descobriram isso ainda. Talvez já seja tarde para muitos ou como diria o nosso querido Guimarães Rosa, alguns já foram abatidos pela indigência intelectual. Game over.

Lígia Guerra

Procura-se
Uma pessoa que goste de romantismo,
Um carinho, um poema, flores.
Que compartilhe felicidades,
Que goste mais das pessoas do que o que elas possuem.
Talvez ser romântico em nosso tempo seja um erro,
Ser egoísta e orgulhoso seja uma necessidade.
Mas pouco me importa, não me prendo a isto,
Simplesmente adotei a realidade de que tudo que o dinheiro compra ficará aqui,
Mas aquilo que se cultiva através da sua personalidade, estará contigo por toda a eternidade!!!

Colheita
Eu procurava o amor em jardins de cactus. Vinha buscando o fruto em árvores erradas, e nas mordidas sentia o gosto azedo, que amarga no fim da boca. Colhi amores podres, comidos pelo tempo e dor.

Foi preciso paciência – e um outro tempo – amadurecendo um fruto para colhê-lo doce, suave, terno e delicado. Simples como naturalmente é.

Eu imaginava haver segredos por trás dos espinhos. Mas é puro acaso que amores e espinhos se encontrem em botões abertos ou fechados. A rima entre amor e dor é armadilha.


O verdadeiro fruto está ao alcance das mãos – mas é tão rasteiro, que quase não se vê. É preciso passear sem fome para enxergá-lo redondo, vermelho. Para então mordê-lo distraído como numa tarde de chuva.

Desde pequena eu amo escrever à noite, nessa hora entro em contato com muitas emoções que no decorrer do dia não pude me dar ao luxo de aprofundar, vasculhar... A tristeza é uma delas. À noite, com o seu silêncio quase perturbador, posso ouvi-la melhor. É como se a tristeza pudesse me acariciar com mais intimidade, sem pudores. Refiro-me aqui não a tristeza vulgar das coisas que nos perturbam, dos problemas cotidianos, mas da tristeza criativa. Aquela que sussurra a inspiração quase gemida aos ouvidos, a tristeza criativa dos poetas. Parece insano gostar dela enquanto tantos a repudiam, mas o fato é que de alguma forma ela me invade com as suas inspirações. Em momentos assim posso sentir saudades do que perdi e daquilo que nunca tive, mas que em meus sonhos foram verdades vividas... Posso sentir, quase tocar a tristeza romântica que me inebria com promessas vãs... Uma tristeza amável, amiga, que me permite entender melhor a dor do mundo, a solidão das pessoas e a ouvir os sons da Terra que se move sob meus pés. É uma tristeza que só à noite me permite abraçar e entender. Coisa de maluco? Provavelmente, mas como criar sem um toque de insanidade? Como reinventar sem quebrar o convencional? Em uma sociedade que idolatra uma alegria forçada em outdoors, porque não brindar a tristeza em forma de poesia? Por que negar um sentimento que também nos ensina a sermos melhores, menos soberbos e mais intimistas? Um brinde à noite! Um brinde ao seu silêncio! Um brinde a tudo aquilo que aprendemos entre os nossos risos e as nossas tristezas, a tudo que nos constrói!
- Lígia Guerra -

“Aprendi que o amor é feito de liberdade,
é como ter todos os dias outras opções,
e ainda sim fazer a mesma escolha.”

Loucura!

A louca vontade de sumir

morrer desaparecer,

loucura: leve sentimento

no qual eu mergulho,

afundo e me orgulho

louca? eu? sim, e dai?

sabe as pessoas se escondem

se esquecem se apagam

deixam de ser elas mesmas

pra serem o que os outros querem

ou pensam eu nao vou seguir a maré

nao vou ser mais uma na multidão

sou original, sou unica, to aqui pra viver!

Viver e enlouquecer loucamente!

O que seria?

O que seria dos olhos
se não podesem ver,
das mãos se não
podesem tocar
e dos ouvidos se
não podesem ouvir?

O que seria dos cheiros
se não podesemos senti-los?
O que seria dos espelhos se
não refletissem?

O que seria do sol
se não brilhase?
O que seria so céu
se não relampejase?
O que seria do musico
se não tocasse?
O que seria da bailarina
se não bailase?
O que seria so cantor
se não cantasse,
e do passáro se não voasse?

O que seria do dia
sem a noite,
do mar sem as estrelas?
O que seria da morte
sem a vida,
da chegada sem
a partida,sem despedida?

Então pergunto o que sera
de mim?
O que sera do amanha?
E se não amanhecer?
O que acontecera?
E se não acontecer?
E como vai ser?

Bem o que tiver que ser... sera!

Perto de você eu perco a
fala as vezes, sinto vergonha de fala com você mas eu faço de tudo para ficar perto de vc quando eu te vejo meu coração dispara, eu perco a fala e fico sem graça mais é só porque o que eu sinto por você é tão forte que parece que eu não vou saber me controlar

Sobre andar de mãos dadas: andar de mãos dadas significa caminhar um do lado do outro. Significa andar na mesma direção.
Significa permanecer juntos, mesmo que as opiniões sejam divergentes.
Significa dizer que estamos juntos, que não nos afastaremos muito. Estou pronto!
Vamos de mãos dadas?

⁠Trilhas

Na calada da noite e nessa imensa bagunça de pensamentos desordenados, um surto de agonia, aflição, desespero, pânico, tristeza, tudo isso. Quem sabe o nome seja só ansiedade, mas, independente, eu sinto tudo isso. Vivo vivendo histórias, mágoas, alegrias, amor, discussão, saudade do que ainda nem aconteceu. Como não sentir? Imagine uma receita cheia de ingredientes, voce até planeja que a receita dê certa com os planejamentos feitos, mas a vida é surpreendente e te assusta de tal forma, que o seu caminho já trilhado - trilhado pois você já imaginou a trilha concluída - é impedido por um desvio de terra e faz você ter que seguir uma nova trilha. Infelizmente, você já criou um afeto, um amor, pela aquela trilha. Desfazer-se dela é uma estaca no coração, que um dia imaginou que o amor daria certo. Histórias vividas com aquela trilha já foram criadas, até mesmo histórias que ainda iriam acontecer já foram escritas sobre aquela trilha. Um dia você entende que, certas coisas, tem que acontecer e trilhar um caminho novo para um novo horizonte. Um dia você entende que, caso deva acontecer, você irá trilhar novamente aquele caminho, mas, com toda certeza, a trilha estará diferente, estando mais esburacada ou melhor, tendo um solo firme e seguro para ser trilhado. No entanto, ainda sim, será uma possibilidade de reaver aquela trilha e, não, uma certeza. É difícil aceitar e entender, porém a vida é feita dessas: um caminho já planejado e que, realmente, cumprirá o planejamento, ora criaremos uma história futura para continuar naquela trilha e a vida surpreende, mostrando uma outra trilha. É a vida. É uma trilha nova. É uma trilha planejada. Não sabemos. O futuro é incerto. O destino, caso exista, irá guiar para o melhor caminho.

Este texto não é sobre trilhas.
Ass.: Uma amante de romances e desiludida ou não do amor.

⁠Emoções, intensas e tão difíceis de domar. Mas o que mais me apavora é: e quando pararmos de domá-la?
Na busca da certeza, sempre me deparo com a incerteza! Tão juvenil e avassalador, é sentir. Que num simples adeus, pode ter o peso de partir um coração.
O que resta em meu peito se não remendas de um velho machucado?! Que traumatizada me faz pensar, será que novamente acontecerá? Só que nem tudo controlamos, como a emoção, sentimentos e amor.

Será que eu te deixo ou te espero?
Quando você quiser, será que eu quero?
O amor é mesmo um berro no peito de quem ama em silêncio.

Ó sonhador louco d'outrora
Teus sonhos lindos onde estão?!
(...)
Vi-te partir... e vejo agora
Um morto erguido dum caixão!